SCENE III. The Grecian camp. Before Agamemnon’s tent.

Sennet. Entran Agamenón, Néstor, Ulises, Diomedes, Menelao y otros.

AGAMENÓN. Príncipes, ¿qué pesar ha puesto esas ictericias en sus mejillas? La amplia promesa que la esperanza hace en todos los designios emprendidos en la tierra fracasa en la grandeza prometida; obstáculos y desastres crecen en las venas de las acciones más elevadas, como nudos que, por el encuentro de savias, infectan el pino sano y desvían su grano, torcido y errante, de su curso de crecimiento. Ni, príncipes, es esto algo nuevo para nosotros, que quedemos tan lejos de lo supuesto que, tras siete años de asedio, aún se mantengan los muros de Troya; pues toda acción anterior, de la que tenemos registro, la prueba la desvió, no respondió al objetivo, ni a esa figura incorpórea del pensamiento que le dio forma supuesta. ¿Por qué, entonces, príncipes, miran con mejillas avergonzadas nuestras obras y las llaman deshonras, que en verdad no son sino las prolongadas pruebas del gran Júpiter para hallar constancia persistente en los hombres? La fineza de ese metal no se halla en el favor de la fortuna; pues entonces el valiente y el cobarde, el sabio y el necio, el artista y el ignorante, el duro y el blando, parecerían todos emparentados. Pero en el viento y la tempestad de su ceño, la distinción, con un amplio y poderoso abanico, soplando a todos, separa lo liviano; y lo que tiene masa o sustancia por sí mismo yace rico en virtud y sin mezcla.

NÉSTOR. Con la debida reverencia a tu asiento divino, gran Agamenón, Néstor aplicará tus últimas palabras. En la reprensión del azar yace la verdadera prueba de los hombres. Cuando el mar está en calma, cuántas frágiles barquillas se atreven a navegar sobre su paciente seno, avanzando junto a las de mayor porte. Pero basta que el rufián Bóreas enfurezca a la gentil Tetis, y pronto se ve la nave de fuertes costillas cortar montañas líquidas, saltando entre los dos elementos húmedos como el caballo de Perseo. ¿Dónde queda entonces la insolente barca, cuyos débiles costados, sin madera, rivalizaban hace un momento con la grandeza? O huye al puerto o se convierte en banquete de Neptuno. Así también se dividen la apariencia y el valor verdadero en las tormentas de la fortuna; pues en su rayo y brillo, el rebaño sufre más por la brisa que por el tigre; pero cuando el viento desgarrador doblega las rodillas de los robles nudosos y las moscas huyen bajo la sombra, entonces el valiente, como despertado por la furia, simpatiza con ella y, con acento afinado en la misma clave, responde a la fortuna que lo reprende.

ULISES. Agamenón, gran comandante, nervio y hueso de Grecia, corazón de nuestro número, alma y único espíritu en quien deben encerrarse los ánimos y mentes de todos, escucha lo que Ulises dice. Además del aplauso y aprobación que, [a Agamenón] oh poderoso, por tu rango y mando, [a Néstor] y tú, venerable, por tu larga vida, doy a ambos discursos—que fueron tales que Agamenón y la mano de Grecia deberían alzar en bronce; y tales también que el venerable Néstor, cubierto de plata, debería, con un lazo de aire tan fuerte como el eje sobre el que gira el cielo, unir todos los oídos griegos a su experimentada lengua—permitan ambos, tú, grande, y tú, sabio, escuchar a Ulises.

AGAMENÓN. Habla, Príncipe de Ítaca; y que sea menos de esperar que materia inútil, de carga sin importancia, divida tus labios, que la confianza que tenemos de que, cuando el vulgar Tersites abre sus mandíbulas, escucharemos música, ingenio y oráculo.

