SCENE III. Woods and caves near the sea-shore

Entra Timón en el bosque.

TIMÓN. Oh, bendito sol fecundo, extrae de la tierra la humedad podrida, debajo del orbe de tu hermana infecta el aire. Hermanos gemelos de un mismo vientre, cuya procreación, morada y nacimiento apenas se distinguen, tócalos con fortunas distintas, el mayor desprecia al menor. Ni la naturaleza, a quien todos los males asedian, puede soportar la gran fortuna sino despreciando a la naturaleza. Haz que este mendigo se eleve y niega eso a aquel señor; el senador llevará el desprecio por herencia, el mendigo el honor nativo. Es el pasto lo que engorda los costados del buey, la carencia lo que lo adelgaza. ¿Quién se atreve, quién se atreve, en pureza de hombría, a mantenerse erguido y decir: “Este hombre es un adulador”? Si uno lo es, todos lo son, pues cada grado de fortuna es suavizado por el que está debajo. La cabeza erudita se inclina ante el necio dorado. Todo es oblicuidad. No hay nada recto en nuestra maldita naturaleza salvo la villanía directa. Por tanto, sean aborrecidas todas las fiestas, sociedades y multitudes de hombres. Su semejante, sí, él mismo, Timón los desprecia. ¡La destrucción muerda a la humanidad! ¡Tierra, dame raíces!

[Cava en la tierra.]

Quien busque de ti algo mejor, sazone su paladar con tu veneno más eficaz. ¿Qué hay aquí? ¿Oro? ¿Oro amarillo, brillante, precioso? No, dioses, no soy un devoto ocioso. ¡Raíces, cielos claros! Esto basta para volver lo negro blanco, lo sucio limpio, lo malo justo, lo vil noble, lo viejo joven, el cobarde valiente. Ah, dioses, ¿por qué esto? ¿Por qué esto, dioses? Esto arrancará a vuestros sacerdotes y sirvientes de vuestro lado, arrebatará las almohadas de los hombres valientes de debajo de sus cabezas. Este esclavo amarillo unirá y romperá religiones, bendecirá a los malditos, hará que la lepra canosa sea adorada, dará lugar a ladrones y les concederá título, reverencia y aprobación junto a los senadores en el estrado. Esto es lo que hace que la viuda marchita vuelva a casarse; aquella a quien la casa de los escupitajos y las llagas ulcerosas harían vomitar, esto la embalsama y la perfuma para el día de abril nuevamente. Ven, tierra maldita, ramera común de la humanidad, que siembra discordia entre las naciones, haré que cumplas tu verdadera naturaleza.

[Se oye un tambor a lo lejos.]

¿Eh? ¿Un tambor? Eres rápida, pero aún así te enterraré. Te irás, ladrón fuerte, cuando tus guardianes gotosos no puedan sostenerse en pie. No, quédate afuera por ahora.

[Guarda algo de oro.]

Entran Alcibíades con tambor y pífano, en actitud guerrera, y Frinia y Timandra.

ALCIBÍADES. ¿Quién eres ahí? Habla.

TIMÓN. Una bestia, como tú. Que la gangrena te carcoma el corazón por mostrarme de nuevo los ojos de un hombre.

ALCIBÍADES. ¿Cuál es tu nombre? ¿Te es tan odioso el hombre siendo tú mismo un hombre?

TIMÓN. Soy Misanthropos y odio a la humanidad. Por tu parte, desearía que fueras un perro, para poder quererte algo.

ALCIBÍADES. Te conozco bien, pero en tus fortunas soy ignorante y extraño.

TIMÓN. Yo también te conozco, y más de lo que te conozco no deseo conocerte. Sigue tu tambor, pinta el suelo de rojo, rojo con sangre humana. Los cánones religiosos, las leyes civiles son crueles, ¿qué será entonces la guerra? Esta ramera tuya tiene en sí más destrucción que tu espada, a pesar de su aspecto de querubín.

