SCENE I. Another part of the island.

Entran Alonso, Sebastián, Antonio, Gonzalo, Adrián, Francisco y otros.

GONZALO. Os ruego, señor, estad alegre; tenéis motivos, como todos nosotros, para regocijaros; pues nuestra salvación supera con creces nuestra pérdida. Nuestro indicio de aflicción es común; cada día, la esposa de algún marinero, los amos de algún mercante y el propio mercante, tienen el mismo motivo de pesar que nosotros; pero por el milagro, quiero decir nuestra preservación, pocos entre millones pueden hablar como nosotros: así que, buen señor, sopesad sabiamente nuestro dolor con nuestro consuelo.

ALONSO. Te ruego, basta.

SEBASTIÁN. Recibe el consuelo como una papilla fría.

ANTONIO. El visitante no lo dejará así tan fácilmente.

SEBASTIÁN. Mira, está dando cuerda al reloj de su ingenio; pronto dará la hora.

GONZALO. Señor,—

SEBASTIÁN. Una: dilo.

GONZALO. Cuando toda pena que se recibe es aceptada, llega al que la acoge—

SEBASTIÁN. Un dólar.

GONZALO. Dolor le llega, en verdad: habéis hablado más cierto de lo que pretendíais.

SEBASTIÁN. Lo habéis entendido mejor de lo que yo quería.

GONZALO. Por eso, mi señor,—

ANTONIO. ¡Vaya derroche de lengua el suyo!

ALONSO. Te ruego, basta.

GONZALO. Bien, he terminado: pero aún—

SEBASTIÁN. Seguirá hablando.

ANTONIO. ¿Cuál de él o Adrián, por una buena apuesta, será el primero en cacarear?

SEBASTIÁN. El gallo viejo.

ANTONIO. El polluelo.

SEBASTIÁN. Hecho. ¿La apuesta?

ANTONIO. Una carcajada.

SEBASTIÁN. ¡Trato hecho!

ADRIÁN. Aunque esta isla parece desierta,—

ANTONIO. ¡Ja, ja, ja!

SEBASTIÁN. Así es. Estás pagado.

ADRIÁN. Inhabitable, y casi inaccesible,—

SEBASTIÁN. Sin embargo—

ADRIÁN. Sin embargo—

ANTONIO. No podía fallar.

ADRIÁN. Debe tener, sin duda, una templanza sutil, tierna y delicada.

ANTONIO. La Templanza era una muchacha delicada.

SEBASTIÁN. Sí, y sutil; como él lo expuso tan eruditamente.

ADRIÁN. El aire aquí nos acaricia con gran dulzura.

SEBASTIÁN. Como si tuviera pulmones, y podridos.

ANTONIO. O como si estuviera perfumado por un pantano.

GONZALO. Aquí hay de todo para favorecer la vida.

ANTONIO. Cierto; salvo medios para vivir.

SEBASTIÁN. De eso no hay, o muy poco.

GONZALO. ¡Qué lozana y vigorosa se ve la hierba! ¡Qué verde!

ANTONIO. El suelo, en verdad, es amarillento.

SEBASTIÁN. Con un matiz de verde.

ANTONIO. No yerra mucho.

SEBASTIÁN. No; solo se equivoca totalmente de verdad.

GONZALO. Pero lo raro de esto es,—lo cual es casi increíble,—

SEBASTIÁN. Como muchas rarezas atestiguadas.

GONZALO. Que nuestras ropas, estando, como estaban, empapadas en el mar, conservan sin embargo su frescura y brillo, pareciendo más recién teñidas que manchadas por el agua salada.

ANTONIO. Si uno solo de sus bolsillos pudiera hablar, ¿no diría que miente?

SEBASTIÁN. Sí, o guardaría muy falsamente su relato.

GONZALO. Me parece que nuestras ropas están ahora tan frescas como cuando nos las pusimos por primera vez en África, en la boda de la hermosa hija del Rey, Claribel, con el Rey de Túnez.

