SCENE I. Friar Lawrence’s Cell.

Entran el fraile Lorenzo y Paris.

FRAILE LORENZO. ¿El jueves, señor? El tiempo es muy corto.

PARIS. Mi suegro Capuleto así lo quiere; y yo no soy nada lento en secundar su prisa.

FRAILE LORENZO. Decís que no conocéis la opinión de la dama. El curso es incierto; no me agrada.

PARIS. Llora desmesuradamente la muerte de Teobaldo, y por eso he hablado poco de amor; pues Venus no sonríe en una casa de lágrimas. Ahora, señor, su padre considera peligroso que dé tanto lugar a su dolor; y en su sabiduría, apresura nuestro matrimonio, para detener la inundación de sus lágrimas, que, si se deja a sí misma, podrían ser apartadas por la compañía. Ahora ya sabéis la razón de esta prisa.

FRAILE LORENZO. [Aparte.] Ojalá no supiera por qué debería demorarse.— Mirad, señor, aquí viene la dama hacia mi celda.

Entra Julieta.

PARIS. ¡Feliz encuentro, mi dama y mi esposa!

JULIETA. Eso puede ser, señor, cuando pueda ser esposa.

PARIS. Eso puede ser, debe ser, amor, el próximo jueves.

JULIETA. Lo que debe ser, será.

FRAILE LORENZO. Eso es un texto cierto.

PARIS. ¿Venís a confesaros con este padre?

JULIETA. Para responder eso, debería confesarme con usted.

PARIS. No le neguéis que me amáis.

JULIETA. Le confesaré que lo amo a él.

PARIS. Así lo haréis, estoy seguro, que me amáis.

JULIETA. Si así lo hago, tendrá más valor, dicho a vuestras espaldas que en vuestra cara.

PARIS. Pobre alma, tu rostro ha sido muy maltratado por las lágrimas.

JULIETA. Las lágrimas han obtenido poca victoria con eso; pues ya era bastante malo antes de su furia.

PARIS. Lo agravias más que las lágrimas con ese comentario.

JULIETA. No es calumnia, señor, si es verdad, y lo que dije, lo dije a mi propio rostro.

PARIS. Tu rostro es mío, y lo has calumniado.

JULIETA. Puede ser, pues no es mío. ¿Tenéis tiempo, santo padre, ahora, o debo venir a vos en la misa vespertina?

FRAILE LORENZO. Mi tiempo me lo permite, hija pensativa, ahora.— Señor, debemos rogaros que nos dejéis a solas.

PARIS. ¡Dios me libre de perturbar la devoción!— Julieta, el jueves temprano iré a despertarte, hasta entonces, adiós; y guarda este santo beso.

[Sale.]

JULIETA. Oh, cierra la puerta, y cuando lo hayas hecho, ven a llorar conmigo, más allá de la esperanza, más allá del remedio, más allá de la ayuda.

FRAILE LORENZO. Oh Julieta, ya conozco tu dolor; me sobrepasa el alcance de mi ingenio. Oigo que debes, y nada puede impedirlo, casarte el próximo jueves con ese Conde.

JULIETA. No me digas, fraile, que has oído de esto, a menos que me digas cómo puedo evitarlo. Si en tu sabiduría no puedes ayudarme, al menos llama sabia a mi resolución, y con este cuchillo me ayudaré de inmediato. Dios unió mi corazón con el de Romeo, tú nuestras manos; y antes de que esta mano, por ti sellada a Romeo, sea el sello de otro acto, o que mi verdadero corazón con traicionera rebelión se vuelva a otro, esto los matará a ambos. Por tanto, de tu larga experiencia, dame algún consejo inmediato, o mira cómo entre mis extremos y yo este sangriento cuchillo será el árbitro, decidiendo aquello que la autoridad de tus años y arte no podría llevar a un final de verdadero honor. No tardes tanto en hablar. Anhelo morir, si lo que digas no habla de remedio.

FRAILE LORENZO. Espera, hija. Veo una especie de esperanza, que requiere una ejecución tan desesperada como lo es desesperado lo que queremos evitar. Si, antes que casarte con el Conde Paris, tienes la fuerza de voluntad para quitarte la vida, entonces es probable que emprendas algo semejante a la muerte para ahuyentar esta vergüenza, tú que enfrentas a la muerte misma para escapar de ella. Y si te atreves, te daré el remedio.

JULIETA. Oh, mándame saltar, antes que casarme con Paris, desde las almenas de aquella torre, o caminar por caminos de ladrones, o mándame acechar donde haya serpientes. Encadéname con osos rugientes; o escóndeme cada noche en un osario, completamente cubierta de huesos traqueteantes de muertos, con tibias hediondas y calaveras amarillas sin quijada. O mándame ir a una tumba recién hecha, y escóndeme con un muerto en su mortaja; cosas que, al oírlas, me han hecho temblar, y las haré sin miedo ni duda, para vivir como esposa sin mancha para mi dulce amor.

FRAILE LORENZO. Entonces escucha. Ve a casa, alégrate, da tu consentimiento para casarte con Paris. Mañana es miércoles; mañana por la noche procura dormir sola, que tu nodriza no duerma contigo en tu alcoba. Toma este frasco, ya en la cama, y bebe este licor destilado; cuando lo hagas, por todas tus venas correrá de inmediato un frío y somnoliento humor; ningún pulso mantendrá su curso natural, sino que cesará. No habrá calor, ni aliento que atestigüe que vives, las rosas de tus labios y mejillas se marchitarán hasta volverse cenizas pálidas; las ventanas de tus ojos caerán, como la muerte cuando apaga el día de la vida. Cada parte, privada de su gobierno flexible, aparecerá rígida, tiesa y fría como la muerte. Y en este aspecto prestado de muerte encogida permanecerás cuarenta y dos horas, y luego despertarás como de un plácido sueño. Ahora bien, cuando el esposo venga en la mañana a despertarte de tu lecho, allí estarás muerta. Entonces, como es costumbre en nuestro país, con tus mejores ropas, descubierta, sobre el féretro, serás llevada a esa misma antigua cripta donde yacen todos los parientes de los Capuleto. Mientras tanto, antes de que despiertes, Romeo sabrá por mis cartas nuestro plan, y vendrá aquí, y él y yo velaremos tu despertar, y esa misma noche Romeo te llevará de aquí a Mantua. Y esto te librará de esta vergüenza presente, si ningún capricho inconstante ni temor femenino disminuye tu valor al ejecutarlo.

JULIETA. ¡Dámelo, dámelo! ¡Oh, no me hables de miedo!

FRAILE LORENZO. Toma; vete, sé fuerte y próspera en esta resolución. Enviaré a un fraile con prontitud a Mantua, con mis cartas para tu señor.

JULIETA. Que el amor me dé fuerza, y la fuerza me ayudará. Adiós, querido padre.

[Salen.]