FRINIA. ¡Que se te caigan los labios!

TIMÓN. No te besaré, así el mal retorna a tus propios labios.

ALCIBÍADES. ¿Cómo llegó el noble Timón a este cambio?

TIMÓN. Como la luna, por carecer de luz que dar. Pero yo no pude renovarme como la luna; no había soles de los cuales tomar prestado.

ALCIBÍADES. Noble Timón, ¿qué amistad puedo ofrecerte?

TIMÓN. Ninguna, salvo mantener mi opinión.

ALCIBÍADES. ¿Cuál es, Timón?

TIMÓN. Prométeme amistad, pero no la cumplas. Si no lo prometes, que los dioses te castiguen, porque eres hombre. Si la cumples, que te confundan, porque eres hombre.

ALCIBÍADES. He oído algo de tus miserias.

TIMÓN. Las viste cuando tenía prosperidad.

ALCIBÍADES. Las veo ahora; entonces era un tiempo bendito.

TIMÓN. Como el tuyo ahora, acompañado de un par de rameras.

TIMANDRA. ¿Es este el favorito ateniense de quien el mundo hablaba con tanto respeto?

TIMÓN. ¿Eres Timandra?

TIMANDRA. Sí.

TIMÓN. Sigue siendo ramera, no te aman quienes te usan; dales enfermedades, dejando contigo su lujuria. Aprovecha tus horas saladas. Prepara a los esclavos para tinas y baños, lleva a la juventud de mejillas rosadas a la dieta y la tina.

TIMANDRA. ¡Cuélgate, monstruo!

ALCIBÍADES. Perdónalo, dulce Timandra, pues su juicio está ahogado y perdido en sus calamidades. Últimamente tengo poco oro, valiente Timón, cuya falta provoca diariamente la rebelión en mi escaso grupo. He oído y lamentado cómo la maldita Atenas, olvidando tu valor, olvidando tus grandes hechos cuando los estados vecinos, si no fuera por tu espada y fortuna, los habrían pisoteado—

TIMÓN. Te ruego, toca el tambor y vete.

ALCIBÍADES. Soy tu amigo y te compadezco, querido Timón.

TIMÓN. ¿Cómo compadeces a quien molestas? Prefiero estar solo.

ALCIBÍADES. Pues bien, que te vaya bien. Aquí tienes algo de oro.

TIMÓN. Guárdalo, no puedo comerlo.

ALCIBÍADES. Cuando haya reducido la orgullosa Atenas a un montón—

TIMÓN. ¿Vas contra Atenas?

ALCIBÍADES. Sí, Timón, y tengo motivos.

TIMÓN. Que los dioses los confundan a todos en tu conquista, y a ti después, cuando hayas conquistado.

ALCIBÍADES. ¿Por qué a mí, Timón?

TIMÓN. Porque matando villanos naciste para conquistar mi patria. Guarda tu oro. Sigue, aquí tienes oro, sigue. Sé como una plaga planetaria cuando Júpiter cuelga su veneno sobre alguna ciudad llena de vicios en el aire enfermo. Que tu espada no perdone a nadie. No tengas piedad del anciano honorable por su barba blanca; él es un usurero. Golpea a la matrona falsa; sólo su hábito es honesto, ella misma es una alcahueta. No dejes que la mejilla de la virgen ablande tu aguda espada, pues esos pechos que asoman por las rejas a los ojos de los hombres, no están escritos en la hoja de la piedad, sino que son horribles traidoras. No perdones al niño, cuyas sonrisas hoyueladas agotan la misericordia de los necios; piensa que es un bastardo a quien el oráculo ha declarado, aunque dudoso, que cortará tu garganta, y hazlo pedazos sin remordimiento. Júralo contra todo; blinda tus oídos y tus ojos, de modo que ni los gritos de madres, doncellas ni niños, ni la visión de sacerdotes sangrando en vestiduras sagradas, te conmuevan en lo más mínimo. Aquí tienes oro para pagar a tus soldados. Siembra gran confusión y, agotada tu furia, ¡confúndete tú mismo! No hables, vete.

