SCENE II. The same. A Room of State in the Palace.

Entran Leontes, Políxenes, Hermiona, Mamilio, Camilo y asistentes.

POLÍXENES. Nueve cambios de la estrella acuática ha contado el pastor desde que dejamos nuestro trono sin carga. Otro tanto de tiempo se llenaría, hermano mío, con nuestros agradecimientos; y aun así, para perpetuidad, nos iríamos en deuda: y por eso, como un cero, aunque en lugar de riqueza, multiplico con un “gracias” muchos miles más que lo preceden.

LEONTES. Detén tus agradecimientos un momento, y págamelos cuando te marches.

POLÍXENES. Señor, eso será mañana. Mis temores me interrogan sobre lo que pueda suceder o surgir en nuestra ausencia; que no soplen vientos dañinos en casa, para hacernos decir: “Esto se ha cumplido demasiado fielmente.” Además, me he quedado para cansar tu realeza.

LEONTES. Somos más resistentes, hermano, de lo que puedes ponernos a prueba.

POLÍXENES. No me quedaré más.

LEONTES. Una semana más.

POLÍXENES. En verdad, mañana.

LEONTES. Entonces partamos el tiempo entre nosotros: y en eso no me opondré.

POLÍXENES. No me presiones, te lo ruego, así. No hay lengua en el mundo, ninguna, ninguna, que tan pronto como la tuya pudiera convencerme: así sería ahora, si hubiera necesidad en tu petición, aunque fuera necesario que la negara. Mis asuntos me arrastran hacia casa: impedirlo sería, por tu amor, un látigo para mí; mi permanencia, para ti, una carga y molestia: para evitar ambos, adiós, hermano nuestro.

LEONTES. ¿Sin palabras, nuestra reina? Habla tú.

HERMONIA. Pensé, señor, guardar silencio hasta que le hubieras arrancado juramentos de no quedarse. Tú, señor, lo exhortas con demasiada frialdad. Dile que estás seguro de que todo en Bohemia está bien: esa satisfacción la proclamó el día pasado. Dile esto, y será vencido en su mejor defensa.

LEONTES. Bien dicho, Hermiona.

HERMONIA. Decir que anhela ver a su hijo sería contundente. Pero que lo diga él, y déjalo ir; pero si lo jura, no se quedará, lo echaremos a bastonazos. [A Políxenes.] Sin embargo, de tu real presencia me atreveré a pedir prestada una semana. Cuando en Bohemia tomes a mi señor, le daré mi permiso para que se quede allí un mes más del tiempo fijado para su partida:—pero, en verdad, Leontes, no te amo ni un segundo menos de lo que cualquier dama ama a su señor. ¿Te quedarás?

POLÍXENES. No, señora.

HERMONIA. ¿De veras no lo harás?

POLÍXENES. No puedo, en verdad.

HERMONIA. ¡En verdad! Me despachas con promesas flexibles; pero yo, aunque intentaras descolgar las estrellas con juramentos, aún diría: “Señor, no te vayas.” En verdad, no te irás. El “en verdad” de una dama es tan potente como el de un caballero. ¿Aun así te irás? Oblígame a retenerte como prisionero, no como huésped: así pagarás tu estancia al partir, y ahorrarás tus agradecimientos. ¿Qué dices? ¿Mi prisionero o mi huésped? Por tu temido “en verdad”, uno de los dos serás.

POLÍXENES. Entonces, su huésped, señora. Ser su prisionero implicaría ofensa; lo cual para mí es menos fácil de cometer que para usted de castigar.

HERMONIA. Entonces no tu carcelera, sino tu amable anfitriona. Ven, te preguntaré sobre las travesuras de mi señor y las tuyas cuando eran niños. Eran unos pequeños señores entonces.

POLÍXENES. Lo éramos, noble reina, dos muchachos que pensaban que no había más allá que un día igual al siguiente, y ser eternamente niños.

HERMONIA. ¿No era mi señor el más travieso de los dos?

POLÍXENES. Éramos como corderos gemelos que retozaban al sol y balaban el uno al otro. Lo que cambiábamos era inocencia por inocencia; no conocíamos la doctrina del mal, ni soñábamos que alguien la practicara. Si hubiéramos seguido esa vida, y nuestros espíritus débiles no hubieran sido elevados con sangre más fuerte, habríamos respondido al cielo con valentía: “No culpables”, quedando limpia la herencia de nuestra culpa.

