SCENE V. A Room in Olivia’s House.

Entran María y el Bufón.

MARÍA. Vamos; dime dónde has estado, o no abriré mis labios ni lo suficiente para que pase una cerda, como excusa tuya: mi señora te colgará por tu ausencia.

BUFÓN. Que me cuelgue: quien está bien colgado en este mundo no necesita temer a ningún color.

MARÍA. Demuéstralo.

BUFÓN. No verá ninguno que deba temer.

MARÍA. Buena respuesta de Cuaresma. Puedo decirte dónde nació ese dicho de 'no temo colores'.

BUFÓN. ¿Dónde, buena señora María?

MARÍA. En la guerra, y puedes decirlo con valentía en tus tonterías.

BUFÓN. Bien, que Dios dé sabiduría a quienes la tienen; y a los que son tontos, que usen sus talentos.

MARÍA. Sin embargo, te colgarán por estar tanto tiempo ausente; o te despedirán; ¿no es eso tan malo como que te cuelguen?

BUFÓN. Más de una buena horca evita un mal matrimonio; y en cuanto a que me despidan, que el verano lo soporte.

MARÍA. ¿Entonces estás resuelto?

BUFÓN. No tanto, pero estoy resuelto en dos puntos.

MARÍA. Que si uno se rompe, el otro aguantará; o si ambos se rompen, se te caerán los pantalones.

BUFÓN. ¡Oportuno, en verdad, muy oportuno! Bien, sigue tu camino; si Sir Toby dejara de beber, serías tan ingeniosa como cualquier hija de Eva en Iliria.

MARÍA. Silencio, bribón, no más de eso. Aquí viene mi señora: discúlpate sabiamente, será lo mejor.

[Sale.]

Entran Olivia con Malvolio.

BUFÓN. Ingenio, si es tu voluntad, ¡ponme en buena bufonada! Esos ingenios que creen tenerte, a menudo resultan ser tontos; y yo, que estoy seguro de carecer de ti, puedo pasar por sabio. ¿Qué dice Quinapalus? Mejor un bufón ingenioso que un ingenio necio. ¡Dios te bendiga, señora!

OLIVIA. Llévense al bufón.

BUFÓN. ¿No oyen, amigos? Llévense a la señora.

OLIVIA. Basta, eres un bufón seco; no quiero más de ti. Además, te vuelves deshonesto.

BUFÓN. Dos faltas, señora, que la bebida y el buen consejo corregirán: da de beber al bufón seco, entonces ya no será seco; dile al deshonesto que se corrija, si lo hace, ya no es deshonesto; si no puede, que lo corrija un remendón. Todo lo que se corrige no es más que remendado; la virtud que transgrede no es más que remendada con pecado, y el pecado que se corrige no es más que remendado con virtud. Si este simple silogismo sirve, bien; si no, ¿qué remedio? Así como no hay verdadero cornudo sino la calamidad, la belleza es una flor. La señora mandó llevarse al bufón, por lo tanto, repito: llévensela.

OLIVIA. Señor, mandé que te llevaran a ti.

BUFÓN. ¡Error en el grado más alto! Señora, cucullus non facit monachum: eso quiere decir, no llevo el disfraz de bufón en el cerebro. Buena señora, permítame probarle que es usted una tonta.

OLIVIA. ¿Puedes hacerlo?

BUFÓN. Diestro, buena señora.

OLIVIA. Haz tu prueba.

BUFÓN. Debo catequizarla para ello, señora. Buena ratita de virtud, respóndame.

OLIVIA. Bien, señor, por falta de mejor ocio, aceptaré su prueba.

BUFÓN. Buena señora, ¿por qué lloras?

OLIVIA. Buen bufón, por la muerte de mi hermano.

BUFÓN. Creo que su alma está en el infierno, señora.

OLIVIA. Sé que su alma está en el cielo, bufón.

BUFÓN. Más tonta eres, señora, por llorar por el alma de tu hermano estando en el cielo. Llévense al bufón, caballeros.

OLIVIA. ¿Qué piensas de este bufón, Malvolio? ¿No mejora?

MALVOLIO. Sí; y lo hará, hasta que los dolores de la muerte lo sacudan. La debilidad, que consume a los sabios, siempre hace mejor al bufón.