ALCIBÍADES. ¿Aún tienes oro? Tomaré el oro que me das, no todo tu consejo.

TIMÓN. ¡Lo tomes o no, caiga sobre ti la maldición del cielo!

FRINIA Y TIMANDRA. Danos algo de oro, buen Timón. ¿Tienes más?

TIMÓN. Suficiente para hacer que una ramera reniegue de su oficio, y para hacer de las rameras una alcahueta. Levanten, chicas, sus delantales en alto. No son dignas de juramento, aunque sé que jurarán—jurarán terriblemente hasta temblar y padecer fiebres celestiales ante los dioses inmortales que las oyen. Guarden sus juramentos, confiaré en sus costumbres. Sigan siendo rameras, y aquel cuyo aliento piadoso busque convertirlas, sean fuertes en su oficio, sedúzcanlo, quémelo; que su fuego secreto predomine sobre su humo, y no sean traidoras. Aun así, que sus dolores en seis meses sean completamente contrarios. Y tejan sus pobres techos con cargas de muertos—algunos que fueron ahorcados, no importa; úsenlos, traicionen con ellos. Sigan siendo rameras, maquíllense hasta que un caballo pueda atascarse en sus rostros. ¡Malditas arrugas!

FRINIA Y TIMANDRA. Bien, más oro. ¿Y luego? Créelo, haremos cualquier cosa por oro.

TIMÓN. Siembren consunción en los huesos huecos del hombre; golpeen sus espinillas y arruinen el impulso de los hombres. Quiebren la voz del abogado, para que nunca más pueda alegar títulos falsos ni gritar sus sutilezas. Blanqueen al sacerdote que reprende la calidad de la carne y no se cree a sí mismo. Derriben la nariz, aplástenla por completo de aquel que, por prever lo suyo, huele desde el bien común. Dejen calvos a los rufianes de cabellos rizados, y que los fanfarrones sin cicatrices de la guerra sufran algo por ustedes. Plaguen a todos, que su actividad derrote y suprima la fuente de toda erección. Aquí hay más oro. Ustedes condenan a otros, y que esto las condene a ustedes, y que las entierre a todas en fosas.

FRINIA Y TIMANDRA. Más consejos con más dinero, generoso Timón.

TIMÓN. ¡Más ramera, más daño primero! Ya les he dado una señal.

ALCIBÍADES. Toquen el tambor hacia Atenas. Adiós, Timón. Si me va bien, te visitaré de nuevo.

TIMÓN. Si tengo buenas esperanzas, nunca te veré más.

ALCIBÍADES. Nunca te hice daño.

TIMÓN. Sí, hablaste bien de mí.

ALCIBÍADES. ¿Llamas a eso daño?

TIMÓN. Los hombres lo encuentran a diario. Vete, y lleva contigo a tus sabuesos.

ALCIBÍADES. Sólo lo ofendemos. Toquen.

[Suena el tambor. Salen todos menos Timón.]

TIMÓN. ¡Que la naturaleza, harta de la ingratitud del hombre, aún tenga hambre! [Cava.] Madre común, tú, cuyo vientre inconmensurable y seno infinito engendra y alimenta a todos; cuyo mismo metal, del que tu orgulloso hijo, el arrogante hombre, se envanece, engendra el sapo negro y la víbora azul, el tritón dorado y el gusano venenoso sin ojos, con todos los nacimientos aborrecidos bajo el rizado cielo donde brilla el vivificante fuego de Hiperión: ¡Concédele a quien odia a todos tus hijos humanos, de tu abundante seno, una pobre raíz! Seca tu fértil y fecunda matriz, que no produzca más al ingrato hombre. Llénate de tigres, dragones, lobos y osos; engendra nuevos monstruos, a quienes tu rostro elevado jamás ha presentado a la mansión de mármol allá arriba. ¡Oh, una raíz, gracias, querida! Seca tus médulas, tus viñas y tus tierras aradas, de las que el ingrato hombre, con tragos golosos y bocados untuosos, engrasa su mente pura, de la que toda consideración se escapa—

Entra Apemanto.