ULISES. Troya, aún sobre su base, habría caído, y la gran espada de Héctor habría carecido de dueño, de no ser por estos motivos: se ha descuidado la especialidad del mando; y así como hay tiendas griegas vacías en este llano, tantas facciones vacías existen. Cuando el general no es como la colmena, a quien todos los recolectores deben acudir, ¿qué miel se espera? Si se oculta el rango, el más indigno parece igual en la máscara. Los cielos mismos, los planetas y este centro observan grado, prioridad y lugar, posición, curso, proporción, estación, forma, oficio y costumbre, en toda línea de orden; y por eso el glorioso planeta Sol, en noble eminencia, está entronizado y esferizado entre los otros, cuyo ojo medicinal corrige la influencia de los planetas malignos, y avanza, como el mandato de un rey, sin freno, hacia el bien y el mal. Pero cuando los planetas, en mala mezcla, vagan en desorden, ¡qué plagas y portentos, qué motines, qué furia en el mar, sacudidas de la tierra, conmoción en los vientos! Temores, cambios, horrores, desvían y quiebran, desgarran y arrancan de raíz la unidad y la calma unida de los estados, alejándolos de su base. ¡Oh, cuando el rango se sacude, que es la escalera de todos los altos designios, la empresa enferma! ¿Cómo podrían las comunidades, los grados en las escuelas, las hermandades en las ciudades, el comercio pacífico entre orillas divididas, la primogenitura y el derecho de nacimiento, la prerrogativa de la edad, coronas, cetros, laureles, sino por el rango ocupar su lugar auténtico? Basta quitar el rango, desafinar esa cuerda, y escuchen la discordia que sigue. Todo se funde en mera oposición: las aguas contenidas deberían alzarse por encima de las orillas y empapar todo este sólido globo; la fuerza sería señora de la debilidad, y el hijo rudo mataría a su padre; la fuerza sería el derecho; o, mejor dicho, el bien y el mal—entre cuyo interminable conflicto reside la justicia—perderían sus nombres, y así también la justicia. Entonces todo se resume en poder, el poder en voluntad, la voluntad en apetito; y el apetito, un lobo universal, doblemente secundado por la voluntad y el poder, debe necesariamente hacer una presa universal, y al final devorarse a sí mismo. Gran Agamenón, este caos, cuando el rango se asfixia, sigue al ahogo. Y es esta negligencia del rango la que, con paso atrás, busca escalar. El general es despreciado por quien está un escalón abajo, éste por el siguiente, y así cada paso, siguiendo el ejemplo del primero que enferma de su superior, crece en fiebre envidiosa de pálida y desangrada emulación. Y es esta fiebre la que mantiene a Troya en pie, no sus propios nervios. Para terminar un largo relato, Troya se sostiene en nuestra debilidad, no en su fuerza.

NÉSTOR. Muy sabiamente ha descubierto Ulises aquí la fiebre de la que todo nuestro poder está enfermo.

AGAMENÓN. Descubierta la naturaleza de la enfermedad, Ulises, ¿cuál es el remedio?

ULISES. El gran Aquiles, a quien la opinión corona como nervio y vanguardia de nuestro ejército, teniendo el oído lleno de su fama volátil, se vuelve exquisito en su valía y, en su tienda, se burla de nuestros designios; con él, Patroclo, sobre un lecho perezoso todo el día, hace chanzas groseras; y con acción ridícula y torpe—que, calumniador, llama imitación—nos representa. A veces, gran Agamenón, se pone tu ilimitada autoridad; y como un actor engreído, cuyo orgullo está en los muslos, y cree rico escuchar el diálogo y el sonido de la madera entre sus pasos y el tablado—tan digna de lástima y forzada es la imitación con que representa tu grandeza; y cuando habla, es como un carillón desafinado; con términos desajustados, que, de la boca del rugiente Tifón, parecerían hipérboles. Ante tales disparates, el gran Aquiles, recostado en su lecho, suelta desde su pecho una ruidosa carcajada; grita: '¡Excelente! ¡Es Agamenón en persona! Ahora hazme de Néstor; tose y acaricia tu barba, como si se preparara para un discurso.' Eso hecho—tan parecido como los extremos de dos paralelas, tan igual como Vulcano y su esposa—el dios Aquiles sigue gritando: '¡Excelente! ¡Es Néstor en persona! Ahora hazlo, Patroclo, armado para responder en una alarma nocturna.' Y entonces, claro, los defectos de la edad deben ser motivo de burla: toser y escupir y, con el temblor de la parálisis en la garganta, sacudir el remache. Y en este juego muere el Valor; grita: '¡Oh, basta, Patroclo! ¡O dame costillas de acero! Voy a partirme de tanto reír.' Y de esta manera, todas nuestras habilidades, dones, naturalezas, formas, gracias particulares y generales, logros, planes, órdenes, previsiones, incentivos para el combate o discursos de tregua, éxito o fracaso, lo que es o no es, sirven de material para que estos dos hagan paradojas.