BUFÓN. ¡Dios le envíe, señor, una pronta debilidad, para aumentar su necedad! Sir Toby jurará que no soy un zorro; pero no apostará ni dos peniques a que usted no es un tonto.

OLIVIA. ¿Qué dices a eso, Malvolio?

MALVOLIO. Me asombra que vuestra señoría se deleite en semejante patán estéril; el otro día lo vi ser superado por un bufón común, que no tiene más seso que una piedra. Mírelo ahora, ya está fuera de guardia; a menos que usted ría y le dé ocasión, queda mudo. Le aseguro que estos sabios, que se pavonean ante estos bufones de oficio, no son mejores que los secuaces de los bufones.

OLIVIA. Oh, estás enfermo de amor propio, Malvolio, y pruebas con apetito alterado. Ser generoso, inocente y de disposición libre es tomar por simples saetas lo que tú crees balas de cañón. No hay calumnia en un bufón permitido, aunque no haga más que burlarse; ni hay burla en un hombre discreto conocido, aunque no haga más que reprender.

BUFÓN. ¡Ahora Mercurio te dote de mentira, porque hablas bien de los bufones!

Entra María.

MARÍA. Señora, hay en la puerta un joven caballero que desea mucho hablar con usted.

OLIVIA. ¿Viene de parte del Conde Orsino?

MARÍA. No lo sé, señora; es un joven apuesto y bien acompañado.

OLIVIA. ¿Quién de los míos lo retiene?

MARÍA. Sir Toby, señora, su pariente.

OLIVIA. Haz que se retire, te lo ruego; no habla más que locuras. ¡Qué fastidio!

[Sale María.]

Ve tú, Malvolio. Si es una petición del Conde, estoy enferma, o no estoy en casa. Lo que sea, para despacharlo.

[Sale Malvolio.]

Ahora ves, señor, cómo tus bufonadas envejecen, y la gente las rechaza.

BUFÓN. Has hablado por nosotros, señora, como si tu primogénito fuera a ser un bufón: cuya calavera Júpiter llene de sesos, porque aquí viene, uno de tus parientes tiene la meninge muy débil.

Entra Sir Toby.

OLIVIA. Por mi honor, medio ebrio. ¿Quién está en la puerta, primo?

SIR TOBY. Un caballero.

OLIVIA. ¿Un caballero? ¿Qué caballero?

SIR TOBY. Es un caballero aquí. ¡Malditos arenques en vinagre! ¿Qué tal, borracho?

BUFÓN. Buen Sir Toby.

OLIVIA. Primo, primo, ¿cómo has conseguido tan temprano esa modorra?

SIR TOBY. ¡Lujuria! Yo desafío la lujuria. Hay uno en la puerta.

OLIVIA. Sí, pero ¿quién es?

SIR TOBY. Que sea el diablo si quiere, no me importa: yo digo que tengo fe. Bien, da igual.

[Sale.]

OLIVIA. ¿A qué se parece un hombre borracho, bufón?

BUFÓN. A un ahogado, un tonto y un loco: un trago más de lo debido lo vuelve tonto, el segundo lo enloquece, y el tercero lo ahoga.

OLIVIA. Ve y busca al forense, y que examine a mi primo; porque está en el tercer grado de la bebida; está ahogado. Ve, cuida de él.

BUFÓN. Todavía sólo está loco, señora; y el bufón cuidará del loco.

[Sale el Bufón.]

Entra Malvolio.

MALVOLIO. Señora, ese joven allá jura que hablará con usted. Le dije que estaba enferma; él parece entenderlo, y por eso viene a hablar con usted. Le dije que estaba dormida; también parece saberlo de antemano, y por eso viene a hablar con usted. ¿Qué se le debe decir, señora? Está preparado contra cualquier negativa.

OLIVIA. Dile que no hablará conmigo.

MALVOLIO. Ya se le ha dicho; y dice que se quedará en su puerta como un poste de alguacil, y será el soporte de un banco, pero hablará con usted.

OLIVIA. ¿Qué clase de hombre es?

MALVOLIO. Pues, de la humanidad.

OLIVIA. ¿Qué tipo de hombre?

MALVOLIO. De muy malos modales; hablará con usted, quiera o no.

OLIVIA. ¿De qué estatura y edad es?