¿Más hombres? ¡Plaga, plaga!

APEMANTO. Me indicaron venir aquí. Se dice que te agrada mi modo de ser y que lo imitas.

TIMÓN. Entonces es porque no tienes un perro al que yo pudiera imitar. ¡Ojalá te consuma la peste!

APEMANTO. Eso en ti es solo una naturaleza infectada, una pobre melancolía poco varonil surgida del cambio de fortuna. ¿Por qué esta pala, este lugar? ¿Este hábito de esclavo y estas miradas de preocupación? Tus aduladores aún visten seda, beben vino, duermen en blando, se abrazan a sus perfumes enfermos y han olvidado que Timón existió. No avergüences estos bosques adoptando la astucia de un criticón. Sé ahora un adulador y busca prosperar con lo que te arruinó. Doblega la rodilla y deja que el simple aliento de aquel a quien observes te vuele el sombrero; alaba su más vicioso defecto y llámalo excelente. Así te lo dijeron; prestaste tus oídos, como taberneros que dan la bienvenida, a bribones y a todos los que se acercaban. Es justo que te vuelvas un canalla; si tuvieras riqueza de nuevo, los canallas la tendrían. No asumas mi apariencia.

TIMÓN. Si fuera como tú, me desecharía a mí mismo.

APEMANTO. Ya te has desechado, siendo como eres: tanto tiempo un loco, ahora un necio. ¿Crees que el aire frío, tu ruidoso camarero, te pondrá la camisa caliente? ¿Que estos árboles musgosos, que han sobrevivido al águila, te servirán de pajes y saltarán cuando lo indiques? ¿Que el arroyo helado, cubierto de hielo, calentará tu paladar en la mañana para curar tus excesos nocturnos? Llama a las criaturas cuyas desnudas naturalezas viven a pesar del cielo vengativo, cuyos cuerpos desprotegidos, expuestos a los elementos en conflicto, responden solo a la naturaleza; mándalas que te adulen. Oh, descubrirás—

TIMÓN. Un necio como tú. Márchate.

APEMANTO. Te quiero más ahora que nunca.

TIMÓN. Yo te odio más.

APEMANTO. ¿Por qué?

TIMÓN. Adulas la miseria.

APEMANTO. No adulo, solo digo que eres un miserable.

TIMÓN. ¿Por qué me buscas?

APEMANTO. Para molestarte.

TIMÓN. Siempre oficio de villano o de necio. ¿Te complace?

APEMANTO. Sí.

TIMÓN. ¿También eres un bribón?

APEMANTO. Si te pusiste este hábito frío y amargo para castigar tu orgullo, estaría bien; pero lo haces por la fuerza. Volverías a ser cortesano si no fueras mendigo. La miseria voluntaria sobrevive a la pompa incierta, es coronada antes; una siempre se llena, nunca se completa, la otra, en su mayor deseo. El mejor estado, sin contento, tiene una existencia distraída y miserable, peor que el peor, que es el contento. Deberías desear morir, siendo miserable.

