SCENE II. The coast of Wales. A castle in view.

Toques: tambores y trompetas. Entran el rey Ricardo, el obispo de Carlisle, Aumerle y soldados.

REY RICARDO. ¿A este castillo cercano lo llaman Barkloughly?

AUMERLE. Sí, mi señor. ¿Cómo soporta vuestra Gracia el aire después de haber sido zarandeado por las embravecidas olas?

REY RICARDO. Forzosamente debo apreciarlo. Lloro de alegría al pisar de nuevo mi reino. Tierra querida, te saludo con mi mano, aunque los rebeldes te hieran con los cascos de sus caballos. Como una madre separada largo tiempo de su hijo juega tiernamente con lágrimas y sonrisas al reencontrarse, así, entre lágrimas y sonrisas, te saludo, mi tierra, y te prodigo favores con mis manos reales. No alimentes al enemigo de tu soberano, dulce tierra mía, ni con tus dulzuras reconfortes su voraz apetito, sino permite que tus arañas, que absorben tu veneno, y los pesados sapos se crucen en su camino, causando molestias a los pies traicioneros que con pasos usurpadores te pisan. Ofréceles ortigas a mis enemigos; y cuando arranquen una flor de tu seno, protégela, te lo ruego, con una víbora escondida cuya lengua doble, con un toque mortal, arroje la muerte sobre los enemigos de tu soberano. No os burléis, señores, de mi insensata invocación. Esta tierra sentirá, y estas piedras se tornarán soldados armados, antes de que su rey legítimo sucumba bajo los brazos de la vil rebelión.

CARLISLE. No temáis, mi señor. Aquel Poder que os hizo rey tiene poder para manteneros rey a pesar de todo. Los medios que el cielo concede deben ser aprovechados y no desechados; de lo contrario, si el cielo quiere y nosotros no, rechazamos la ayuda y el socorro que se nos ofrecen.

AUMERLE. Quiere decir, mi señor, que hemos sido demasiado negligentes, mientras Bolingbroke, gracias a nuestra seguridad, crece en fuerza y poder.

REY RICARDO. Primo desalentador, ¿no sabes que cuando el ojo escrutador del cielo se oculta tras el globo que ilumina el mundo inferior, entonces ladrones y bandidos vagan sin ser vistos, cometiendo asesinatos y atropellos con audacia aquí; pero cuando, desde debajo de esta esfera terrestre, enciende las orgullosas copas de los pinos orientales y lanza su luz por cada rincón culpable, entonces asesinatos, traiciones y pecados detestables, despojados del manto de la noche, quedan desnudos y temblorosos ante sí mismos? Así, cuando este ladrón, este traidor, Bolingbroke, que todo este tiempo ha festejado en la noche mientras nosotros vagábamos con los antípodas, nos vea elevarnos en nuestro trono, el oriente, sus traiciones se ruborizarán en su rostro, incapaces de soportar la luz del día, y, asustadas de sí mismas, temblarán ante su pecado. Ni toda el agua del áspero y rudo mar puede lavar el bálsamo de un rey ungido; el aliento de los hombres del mundo no puede deponer al delegado elegido por el Señor. Por cada hombre que Bolingbroke ha obligado a alzar el acero contra nuestra corona dorada, Dios, por su Ricardo, tiene en paga celestial un ángel glorioso. Entonces, si los ángeles luchan, los hombres débiles deben caer, pues el cielo siempre protege la justicia.

Entra Salisbury.

Bienvenido, mi señor. ¿A qué distancia está vuestra fuerza?

SALISBURY. Ni cerca ni más lejos, mi bondadoso señor, que este débil brazo. El desaliento guía mi lengua y me obliga a hablar solo de desesperanza. Un día de retraso, me temo, noble señor, ha oscurecido todos tus días felices en la tierra. ¡Oh, haz volver el ayer, ordena al tiempo regresar, y tendrás doce mil hombres de combate! Hoy, hoy, día infeliz, demasiado tarde, derriba tus alegrías, amigos, fortuna y tu estado; pues todos los galeses, al oír que habías muerto, se han ido con Bolingbroke, dispersos y huidos.

