SCENE II. The same. A room in the Duke of York’s palace.

Entran York y su Duquesa.

DUQUESA. Mi señor, me dijiste que me contarías el resto, cuando las lágrimas te hicieron interrumpir la historia de la llegada de nuestros dos primos a Londres.

YORK. ¿Dónde me quedé?

DUQUESA. En esa triste pausa, mi señor, cuando manos rudas y descontroladas desde lo alto de las ventanas arrojaron polvo y basura sobre la cabeza del rey Ricardo.

YORK. Entonces, como decía, el Duque, el gran Bolingbroke, montado sobre un corcel ardiente y fogoso, que parecía conocer bien a su ambicioso jinete, avanzaba con paso lento pero majestuoso, mientras todas las voces gritaban: “¡Dios te salve, Bolingbroke!” Hubieras pensado que hasta las mismas ventanas hablaban, tantos ojos ávidos de jóvenes y viejos lanzaban desde los ventanales sus miradas deseosas sobre su rostro, y que todos los muros, con sus imágenes pintadas, hubieran dicho al unísono: “¡Jesús te proteja! ¡Bienvenido, Bolingbroke!” Mientras él, volviéndose de un lado a otro, descubierto, más bajo que el cuello de su orgulloso corcel, les hablaba así: “Gracias, compatriotas.” Y así, saludando de ese modo, siguió su camino.

DUQUESA. ¡Ay, pobre Ricardo! ¿Dónde cabalgaba él mientras tanto?

YORK. Como en un teatro, los ojos de los hombres, después de que un actor aplaudido deja el escenario, se posan sin interés en el que entra después, pensando que su parloteo será tedioso, así, o con aún más desprecio, miraban los hombres al gentil Ricardo. Nadie gritó “¡Dios lo salve!” Ninguna lengua alegre le dio la bienvenida a casa, sino que arrojaron polvo sobre su sagrada cabeza, que él sacudió con suave tristeza, su rostro luchando entre lágrimas y sonrisas, signos de su dolor y paciencia, que si Dios, por algún fuerte propósito, no hubiera endurecido los corazones de los hombres, forzosamente se habrían derretido, y hasta la barbarie misma lo habría compadecido. Pero el cielo interviene en estos sucesos, y a su alta voluntad debemos nuestra tranquila resignación. Ahora somos súbditos jurados de Bolingbroke, cuyo estado y honor apruebo para siempre.

Entra Aumerle.

DUQUESA. Aquí viene mi hijo Aumerle.

YORK. El que fue Aumerle; pero eso se ha perdido por ser amigo de Ricardo, y, señora, ahora debes llamarlo Rutland. Yo soy garante en el Parlamento de su lealtad y fidelidad duradera al nuevo rey.

DUQUESA. Bienvenido, hijo mío. ¿Quiénes son ahora las violetas que esparcen el regazo verde de la recién llegada primavera?

AUMERLE. Señora, no lo sé, ni me importa mucho. Dios sabe que preferiría no ser ninguna que ser una.

YORK. Pues compórtate bien en esta nueva primavera del tiempo, no sea que te corten antes de florecer. ¿Qué noticias de Oxford? ¿Se mantienen esos justas y festejos?

AUMERLE. Que yo sepa, mi señor, sí.

YORK. Sé que estarás allí.

AUMERLE. Si Dios no lo impide, ese es mi propósito.

YORK. ¿Qué sello es ese que cuelga fuera de tu pecho? ¿Acaso te ves pálido? Déjame ver el escrito.

AUMERLE. Mi señor, no es nada.

YORK. No importa entonces quién lo vea. Quiero estar satisfecho. Déjame ver el escrito.

AUMERLE. Os ruego, mi señor, que me perdonéis. Es un asunto de poca importancia, que por ciertas razones preferiría que no se viera.

YORK. Que por ciertas razones, señor, yo quiero ver. Temo, temo—

DUQUESA. ¿Qué deberías temer? No es más que algún compromiso en el que ha entrado por ropas elegantes para el día del festejo.

YORK. ¿Comprometido consigo mismo? ¿Qué hace con un compromiso al que está atado? Esposa, eres una necia. Muchacho, déjame ver el escrito.

AUMERLE. Os ruego, perdonadme. No puedo mostrarlo.

YORK. Quiero estar satisfecho. Déjame verlo, te digo.

[Se lo arrebata y lo lee.]

¡Traición, vil traición! ¡Villano! ¡Traidor! ¡Esclavo!

DUQUESA. ¿Qué sucede, mi señor?

YORK. ¡Eh! ¿Quién está ahí dentro?

Entra un sirviente.

Ensilla mi caballo. ¡Por la misericordia de Dios, qué traición hay aquí!

DUQUESA. ¿Por qué, qué sucede, mi señor?

YORK. Dame mis botas, te digo. Ensilla mi caballo. Ahora, por mi honor, por mi vida, por mi fe, acusaré al villano.

[Sale el sirviente.]

DUQUESA. ¿Qué sucede?

YORK. Silencio, mujer necia.

DUQUESA. No guardaré silencio. ¿Qué sucede, Aumerle?

AUMERLE. Buena madre, ten calma. No es más que mi pobre vida la que debe responder.

DUQUESA. ¿Tu vida responder?

YORK. Tráeme mis botas. Iré ante el Rey.

Vuelve a entrar el sirviente con las botas.

DUQUESA. ¡Golpéalo, Aumerle! Pobre muchacho, estás aturdido. [Al sirviente.] ¡Fuera, villano! No vuelvas a presentarte ante mí.

[Sale el sirviente.]

YORK. Dame mis botas, te digo.

DUQUESA. ¿Por qué, York, qué harás? ¿No ocultarás la falta de tu propio hijo? ¿Tenemos más hijos? ¿O acaso los tendremos? ¿No ha agotado el tiempo mi fecundidad? ¿Y quieres arrebatarme a mi hermoso hijo en mi vejez y privarme del nombre de madre feliz? ¿No se parece a ti? ¿No es tuyo?

YORK. Mujer insensata y loca, ¿quieres ocultar esta oscura conspiración? Una docena de ellos aquí han tomado el sacramento y, de manera recíproca, han firmado para matar al Rey en Oxford.

DUQUESA. Él no será uno de ellos; lo mantendremos aquí. ¿Entonces qué tiene que ver él?

YORK. ¡Fuera, mujer insensata! Aunque fuera veinte veces mi hijo, lo acusaría.

DUQUESA. Si hubieras gemido por él como yo, serías más compasivo. Pero ahora conozco tu pensamiento: sospechas que he sido infiel a tu lecho y que él es un bastardo, no tu hijo. Dulce York, dulce esposo, no pienses así. Se parece a ti tanto como un hombre puede parecerse, no a mí ni a ninguno de mi familia, y aun así lo amo.

YORK. ¡Hazte a un lado, mujer indómita!

[Sale.]

DUQUESA. ¡Ve tras él, Aumerle! ¡Monta en su caballo! Cabalga a toda prisa y adelántalo hasta llegar al Rey, y pide tu perdón antes de que él te acuse. No tardaré en seguirte. Aunque soy vieja, no dudo que podré cabalgar tan rápido como York. Y nunca me levantaré del suelo hasta que Bolingbroke te haya perdonado. ¡Vamos, vete!

[Salen.]