HERMONIA. Por esto deduzco que has tropezado desde entonces.

POLÍXENES. ¡Oh, mi más sagrada señora! Desde entonces han nacido tentaciones para nosotros; pues en aquellos días sin alas, mi esposa era una niña; y vuestra preciosa persona aún no había cruzado la vista de mi joven compañero de juegos.

HERMONIA. ¡Gracia además! No saques conclusiones de esto, no sea que digas que la reina y yo somos demonios. Pero sigue; responderemos por las faltas que te hayamos hecho cometer, si primero pecaste con nosotras, y con nosotras continuaste en la falta, y no caíste con ninguna otra.

LEONTES. ¿Ya lo ha convencido?

HERMONIA. Se quedará, mi señor.

LEONTES. A mi ruego no lo haría. Hermiona, querida mía, nunca hablaste con mejor propósito.

HERMONIA. ¿Nunca?

LEONTES. Nunca, salvo una vez.

HERMONIA. ¡Qué! ¿He hablado bien dos veces? ¿Cuándo fue la anterior? Te ruego que me lo digas. Llénanos de elogios y haznos tan gordos como animales domésticos: una buena acción que muere sin voz mata a mil que la esperan. Nuestros elogios son nuestro salario. Puedes llevarnos con un suave beso mil leguas antes de que con espuelas recorramos una hectárea. Pero al grano: mi última buena acción fue rogarle que se quedara. ¿Cuál fue la primera? Tiene una hermana mayor, o te confundo: ¡oh, ojalá su nombre fuera Gracia! Pero una vez antes hablé con propósito—¿cuándo? Vamos, dímelo; lo anhelo.

LEONTES. Pues fue cuando tres meses ásperos se agriaron hasta morir, antes de que pudiera hacerte abrir tu blanca mano y darte a mí como mi amor; entonces dijiste: “Soy tuya para siempre.”

HERMONIA. Eso sí que es Gracia. Mira, ahora, he hablado con propósito dos veces. Una me ganó para siempre un esposo real; la otra, por un tiempo, un amigo.

[Dándole la mano a Políxenes.]

LEONTES. [Aparte.] ¡Demasiado, demasiado! Mezclar la amistad hasta ese punto es mezclar la sangre. Siento temblor en el corazón. Mi pecho baila, pero no de alegría,—no de alegría. Esta cortesía puede tener una cara franca, derivar libertad de la cordialidad, de la generosidad, de un pecho fértil, y sentar bien al agente: puede, lo admito. Pero andar jugueteando las palmas y pellizcando los dedos, como ahora, y sonriendo con práctica como ante un espejo; y luego suspirar, como si fuera el toque de muerte del ciervo. Oh, esa es una cortesía que no agrada a mi pecho, ni a mi frente. Mamilio, ¿eres mi hijo?

MAMILIO. Sí, mi buen señor.

LEONTES. ¡Por mi fe! Ese es mi valiente. ¿Qué? ¿Te has ensuciado la nariz? Dicen que es copia de la mía. Ven, capitán, debemos estar limpios; no solo limpios, sino aseados, capitán: y sin embargo, el toro, la novilla y el becerro todos se llaman ganado.—¿Aún tocando con la palma?—¿Qué pasa, ternero travieso? ¿Eres mi ternero?

MAMILIO. Sí, si usted quiere, mi señor.

LEONTES. Te falta una frente áspera y los brotes que yo tengo para parecerte del todo a mí:—sin embargo, dicen que somos casi tan parecidos como huevos; las mujeres lo dicen, que dirán cualquier cosa. Pero aunque fueran tan falsas como telas teñidas, como el viento, como las aguas, tan falsas como los dados que uno desearía para sí mismo sin límites entre lo suyo y lo mío, aun así sería verdad decir que este niño se parece a mí. Ven, paje, mírame con tu ojo celeste: ¡dulce bribón! ¡Mi más querido! ¡mi pedazo! ¿Puede tu madre?—¿será posible? ¡Afecto! Tu intención hiere el centro: haces posibles cosas que no se creen, comunicas con sueños;—¿cómo puede ser esto?—Con lo irreal eres activo, y sigues la nada: entonces es muy creíble que puedas unirte a algo; y lo haces, y eso más allá de lo permitido, y lo descubro, y eso para la infección de mi mente y endurecimiento de mi frente.

POLÍXENES. ¿Qué significa Sicilia?