NÉSTOR. Y en la imitación de estos dos—que, como dice Ulises, la opinión corona con voz imperial—muchos se ven contagiados. Áyax se ha vuelto voluntarioso y lleva la cabeza tan alta, con tanto orgullo, como el mismo Aquiles; guarda su tienda como él; organiza banquetes facciosos; critica nuestro estado de guerra con audacia de oráculo, y pone a Tersites, un esclavo cuya hiel acuña calumnias como una casa de moneda, a compararnos con el lodo, para debilitar y desacreditar nuestra exposición, por muy rodeada de peligro que esté.

ULISES. Critican nuestra estrategia y la llaman cobardía, consideran la sabiduría ajena a la guerra, desprecian la previsión y no estiman ningún acto salvo el de la mano. Las partes silenciosas y mentales que idean cuántas manos han de golpear cuando la ocasión lo requiera, y que, por la medida de su labor atenta, conocen el peso de los enemigos—pues bien, esto no tiene ni la dignidad de un dedo: lo llaman trabajo de cama, cartografía, guerra de gabinete; de modo que el ariete que derriba el muro, por la fuerza y rudeza de su impulso, lo colocan por encima de la mano que construyó la máquina, o de aquellos que, con la fineza de su alma, guían su ejecución mediante la razón.

NÉSTOR. Si esto se concede, el caballo de Aquiles engendra muchos hijos de Tetis.

[Toque de trompeta.]

AGAMENÓN. ¿Qué trompeta es esa? Mira, Menelao.

MENELAO. Viene de Troya.

Entra Eneas.

AGAMENÓN. ¿Qué deseas ante nuestra tienda?

ENEAS. ¿Es esta la tienda del gran Agamenón, os ruego?

AGAMENÓN. Justamente esta.

ENEAS. ¿Puede alguien que es heraldo y príncipe llevar un digno mensaje a sus ojos reales?

AGAMENÓN. Con seguridad más firme que el brazo de Aquiles ante todas las cabezas griegas, que con una sola voz llaman a Agamenón cabeza y general.

ENEAS. Justo permiso y amplia seguridad. ¿Cómo puede un extraño a esas miradas imperiales distinguirlas de los ojos de otros mortales?

AGAMENÓN. ¿Cómo?

ENEAS. Sí; pregunto para despertar reverencia y hacer que la mejilla se prepare con un rubor tan modesto como la mañana cuando observa fríamente al joven Febo. ¿Cuál es ese dios en funciones, que guía a los hombres? ¿Quién es el alto y poderoso Agamenón?

AGAMENÓN. Este troyano nos desprecia, o los hombres de Troya son cortesanos ceremoniosos.

ENEAS. Cortesanos tan libres, tan gentiles, desarmados, como ángeles inclinados; esa es su fama en la paz. Pero cuando quieren parecer soldados, tienen agallas, buenos brazos, fuertes articulaciones, espadas verdaderas; y, con el favor de Júpiter, nada tan lleno de valor. Pero basta, Eneas, basta, troyano; pon tu dedo en los labios. El mérito del elogio desmerece su valor, si el propio elogiado se alaba a sí mismo; pero lo que el enemigo renuente encomia, ese aliento es fama; esa alabanza, la única pura, trasciende.

