SCENE II. The prison

Entran Palamón y Arcite en prisión.

PALAMÓN. ¿Cómo estás, noble primo?

ARCITE. ¿Y tú, señor?

PALAMÓN. Pues, lo bastante fuerte para reírme de la desgracia y soportar el azar de la guerra; pero somos prisioneros, primo, y temo que para siempre.

ARCITE. Lo creo, y a ese destino he entregado pacientemente mi hora venidera.

PALAMÓN. Oh, primo Arcite, ¿dónde está ahora Tebas? ¿Dónde está nuestra noble patria? ¿Dónde están nuestros amigos y parientes? Nunca más veremos esos consuelos, nunca veremos a los valientes jóvenes luchar por los juegos de honor, adornados con los colores pintados de sus damas, como altos navíos bajo vela; luego nos lanzábamos entre ellos y, como un viento del este, los dejábamos atrás, como nubes perezosas, mientras Palamón y Arcite, aun con el simple movimiento de una pierna juguetona, superaban las alabanzas del pueblo, ganaban las guirnaldas antes de que tuvieran tiempo de desearlas nuestras. Oh, nunca más podremos ejercitarnos, como gemelos del honor, nuestros brazos, ni sentir a nuestros fogosos caballos como mares orgullosos bajo nosotros. Nuestras buenas espadas ahora—mejor que el dios de la guerra de ojos rojos jamás portó—, arrancadas de nuestro costado, como la vejez, se oxidarán y adornarán los templos de esos dioses que nos odian; estas manos nunca las desenvainarán como relámpagos para arrasar ejércitos enteros.

ARCITE. No, Palamón, esas esperanzas son prisioneras con nosotros. Aquí estamos, y aquí las gracias de nuestra juventud se marchitarán como una primavera demasiado temprana; aquí la vejez nos hallará y, lo que es más grave, Palamón, solteros. Los dulces abrazos de una esposa amorosa, cargados de besos, armados con mil Cupidos, nunca ceñirán nuestros cuellos; ningún hijo nos conocerá, nunca veremos figuras de nosotros mismos para alegrar nuestra vejez y, como jóvenes águilas, enseñarles a mirar con valentía las armas brillantes y decir: “Recuerden lo que fueron sus padres, y conquisten”. Las doncellas de ojos hermosos llorarán nuestro destierro y en sus canciones maldecirán a la Fortuna siempre ciega hasta que, por vergüenza, vea el daño que ha hecho a la juventud y la naturaleza. Este es todo nuestro mundo. Aquí no conoceremos nada más que el uno al otro, no oiremos nada salvo el reloj que marca nuestras penas. La vid crecerá, pero nunca la veremos; llegará el verano, y con él todos los placeres, pero el invierno frío y muerto debe habitar aquí siempre.

PALAMÓN. Es demasiado cierto, Arcite. A nuestros perros tebanos, que hacían temblar el viejo bosque con sus ecos, ya no podremos animar más, ni sacudir nuestras lanzas puntiagudas mientras el jabalí enfurecido huye como un carcaj parto de nuestra furia, herido por nuestros dardos bien templados. Todas las acciones valientes, el alimento y sustento de las mentes nobles, en nosotros dos aquí perecerán; moriremos, que es la maldición del honor, finalmente, hijos del dolor y la ignorancia.

ARCITE. Sin embargo, primo, aun desde el fondo de estas miserias, de todo lo que la fortuna pueda infligirnos, veo dos consuelos surgiendo, dos bendiciones puras, si a los dioses place: mantener aquí una valiente paciencia y disfrutar juntos de nuestras penas. Mientras Palamón esté conmigo, que perezca yo si pienso que esto es una prisión.

PALAMÓN. Ciertamente es una gran bondad, primo, que nuestras fortunas hayan estado entrelazadas; es muy cierto, dos almas puestas en dos nobles cuerpos, que sufran el amargor del azar, mientras crezcan juntas, nunca se hundirán; no deben, aunque pudieran. Un hombre dispuesto muere dormido y todo termina.

ARCITE. ¿Haremos de este lugar, que todos odian tanto, un uso digno?

PALAMÓN. ¿Cómo, buen primo?

