SCENE I. Athens. Before the Temples of Mars, Venus, and Diana

Toques. Entran Teseo, Pirítoo, Hipólita y sus acompañantes.

TESEO. Ahora déjenlos entrar y, ante los dioses, ofrezcan sus santas plegarias. Que los templos brillen con fuegos sagrados, y los altares, en nubes consagradas, encomienden su creciente incienso a quienes están sobre nosotros. Que no falte ningún deber. Tienen en sus manos una noble tarea, que honrará a los mismos poderes que los aman.

PIRÍTOO. Señor, ellos entran.

Entran Palamón y Arcita y sus caballeros.

TESEO. Ustedes, valientes y de corazón fuerte enemigos, ustedes, reales y hermanos rivales, que hoy vienen a extinguir esa cercanía que arde entre ustedes, dejen a un lado su ira por una hora y, como palomas, ante los santos altares de sus protectores, los temidos dioses, inclinen sus cuerpos obstinados. Su furia es más que mortal; así debe ser su ayuda; y, como los dioses los miran, luchen con justicia. Los dejo con sus oraciones, y entre ustedes reparto mis deseos.

PIRÍTOO. Que el honor corone al más digno.

[Salen Teseo y su séquito.]

PALAMÓN. El reloj corre ahora y no se detendrá hasta que uno de nosotros expire. Piensa sólo esto: que si hubiera en mí algo que buscara mostrar a mi enemigo en este asunto, aunque fuera un ojo contra el otro, un brazo oprimido por otro brazo, destruiría al ofensor, primo, lo haría aunque fuera parte de mí mismo. De esto deduce cuánto debo apreciarte.

ARCITA. Me esfuerzo por apartar de mi memoria tu nombre, tu antiguo afecto, nuestro parentesco, y en ese mismo lugar asentar algo que quisiera confundir. Así izamos las velas que han de llevar estas naves justo donde el celestial designio lo disponga.

PALAMÓN. Hablas bien. Antes de irme, déjame abrazarte, primo. Esto no volveré a hacerlo jamás.

ARCITA. Un adiós.

PALAMÓN. Que así sea. Adiós, primo.

ARCITA. Adiós, señor.

[Salen Palamón y sus caballeros.]

Caballeros, parientes, amantes, sí, mis sacrificios, verdaderos adoradores de Marte, cuyo espíritu en ustedes expulsa las semillas del miedo y la aprensión, que siempre es su padre, vengan conmigo ante el dios de nuestra profesión. Allí pídanle corazones de león y aliento de tigre, sí, la fiereza también, sí, la velocidad también—para avanzar, quiero decir; de lo contrario, desearíamos ser caracoles. Saben que mi premio debe ser arrancado de la sangre; la fuerza y la gran hazaña deben poner mi guirnalda donde ella se encuentra, la reina de las flores. Nuestra intercesión, entonces, debe ser ante aquel que hace del campo de batalla una cisterna rebosante de sangre humana. Denme su ayuda y orienten sus espíritus hacia él.

[Se acercan al altar de Marte, se postran ante él y luego se arrodillan.]

Tú, poderoso, que con tu poder has tornado el verde Neptuno en púrpura; cuya llegada anuncian los cometas, cuya devastación en vastos campos proclaman los cráneos desenterrados; cuyo aliento derriba la abundancia de Ceres, que arrancas con mano poderosa desde las nubes azules las torres construidas, que tanto haces como destruyes los cinturones de piedra de las ciudades; a mí, tu discípulo, el más joven seguidor de tu tambor, instrúyeme hoy con destreza militar, para que en tu honor pueda alzar mi estandarte y, por ti, ser llamado señor del día. Dame, gran Marte, alguna señal de tu favor.

[Aquí se postran como antes, y se oye el estrépito de armaduras, con un breve trueno, como estallido de batalla, tras lo cual todos se levantan y se inclinan ante el altar.]

Oh, gran corrector de tiempos enormes, sacudidor de estados excesivos, gran decisor de títulos polvorientos y antiguos, que curas con sangre la tierra cuando está enferma y sanas al mundo de la pleuresía de la gente; tomo tus señales como auspiciosas y en tu nombre marcho con valentía hacia mi propósito.—Vayamos.

[Salen.]

Entran Palamón y sus caballeros, con la misma ceremonia anterior.

PALAMÓN. Nuestras estrellas deben brillar con nuevo fuego o extinguirse hoy. Nuestro argumento es el amor, que, si la diosa lo concede, también otorga la victoria. Entonces mezclen sus espíritus con el mío, ustedes cuya nobleza libre hace de mi causa su propio riesgo. A la diosa Venus encomendamos nuestro proceder e imploramos su poder para nuestro bando.

[Aquí se arrodillan como antes.]