AGAMENÓN. Señor, tú de Troya, ¿te llamas Eneas?

ENEAS. Sí, griego, ese es mi nombre.

AGAMENÓN. ¿Cuál es tu asunto, te ruego?

ENEAS. Señor, perdón; es para los oídos de Agamenón.

AGAMENÓN. No oye nada en privado que venga de Troya.

ENEAS. Ni yo vengo de Troya a susurrar con él; traigo una trompeta para despertar su oído, para poner su sentido en atenta disposición, y luego hablar.

AGAMENÓN. Habla francamente como el viento; no es hora de dormir para Agamenón. Para que lo sepas, troyano, está despierto, él mismo te lo dice.

ENEAS. Trompeta, suena fuerte, envía tu voz de bronce por todas estas perezosas tiendas; y que cada griego de valor sepa que lo que Troya significa será dicho en voz alta.

[Suena la trompeta.]

Tenemos, gran Agamenón, aquí en Troya a un príncipe llamado Héctor—Príamo es su padre—que en esta tregua larga y tediosa se ha vuelto inquieto; me ordenó tomar una trompeta y hablar con este propósito: ¡Reyes, príncipes, señores! Si hay uno entre los más nobles de Grecia que valore su honor más que su comodidad, que alimente su fama más que tema su peligro, que conozca su valor y no conozca el miedo, que ame a su dama más que en confesión con votos furtivos a sus propios labios, y se atreva a proclamar su belleza y su valía en otros brazos que no sean los de ella—a ese va este desafío. Héctor, ante troyanos y griegos, lo sostendrá o hará su mejor esfuerzo: tiene una dama más sabia, más bella, más fiel que ninguna que griego haya abrazado; y mañana, con su trompeta, llamará a mitad de camino entre sus tiendas y los muros de Troya para desafiar a un griego que sea verdadero en el amor. Si alguno viene, Héctor lo honrará; si no, dirá en Troya, cuando regrese, que las damas griegas están tostadas por el sol y no valen ni la astilla de una lanza. Eso es todo.

AGAMENÓN. Esto se dirá a nuestros enamorados, Lord Eneas. Si ninguno de ellos tiene alma para tal empresa, los dejamos todos en casa. Pero somos soldados; y que ese soldado resulte un simple cobarde que no ame, no haya amado o no piense amar. Si entonces uno es, ha sido o piensa ser, ese enfrentará a Héctor; si no hay otro, yo lo haré.

NÉSTOR. Dile de Néstor, uno que ya era hombre cuando el abuelo de Héctor mamaba. Ahora es viejo; pero si en nuestro ejército griego no hay un noble que tenga una chispa de fuego para responder por su amor, dile de mi parte que esconderé mi barba plateada en un yelmo dorado, y en mi brazal colocaría este brazo marchito, y al encontrarlo, le diré que mi dama era más bella que su abuela, y tan casta como pueda serlo en el mundo. Su juventud en pleno, probaré esta verdad con mis tres gotas de sangre.

ENEAS. ¡Que los cielos impidan tal escasez de juventud!

ULISES. Amén.

AGAMENÓN. Noble Lord Eneas, déjame estrechar tu mano; te conduciré a nuestro pabellón, señor. Aquiles sabrá de esta intención; así también cada señor griego, de tienda en tienda. Vos mismo cenaréis con nosotros antes de partir, y hallaréis la bienvenida de un noble enemigo.

[Salen todos menos Ulises y Néstor.]

ULISES. ¡Néstor!

NÉSTOR. ¿Qué dice Ulises?

ULISES. Tengo una joven idea en mi mente; sé tú mi tiempo para darle forma.