HERMONIA. Parece algo perturbado.

POLÍXENES. ¿Cómo, mi señor? ¿Qué sucede? ¿Cómo estás, mejor hermano?

HERMONIA. Pareces como si tuvieras el ceño muy distraído: ¿estás afectado, mi señor?

LEONTES. No, de verdad. ¡Cómo a veces la naturaleza traiciona su necedad, su ternura, y se convierte en pasatiempo para corazones más duros! Al mirar las líneas del rostro de mi hijo, me pareció retroceder veintitrés años, y verme a mí mismo sin pantalones, con mi chaqueta de terciopelo verde; mi daga envainada para que no mordiera a su dueño, y así resultara, como los adornos a menudo, demasiado peligrosa. ¡Qué parecido, pensé, era entonces a este brote, este capullo, este caballero! Mi buen amigo, ¿aceptarías huevos por dinero?

MAMILIO. No, mi señor, pelearé.

LEONTES. ¿Lo harás? ¡Pues que el destino te sea propicio! Hermano, ¿eres tan afecto a tu joven príncipe como nosotros parecemos serlo con el nuestro?

POLÍXENES. Si estuviera en casa, señor, él es todo mi ejercicio, mi alegría, mi asunto: ahora mi amigo jurado, y luego mi enemigo; mi parásito, mi soldado, mi estadista, todo. Hace que un día de julio sea tan corto como diciembre; y con su cambiante niñez cura en mí pensamientos que espesarían mi sangre.

LEONTES. Así está este escudero conmigo. Nosotros dos pasearemos, mi señor, y te dejaremos a tus pasos más graves. Hermiona, demuestra cuánto nos amas en la bienvenida a nuestro hermano; que lo más querido en Sicilia sea barato: después de ti misma y mi joven aventurero, él es el más cercano a mi corazón.

HERMONIA. Si deseas buscarnos, somos tuyos en el jardín. ¿Te acompañamos allí?

LEONTES. Dispón de ti como gustes: te encontrarán, estés donde estés bajo el cielo. [Aparte.] Ahora estoy pescando, aunque no percibas cómo doy cuerda. ¡Vamos, vamos! ¡Cómo alza el pico, el labio hacia él! Y se arma con la audacia de una esposa ante su esposo complaciente.

[Salen Políxenes, Hermiona y asistentes.]

¡Ya se ha ido! ¡Hasta una pulgada de grosor, hasta las rodillas, por encima de la cabeza y las orejas, un cornudo!— Ve, juega, niño, juega. Tu madre juega, y yo también juego; pero interpreto un papel tan deshonroso, cuyo desenlace me silbará hasta la tumba: el desprecio y el clamor serán mi campana fúnebre. Ve, juega, niño, juega. Ha habido, o estoy muy engañado, cornudos desde hace tiempo; y hay muchos hombres, incluso en este momento, ahora mismo mientras hablo, que sostienen a su esposa del brazo, sin sospechar que ella ha sido desbordada en su ausencia, y que su estanque ha sido pescado por su vecino, por Sir Sonrisa, su vecino. No obstante, hay consuelo en ello, mientras otros hombres tienen portones, y esos portones se abren, como los míos, contra su voluntad. Si todos los que tienen esposas infieles desesperaran, la décima parte de la humanidad se ahorcaría. No hay remedio para ello; es un planeta lascivo, que golpea donde predomina; y es poderoso, créelo, de este a oeste, de norte a sur. Que quede claro, no hay barricada para un vientre. Sábelo; dejará entrar y salir al enemigo con todo y equipaje. Muchos miles de nosotros tenemos la enfermedad y no la sentimos.— ¿Qué sucede, niño?

MAMILIO. Dicen que soy como tú.

LEONTES. Eso es algún consuelo. ¿Qué? ¿Camilo está ahí?

CAMILO. Sí, mi buen señor.

LEONTES. Ve a jugar, Mamilio; eres un hombre honesto.

[Sale Mamilio.]

Camilo, este gran señor aún se quedará más tiempo.

CAMILO. Tuviste mucho trabajo para que su ancla se mantuviera: cuando la arrojabas, siempre regresaba.

LEONTES. ¿Lo notaste?

CAMILO. No quiso quedarse por tus ruegos; hizo que su asunto fuera más importante.

LEONTES. ¿Lo percibiste? [Aparte.] Ya están aquí conmigo; susurrando, murmurando, “Sicilia es un así y así.” Está muy avanzado cuando yo lo perciba al final.— ¿Cómo fue, Camilo, que él se quedó?