SEBASTIÁN. Fue un dulce matrimonio, y nos va bien en el regreso.

ADRIÁN. Túnez nunca fue honrada antes con tal joya para su Reina.

GONZALO. No desde los tiempos de la viuda Dido.

ANTONIO. ¡Viuda! ¡Mal haya eso! ¿Cómo apareció esa viuda aquí? ¡Viuda Dido!

SEBASTIÁN. ¿Y si hubiera dicho, viudo Eneas también? ¡Por Dios, cómo lo tomáis!

ADRIÁN. ¿Viuda Dido dijiste? Me haces pensar en eso; ella era de Cartago, no de Túnez.

GONZALO. Esta Túnez, señor, era Cartago.

ADRIÁN. ¿Cartago?

GONZALO. Os lo aseguro, Cartago.

ANTONIO. Su palabra vale más que el arpa milagrosa.

SEBASTIÁN. Ha levantado el muro, y las casas también.

ANTONIO. ¿Qué asunto imposible hará fácil después?

SEBASTIÁN. Creo que se llevará esta isla en el bolsillo, y se la dará a su hijo por una manzana.

ANTONIO. Y, sembrando sus semillas en el mar, hará brotar más islas.

ALONSO. Sí.

ANTONIO. Pues, en buena hora.

GONZALO. [A Alonso.] Señor, estábamos diciendo que nuestras ropas parecen ahora tan frescas como cuando estábamos en Túnez en la boda de vuestra hija, que ahora es Reina.

ANTONIO. Y la más rara que jamás llegó allí.

SEBASTIÁN. Exceptuando, os ruego, a la viuda Dido.

ANTONIO. ¡Oh! viuda Dido; sí, viuda Dido.

GONZALO. ¿No está, señor, mi jubón tan fresco como el primer día que lo usé? Quiero decir, en cierto modo.

ANTONIO. Ese modo fue bien pescado.

GONZALO. ¿Cuando lo usé en la boda de vuestra hija?

ALONSO. Metéis esas palabras en mis oídos contra la voluntad de mi razón. ¡Ojalá nunca hubiera casado a mi hija allí! Porque, al salir de allí, mi hijo se perdió; y, según mi parecer, ella también, que está tan lejos de Italia, que jamás la volveré a ver. Oh tú, mi heredero de Nápoles y de Milán, ¿qué extraño pez se ha alimentado de ti?

FRANCISCO. Señor, puede que viva: lo vi luchar contra las olas bajo él, y cabalgar sobre sus lomos. Pisoteó el agua, cuya enemistad apartó, y enfrentó la ola más hinchada que encontró. Su audaz cabeza mantuvo por encima de las olas contendientes, y se remó con sus buenos brazos con vigorosos golpes hacia la orilla, que, sobre su base erosionada por las olas, se inclinó como para socorrerlo. No dudo que llegó vivo a tierra.

ALONSO. No, no, se ha ido.

SEBASTIÁN. Señor, podéis agradeceros a vos mismo esta gran pérdida, por no querer bendecir a nuestra Europa con vuestra hija, sino perderla en un africano; donde, al menos, está desterrada de vuestra vista, quien tiene motivo para llorar por ello.

ALONSO. Te ruego, basta.

SEBASTIÁN. Os suplicamos de rodillas, y os importunamos de otro modo todos nosotros; y la misma noble alma dudó entre la repugnancia y la obediencia, sin saber hacia cuál lado inclinarse. Hemos perdido a vuestro hijo, temo que para siempre: Milán y Nápoles tienen más viudas por este asunto que hombres traemos para consolarlas. La culpa es vuestra.

ALONSO. Así es la mayor de las pérdidas.

GONZALO. Señor Sebastián, la verdad que decís carece de cierta gentileza y del momento adecuado para decirla. Frotáis la herida cuando deberíais traer el remedio.