AUMERLE. Ánimo, mi señor. ¿Por qué luce tan pálido vuestro rostro?

REY RICARDO. Hace un momento, la sangre de veinte mil hombres triunfaba en mi rostro, y ahora han huido; y hasta que tanta sangre regrese allí, ¿no tengo razón para verme pálido y muerto? Todas las almas que quieran salvarse, huyan de mi lado, pues el tiempo ha manchado mi orgullo.

AUMERLE. Ánimo, mi señor. Recuerde quién es usted.

REY RICARDO. Me había olvidado de mí mismo. ¿No soy rey? ¡Despierta, cobarde majestad! ¡Duermes! ¿No vale el nombre de Rey por veinte mil nombres? ¡Armaos, armaos, mi nombre! Un simple súbdito atenta contra tu gran gloria. No miren al suelo, favoritos de un rey. ¿No estamos en lo alto? Altos sean nuestros pensamientos. Sé que mi tío York tiene poder suficiente para servirnos. Pero, ¿quién viene aquí?

Entra Sir Stephen Scroop.

SCROOP. Más salud y felicidad deseo a mi señor de las que mi lengua, afinada por la preocupación, puede expresarle.

REY RICARDO. Mi oído está atento y mi corazón preparado. Lo peor que puedes contarme es una pérdida terrenal. Dime, ¿he perdido mi reino? Era mi preocupación, ¿y qué pérdida es librarse de una preocupación? ¿Bolingbroke se esfuerza por ser tan grande como nosotros? No será mayor. Si sirve a Dios, nosotros también lo haremos, y seremos sus iguales. ¿Nuestros súbditos se rebelan? Eso no podemos remediar. Rompen su fe con Dios tanto como con nosotros. Lloren desgracia, destrucción, ruina, pérdida, decadencia. Lo peor es la muerte, y la muerte tendrá su día.

SCROOP. Me alegra que vuestra alteza esté tan preparada para soportar las noticias de la calamidad. Como un día tormentoso fuera de estación que hace que los ríos de plata desborden sus orillas como si el mundo entero se disolviera en lágrimas, así se desborda la furia de Bolingbroke por encima de sus límites, cubriendo vuestra temerosa tierra con duro y brillante acero y corazones más duros que el acero. Ancianos han armado sus calvas cabezas contra vuestra majestad; muchachos con voces de mujer intentan hablar con gravedad y juntan sus miembros femeninos en rígidos e incómodos brazos contra vuestra corona; hasta vuestros propios beatos aprenden a tensar sus arcos de tejo doblemente mortal contra vuestro estado; sí, mujeres hilanderas empuñan viejas alabardas contra vuestro trono. Tanto jóvenes como viejos se rebelan, y todo va peor de lo que puedo contar.

REY RICARDO. Demasiado bien relatas una historia tan funesta. ¿Dónde está el conde de Wiltshire? ¿Dónde está Bagot? ¿Qué ha sido de Bushy? ¿Dónde está Green? ¿Por qué han permitido que el enemigo peligroso mida nuestras fronteras con pasos tan pacíficos? Si prevalecemos, sus cabezas pagarán por ello. Apuesto a que han hecho las paces con Bolingbroke.

SCROOP. En verdad han hecho las paces con él, mi señor.

REY RICARDO. ¡Oh, villanos, víboras, condenados sin redención! ¡Perros, que se dejan ganar fácilmente y adulan a cualquiera! ¡Serpientes, calentadas en la sangre de mi corazón, que me hieren el corazón! ¡Tres Judas, cada uno tres veces peor que Judas! ¿Quieren hacer las paces? ¡Que el infierno terrible haga la guerra a sus almas manchadas por esto!

SCROOP. El dulce amor, veo, cambiando su naturaleza, se convierte en el odio más agrio y mortal. No maldigáis más sus almas. Su paz se ha hecho con cabezas, no con manos. Aquellos a quienes maldecís han sentido lo peor de la herida mortal de la muerte y yacen muy bajos, sepultados en la tierra hueca.

AUMERLE. ¿Bushy, Green y el conde de Wiltshire están muertos?

SCROOP. Sí, todos ellos perdieron la cabeza en Bristol.