CAMILO. Por el ruego de la buena reina.

LEONTES. Que sea por la reina: “buena” debería ser pertinente, pero así es, no lo es. ¿Esto lo notó alguien más que tú? Porque tu entendimiento es profundo, absorberá más que los bloques comunes. ¿No lo notaron, sino las naturalezas más finas? ¿Algunos de cabeza extraordinaria? ¿Las clases bajas acaso son medio ciegas para este asunto? Dime.

CAMILO. ¿Asunto, mi señor? Creo que la mayoría entiende que Bohemia se queda aquí más tiempo.

LEONTES. ¿Eh?

CAMILO. Se queda aquí más tiempo.

LEONTES. Sí, pero ¿por qué?

CAMILO. Para satisfacer a su alteza y los ruegos de nuestra más graciosa señora.

LEONTES. ¿Satisfacer? ¿Los ruegos de tu señora? ¿Satisfacer? Que baste eso. Te he confiado, Camilo, todas las cosas más cercanas a mi corazón, incluso mis consejos de cámara, en los que, como sacerdote, has limpiado mi pecho; yo de ti partí penitente y reformado. Pero hemos sido engañados en tu integridad, engañados en lo que parece serlo.

CAMILO. ¡No lo permita el cielo, mi señor!

LEONTES. Para insistir en ello: no eres honesto; o, si te inclinas a ello, eres un cobarde, que mutila la honestidad por detrás, impidiéndole seguir su curso; o de lo contrario debes ser contado como un sirviente injertado en mi seria confianza, y en ello negligente; o bien un necio que ve el juego jugado hasta el final, la rica apuesta ganada, y lo toma todo por broma.

CAMILO. Mi gracioso señor, puedo ser negligente, necio y temeroso; en cada una de estas cosas ningún hombre está libre, sino que su negligencia, su necedad, su temor, entre los infinitos hechos del mundo, a veces se manifiestan. En sus asuntos, mi señor, si alguna vez fui voluntariamente negligente, fue mi necedad; si industriosamente hice el necio, fue mi negligencia, por no sopesar bien el fin; si alguna vez temí hacer algo, donde dudaba el resultado, y la ejecución clamaba contra la no realización, fue un temor que a menudo afecta a los más sabios: estos, mi señor, son tales debilidades permitidas que la honestidad nunca está libre de ellas. Pero, le ruego a su Gracia, sea más claro conmigo; déjeme conocer mi falta por su propio rostro: si entonces la niego, no es mía.

LEONTES. ¿No has visto, Camilo? (Pero eso está fuera de duda: lo has hecho, o tu cristal es más grueso que el cuerno de un cornudo) ¿o has oído? (Porque ante una visión tan evidente, el rumor no puede callar) ¿o has pensado? (pues la cogitación no reside en aquel que no piensa) ¿Mi esposa es voluble? Si quieres confesar, o bien negar impúdicamente, no tener ni ojos ni oídos ni pensamiento, entonces di que mi esposa es una yegua, merece un nombre tan vil como cualquier hilandera que se entrega antes de prometerse: dilo y justifícalo.

CAMILO. No quisiera ser testigo para oír a mi soberana señora manchada así, sin tomar venganza inmediata: ¡maldito sea mi corazón! Nunca hablaste nada que te deshonrara más que esto; repetirlo sería un pecado tan grave como ese, aunque fuera cierto.

LEONTES. ¿Acaso susurrar es nada? ¿Apoyar mejilla con mejilla? ¿Juntar narices? ¿Besar con el labio interior? ¿Detener la carrera de la risa con un suspiro?—¿una nota infalible de la ruptura de la honestidad?—¿montar pie con pie? ¿Escabullirse en rincones? ¿Desear relojes más veloces? ¿Horas, minutos? ¿Mediodía, medianoche? ¿Y todos los ojos ciegos con alfiler y telaraña excepto los de ellos, solo los de ellos, que desean ser malvados sin ser vistos? ¿Es esto nada? Entonces el mundo y todo lo que hay en él es nada, el cielo que lo cubre es nada, Bohemia es nada, mi esposa es nada, ni nada tienen estos nada, si esto es nada.

CAMILO. Buen señor, cúrese de esta opinión enferma, y a tiempo, pues es muy peligrosa.

LEONTES. Supón que lo es, es verdad.

