SCENE II. The Same. A Room in the Castle.

Entran la Reina, Bushy y Bagot.

BUSHY. Señora, vuestra Majestad está demasiado triste. Prometisteis, al despediros del Rey, dejar de lado esa pesadumbre que daña la vida y adoptar un ánimo alegre.

REINA. Lo hice para complacer al Rey; para complacerme a mí misma no puedo hacerlo. Sin embargo, no conozco motivo por el cual deba dar la bienvenida a un huésped como el dolor, salvo por despedirme de un huésped tan dulce como mi dulce Ricardo. Y aun así me parece que alguna pena no nacida, madura en el vientre de la Fortuna, se acerca a mí, y mi alma interior tiembla sin razón. Por algo se aflige, más que por separarse de mi señor el Rey.

BUSHY. Cada sustancia de un pesar tiene veinte sombras, que parecen pesar en sí mismas, pero no lo son; pues el ojo del dolor, empañado por lágrimas cegadoras, divide una sola cosa en muchos objetos, como las perspectivas que, vistas correctamente, no muestran más que confusión; pero si se miran de lado, distinguen la forma. Así, vuestra dulce Majestad, al mirar de soslayo la partida de vuestro señor, encuentra formas de dolor mayores que él mismo para lamentar, que, vistas tal cual son, no son más que sombras de lo que no es. Así que, tres veces graciosa Reina, no lloréis más que por la partida de vuestro señor. No se ve más, o si lo hay, es con el ojo del falso dolor, que por cosas verdaderas llora cosas imaginarias.

REINA. Puede ser así; pero aun así mi alma interior me persuade de lo contrario. Sea como fuere, no puedo dejar de estar triste—tan profundamente triste que el pensamiento, al pensar, en ningún pensamiento pienso, y me hace desfallecer y encogerme con esa pesada nada.

BUSHY. No es más que una idea, mi graciosa señora.

REINA. No es nada menos. La idea siempre proviene de algún dolor ancestral. El mío no es así, pues nada ha engendrado mi algo de dolor, o algo tiene la nada que me aflige. Es en reversión que lo poseo, pero qué es, aún no se sabe qué, no puedo nombrarlo. Es una pena sin nombre, lo sé.

Entra Green.

GREEN. ¡Dios salve a vuestra majestad! Y buen encuentro, caballeros. Espero que el Rey aún no haya zarpado hacia Irlanda.

REINA. ¿Por qué lo esperas? Es mejor esperar que sí, pues sus planes requieren prisa, y su prisa, buena esperanza. Entonces, ¿por qué esperas que no haya zarpado?

GREEN. Para que él, nuestra esperanza, pudiera haber retirado sus fuerzas y llevado a la desesperación la esperanza de un enemigo que ha asentado firmemente el pie en esta tierra. El desterrado Bolingbroke se ha revocado a sí mismo, y con los brazos en alto ha llegado sano y salvo a Ravenspurgh.

REINA. ¡Dios en el cielo lo prohíba!

GREEN. Ah, señora, es demasiado cierto; y lo que es peor, el Lord Northumberland, su hijo el joven Harry Percy, los lores de Ross, Beaumond y Willoughby, con todos sus poderosos amigos, han huido con él.

BUSHY. ¿Por qué no habéis proclamado traidores a Northumberland y a toda la facción rebelde?

GREEN. Lo hemos hecho, por lo cual el Conde de Worcester ha roto su bastón, renunciado a su mayordomía, y todos los sirvientes de la casa han huido con él hacia Bolingbroke.

REINA. Así, Green, eres la partera de mi dolor, y Bolingbroke el lúgubre heredero de mi pena. Ahora mi alma ha dado a luz a su prodigio, y yo, una madre recién alumbrada y jadeante, he unido pena a pena, dolor a dolor.

BUSHY. No desesperéis, señora.

REINA. ¿Quién me lo impedirá? Desesperaré y estaré enemistada con la engañosa esperanza. Él es un adulador, un parásito, un guardián de la muerte, que suavemente disolvería los lazos de la vida, los cuales la falsa esperanza prolonga en la agonía.

Entra York.

GREEN. Aquí viene el Duque de York.