AUMERLE. ¿Dónde está el duque, mi padre, con su ejército?

REY RICARDO. No importa dónde. ¡Nadie hable de consuelo! Hablemos de tumbas, de gusanos y de epitafios, hagamos del polvo nuestro papel, y con ojos lluviosos escribamos el dolor en el seno de la tierra. Elijamos albaceas y hablemos de testamentos. Y aun así, no, pues ¿qué podemos legar sino nuestros cuerpos depuestos a la tierra? Nuestras tierras, nuestras vidas, todo es de Bolingbroke, y nada podemos llamar nuestro salvo la muerte y ese pequeño modelo de tierra estéril que sirve de pasta y cubierta a nuestros huesos. Por el amor de Dios, sentémonos en el suelo y contemos tristes historias sobre la muerte de los reyes: cómo algunos fueron depuestos, otros muertos en guerra, algunos perseguidos por los fantasmas de quienes depusieron, algunos envenenados por sus esposas, otros asesinados mientras dormían, todos asesinados. Porque dentro de la hueca corona que ciñe las mortales sienes de un rey, la Muerte mantiene su corte; y allí el bufón se sienta, burlándose de su estado y sonriendo ante su pompa, concediéndole un respiro, una pequeña escena, para reinar, ser temido y matar con la mirada, infundiéndole vanidad y orgullo, como si esta carne que rodea nuestra vida fuera bronce inexpugnable; y, así engañado, llega al final, y con un pequeño alfiler atraviesa el muro de su castillo, ¡y adiós, rey! Cúbranse la cabeza, y no se burlen de la carne y la sangre con solemne reverencia. Desprecien el respeto, la tradición, la forma y el deber ceremonial, pues me han confundido todo este tiempo. Vivo de pan como ustedes, siento necesidad, sufro penas, necesito amigos. Así sometido, ¿cómo pueden decirme que soy rey?

CARLISLE. Mi señor, los sabios nunca se sientan a lamentar sus males, sino que previenen de inmediato los caminos para lamentarse. Temer al enemigo, pues el temor oprime la fuerza, da en vuestra debilidad fuerza a vuestro enemigo, y así vuestras locuras luchan contra ustedes mismos. Temer y ser muerto—no puede venir peor que luchar; y luchar y morir es la muerte destruyendo a la muerte, donde temer a la muerte paga a la muerte con aliento servil.

AUMERLE. Mi padre tiene un ejército. Averigüe de él, y aprenda a hacer de un miembro un cuerpo.

REY RICARDO. Me reprendes bien. Orgulloso Bolingbroke, voy a cambiar golpes contigo en nuestro día del juicio. Este acceso de miedo ha pasado; es tarea fácil recuperar lo que es nuestro. Dime, Scroop, ¿dónde está nuestro tío con su ejército? Habla dulcemente, aunque tu rostro sea amargo.

SCROOP. Los hombres juzgan por el aspecto del cielo el estado y la inclinación del día; así puedes tú juzgar por mi mirada apagada y pesada. Mi lengua tiene aún una historia más grave que contar. Actúo como un verdugo, poco a poco, para alargar lo peor que debe decirse: tu tío York se ha unido a Bolingbroke, y todos tus castillos del norte se han rendido, y todos tus caballeros del sur están armados de su lado.

REY RICARDO. Has dicho suficiente. [A Aumerle.] Maldito seas, primo, que me sacaste de ese dulce camino en el que estaba hacia la desesperación. ¿Qué dices ahora? ¿Qué consuelo nos queda ahora? Por el cielo, odiaré eternamente a quien me diga que me consuele una vez más. Ve al Castillo de Flint. Allí me consumiré; un rey, esclavo de la desgracia, obedecerá la desgracia real. Ese poder que tengo, despídelo, y deja que se vayan a labrar la tierra que aún tiene esperanza de crecer, porque yo no tengo ninguna. Que nadie hable de nuevo para cambiar esto, pues el consejo es en vano.

AUMERLE. Mi señor, una palabra.

REY RICARDO. Me hace doble daño quien me hiere con las adulaciones de su lengua. Despide a mis seguidores. Que se marchen, de la noche de Ricardo al claro día de Bolingbroke.

[Salen.]