CAMILO. No, no, mi señor.

LEONTES. Lo es; mientes, mientes: digo que mientes, Camilo, y te odio, te declaro un patán grosero, un esclavo sin juicio, o bien un oportunista vacilante que puede ver con sus ojos el bien y el mal a la vez, inclinándose hacia ambos. Si el hígado de mi esposa estuviera tan infectado como su vida, no viviría ni el tiempo de un reloj de arena.

CAMILO. ¿Quién la infecta?

LEONTES. Pues quien la lleva como medalla, colgada de su cuello, Bohemia: quien, si tuviera sirvientes fieles a mi alrededor, que tuvieran ojos para ver mi honor tanto como sus propios intereses, sus propios provechos particulares, harían lo que debería deshacer más acciones: sí, y tú, su copero,—a quien de humilde condición he elevado y sentado en honor, quien puede ver tan claramente como el cielo ve la tierra y la tierra ve el cielo, cómo estoy herido,—podrías condimentar una copa, para darle a mi enemigo un guiño duradero; ese trago para mí sería un cordial.

CAMILO. Señor, mi señor, podría hacer esto, y no con una poción apresurada, sino con un sorbo lento, que no obrara maliciosamente como veneno. Pero no puedo creer que exista tal grieta en mi temida señora, siendo tan soberanamente honorable. Te he amado,—

LEONTES. Haz de eso tu pregunta, ¡y vete a pudrir! ¿Crees que soy tan turbio, tan inestable, como para meterme en esta aflicción; manchar la pureza y blancura de mis sábanas, (que conservarlas es dormir, y mancharlas es espinas, ortigas, aguijones de avispas) dar escándalo a la sangre del príncipe, mi hijo, (que creo es mío, y amo como mío) sin motivo suficiente? ¿Haría yo esto? ¿Podría un hombre flaquear así?

CAMILO. Debo creerte, señor: lo hago; y alejaré a Bohemia por ello; siempre que, cuando él se haya ido, su alteza reciba de nuevo a su reina como al principio, aunque sea por el bien de su hijo, y así sellar la injuria de las lenguas en cortes y reinos conocidos y aliados al suyo.

LEONTES. Me aconsejas tal como yo mismo lo he decidido: no mancharé su honor, en absoluto.

CAMILO. Mi señor, entonces vaya; y con un semblante tan claro como el que la amistad lleva en los banquetes, manténgase con Bohemia y con su reina. Yo soy su copero. Si de mí recibe bebida sana, no me cuente como su sirviente.

LEONTES. Eso es todo: hazlo, y tendrás la mitad de mi corazón; no lo hagas, y partirás el tuyo.

CAMILO. Lo haré, mi señor.

LEONTES. Pareceré amistoso, como me has aconsejado.

[Sale.]

CAMILO. ¡Oh, miserable señora! Pero, por mí, ¿en qué situación quedo? Debo ser el envenenador del buen Políxenes, y mi razón para hacerlo es la obediencia a un amo; uno que, en rebelión consigo mismo, quiere que todos los suyos lo estén también. Hacer este acto trae promoción. Si pudiera encontrar ejemplo de miles que hayan matado reyes ungidos y prosperado después, lo haría. Pero ya que ni el bronce, ni la piedra, ni el pergamino, guardan uno solo, que la villanía misma lo reniegue. Debo abandonar la corte: hacerlo o no, de cualquier modo es mi ruina. ¡Que reine ahora una estrella feliz! Aquí viene Bohemia.

Entra Políxenes.

POLÍXENES. Esto es extraño. Me parece que mi favor aquí empieza a torcerse. ¿No habla? Buen día, Camilo.

CAMILO. ¡Salve, señor realísimo!

POLÍXENES. ¿Qué noticias hay en la corte?

CAMILO. Ninguna rara, mi señor.

POLÍXENES. El rey tiene tal semblante como si hubiera perdido alguna provincia, y una región amada como se ama a sí mismo. Justo ahora lo encontré con el saludo acostumbrado, y él, desviando la mirada y frunciendo los labios con gran desprecio, se aleja de mí, y así me deja considerando qué se está gestando que cambia así sus modales.

CAMILO. No me atrevo a saberlo, mi señor.

POLÍXENES. ¿Cómo, que no te atreves? ¿No lo haces? ¿Lo sabes y no te atreves? ¿Puedes serme claro? Es por ahí; pues, para ti mismo, lo que sabes, debes, y no puedes decir que no te atreves. Buen Camilo, tus cambiados semblantes son para mí un espejo que me muestra el mío también cambiado; porque debo ser parte en esta alteración, hallándome así alterado por ella.