MALVOLIO. No es lo bastante mayor para ser hombre, ni lo bastante joven para ser niño; como una calabaza antes de ser vaina, o una manzana cuando casi es manzana. Está en aguas intermedias, entre niño y hombre. Es muy bien parecido, y habla con mucha agudeza. Uno pensaría que aún no ha dejado la leche materna.

OLIVIA. Que se acerque. Llama a mi doncella.

MALVOLIO. Doncella, mi señora te llama.

[Sale.]

Entra María.

OLIVIA. Dame mi velo; ven, échalo sobre mi rostro. Escucharemos una vez más la embajada de Orsino.

Entra Viola.

VIOLA. La honorable señora de la casa, ¿quién es?

OLIVIA. Háblame a mí; responderé por ella. ¿Qué deseas?

VIOLA. Belleza radiante, exquisita e inigualable, le ruego, dígame si esta es la señora de la casa, pues nunca la he visto. No quisiera desperdiciar mi discurso; pues además de estar excelentemente bien escrito, me he tomado gran trabajo en memorizarlo. Buenas damas, no me desprecien; soy muy sensible, incluso al menor desaire.

OLIVIA. ¿De dónde vienes, señor?

VIOLA. Puedo decir poco más de lo que he estudiado, y esa pregunta no está en mi papel. Buena dama, deme la seguridad modesta, si es usted la señora de la casa, para que pueda continuar mi discurso.

OLIVIA. ¿Eres un comediante?

VIOLA. No, mi profundo corazón: y sin embargo, por los mismos colmillos de la malicia lo juro, no soy lo que aparento. ¿Es usted la señora de la casa?

OLIVIA. Si no me usurpo a mí misma, lo soy.

VIOLA. Ciertamente, si usted es ella, se usurpa a sí misma; pues lo que es suyo para dar no es suyo para reservar. Pero esto no es parte de mi encargo. Seguiré con mi discurso en su alabanza, y luego le mostraré el corazón de mi mensaje.

OLIVIA. Ve al grano: te perdono la alabanza.

VIOLA. Ay, me costó mucho estudiarla, y es poética.

OLIVIA. Por eso es más probable que sea fingida; le ruego que la guarde. Oí que fue insolente en mis puertas; y permití su entrada, más por curiosidad que por deseo de oírle. Si está loco, váyase; si tiene razón, sea breve: no es tiempo de luna para mí para entrar en un diálogo tan saltarín.

MARÍA. ¿Izará velas, señor? Por aquí está su camino.

VIOLA. No, buen marinero, debo quedarme aquí un poco más. Algún ablandamiento para tu gigante, dulce señora. Dime tu parecer. Soy un mensajero.

OLIVIA. Sin duda tienes algún asunto horrendo que comunicar, cuando la cortesía con que lo haces resulta tan temerosa. Cumple con tu encargo.

VIOLA. Solo concierne a su oído. No traigo propuestas de guerra, ni exigencias de homenaje; sostengo la oliva en mi mano: mis palabras son tan llenas de paz como de contenido.

OLIVIA. Sin embargo, comenzaste de manera ruda. ¿Quién eres? ¿Qué deseas?

VIOLA. La rudeza que has visto en mí la he aprendido de la recepción que he tenido. Lo que soy y lo que deseo son tan secretos como la doncellez: para tus oídos, divinidad; para cualquier otro, profanación.

OLIVIA. Déjennos solos: escucharemos esa divinidad.

[Sale María.]

Ahora, señor, ¿cuál es su texto?

VIOLA. Dulcísima señora—

OLIVIA. Una doctrina reconfortante, y mucho se puede decir de ella. ¿Dónde está su texto?

VIOLA. En el pecho de Orsino.

OLIVIA. ¿En su pecho? ¿En qué capítulo de su pecho?

VIOLA. Para responder metódicamente, en el primero de su corazón.

OLIVIA. Oh, lo he leído; es herejía. ¿No tienes nada más que decir?

VIOLA. Buena señora, permítame ver su rostro.

OLIVIA. ¿Tienes algún encargo de tu señor para negociar con mi rostro? Ahora estás fuera de tu texto: pero correremos el velo y te mostraremos el retrato. [Descubriéndose.] Mira, señor, así soy en este momento. ¿No está bien hecho?

