SCENE I. The woods. Before Timon’s cave

Entran un Poeta y un Pintor.

PINTOR. Según observé el lugar, no debe estar lejos de donde él habita.

POETA. ¿Qué se piensa de él? ¿Es cierto el rumor de que está tan lleno de oro?

PINTOR. Ciertamente. Alcibíades lo cuenta; Frinia y Timandra recibieron oro de él. También enriqueció a pobres soldados errantes con gran cantidad. Se dice que entregó a su mayordomo una suma enorme.

POETA. ¿Entonces esta ruina suya no ha sido más que una prueba para sus amigos?

PINTOR. Nada más que eso. Lo verás de nuevo como una palma en Atenas, y floreciendo entre los más altos. Por eso no está mal que le ofrezcamos nuestro afecto en esta supuesta desgracia suya. Nos mostrará como personas honestas y es muy probable que cargue nuestros propósitos con lo que buscamos, si es cierto y justo el rumor sobre su fortuna.

POETA. ¿Qué tienes ahora para presentarle?

PINTOR. Nada en este momento salvo mi visita; solo le prometeré una excelente obra.

POETA. Yo también debo servirle así, hablarle de una intención que se avecina hacia él.

PINTOR. Tan bueno como lo mejor. Prometer es el verdadero aire de estos tiempos; abre los ojos de la expectativa. El cumplimiento siempre es más opaco en su acto y, salvo en la gente más sencilla y llana, la acción de decir está completamente en desuso. Prometer es lo más cortesano y de moda; cumplir es una especie de testamento o última voluntad, lo que denota una gran enfermedad en el juicio de quien lo hace.

Entra Timón desde su cueva.

TIMÓN. [Aparte.] ¡Excelente artesano! No puedes pintar a un hombre tan malo como tú mismo.

POETA. Estoy pensando qué diré que he preparado para él. Debe ser una representación de sí mismo, una sátira contra la blandura de la prosperidad, con un descubrimiento de las infinitas adulaciones que siguen a la juventud y la opulencia.

TIMÓN. [Aparte.] ¿Es necesario que representes a un villano en tu propia obra? ¿Azotarás tus propios defectos en otros hombres? Hazlo, tengo oro para ti.

POETA. No, busquémoslo. Entonces pecamos contra nuestro propio interés cuando podemos obtener provecho y llegamos demasiado tarde.

PINTOR. Cierto. Cuando el día lo permite, antes de que llegue la noche de esquinas negras, encuentra lo que buscas con la luz libre y ofrecida. Vamos.

TIMÓN. [Aparte.] Los encontraré en la vuelta. ¡Qué dios es el oro, que es adorado en un templo más vil que donde se alimentan los cerdos! ¡Eres tú quien arma la nave y surca la espuma, estableces admirada reverencia en un esclavo! ¡A ti sea la adoración, y tus santos por siempre sean coronados de plagas, los que solo a ti obedecen! Es justo que los encuentre.

[Sale al encuentro.]

POETA. ¡Salve, digno Timón!

PINTOR. ¡Nuestro reciente y noble señor!

TIMÓN. ¿He vivido para ver a dos hombres honestos?

POETA. Señor, habiendo probado a menudo de su generosa bondad, al oír que se había retirado, que sus amigos lo abandonaron, cuyas ingratas naturalezas—¡Oh, espíritus aborrecibles! Ni todos los látigos del cielo son suficientes—¿A usted, cuya nobleza estelar dio vida e influencia a todo su ser? Estoy sobrecogido y no puedo cubrir el monstruoso tamaño de esta ingratitud con ninguna cantidad de palabras.

TIMÓN. Déjala desnuda. Así los hombres la verán mejor. Ustedes, que son honestos, siendo lo que son, hacen que se vea y se conozca mejor.

PINTOR. Él y yo hemos viajado bajo la gran lluvia de sus dones, y la hemos sentido dulcemente.

TIMÓN. Sí, son hombres honestos.

PINTOR. Hemos venido aquí para ofrecerle nuestro servicio.

TIMÓN. ¡Los más honestos hombres! ¿Cómo podré recompensarlos? ¿Pueden comer raíces y beber agua fría? ¿No?

AMBOS. Lo que podamos hacer, lo haremos, para servirle.

TIMÓN. Son hombres honestos. Han oído que tengo oro, estoy seguro de que sí. Digan la verdad, son hombres honestos.

PINTOR. Así se dice, mi noble señor; pero por eso no vinimos ni mi amigo ni yo.

TIMÓN. ¡Buenos y honestos hombres! [Al Pintor.] Tú dibujas un retrato falso mejor que nadie en Atenas. En verdad eres el mejor, porque finges con gran viveza.

PINTOR. Así es, mi señor.

TIMÓN. Así es, señor, como digo. [Al Poeta.] Y en cuanto a tu ficción, tu verso se hincha con materia tan fina y suave que eres incluso natural en tu arte. Pero a pesar de todo esto, mis amigos de naturaleza honesta, debo decir que tienen un pequeño defecto. Pero no es monstruoso en ustedes, ni deseo que se esfuercen mucho en corregirlo.

AMBOS. Le suplicamos, señor, que nos lo haga saber.

TIMÓN. Les sentará mal.

AMBOS. Muy agradecidos, mi señor.

TIMÓN. ¿De veras?

AMBOS. No lo dude, digno señor.

TIMÓN. No hay uno solo de ustedes que no confíe en un bribón que los engaña enormemente.

AMBOS. ¿Lo hacemos, mi señor?

TIMÓN. Sí, y lo oyen mentir, lo ven disimular, conocen su burda falsedad, lo aman, lo alimentan, lo guardan en su pecho, y aun así están seguros de que es un villano consumado.

PINTOR. No conozco a tal, mi señor.

POETA. Ni yo.

TIMÓN. Miren, los aprecio mucho. Les daré oro. Líbrense de esos villanos en sus compañías, cuélguenlos o apuñálenlos, ahóguenlos en una jarra, destrúyanlos de algún modo y vengan a mí, les daré suficiente oro.

AMBOS. Nómbrelos, mi señor, déjenos conocerlos.

TIMÓN. Tú por ese lado, y tú por este, pero solo de a dos en compañía. Cada uno aparte, todos solos y aislados, y aun así un gran villano lo acompaña. [A uno.] Si donde estés no hay dos villanos, no te acerques a él. [Al otro.] Si no quieres estar sino donde hay un villano, entonces abandónalo. ¡Fuera, váyanse! Aquí hay oro. Vinieron por oro, esclavos. [A uno.] Tienes trabajo para mí, ahí tienes tu pago, ¡fuera! [Al otro.] Eres un alquimista; haz oro de eso. ¡Fuera, perros viles!

[Timón los echa y luego se retira a su cueva]