ARCITE. Pensemos que esta prisión es un santo santuario, para protegernos de la corrupción de hombres peores. Somos jóvenes y aún deseamos los caminos del honor; esa libertad y conversación común, el veneno de los espíritus puros, podría, como las mujeres, seducirnos a desviarnos. ¿Qué bendición digna puede haber que nuestra imaginación no pueda hacernos propia? Y aquí, estando juntos, somos una mina inagotable el uno para el otro; somos la esposa del otro, engendrando siempre nuevos nacimientos de amor; somos padre, amigos, conocidos; somos, en uno y otro, familias; yo soy tu heredero y tú eres el mío. Este lugar es nuestra herencia; ningún opresor cruel se atreve a quitárnosla; aquí, con un poco de paciencia, viviremos largo tiempo y en amor. No nos buscan excesos; la mano de la guerra no hiere a nadie aquí, ni los mares tragan a su juventud. Si fuéramos libres, una esposa podría separarnos legalmente, o los negocios; las disputas nos consumirían; la envidia de los malos desearía nuestra compañía. Podría enfermar, primo, donde nunca lo supieras, y así perecer sin tu noble mano para cerrar mis ojos, ni oraciones a los dioses. Mil azares, si estuviéramos fuera de aquí, nos separarían.

PALAMÓN. Me has hecho—te lo agradezco, primo Arcite—casi juguetón con mi cautiverio. ¡Qué miseria es vivir afuera y en todas partes! Es como una bestia, me parece. Encuentro aquí la corte, y estoy seguro de que es un mayor contento; y todos esos placeres que seducen la voluntad de los hombres hacia la vanidad, ahora los veo a través, y soy suficiente para decirle al mundo que no es más que una sombra vistosa que el viejo Tiempo se lleva al pasar. ¿Qué habríamos sido, viejos en la corte de Creonte, donde el pecado es justicia, la lujuria y la ignorancia son las virtudes de los grandes? Primo Arcite, si los dioses amorosos no nos hubieran hallado este lugar, habríamos muerto como ellos, viejos malvados, sin lágrimas, y tendríamos sus epitafios, las maldiciones del pueblo. ¿Debo decir más?

ARCITE. Quisiera seguir escuchándote.

PALAMÓN. Lo harás. ¿Existe registro de dos que se hayan amado mejor que nosotros, Arcite?

ARCITE. Seguro que no puede haberlo.

PALAMÓN. No creo posible que nuestra amistad nos abandone jamás.

ARCITE. Hasta la muerte no puede;

Entran Emilia y su doncella, abajo.

Y después de la muerte nuestros espíritus serán guiados hacia aquellos que aman eternamente. Continúa, señor.

EMILIA. Este jardín encierra un mundo de placeres. ¿Qué flor es esta?

DONCELLA. Se llama narciso, señora.

EMILIA. Fue un bello muchacho, sin duda, pero un necio, por amarse a sí mismo. ¿No había doncellas suficientes?

ARCITE. Por favor, continúa.

PALAMÓN. Sí.

EMILIA. ¿O eran todas de corazón duro?

DONCELLA. No podían serlo con alguien tan hermoso.

EMILIA. Tú no lo serías.

DONCELLA. Creo que no, señora.

EMILIA. Eres una buena muchacha. Pero cuida tu bondad, eso sí.

DONCELLA. ¿Por qué, señora?

EMILIA. Los hombres son cosas locas.

ARCITE. ¿Quieres continuar, primo?

EMILIA. ¿No puedes bordar tales flores en seda, muchacha?

DONCELLA. Sí.

EMILIA. Quiero un vestido lleno de ellas, y de estas también. Este color es bonito; ¿no lucirá raro en una falda, muchacha?

DONCELLA. Delicado, señora.

ARCITE. ¡Primo, primo! ¿Cómo estás, señor? ¡Palamón!

PALAMÓN. Nunca hasta ahora estuve en prisión, Arcite.

ARCITE. ¿Qué sucede, hombre?

PALAMÓN. ¡Mira y asómbrate! Por los cielos, es una diosa.

ARCITE. ¿Eh?

PALAMÓN. Haz reverencia. Es una diosa, Arcite.

EMILIA. De todas las flores, me parece que la rosa es la mejor.

DONCELLA. ¿Por qué, dulce señora?

EMILIA. Es el verdadero emblema de una doncella. Pues cuando el viento del oeste la corteja suavemente, ¡con cuánta modestia se abre y pinta el sol con su casto rubor! Cuando el norte se le acerca, rudo e impaciente, entonces, como la castidad, encierra su hermosura en el capullo de nuevo y lo deja a los zarzales viles.

