SCENE II. The same. A room in the Duke of Lancaster’s palace.

Entran Juan de Gante y la Duquesa de Gloucester.

GAUNTE. ¡Ay! La parte de la sangre de Woodstock que llevo en mí me mueve más que tus clamores a alzarme contra los verdugos de su vida. Pero ya que la corrección yace en aquellas manos que cometieron la falta que no podemos corregir, dejemos nuestra querella a la voluntad del cielo, que, cuando vea madurar la hora en la tierra, hará llover ardiente venganza sobre las cabezas de los culpables.

DUQUESA. ¿No halla la hermandad en ti un acicate más agudo? ¿No queda en tu vieja sangre un fuego vivo de amor? Los siete hijos de Eduardo, de los cuales tú eres uno, eran como siete redomas de su sangre sagrada, o siete hermosas ramas brotando de una raíz. Algunos de esos siete se han secado por el curso de la naturaleza, algunas de esas ramas han sido cortadas por las Parcas; pero Tomás, mi querido señor, mi vida, mi Gloucester, una redoma llena de la sangre sagrada de Eduardo, una rama floreciente de su raíz real, ha sido quebrada, y todo el precioso licor derramado, ha sido abatida, y sus hojas veraniegas marchitas, por la mano de la envidia y el hacha sangrienta del asesinato. ¡Ah, Gaunte! ¡Su sangre era la tuya! Ese lecho, ese vientre, ese metal, ese mismo molde que te formó, lo hizo hombre; y aunque tú vivas y respires, sin embargo, en él estás muerto. Consientes, en gran medida, en la muerte de tu padre al ver morir a tu desdichado hermano, que era el modelo de la vida de tu padre. No lo llames paciencia, Gaunte; es desesperación. Al permitir así que tu hermano sea asesinado, muestras el camino desnudo hacia tu vida, enseñando al cruel asesino cómo matarte. Aquello que en los hombres comunes llamamos paciencia es pálida y fría cobardía en pechos nobles. ¿Qué puedo decir? Para salvaguardar tu propia vida, el mejor camino es vengar la muerte de mi Gloucester.

GAUNTE. La querella es de Dios; pues el sustituto de Dios, su lugarteniente ungido ante sus ojos, ha causado su muerte, y si fue injustamente, que el cielo lo vengue, pues yo jamás podré alzar un brazo airado contra su ministro.

DUQUESA. ¿Dónde, entonces, ay, podré yo quejarme?

GAUNTE. A Dios, el campeón y defensor de la viuda.

DUQUESA. Entonces así lo haré. Adiós, viejo Gaunte. Vas a Coventry, allí a presenciar el combate entre nuestro primo Hereford y el fiero Mowbray. ¡Oh, que las ofensas de mi esposo se claven en la lanza de Hereford, para que atraviese el pecho del carnicero Mowbray! O si la desgracia falla en el primer envite, que los pecados de Mowbray sean tan pesados en su pecho que quiebren el lomo de su corcel espumoso y lancen al jinete de cabeza en la liza, vil renegado ante mi primo Hereford. Adiós, viejo Gaunte. La esposa de tu hermano, con su compañera, la Pena, debe acabar su vida.

GAUNTE. Hermana, adiós; debo ir a Coventry. ¡Que tanto bien permanezca contigo como va conmigo!

DUQUESA. Aún una palabra más. El dolor rebota donde cae, no con vacío hueco, sino con peso. Me despido antes de haber comenzado, pues la pena no termina cuando parece acabada. Envíame con tu hermano, Edmundo de York. Mira, eso es todo. ¡No, no te vayas aún! Aunque eso sea todo, no te marches tan deprisa; recordaré más. Dile—¿ah, qué?—que venga a visitarme a Plashy con toda premura. ¡Ay! ¿Y qué verá el buen viejo York allí sino habitaciones vacías y muros desnudos, oficinas despobladas, piedras no holladas? ¿Y qué oirá como bienvenida sino mis gemidos? Por eso, encárgale mis saludos; que no venga allí a buscar la pena que habita en todas partes. ¡Desolada, desolada, partiré y moriré! El último adiós de ti lo da mi ojo lloroso.

[Salen.]