Salve, soberana reina de los secretos, que tienes poder para hacer que el más fiero tirano abandone su furia y llore ante una doncella; que tienes la fuerza, incluso con una mirada, de silenciar el tambor de Marte y convertir la alarma en susurros; que puedes hacer que un lisiado florezca con su muleta y curarlo antes que Apolo; que puedes forzar al rey a ser vasallo de su súbdito e inducir a la vieja gravedad a bailar. El soltero rapado, cuya juventud, como niños traviesos entre hogueras, ha saltado tu llama, a los setenta puedes atraparlo y hacer que, para burla de su voz ronca, abuse de jóvenes canciones de amor. ¿Qué poder divino no dominas tú? A Febo le añades llamas más ardientes que las suyas; los fuegos celestiales abrasaron a su hijo mortal, los tuyos al tuyo. La cazadora, toda húmeda y fría, dicen, comenzó a arrojar su arco y suspirar. Recíbeme en tu gracia, yo, tu soldado consagrado, que llevo tu yugo como si fuera una corona de rosas, aunque es más pesado que el plomo mismo, hiere más que las ortigas. Nunca he blasfemado contra tu ley, jamás revelé secreto, pues no conocí ninguno—ni lo haría aunque los supiera todos. Nunca atenté contra la esposa de un hombre, ni leí los libelos de ingenios liberales. Jamás en grandes banquetes busqué traicionar una belleza, sino que me he sonrojado ante los caballeros que sí lo hicieron. He sido severo con los grandes confesores, y les he preguntado con vehemencia si tenían madres—yo tuve una, una mujer, y mujeres eran a quienes ofendían. Conocí a un hombre de ochenta inviernos, esto les conté, que desposó a una joven de catorce; fue tu poder el que dio vida al polvo. El viejo reuma había torcido su pie cuadrado; la gota había anudado sus dedos, convulsiones tortuosas casi le sacaban los ojos de sus órbitas, que lo que era vida en él parecía tortura. Este esqueleto tuvo con su joven y bella compañera un hijo, y yo creí que era suyo, pues ella lo juró, ¿y quién no le creería? En resumen, no soy compañero de los que parlotean y ya han terminado; a los que se jactan y no tienen, los desafío; a los que quieren y no pueden, los celebro. Sí, no amo a quien cuenta secretos en la forma más vil, ni nombra ocultamientos con el lenguaje más audaz. Así soy yo, y juro que amante alguno hizo suspirar jamás más sinceramente que yo. Oh, entonces, diosa suave y dulce, dame la victoria en esta cuestión, que es mérito del amor verdadero, y bendíceme con una señal de tu gran placer.

[Aquí se oye música; se ven palomas revolotear. Se postran de nuevo, luego se arrodillan.]

Oh tú, que reinas de los once a los noventa en los pechos mortales, cuya caza es este mundo y nosotros, en rebaños, tu presa, te doy gracias por este bello augurio, que, puesto sobre mi corazón inocente y verdadero, arma mi cuerpo con seguridad para este asunto.—Levantémonos e inclinémonos ante la diosa.

[Se levantan y se inclinan.]

El tiempo se acerca.

[Salen.]

Aún suena música de flautas. Entra Emilia vestida de blanco, con el cabello suelto sobre los hombros, llevando una corona de trigo. Una doncella, también de blanco, sostiene su cola, con flores en el cabello. Otra va delante de ella portando una cierva de plata, en la que se transporta incienso y dulces aromas, que, al ser colocados sobre el altar de Diana, mientras sus doncellas permanecen a distancia, Emilia prende fuego; luego hacen una reverencia y se arrodillan.

EMILIA. Oh sagrada, sombría, fría y constante reina, abandonadora de festejos, callada contemplativa, dulce, solitaria, blanca como casta y pura como la nieve agitada por el viento, que a tus caballeras sólo permites tanta sangre como para ruborizarse, que es el manto de su orden, yo, tu sacerdotisa, me humillo ante tu altar. Oh, concédeme, con ese raro ojo verde tuyo, que nunca ha visto cosa mancillada, mirar a tu virgen; y, sagrada señora de plata, presta tu oído, que jamás oyó término vulgar, en cuyo puerto nunca entró sonido lascivo, a mi petición, sazonada con santo temor. Esta es mi última labor de vestal. Estoy ataviada de novia, pero con corazón de doncella. Tengo un esposo señalado, pero no lo conozco. De dos debo elegir uno, y rezar por su éxito, pero soy inocente de elección. De mis ojos, si debiera perder uno, ambos son igualmente preciados; no podría condenar a ninguno; el que pereciera iría sin sentencia. Por tanto, reina modestísima, aquel de los dos pretendientes que más me ame y tenga el título más verdadero, que retire mi corona de trigo, o de lo contrario, permite que la condición y calidad que poseo pueda continuar en tu séquito.

[Aquí la cierva desaparece bajo el altar, y en su lugar surge un rosal con una sola rosa.]

Miren lo que nuestra señora de mareas y reflujos saca de las entrañas de su santo altar y eleva con acto sagrado: ¡una sola rosa! Si la inspiración es buena, esta batalla confundirá a ambos valientes caballeros, y yo, flor virgen, deberé crecer sola, sin ser arrancada.

[Aquí se oye un repentino acorde de instrumentos, y la rosa cae del árbol.]

La flor ha caído, el árbol desciende. Oh señora, aquí me liberas. Seré recogida; eso creo, aunque no conozco tu voluntad. ¡Revela tu misterio!—Espero que esté complacida; sus señales fueron graciosas.

[Hacen una reverencia y salen.]