DONCELLA. Sin embargo, buena señora, a veces su modestia se abre tanto que cae por ello. Una doncella, si tiene algún honor, no querría tomar ejemplo de ella.

EMILIA. Eres traviesa.

ARCITE. Es maravillosamente hermosa.

PALAMÓN. Es toda la belleza existente.

EMILIA. El sol sube alto; vamos a caminar. Guarda estas flores. Veremos cuán cerca puede el arte acercarse a sus colores. Estoy maravillosamente alegre. Podría reír ahora.

DONCELLA. Yo podría acostarme, estoy segura.

EMILIA. ¿Y llevarte a alguien contigo?

DONCELLA. Eso depende de nuestro trato, señora.

EMILIA. Bien, entonces pónganse de acuerdo.

[Salen Emilia y la Doncella.]

PALAMÓN. ¿Qué piensas de esa belleza?

ARCITE. Es una rareza.

PALAMÓN. ¿Solo una rareza?

ARCITE. Sí, una belleza sin igual.

PALAMÓN. ¿No podría un hombre perderse y amarla?

ARCITE. No sé lo que has hecho tú; yo sí, ¡malditos sean mis ojos por ello! Ahora siento mis cadenas.

PALAMÓN. ¿La amas, entonces?

ARCITE. ¿Quién no lo haría?

PALAMÓN. ¿Y la deseas?

ARCITE. Antes que mi libertad.

PALAMÓN. Yo la vi primero.

ARCITE. Eso no importa.

PALAMÓN. Pero así será.

ARCITE. Yo también la vi.

PALAMÓN. Sí, pero tú no debes amarla.

ARCITE. No lo haré, como tú, para adorarla como si fuera celestial y una diosa bendita. Yo la amo como a una mujer, para disfrutarla. Así, ambos podemos amar.

PALAMÓN. No debes amar en absoluto.

ARCITE. ¿No amar en absoluto? ¿Quién me lo negará?

PALAMÓN. Yo, que la vi primero; yo que tomé posesión primero con mi vista de todas esas bellezas en ella reveladas a la humanidad. Si la amas, o albergas esperanza de frustrar mis deseos, eres un traidor, Arcite, y un falso como tu derecho a ella. La amistad, la sangre y todos los lazos entre nosotros, los reniego si alguna vez piensas en ella.

ARCITE. Sí, la amo; y si la vida de todos los de mi nombre dependiera de ello, debo hacerlo; la amo con mi alma. Si eso te hace perderme, adiós, Palamón. Lo repito, amo, y al amarla sostengo que soy tan digno y tan libre amante y tengo tanto derecho a su belleza como cualquier Palamón, o cualquier hombre vivo que sea hijo de hombre.

PALAMÓN. ¿Te he llamado amigo?

ARCITE. Sí, y así me has hallado. ¿Por qué te alteras así? Déjame tratarte fríamente: ¿no soy parte de tu sangre, parte de tu alma? Me has dicho que yo era Palamón y tú eras Arcite.

PALAMÓN. Así es.

ARCITA. ¿No estoy yo sujeto a esos afectos, esas alegrías, penas, enojos, temores, que mi amigo habrá de sufrir?

PALAMÓN. Puede que sí.

ARCITA. Entonces, ¿por qué obrarías con tanta astucia, tan extrañamente, tan poco propio de un noble pariente, para amar tú solo? Habla con sinceridad; ¿piensas que soy indigno de que ella me vea?

PALAMÓN. No; pero sería injusto si persigues ese encuentro.

ARCITA. ¿Porque otro vea primero al enemigo, he de quedarme quieto y dejar caer mi honor, y nunca atacar?

PALAMÓN. Sí, si solo es uno.

ARCITA. Pero supón que ese uno prefiere combatir conmigo.

PALAMÓN. Que lo diga ese uno, y usa tu libertad. De otro modo, si la persigues, sé como ese hombre maldito que odia a su patria, un villano marcado.

ARCITA. Estás loco.

PALAMÓN. Debo estarlo, hasta que seas digno, Arcita; esto me concierne; y en esta locura, si te arriesgo y te quito la vida, solo obro con justicia.

ARCITA. ¡Bah, señor! Te comportas como un niño en extremo. La amaré; debo, tengo que hacerlo, y me atrevo, y todo esto con justicia.