TIMÓN. No por el aliento de quien es más miserable. Eres un esclavo a quien el tierno brazo de la Fortuna nunca abrazó con favor, sino que crió como a un perro. Si tú, como nosotros desde la cuna, hubieras gozado los dulces grados que este breve mundo ofrece a quienes pueden mandar libremente los placeres pasivos de él, te habrías sumido en el desenfreno general, derretido tu juventud en diferentes lechos de lujuria y nunca habrías aprendido los gélidos preceptos del respeto, sino seguido el juego azucarado ante ti. Pero yo—que tuve el mundo como mi confitería, las bocas, lenguas, ojos y corazones de los hombres a mi servicio, más de lo que podía emplear, que innumerables se me pegaban como hojas al roble, y que con una sola ráfaga de invierno cayeron de sus ramas y me dejaron expuesto, desnudo a toda tormenta—yo, que nunca conocí sino lo mejor, soportar esto es una carga. Tu naturaleza comenzó en el sufrimiento, el tiempo te ha hecho duro en ello. ¿Por qué odias a los hombres? Nunca te adularon. ¿Qué has dado? Si quieres maldecir, tu padre, ese pobre harapo, debe ser tu blanco, quien por despecho puso materia en alguna mendiga y te compuso como un pobre bribón hereditario. ¡Vete! Si no hubieras nacido el peor de los hombres, habrías sido un bribón y adulador.

APEMANTO. ¿Aún eres orgulloso?

TIMÓN. Sí, de no ser tú.

APEMANTO. Yo, de no haber sido un pródigo.

TIMÓN. Yo, de serlo ahora. Si toda la riqueza que tengo estuviera encerrada en ti, te daría permiso de colgarla. Vete. ¡Ojalá toda la vida de Atenas estuviera en esto! Así me la comería.

[Come una raíz.]

APEMANTO. Toma, mejoraré tu banquete.

TIMÓN. Primero mejora mi compañía, llévate a ti mismo.

APEMANTO. Así mejoraré la mía, por la falta de la tuya.

TIMÓN. Así no mejora mucho, solo se remienda. Si no, ojalá lo fuera.

APEMANTO. ¿Qué querrías de Atenas?

TIMÓN. A ti allá en un torbellino. Si quieres, diles que tengo oro. Mira, sí lo tengo.

APEMANTO. Aquí no sirve el oro.

TIMÓN. El mejor y más verdadero uso, pues aquí duerme y no hace daño por encargo.

APEMANTO. ¿Dónde duermes de noche, Timón?

TIMÓN. Bajo lo que está sobre mí. ¿Dónde comes de día, Apemanto?

APEMANTO. Donde mi estómago encuentra comida, o más bien, donde la como.

TIMÓN. ¡Ojalá el veneno fuera obediente y conociera mi deseo!

APEMANTO. ¿A dónde lo enviarías?

TIMÓN. Para sazonar tus platos.

APEMANTO. Nunca conociste el término medio de la humanidad, solo el extremo de ambos lados. Cuando estabas en tu dorado y perfumado esplendor, se burlaban de ti por tu excesiva delicadeza; en tus harapos no conoces a nadie, pero eres despreciado por lo contrario. Ahí tienes un níspero. Cómelo.

TIMÓN. No me alimento de lo que odio.

APEMANTO. ¿Odias un níspero?

TIMÓN. Sí, aunque se parezca a ti.

APEMANTO. Si hubieras odiado los nísperos antes, te querrías más ahora. ¿Qué hombre conociste pródigo que fuera amado después de perder sus medios?

TIMÓN. ¿Y tú, sin esos medios de los que hablas, conociste a alguien amado?

APEMANTO. Yo mismo.

TIMÓN. Te entiendo. Tenías medios para mantener un perro.

APEMANTO. ¿A qué cosas del mundo puedes comparar más cercanamente a tus aduladores?

TIMÓN. A las mujeres, pero los hombres—los hombres son esas cosas en sí mismas. ¿Qué harías con el mundo, Apemanto, si estuviera en tu poder?

APEMANTO. Dárselo a las bestias, para librarme de los hombres.

TIMÓN. ¿Querrías caer tú mismo en la confusión de los hombres y quedarte como una bestia entre bestias?

APEMANTO. Sí, Timón.