CAMILO. Hay una enfermedad que pone a algunos de nosotros en mal estado, pero no puedo nombrar la dolencia, y se contagia de ti, que aún estás bien.

POLÍXENES. ¿Cómo que se contagia de mí? No me hagas como el basilisco, que mata con la vista. He mirado a miles que han prosperado por mi mirada, pero no he matado a ninguno así. Camilo, como ciertamente eres un caballero, además de instruido, experimentado, lo cual adorna tanto a nuestra nobleza como los nombres ilustres de nuestros padres, de cuyo éxito somos gentiles, te ruego, si sabes algo que convenga a mi conocimiento, no lo encarceles en ignorante ocultamiento.

CAMILO. No puedo responder.

POLÍXENES. ¿Una enfermedad que se contagia de mí, y sin embargo yo estoy bien? Debo ser respondido. ¿Me oyes, Camilo? Te conjuro, por todas las partes del hombre que el honor reconoce, de las cuales la menor no es esta súplica mía, que declares qué daño sospechas que se avecina hacia mí; cuán lejos, cuán cerca; cómo puede prevenirse, si es posible; si no, cómo sobrellevarlo de la mejor manera.

CAMILO. Señor, se lo diré; ya que estoy comprometido por el honor, y por quien considero honorable. Por tanto, preste atención a mi consejo, que debe ser seguido tan rápidamente como lo pronuncie, o tanto usted como yo estaremos perdidos, y así, ¡buenas noches!

POLÍXENES. Continúa, buen Camilo.

CAMILO. Se me ha designado para asesinarlo.

POLÍXENES. ¿Por quién, Camilo?

CAMILO. Por el rey.

POLÍXENES. ¿Por qué?

CAMILO. Él piensa, no, con total confianza jura, como si lo hubiera visto o sido instrumento para inducirlo, que usted ha tocado a su reina prohibidamente.

POLÍXENES. ¡Oh, entonces que mi mejor sangre se vuelva una gelatina infectada, y mi nombre sea unido al de aquel que traicionó al Mejor! Que mi reputación más fresca se torne en un hedor que golpee la nariz más insensible donde yo llegue, y mi presencia sea evitada, incluso odiada, peor que la mayor infección de la que se haya oído o leído.

CAMILO. Júrele lo contrario por cada estrella particular en el cielo y por todas sus influencias, sería tan posible prohibir al mar obedecer a la luna como, por juramento o consejo, sacudir la estructura de su necedad, cuya base está cimentada en su fe, y durará tanto como su propio cuerpo.

POLÍXENES. ¿Cómo pudo crecer esto?

CAMILO. No lo sé; pero estoy seguro de que es más seguro evitar lo que ha crecido que preguntar cómo nació. Si, por tanto, se atreve a confiar en mi honestidad, que yace encerrada en este cuerpo, el cual llevará consigo en prenda, márchese esta noche. A sus seguidores les susurraré el asunto, y por parejas o tríos, por diferentes postigos, los sacaré de la ciudad. Por mi parte, pondré mi fortuna a su servicio, la cual, por este descubrimiento, pierdo. No dude, pues, por el honor de mis padres, he dicho la verdad: si busca probarlo, no me atreveré a quedarme; ni estará usted más seguro que uno condenado por boca del propio rey, quien ha jurado su ejecución.

POLÍXENES. Te creo. Vi su corazón en su rostro. Dame tu mano, sé mi piloto, y tus tierras siempre serán vecinas de las mías. Mis barcos están listos, y mi gente esperaba mi partida hace dos días. Estos celos son por una criatura preciosa: como es rara, deben ser grandes; y como su persona es poderosa, deben ser violentos; y como él cree que ha sido deshonrado por un hombre que siempre le profesó lealtad, sus venganzas deben ser más amargas por ello. El miedo me cubre. Que la buena expedición sea mi amiga, y consuele a la graciosa reina, parte de su tema, pero nada de su mal sospecha. Ven, Camilo, te respetaré como a un padre si salvas mi vida de aquí. Vámonos.

CAMILO. Está en mi autoridad mandar las llaves de todos los postigos: si a su alteza le place tomar la hora urgente. Venga, señor, vámonos.

[Salen.]

ACTO II