SEBASTIÁN. Muy bien.

ANTONIO. Y muy a lo cirujano.

GONZALO. Hay mal tiempo en todos nosotros, buen señor, cuando estáis sombrío.

SEBASTIÁN. ¿Mal tiempo?

ANTONIO. Muy malo.

GONZALO. Si yo tuviera la plantación de esta isla, mi señor,—

ANTONIO. La sembraría de ortigas.

SEBASTIÁN. O de acederas, o de malvas.

GONZALO. Y si fuera el Rey de ella, ¿qué haría?

SEBASTIÁN. Librarse de estar borracho por falta de vino.

GONZALO. En la república, haría todo por lo contrario; no permitiría ningún tipo de comercio; ningún nombre de magistrado; no se conocerían las letras; riquezas, pobreza y uso de servicio, ninguno; contrato, sucesión, linde, límite de tierra, cultivo, viñedo, ninguno; ningún uso de metal, grano, vino ni aceite; ninguna ocupación; todos los hombres ociosos, todos; y las mujeres también, pero inocentes y puras; sin soberanía,—

SEBASTIÁN. Sin embargo, él sería el Rey.

ANTONIO. El final de su república olvida el principio.

GONZALO. Todo lo produciría la naturaleza en común, sin sudor ni esfuerzo; traición, delito, espada, lanza, cuchillo, arma, ni necesidad de ningún artefacto, no habría; sino que la naturaleza daría, de su propio ser, toda abundancia, toda riqueza, para alimentar a mi inocente pueblo.

SEBASTIÁN. ¿No habría matrimonios entre sus súbditos?

ANTONIO. Ninguno, hombre; todos ociosos; rameras y bribones.

GONZALO. Gobernaría con tal perfección, señor, que superaría la Edad de Oro.

SEBASTIÁN. ¡Salve a Su Majestad!

ANTONIO. ¡Larga vida a Gonzalo!

GONZALO. Y,—¿me escucháis, señor?

ALONSO. Te ruego, basta: no me dices nada.

GONZALO. Lo creo, alteza; y lo hice para dar ocasión a estos caballeros, que tienen pulmones tan sensibles y ágiles que siempre suelen reírse de nada.

ANTONIO. De ti nos reímos.

GONZALO. Que en este tipo de bromas no soy nada para ustedes. Así pueden seguir, y reírse de nada siempre.

ANTONIO. ¡Qué golpe se ha dado ahí!

SEBASTIÁN. Si no hubiera caído de plano.

GONZALO. Son caballeros de gran temple. Sacarían la luna de su esfera, si permaneciera en ella cinco semanas sin cambiar.

Entra Ariel, invisible, tocando música solemne.

SEBASTIÁN. Así haríamos, y luego iríamos a cazar murciélagos.

ANTONIO. No, buen señor, no os enojéis.

GONZALO. No, os lo aseguro; no arriesgaré tan débilmente mi discreción. ¿Quieren hacerme dormir de risa? Porque tengo mucho sueño.

ANTONIO. Duerme, y escúchanos.

[Todos duermen salvo Alonso, Sebastián y Antonio.]

ALONSO. ¿Qué, todos dormidos tan pronto? Ojalá mis ojos, consigo mismos, cerraran mis pensamientos: veo que están inclinados a hacerlo.

SEBASTIÁN. Si os place, señor, no rechacéis la pesada invitación del sueño: rara vez visita la pena; cuando lo hace, es un consuelo.

ANTONIO. Nosotros dos, mi señor, cuidaremos de vuestra persona mientras descansáis, y velaremos por vuestra seguridad.

ALONSO. Gracias. ¡Qué sueño tan profundo!

[Alonso duerme. Sale Ariel.]

SEBASTIÁN. ¡Qué extraña somnolencia los posee!

ANTONIO. Es la cualidad del clima.

SEBASTIÁN. ¿Por qué entonces no nos vence el sueño a nosotros? No siento inclinación a dormir.