TIMÓN. Una ambición bestial, que los dioses te concedan alcanzar. Si fueras el león, el zorro te engañaría; si fueras el cordero, el zorro te comería; si fueras el zorro, el león te sospecharía cuando acaso el asno te acusara; si fueras el asno, tu torpeza te atormentaría, y aun así solo vivirías como desayuno del lobo; si fueras el lobo, tu avaricia te afligiría, y a menudo arriesgarías tu vida por tu cena. Si fueras el unicornio, el orgullo y la ira te confundirían y harían que tú mismo fueras presa de tu furia; si fueras el oso, el caballo te mataría; si fueras el caballo, el leopardo te atraparía; si fueras el leopardo, serías pariente del león, y las manchas de tu linaje serían jurado en tu vida. Toda tu seguridad sería la distancia, y tu defensa la ausencia. ¿Qué bestia podrías ser que no estuviera sujeta a otra bestia? ¡Y qué bestia eres ya que no ves tu pérdida en la transformación!

APEMANTO. Si pudieras complacerme hablándome, aquí lo habrías logrado. La república de Atenas se ha vuelto un bosque de bestias.

TIMÓN. ¿Cómo rompió el asno el muro, que tú estás fuera de la ciudad?

APEMANTO. Allá viene un poeta y un pintor. ¡Caiga sobre ti la plaga de la compañía! Temeré contagiarme y me apartaré. Cuando no sepa qué más hacer, volveré a verte.

TIMÓN. Cuando no quede nada vivo más que tú, serás bienvenido. Prefiero ser el perro de un mendigo que Apemanto.

APEMANTO. Eres la cúspide de todos los necios vivos.

TIMÓN. ¡Ojalá estuvieras lo bastante limpio para escupirte!

APEMANTO. ¡Una plaga sobre ti! Eres demasiado malo para maldecirte.

TIMÓN. Todos los villanos que te rodean son puros.

APEMANTO. No hay lepra sino la que tú nombras.

TIMÓN. Si te nombro, te golpearé, pero infectaría mis manos.

APEMANTO. ¡Ojalá mi lengua pudiera pudrírselas!

TIMÓN. ¡Fuera, engendro de un perro sarnoso! Me mata la cólera de que estés vivo. Me desmayo de verte.

APEMANTO. ¡Ojalá revientes!

TIMÓN. ¡Fuera, bribón fastidioso! Lamento perder una piedra contigo.

[Le lanza una piedra.]

APEMANTO. ¡Bestia!

TIMÓN. ¡Esclavo!

APEMANTO. ¡Sapo!

TIMÓN. ¡Canalla, canalla, canalla! Estoy harto de este mundo falso, y no amaré nada sino las meras necesidades que en él haya. Entonces, Timón, prepárate de inmediato tu tumba. Reposa donde la espuma ligera del mar golpee tu lápida cada día. Haz tu epitafio, para que la muerte en mí se burle de la vida de otros. [Al oro.] Oh tú, dulce asesino de reyes y querido divorciador entre padre e hijo natural; tú, brillante profanador del lecho más puro de Himeneo, tú, valiente Marte; tú, siempre joven, fresco, amado y delicado pretendiente, cuyo rubor derrite la nieve consagrada que yace en el regazo de Diana; tú, dios visible, que soldas imposibilidades y las haces besarse, que hablas con todas las lenguas para todo propósito. ¡Oh tú, toque de corazones, piensa que tu esclavo el hombre se rebela, y por tu virtud ponlos en tal confusión, que las bestias puedan tener el imperio del mundo!

APEMANTO. ¡Ojalá fuera así! Pero no hasta que yo muera. Diré que tienes oro; pronto estarás rodeado de gente.

TIMÓN. ¿Rodeado de gente?

APEMANTO. Sí.

TIMÓN. Tu espalda, te lo ruego.

APEMANTO. Vive y ama tu miseria.

TIMÓN. ¡Vive así mucho tiempo, y así muere! Estoy libre.

APEMANTO. Más cosas como hombres. Come, Timón, y aborrécelos.

[Sale Apemanto.]

Entran Bandidos.