REINA. Con signos de guerra alrededor de su anciano cuello. ¡Oh! ¡Cuán llenos de preocupaciones están sus semblantes! Tío, por Dios, hablad palabras de consuelo.

YORK. Si así lo hiciera, mentiría sobre mis pensamientos. El consuelo está en el cielo, y nosotros en la tierra, donde nada vive sino cruces, cuidados y penas. Vuestro esposo se ha ido a salvar lejos, mientras otros vienen a hacerle perder en casa. Aquí estoy yo, dejado para apuntalar su tierra, quien, débil por la edad, no puedo sostenerme a mí mismo. Ahora llega la hora enferma que su exceso causó; ahora probará a sus amigos que lo halagaron.

Entra un criado.

CRIADO. Mi señor, su hijo se fue antes de que yo llegara.

YORK. ¿Se fue? ¡Pues bien! ¡Que todo siga como quiera! Los nobles han huido, el pueblo está frío y, temo, se rebelará del lado de Hereford. Tú, ve a Plashy, a mi hermana Gloucester; dile que me envíe de inmediato mil libras. Toma, lleva mi anillo.

CRIADO. Señor, olvidé deciros: hoy, al pasar por allí, llamé—pero os afligirá saber lo demás.

YORK. ¿Qué es, bribón?

CRIADO. Una hora antes de que yo llegara, la Duquesa murió.

YORK. Dios, por su misericordia, ¡qué oleada de desgracias se precipita de golpe sobre esta tierra afligida! No sé qué hacer. Ojalá, si mi deslealtad no lo hubiera provocado, el Rey me hubiera cortado la cabeza junto a la de mi hermano. ¿No hay mensajeros enviados a Irlanda? ¿Cómo haremos para conseguir dinero para estas guerras? Ven, hermana—prima, quise decir, perdón. Tú, ve a casa; prepara unos carros y trae la armadura que está allí.

[Sale el criado.]

Caballeros, ¿irán a reunir hombres? Si supiera cómo o de qué manera ordenar estos asuntos que tan desordenadamente se me han impuesto, no me crean nunca. Ambos son mis parientes. Uno es mi soberano, a quien tanto mi juramento como mi deber me mandan defender; el otro es mi pariente, a quien el Rey ha agraviado, a quien la conciencia y mi sangre me mandan hacer justicia. Bien, algo debemos hacer. Ven, prima, me encargaré de ti. Caballeros, reúnan a sus hombres y encuéntrenme en el castillo de Berkeley. Yo también debería ir a Plashy, pero el tiempo no lo permite. Todo está desordenado, y todo queda en confusión.

[Salen York y la Reina.]

BUSHY. El viento es favorable para que lleguen noticias a Irlanda, pero no regresa ninguna. Para nosotros, reunir fuerzas proporcionales al enemigo es del todo imposible.

GREEN. Además, nuestra cercanía al Rey en afecto es cercana al odio de quienes no aman al Rey.

BAGOT. Y esos son los volubles plebeyos, pues su amor está en sus bolsillos; y quien los vacía, en igual medida llena sus corazones de odio mortal.

BUSHY. Por eso el Rey está generalmente condenado.

BAGOT. Si el juicio está en ellos, también nosotros, porque siempre hemos estado cerca del Rey.

GREEN. Bien, yo buscaré refugio de inmediato en el castillo de Bristol. El Conde de Wiltshire ya está allí.

BUSHY. Iré contigo, pues poco harán por nosotros los odiosos plebeyos, salvo despedazarnos como perros. ¿Vendrás con nosotros?

BAGOT. No, iré a Irlanda con Su Majestad. Adiós. Si los presentimientos del corazón no son vanos, aquí nos separamos los tres para no volver a encontrarnos.

BUSHY. Eso depende de que York logre rechazar a Bolingbroke.

GREEN. ¡Ay, pobre Duque! La tarea que emprende es contar granos de arena y beber océanos secos. Donde uno luche de su lado, miles huirán. Adiós de una vez, para siempre y por todos.

BUSHY. Bien, quizá nos volvamos a ver.

BAGOT. Me temo que nunca.

[Salen.]