PALAMÓN. ¡Oh, que ahora, que ahora, tu falso yo y tu amigo tuvieran esta fortuna, de estar una hora en libertad y empuñar nuestras buenas espadas! Pronto te enseñaría lo que es robar el afecto de otro. Eres más vil en eso que un ratero. Si asomas la cabeza por esta ventana una vez más, por mi alma, clavaré tu vida en ella.

ARCITA. No te atreves, necio, no puedes, eres débil. ¿Que asome la cabeza? Arrojaré mi cuerpo y saltaré al jardín, cuando la vea de nuevo, y me lanzarás entre sus brazos, para enfurecerte.

Entra el Carcelero.

PALAMÓN. Basta; viene el guardián. Viviré para romperte la cabeza con mis grilletes.

ARCITA. ¡Hazlo!

CARCELERO. Con su permiso, caballeros.

PALAMÓN. ¿Y bien, honesto guardián?

CARCELERO. Lord Arcita, debe presentarse de inmediato ante el Duque; aún no sé la causa.

ARCITA. Estoy listo, guardián.

CARCELERO. Príncipe Palamón, debo privarlo por un tiempo de la compañía de su noble primo.

[Salen Arcita y el Carcelero.]

PALAMÓN. Y a mí también, cuando guste, de la vida.—¿Por qué lo mandan llamar? Puede que vaya a casarse con ella; es apuesto, y bien puede ser que el Duque haya notado tanto su linaje como su porte. ¡Pero su traición! ¿Por qué un amigo habría de ser traidor? Si eso le consigue una esposa tan noble y tan bella, que los hombres honestos no amen nunca más. Una vez más, solo quisiera ver a esa hermosa dama. Bendito jardín y frutos y flores más benditos que siguen floreciendo mientras sus brillantes ojos los iluminan. ¡Quisiera ser, por toda la fortuna de mi vida futura, ese pequeño árbol, ese albaricoquero en flor! ¡Cómo extendería y lanzaría mis traviesos brazos por su ventana! Le daría frutos dignos de los dioses; juventud y placer se duplicarían en ella cada vez que probara. Y, si no es celestial, la haría tan cercana a los dioses en naturaleza, que ellos mismos la temerían.

Entra el Carcelero.

Y entonces estoy seguro de que me amaría. ¿Qué sucede ahora, guardián? ¿Dónde está Arcita?

CARCELERO. Desterrado. El príncipe Pirítoo obtuvo su libertad, pero nunca más, bajo juramento y pena de muerte, podrá poner pie en este reino.

PALAMÓN. Es un hombre afortunado. Volverá a ver Tebas, y llamará a las armas a los valientes jóvenes que, cuando él lo ordene, atacarán como el fuego. Arcita tendrá una fortuna, si se atreve a ser un digno amante, aún en el campo de batalla para luchar por ella; y, si la pierde entonces, es un cobarde frío. ¡Cuán valientemente podrá conducirse para ganarla si es el noble Arcita, de mil maneras! Si yo fuera libre, haría cosas de tal grandeza virtuosa que esta dama, esta virgen sonrojada, tomaría hombría para sí y buscaría arrebatarme.

CARCELERO. Mi señor, para usted tengo esta orden de—

PALAMÓN. ¿De quitarme la vida?

CARCELERO. No, sino de trasladar a su señoría de este lugar; las ventanas están demasiado abiertas.

PALAMÓN. ¡Que el diablo se lleve a quienes me tienen tanta envidia! Por favor, mátame.

CARCELERO. ¡Y colgarme después por ello!

PALAMÓN. Por esta buena luz, si tuviera una espada te mataría.

CARCELERO. ¿Por qué, mi señor?

PALAMÓN. Traes siempre noticias tan mezquinas y despreciables, que no mereces la vida. No me iré.

CARCELERO. En verdad, debe hacerlo, mi señor.

PALAMÓN. ¿Puedo ver el jardín?

CARCELERO. No.

PALAMÓN. Entonces estoy decidido, no me iré.

CARCELERO. Debo obligarlo entonces; y, como es peligroso, le pondré más grilletes.

PALAMÓN. Hazlo, buen guardián. Los sacudiré tanto, que no dormirás; haré de ti un nuevo baile de morris. ¿Debo irme?

CARCELERO. No hay remedio.

PALAMÓN. Adiós, amable ventana. ¡Que el viento rudo nunca te dañe!—Oh, mi dama, si alguna vez has sentido lo que es la tristeza, imagina cómo sufro.—Ven, entiérrame ya.

[Salen Palamón y el Carcelero.]