ANTONIO. Ni yo. Mis ánimos están ágiles. Cayeron todos juntos, como por acuerdo; se desplomaron, como por un rayo. ¿Qué podría ser, digno Sebastián? Oh, ¿qué podría ser?—No más. Y sin embargo, me parece verlo en tu rostro, lo que deberías ser. La ocasión te llama; y mi fuerte imaginación ve una corona cayendo sobre tu cabeza.

SEBASTIÁN. ¿Qué, estás despierto?

ANTONIO. ¿No me oyes hablar?

SEBASTIÁN. Sí lo hago; y en verdad, es un lenguaje adormecido, y hablas como si estuvieras dormido. ¿Qué es lo que dijiste? Es un extraño reposo, estar dormido con los ojos bien abiertos; de pie, hablando, moviéndose, y aun así tan profundamente dormido.

ANTONIO. Noble Sebastián, dejas que tu fortuna duerma—más bien, que muera; parpadeas mientras estás despierto.

SEBASTIÁN. Roncas claramente: hay significado en tus ronquidos.

ANTONIO. Estoy más serio de lo habitual; tú también debes estarlo, si me prestas atención; hacerlo te triplicará.

SEBASTIÁN. Bien, soy agua estancada.

ANTONIO. Te enseñaré a fluir.

SEBASTIÁN. Hazlo: para menguar, la pereza hereditaria me instruye.

ANTONIO. ¡Oh, si supieras cuánto alimentas el propósito mientras te burlas de él! ¡Cómo, al despojarlo, más lo invistes! Los hombres que menguan, en verdad, suelen correr tan cerca del fondo por su propio miedo o pereza.

SEBASTIÁN. Te ruego, continúa: la expresión de tus ojos y mejillas anuncia algo de ti, y un nacimiento, en verdad, que mucho te cuesta dar.

ANTONIO. Así es, señor: aunque este señor de débil memoria, que será tan poco recordado cuando sea enterrado, aquí casi ha persuadido,—pues es un espíritu de persuasión, solo profesa persuadir,—al Rey de que su hijo está vivo, es tan imposible que no se haya ahogado como que el que duerme aquí nade.

SEBASTIÁN. No tengo esperanza de que no se haya ahogado.

ANTONIO. ¡Oh, de ese "sin esperanza" qué gran esperanza tienes! No tener esperanza de ese modo es otra esperanza tan alta, que ni la ambición puede ver más allá, sino que duda de descubrir allí. ¿Concedes conmigo que Fernando se ha ahogado?

SEBASTIÁN. Se ha ido.

ANTONIO. Entonces dime, ¿quién es el siguiente heredero de Nápoles?

SEBASTIÁN. Claribel.

ANTONIO. Ella, que es Reina de Túnez; ella, que vive a diez leguas más allá de la vida de un hombre; ella, que desde Nápoles no puede recibir noticia, a menos que el sol fuera mensajero—el Hombre en la Luna es demasiado lento—hasta que las barbillas recién nacidas sean ásperas y afeitables; ella, de quien todos fuimos tragados por el mar, aunque algunos fuimos devueltos, y por ese destino, para realizar un acto cuyo pasado es prólogo, y lo que está por venir está en tus manos y en las mías.

SEBASTIÁN. ¡Qué cosas dices! ¿Cómo lo explicas? Es cierto, la hija de mi hermano es Reina de Túnez; también es heredera de Nápoles; entre esas regiones hay cierta distancia.

ANTONIO. Una distancia cuyo cada codo parece gritar: "¿Cómo hará Claribel para regresar a Nápoles? Quédate en Túnez, y deja que Sebastián despierte." Supón que la muerte los ha tomado ahora; no estarían peor que ahora. Hay quienes pueden gobernar Nápoles tan bien como el que duerme; señores que pueden parlotear tan amplia e innecesariamente como este Gonzalo. Yo mismo podría hacer un grajo de charla tan profunda. ¡Oh, si tuvieras la mente que yo tengo! ¡Qué sueño sería este para tu ascenso! ¿Me entiendes?