NÉSTOR. ¿Cuál es?

ULISES. Es esto: Las cuñas toscas parten nudos duros. El orgullo sembrado que ha crecido hasta esta madurez en el altivo Aquiles debe ahora ser cortado o, si se deja, engendrará una camada de males semejantes que nos sobrepasarán a todos.

NÉSTOR. Bien, ¿y cómo?

ULISES. Este desafío que el valiente Héctor envía, aunque se dirige en nombre general, en realidad tiene por objeto solo a Aquiles.

NÉSTOR. Cierto. El propósito es tan claro como la sustancia cuya tosquedad resumen pequeños caracteres; y, en la publicación, no hay duda de que Aquiles, aunque su mente fuera tan estéril como los bancos de Libia—aunque, Apolo lo sabe, ya es bastante seca—con gran rapidez de juicio, sí, con celeridad, hallará que el propósito de Héctor lo señala a él.

ULISES. ¿Y crees que lo despertará para responder?

NÉSTOR. Sin duda. ¿A quién más puedes oponer que pueda arrancar esos honores de Héctor, si no es Aquiles? Aunque sea un combate por deporte, en esta prueba reside mucha opinión, pues aquí los troyanos prueban nuestra más preciada reputación con su paladar más fino; y créeme, Ulises, nuestra reputación será extrañamente medida en esta vil acción; porque el éxito, aunque particular, dará una muestra de bien o mal al conjunto; y en tales índices, aunque sean pequeñas señales para sus volúmenes posteriores, se ve la figura infantil de la gran masa de cosas por venir. Se supone que quien enfrente a Héctor es elegido por nosotros; y la elección, siendo acto mutuo de todas nuestras almas, hace que el mérito sea su elección, y destila, como si surgiera de todos nosotros, un hombre formado de nuestras virtudes; quien, si fracasa, ¿qué corazón recibirá de aquí una parte vencedora, para forjarse una fuerte opinión? Y esa opinión, una vez adoptada, hace que los miembros sean sus instrumentos, tan activos como las espadas y arcos dirigidos por los miembros.

ULISES. Perdona mi discurso. Por eso conviene que Aquiles no enfrente a Héctor. Hagamos como los mercaderes: primero mostremos la mercancía defectuosa, pensando que tal vez se venda; si no, el brillo de la mejor destacará al mostrar la peor primero. No consientas jamás que Héctor y Aquiles se enfrenten; pues tanto nuestro honor como nuestra vergüenza en esto van seguidos de dos extraños acompañantes.

NÉSTOR. No los veo con mis viejos ojos. ¿Cuáles son?

ULISES. La gloria que nuestro Aquiles comparta con Héctor, si no fuera orgulloso, todos la compartiríamos con él; pero ya es demasiado insolente; y sería mejor arder bajo el sol africano que en el orgullo y el desdén salado de sus ojos, si escapa ileso de Héctor. Si fuera vencido, entonces arruinaríamos nuestra principal opinión al manchar a nuestro mejor hombre. No, hagamos una lotería; y, mediante ardid, dejemos que el torpe Ayax saque la suerte para luchar con Héctor. Entre nosotros mismos, démosle el crédito de ser el mejor hombre; pues eso curará al gran Mirmidón, que hierve en aplausos ruidosos, y hará que baje su cresta, más orgullosa que el azul de Iris. Si el torpe y sin seso Ayax sale ileso, lo adornaremos con elogios; si falla, aún conservamos nuestra opinión de que tenemos mejores hombres. Pero, acierte o falle, la vida de nuestro plan toma esta forma: emplear a Ayax derriba las plumas de Aquiles.

NÉSTOR. Ahora, Ulises, empiezo a saborear tu consejo; y daré una muestra de él de inmediato a Agamenón. Vayamos a él sin demora. Dos perros se domarán el uno al otro: solo el orgullo debe incitar a los mastines, como si fuera su hueso.

[Salen.]

ACTO II