PRIMER BANDIDO. ¿De dónde habrá sacado este oro? Es algún pobre fragmento, algún escaso resto de lo que le quedaba. La mera falta de oro y el abandono de sus amigos lo llevaron a esta melancolía.

SEGUNDO BANDIDO. Se rumorea que tiene un gran tesoro.

TERCER BANDIDO. Probémoslo con él. Si no le importa, nos lo dará fácilmente; si lo guarda con avaricia, ¿cómo lo obtendremos?

SEGUNDO BANDIDO. Cierto, porque no lo lleva consigo. Está escondido.

PRIMER BANDIDO. ¿No es este él?

BANDIDOS. ¿Dónde?

SEGUNDO BANDIDO. Es su descripción.

TERCER BANDIDO. Él es; lo reconozco.

BANDIDOS. ¡Salve, Timón!

TIMÓN. ¿Ahora, ladrones?

BANDIDOS. Soldados, no ladrones.

TIMÓN. También, y además hijos de mujer.

BANDIDOS. No somos ladrones, sino hombres que mucho necesitamos.

TIMÓN. Su mayor necesidad es que les falta mucha comida. ¿Por qué deberían necesitar? Miren, la tierra tiene raíces, en esta milla brotan cien manantiales, los robles dan bellotas, las zarzas escaramujos, la generosa ama de casa Naturaleza pone en cada arbusto su abundante mesa ante ustedes. ¿Necesidad? ¿Por qué necesidad?

PRIMER BANDIDO. No podemos vivir de hierba, bayas y agua, como bestias, aves y peces.

TIMÓN. Ni tampoco de las propias bestias, aves y peces; deben comer hombres. Sin embargo, les agradezco que sean ladrones confesos, que no trabajen en formas más santas, porque hay robo sin límites en profesiones limitadas. Ladrones viles, aquí tienen oro. Vayan, beban la sutil sangre de la uva hasta que la fiebre les hierva la sangre en espuma, y así escapen de la horca. No confíen en el médico; sus antídotos son veneno, y mata a más de los que ustedes roban. Tomen riqueza y vidas juntas, hagan villanías, háganlo, ya que profesan hacerlo, como obreros. Les daré ejemplo de robo. El sol es un ladrón y con su gran atracción roba el vasto mar; la luna es una ladrona consumada, y su pálido fuego lo arrebata al sol; el mar es un ladrón, cuya ola líquida convierte a la luna en lágrimas saladas; la tierra es una ladrona, que se alimenta y cría con un compuesto robado del excremento general. Todo es un ladrón. Las leyes, su freno y látigo, en su duro poder, han dejado el robo sin control. No se amen a sí mismos; ¡váyanse! Roben unos a otros. Aquí hay más oro. Corten gargantas, todos los que encuentren son ladrones. Vayan a Atenas, abran tiendas a la fuerza, nada pueden robar sino lo que otros ladrones pierden. No roben menos por esto que les doy, ¡y que el oro los confunda como sea! Amén.

TERCER BANDIDO. Casi me ha hechizado para dejar mi oficio persuadiéndome a él.

PRIMER BANDIDO. Es por la malicia de la humanidad que nos aconseja así, no para que prosperemos en nuestro arte.

SEGUNDO BANDIDO. Lo creeré como enemigo y dejaré mi oficio.

PRIMER BANDIDO. Primero veamos la paz en Atenas. No hay tiempo tan miserable en que un hombre no pueda ser honesto.

[Salen los Bandidos.]

Entra Flavio.

FLAVIO. ¡Oh dioses! ¿Ese hombre despreciado y arruinado es mi señor? ¿Lleno de decadencia y ruina? ¡Oh monumento y maravilla de buenas obras mal otorgadas! ¡Qué cambio de honor ha causado la desesperada necesidad! ¡Qué cosa más vil sobre la tierra que los amigos, que pueden llevar las mentes más nobles a los fines más bajos! ¡Qué rara vez se encuentra con la costumbre de estos tiempos, cuando se deseaba que el hombre amara a sus enemigos! Concédanme siempre amar, y más bien cortejar a quienes me harían daño que a quienes ya me lo hacen. Me ha visto. Presentaré mi sincero dolor ante él y como mi señor seguiré sirviéndolo con mi vida.—¡Mi más querido amo!