SEBASTIÁN. Me parece que sí.

ANTONIO. ¿Y cómo tu satisfacción atiende a tu propia buena fortuna?

SEBASTIÁN. Recuerdo que suplantaste a tu hermano Próspero.

ANTONIO. Cierto. Y mira qué bien me quedan ahora mis ropas; mucho mejor que antes; los sirvientes de mi hermano eran entonces mis iguales; ahora son mis hombres.

SEBASTIÁN. Pero, ¿y tu conciencia?

ANTONIO. Sí, señor; ¿dónde está eso? Si fuera un callo, me pondría la zapatilla: pero no siento a esa deidad en mi pecho: veinte conciencias que se interpongan entre mí y Milán, que se endulcen y se derritan antes de molestarme. Aquí yace tu hermano, no mejor que la tierra sobre la que yace, si fuera aquello a lo que ahora se parece, es decir, muerto; a quien yo, con este acero obediente, tres pulgadas de él, puedo acostar para siempre; mientras tú, haciendo lo mismo, podrías poner en sueño perpetuo a este viejo bocado, este señor Prudencia, que no debería reprochar nuestro proceder. Por los demás, aceptarán sugerencias como un gato lame leche. Dirán la hora para cualquier asunto que digamos que conviene.

SEBASTIÁN. Tu caso, querido amigo, será mi precedente: así como obtuviste Milán, yo conseguiré Nápoles. Desenvaina tu espada: un golpe te librará del tributo que pagas, y yo, el Rey, te amaré.

ANTONIO. Desenvainemos juntos, y cuando yo levante mi mano, haz tú lo mismo, para descargarla sobre Gonzalo.

SEBASTIÁN. Oh, pero una palabra.

[Conversan aparte.]

Música. Reaparece Ariel, invisible.

ARIEL. Mi amo, por su arte, prevé el peligro en que tú, su amigo, te encuentras; y me envía—pues de otro modo su proyecto muere—a mantenerlos con vida.

[Canta al oído de Gonzalo.] Mientras aquí roncando yaces, la conspiración de ojos abiertos aprovecha su momento. Si te importa la vida, sacude el sueño y cuídate. ¡Despierta! ¡Despierta!

ANTONIO. Entonces, seamos ambos rápidos.

GONZALO. Ahora, buenos ángeles, ¡protejan al Rey!

[Despiertan.]

ALONSO. ¡Eh, qué sucede! ¡Despierten! ¿Por qué están desenvainados? ¿Por qué esa mirada espantosa?

GONZALO. ¿Qué sucede?

SEBASTIÁN. Mientras estábamos aquí velando por tu reposo, justo ahora, escuchamos un estallido hueco de bramidos como de toros, o más bien leones; ¿no te despertó? Me golpeó el oído terriblemente.

ALONSO. No oí nada.

ANTONIO. ¡Oh! Fue un estruendo que asustaría el oído de un monstruo, que haría un terremoto. Seguro, fue el rugido de toda una manada de leones.

ALONSO. ¿Oíste esto, Gonzalo?

GONZALO. Por mi honor, señor, oí un zumbido, y uno extraño además, que me despertó. Te sacudí, señor, y grité; al abrir los ojos, vi sus armas desenvainadas:—hubo un ruido, eso es verdad. Es mejor que estemos en guardia, o que abandonemos este lugar: desenvainemos nuestras armas.

ALONSO. Salgamos de aquí, y busquemos más a mi pobre hijo.

GONZALO. ¡El cielo lo proteja de esas bestias! Pues seguro está en la isla.

ALONSO. Adelante.

[Sale con los demás.]

ARIEL. Próspero, mi señor, sabrá lo que he hecho: así, Rey, sigue seguro en busca de tu hijo.

[Sale.]