VIOLA. Excelentemente hecho, si Dios lo hizo todo.

OLIVIA. Es de buena calidad, señor; resistirá viento y marea.

VIOLA. Es una belleza verdaderamente mezclada, cuyo rojo y blanco la dulce y hábil mano de la Naturaleza ha puesto. Señora, eres la más cruel de todas si llevas estas gracias a la tumba y dejas al mundo sin copia.

OLIVIA. Oh, señor, no seré tan dura de corazón; haré circular varios inventarios de mi belleza. Será inventariada y cada parte y utensilio etiquetado a mi voluntad: como, ítem, dos labios medianamente rojos; ítem, dos ojos grises con párpados; ítem, un cuello, una barbilla, y así sucesivamente. ¿Fuiste enviado aquí para alabarme?

VIOLA. Veo lo que eres, eres demasiado orgullosa; pero, aunque fueras el diablo, eres hermosa. Mi señor y amo te ama. Oh, tal amor solo podría ser recompensado aunque fueras coronada como la incomparable de la belleza.

OLIVIA. ¿Cómo me ama?

VIOLA. Con adoraciones, lágrimas fértiles, con gemidos que truenan amor, con suspiros de fuego.

OLIVIA. Tu señor conoce mi sentir, no puedo amarlo: sin embargo, lo supongo virtuoso, sé que es noble, de gran fortuna, de juventud fresca e inmaculada; bien hablado, libre, instruido y valiente, y en proporción y figura de la naturaleza, una persona agraciada. Pero aun así no puedo amarlo. Pudo haber recibido su respuesta hace tiempo.

VIOLA. Si yo te amara con la pasión de mi señor, con tal sufrimiento, con una vida tan mortal, en tu rechazo no hallaría sentido, no lo comprendería.

OLIVIA. ¿Por qué, qué harías?

VIOLA. Haría una cabaña de sauces en tu puerta, y llamaría a mi alma dentro de la casa; escribiría cánticos leales de amor despreciado, y los cantaría en voz alta aun en plena noche; consagraría tu nombre a las colinas resonantes, y haría que el murmullo del aire gritara ¡Olivia! Oh, no descansarías entre los elementos del aire y la tierra, sino que me compadecerías.

OLIVIA. Podrías hacer mucho. ¿Cuál es tu linaje?

VIOLA. Por encima de mi fortuna, pero mi estado es bueno: soy un caballero.

OLIVIA. Ve con tu señor; no puedo amarlo: que no envíe más, a menos que, quizá, tú vuelvas a mí, para decirme cómo lo toma. Que te vaya bien: te agradezco tus molestias: gasta esto por mí.

VIOLA. No soy un mensajero pagado, señora; guarda tu bolsa; a mi amo, no a mí, le falta recompensa. Que el amor haga su corazón de pedernal para quien tú ames, y que tu fervor, como el de mi señor, sea despreciado. Adiós, bella crueldad.

[Sale.]

OLIVIA. ¿Cuál es tu linaje? 'Por encima de mi fortuna, pero mi estado es bueno: soy un caballero.' Juro que lo eres; tu lengua, tu rostro, tus miembros, acciones y espíritu te anuncian cinco veces. No tan rápido: suave, suave. Si el amo fuera el hombre. ¿Qué sucede? ¿Tan rápido puede uno contagiarse de la peste? Me parece sentir las perfecciones de este joven con un sigiloso y sutil sigilo colarse por mis ojos. Bien, que así sea. ¡Eh, Malvolio!

Entra Malvolio.

MALVOLIO. Aquí, señora, a su servicio.

OLIVIA. Corre tras ese mismo mensajero caprichoso, el hombre del Conde: dejó este anillo tras de sí, quisiera yo o no; dile que no lo quiero. Pídele que no adule a su señor, ni le dé esperanzas; no soy para él. Si ese joven viene por aquí mañana, le daré mis razones. Date prisa, Malvolio.

MALVOLIO. Señora, lo haré.

[Sale.]

OLIVIA. Hago no sé qué, y temo descubrir que mis ojos son demasiado halagadores para mi mente. Destino, muestra tu fuerza, no nos pertenecemos. Lo que está decretado debe ser; ¡y que así sea!

[Sale.]

ACTO II.