SCENE II. Ephesus. A room in Cerimon’s house.

Entran Cerimón, con un Sirviente y algunas Personas que han naufragado.

CERIMÓN. ¡Filemón, eh!

Entra Filemón.

FILEMÓN. ¿Llama mi señor?

CERIMÓN. Prepara fuego y comida para estos pobres hombres: ha sido una noche turbulenta y tormentosa.

SIRVIENTE. He estado en muchas; pero una noche como esta, hasta ahora, nunca la había soportado.

CERIMÓN. Tu amo estará muerto antes de que regreses; nada puede administrarse a la naturaleza que lo recupere. [A Filemón.] Lleva esto al boticario, y dime cómo resulta.

[Salen todos menos Cerimón.]

Entran dos Caballeros.

PRIMER CABALLERO. Buenos días.

SEGUNDO CABALLERO. Buenos días a su señoría.

CERIMÓN. Caballeros, ¿por qué se levantan tan temprano?

PRIMER CABALLERO. Señor, nuestro alojamiento, expuesto al mar, tembló como si la tierra se sacudiera; los mismos cimientos parecían resquebrajarse, y todo a punto de desplomarse: la pura sorpresa y el miedo me hicieron abandonar la casa.

SEGUNDO CABALLERO. Esa es la razón por la que lo molestamos tan temprano; no es por nuestra economía.

CERIMÓN. Oh, bien dicho.

PRIMER CABALLERO. Pero me asombra mucho que su señoría, teniendo tan ricos atavíos, a estas horas tempranas sacuda el dorado sueño del reposo. Es muy extraño que la naturaleza sea tan familiar con el dolor, sin estar obligada a ello.

CERIMÓN. Siempre he sostenido que la virtud y el saber son dones mayores que la nobleza y la riqueza: herederos descuidados pueden oscurecer y gastar las dos últimas; pero la inmortalidad acompaña a las primeras, haciendo de un hombre un dios. Es sabido que siempre he estudiado la medicina, y por ese arte secreto, revisando autoridades, junto con mi práctica, he hecho familiares para mí y para mi ayuda las benditas infusiones que habitan en vegetales, metales y piedras; y puedo hablar de las perturbaciones que la naturaleza obra, y de sus curas; lo que me da mayor satisfacción en el verdadero deleite que ansiar un honor tambaleante, o atar mi placer en bolsas de seda para agradar al necio y a la muerte.

SEGUNDO CABALLERO. Su señoría ha derramado su caridad por toda Éfeso, y cientos se llaman a sí mismos sus criaturas, quienes por usted han sido restaurados: y no solo su conocimiento, su esfuerzo personal, sino incluso su bolsa, siempre abierta, ha construido para el señor Cerimón una fama tan fuerte que el tiempo nunca—

Entran dos o tres Sirvientes con un cofre.

PRIMER SIRVIENTE. Así, levanten ahí.

CERIMÓN. ¿Qué es eso?

PRIMER SIRVIENTE. Señor, hace un momento el mar arrojó este cofre a nuestra orilla: es de algún naufragio.

CERIMÓN. Déjenlo, veamos qué es.

SEGUNDO CABALLERO. Parece un ataúd, señor.

CERIMÓN. Sea lo que sea, es maravillosamente pesado. Ábranlo de inmediato: si el estómago del mar está sobrecargado de oro, es buena fortuna que lo vomite sobre nosotros.

SEGUNDO CABALLERO. Así es, mi señor.

CERIMÓN. ¡Qué bien calafateado y embetunado está! ¿El mar lo arrojó?

PRIMER SIRVIENTE. Nunca vi una ola tan grande, señor, como la que lo lanzó a la orilla.

CERIMÓN. Ábranlo; despacio, huele dulcemente para mi sentido.

SEGUNDO CABALLERO. Un aroma delicado.

CERIMÓN. Como nunca llegó a mi nariz. Ábranlo. ¡Oh, dioses poderosos! ¿Qué hay aquí? ¡Un cadáver!

PRIMER CABALLERO. ¡Muy extraño!

CERIMÓN. Envuelto en tela de estado; embalsamado y atesorado con bolsas llenas de especias. ¡Un pasaporte también! Apolo, ayúdame con estos caracteres.

[Lee de un pergamino.]

Aquí hago saber, si alguna vez este ataúd llega a tierra, yo, el rey Pericles, he perdido a esta reina, que vale todo nuestro costo mundano. Quien la encuentre, que le dé sepultura; fue hija de un rey: además, este tesoro como recompensa, los dioses paguen su caridad. Si vives, Pericles, tienes un corazón que se quiebra de dolor. Esto ocurrió esta noche.

SEGUNDO CABALLERO. Muy probable, señor.

CERIMÓN. No, ciertamente esta noche; pues mira qué fresca se ve. Fueron demasiado rudos quienes la arrojaron al mar. Hagan fuego adentro. Traigan todas mis cajas del gabinete.

[Sale un Sirviente.]

La muerte puede usurpar la naturaleza muchas horas, y aun así el fuego de la vida reavivar los espíritus oprimidos. Oí de un egipcio que yació muerto nueve horas, y fue recuperado por buen remedio.

Vuelve a entrar un Sirviente con paños y fuego.

Bien dicho, bien dicho; el fuego y los paños. La música áspera y lastimera que tenemos, háganla sonar, se los ruego. El violín una vez más: ¡cómo te mueves, pedazo de madera! ¡La música ahí!—Les ruego, denle aire. Caballeros, esta reina vivirá. La naturaleza despierta; un calor exhala de ella. No ha estado en trance más de cinco horas. ¡Miren cómo vuelve a florecer la vida en ella!

PRIMER CABALLERO. Los cielos, a través de usted, aumentan nuestro asombro y elevan su fama para siempre.

CERIMÓN. Está viva; miren, sus párpados, estuches de esas joyas celestiales que Pericles ha perdido, comienzan a separar sus flecos de oro brillante; los diamantes de agua más alabada aparecen, para hacer al mundo dos veces rico. Vive, y haznos llorar al oír tu destino, bella criatura, rara como pareces ser.

[Ella se mueve.]

TAISA. Oh, querida Diana, ¿dónde estoy? ¿Dónde está mi señor? ¿Qué mundo es este?

SEGUNDO CABALLERO. ¿No es esto extraño?

PRIMER CABALLERO. Muy raro.

CERIMÓN. Silencio, amables vecinos. Préstennme sus manos; llévenla a la siguiente habitación. Traigan sábanas: ahora hay que atender este asunto, pues su recaída sería mortal. Vamos, vamos; ¡y que Esculapio nos guíe!

[Salen, llevándola.]