SCENE IV. A Room in the Duke’s Palace.

Entran el Duque, Viola, Curio y otros.

DUQUE. Dadme algo de música. Ahora, buenos días, amigos. Ahora, buen Cesario, aquella canción, esa vieja y antigua canción que escuchamos anoche; me pareció que aliviaba mucho mi pasión, más que las melodías ligeras y las palabras rebuscadas de estos tiempos tan vivaces y atolondrados. Vamos, solo un verso.

CURIO. No está aquí, si a vuestra señoría le place, quien debería cantarla.

DUQUE. ¿Quién era?

CURIO. Feste, el bufón, mi señor, un loco en quien el padre de la señora Olivia encontraba mucho deleite. Anda por la casa.

DUQUE. Búscalo, y mientras tanto toca la melodía.

[Sale Curio. Suena la música.]

Ven aquí, muchacho. Si alguna vez llegas a amar, en las dulces penas de ese amor, acuérdate de mí: porque como soy yo, son todos los verdaderos amantes, inconstantes y caprichosos en todo lo demás, salvo en la imagen constante de la criatura amada. ¿Qué te parece esta melodía?

VIOLA. Da un eco muy fiel al lugar donde el amor tiene su trono.

DUQUE. Hablas como un maestro. Apuesto mi vida, aunque eres joven, que tus ojos se han posado en algún rostro que aman. ¿No es así, muchacho?

VIOLA. Un poco, con su permiso.

DUQUE. ¿Qué clase de mujer es?

VIOLA. De su complexión.

DUQUE. Entonces no es digna de ti. ¿Qué edad, en verdad?

VIOLA. Aproximadamente la suya, mi señor.

DUQUE. ¡Demasiado vieja, por Dios! Que la mujer tome siempre un hombre mayor que ella; así se adapta a él, así se equilibra en el corazón de su esposo. Porque, muchacho, por mucho que nos alabemos, nuestras fantasías son más volubles e inestables, más anhelantes, vacilantes, más pronto perdidas y desgastadas que las de las mujeres.

VIOLA. Lo creo así, mi señor.

DUQUE. Entonces que tu amor sea más joven que tú, o tu afecto no podrá sostenerse: porque las mujeres son como las rosas, cuya bella flor, una vez desplegada, cae en ese mismo instante.

VIOLA. Y así son: ¡ay, que así sea! Morir, justo cuando alcanzan la perfección.

Entran Curio y el Bufón.

DUQUE. Oh, amigo, ven, la canción que tuvimos anoche. Escúchala, Cesario, es antigua y sencilla; las hilanderas y tejedoras al sol, y las doncellas libres que hilan con huesos suelen cantarla: es una simple verdad, y juega con la inocencia del amor como en los tiempos antiguos.

BUFÓN. ¿Está listo, señor?

DUQUE. Sí; te ruego, canta.

[Música.]

Canción del Bufón.

Ven, ven, muerte. Y en triste ciprés déjenme yacer. Vuela, vuela, aliento; he sido herido por una bella y cruel doncella. Mi mortaja blanca, adornada de tejo, oh, prepárala. Mi parte de muerte nadie tan fiel compartió.

Ni una flor, ni una flor dulce, sobre mi ataúd negro dejen caer: ni un amigo, ni un amigo salude mi pobre cadáver donde mis huesos serán arrojados: mil mil suspiros para salvar, déjenme, oh, donde ningún amante triste y verdadero halle mi tumba, para llorar allí.

DUQUE. Toma, por tu esfuerzo.

BUFÓN. No es esfuerzo, señor; me da placer cantar, señor.

DUQUE. Entonces pagaré tu placer.

BUFÓN. En verdad, señor, y el placer será pagado tarde o temprano.

DUQUE. Ahora déjame marchar.

BUFÓN. Que el dios de la melancolía te proteja, y el sastre haga tu jubón de tafetán tornasolado, porque tu mente es como un ópalo. Quisiera que los hombres de tal constancia fueran al mar, que su ocupación fuera todo y su intención en todas partes, pues eso es lo que siempre hace un buen viaje de la nada. Adiós.

[Sale el Bufón.]

DUQUE. Que los demás se retiren.

[Salen Curio y los asistentes.]

Una vez más, Cesario, ve a esa misma soberana crueldad. Dile que mi amor, más noble que el mundo, no valora la cantidad de tierras sucias; las partes que la fortuna le ha otorgado, dile que las tengo en tan poca estima como la fortuna misma; pero es ese milagro y reina de las gemas con que la naturaleza la ha adornado lo que atrae mi alma.

VIOLA. ¿Y si ella no puede amarlo, señor?

DUQUE. No puedo aceptar tal respuesta.

VIOLA. Pero debe hacerlo. Suponga que alguna dama, como tal vez exista, sufre por su amor tanto como usted por Olivia: usted no puede amarla; se lo dice. ¿No debe entonces recibir respuesta?

DUQUE. No hay mujer que pueda soportar el golpe de una pasión tan fuerte como la que el amor da a mi corazón: ningún corazón de mujer es tan grande para contener tanto; les falta retención. Ay, su amor puede llamarse apetito, no un movimiento del hígado, sino del paladar, que sufre de exceso, hartazgo y rechazo; pero el mío es tan hambriento como el mar, y puede digerir tanto. No compares el amor que una mujer puede sentir por mí con el que yo siento por Olivia.

VIOLA. Sí, pero yo sé—

DUQUE. ¿Qué sabes?

VIOLA. Demasiado bien lo que las mujeres pueden amar a los hombres. En verdad, son tan sinceras de corazón como nosotros. Mi padre tuvo una hija que amó a un hombre, como podría ser, tal vez, si yo fuera mujer, que amaría a vuestra señoría.

DUQUE. ¿Y cuál es su historia?

VIOLA. Nada, mi señor. Nunca confesó su amor, sino que dejó que el secreto, como un gusano en el capullo, se alimentara de su mejilla de rosa: se consumía en pensamientos, y con una melancolía verde y amarilla se sentaba como la paciencia sobre un monumento, sonriendo ante el dolor. ¿No era esto amor, en verdad? Los hombres podemos decir más, jurar más, pero en realidad, nuestras palabras son más que nuestra voluntad; pues siempre probamos mucho en nuestros votos, pero poco en nuestro amor.

DUQUE. ¿Pero murió tu hermana de amor, muchacho?

VIOLA. Soy todas las hijas de la casa de mi padre, y todos los hermanos también: y sin embargo, no lo sé. Señor, ¿debo ir con esta dama?

DUQUE. Sí, ese es el tema. Ve a ella de prisa. Dale esta joya; dile que mi amor no puede ceder, ni admitir negativa.

[Salen.]