TIMÓN. ¡Aléjate! ¿Quién eres?

FLAVIO. ¿Me ha olvidado, señor?

TIMÓN. ¿Por qué preguntas eso? He olvidado a todos los hombres. Entonces, si admites que eres un hombre, te he olvidado.

FLAVIO. Un pobre y honesto sirviente suyo.

TIMÓN. Entonces no te conozco. Nunca tuve un hombre honesto a mi alrededor. Todos los que mantuve eran bribones para servir de alimento a villanos.

FLAVIO. Los dioses son testigos, nunca un pobre mayordomo llevó un dolor más verdadero por su señor arruinado que el que mis ojos sienten por usted.

TIMÓN. ¿Qué, lloras? Acércate entonces. Te amo porque eres una mujer y renuncias a la humanidad de piedra, cuyos ojos solo dan a través de la lujuria y la risa. La piedad duerme. ¡Tiempos extraños que lloran de risa, no de llanto!

FLAVIO. Le ruego que me reconozca, buen señor, que acepte mi dolor, y mientras dure esta pobre fortuna, me permita seguir siendo su mayordomo.

TIMÓN. ¿Tuve un mayordomo tan fiel, tan justo y ahora tan reconfortante? Casi vuelve mi peligrosa naturaleza apacible. Déjame ver tu rostro. Seguramente este hombre nació de mujer. ¡Perdonen mi general y sin excepción impetuosidad, dioses perpetuamente sobrios! Proclamo un hombre honesto, no me malinterpreten, solo uno; no más, por favor, y es un mayordomo. ¡Cuánto habría querido odiar a toda la humanidad, y tú te redimes! Pero a todos, salvo a ti, los maldije. Me parece que ahora eres más honesto que sabio, pues oprimiéndome y traicionándome podrías haber conseguido otro empleo más pronto; pues muchos así llegan a segundos amos sobre el cuello del primero. Pero dime la verdad—porque siempre debo dudar, aunque esté seguro—¿No es tu bondad sutil, codiciosa, una bondad usurera y como los ricos dan regalos, esperando a cambio veinte por uno?

FLAVIO. No, mi más digno señor, en cuyo pecho la duda y la sospecha, ay, han llegado demasiado tarde. Debió temer los tiempos falsos cuando festejaba, la sospecha siempre llega donde menos hay. Lo que muestro, el cielo lo sabe, es puro amor, deber y celo por su incomparable mente, cuidado por su alimento y vida. Y créalo, mi más honrado señor, cualquier beneficio que apunte a mí, ya sea en esperanza o presente, lo cambiaría por este solo deseo: que tuviera poder y riqueza para recompensarme haciéndose rico usted mismo.

TIMÓN. ¡Mira, así es! Tú, único hombre honesto, toma. Los dioses, de mi miseria, te han enviado tesoro. Ve, vive rico y feliz, pero con esta condición: te apartarás de los hombres; odia a todos, maldice a todos, no muestres caridad a nadie, deja que la carne hambrienta se desprenda del hueso antes que socorrer al mendigo; da a los perros lo que niegues a los hombres; deja que las prisiones los devoren, las deudas los marchiten hasta la nada; que los hombres sean como bosques arrasados, y que las enfermedades laman su falsa sangre. Y así, adiós y prospera.

FLAVIO. Oh, déjame quedarme y consolarte, mi señor.

TIMÓN. Si odias las maldiciones, no te quedes. Huye mientras seas bendecido y libre. No veas nunca más a un hombre, y que yo nunca te vea.

[Salen por separado.]

ACTO V