SCENE IV. The same. A Shepherd’s Cottage.

Entran Florizel y Perdita.

FLORIZEL. Esos inusuales atavíos tuyos, en cada parte de ti, dan vida, no a una pastora, sino a Flora asomándose en el rostro de abril. Esta esquila tuya es como una reunión de pequeños dioses, y tú la reina de ella.

PERDITA. Señor, mi noble señor, no me corresponde reprender tus excesos; ¡oh, perdona que los nombre! Tu alta persona, la noble marca del país, la has oscurecido con el atuendo de un pastor, y a mí, pobre doncella humilde, me has engalanado casi como una diosa. Pero como en cada banquete hay locura y los comensales la digieren por costumbre, debería sonrojarme de verte así vestido; creo que me desmayaría al verme a mí misma como un espejo.

FLORIZEL. Bendigo el momento en que mi buen halcón voló sobre las tierras de tu padre.

PERDITA. ¡Ahora Júpiter te conceda motivo! Para mí, la diferencia engendra temor. Tu grandeza no está acostumbrada al miedo. Incluso ahora tiemblo al pensar que tu padre, por algún accidente, pudiera pasar por aquí, como tú lo hiciste. ¡Oh, los hados! ¿Cómo miraría él su obra, tan noble, vilmente disfrazada? ¿Qué diría? ¿O cómo podría yo, con estos atavíos prestados, soportar la severidad de su presencia?

FLORIZEL. No temas nada sino alegría. Los mismos dioses, rebajando sus deidades por amor, han tomado formas de bestias. Júpiter se volvió toro y bramó; el verde Neptuno, carnero y baló; y el dios de la túnica de fuego, el dorado Apolo, un humilde pastor, como parezco ahora. Sus transformaciones nunca fueron por una belleza más rara, ni de modo tan casto, pues mis deseos no van delante de mi honor, ni mis pasiones arden más que mi fe.

PERDITA. Oh, pero, señor, tu resolución no podrá sostenerse cuando sea enfrentada, como debe serlo, por el poder del rey: una de estas dos cosas será necesaria, y entonces se dirá que debes cambiar este propósito, o yo mi vida.

FLORIZEL. Mi querida Perdita, te ruego, no oscurezcas con estos pensamientos forzados la alegría del festín. O seré tuyo, mi bella, o no seré de mi padre. Porque no puedo ser mío, ni nada para nadie, si no soy tuyo. A esto me mantengo constante, aunque el destino diga que no. Alégrate, dulce. Estrangula tales pensamientos con cualquier cosa que contemples mientras tanto. Tus invitados se acercan: levanta tu semblante, como si fuera el día de celebración de esas nupcias que ambos hemos jurado que llegarán.

PERDITA. ¡Oh, señora Fortuna, sé propicia!

FLORIZEL. Mira, tus invitados se acercan: prepárate para recibirlos con alegría, y llenémonos de regocijo.

Entran el Pastor con Políxenes y Camilo disfrazados; el Payaso, Mopsa, Dorcas y otros.

PASTOR. ¡Ay, hija! Cuando vivía mi vieja esposa, en este día ella era despensera, copera, cocinera, señora y sirvienta; recibía a todos, servía a todos; cantaba su canción y bailaba su turno; ahora aquí, en la cabecera de la mesa, ahora en el medio; sobre el hombro de uno, y de otro; su rostro encendido por el trabajo, y lo que tomaba para apagarlo lo compartía con todos. Tú estás retirada, como si fueras una invitada y no la anfitriona de la reunión: te ruego, da la bienvenida a estos amigos desconocidos, pues es una forma de hacernos mejores amigos, más conocidos. Vamos, ahoga tu rubor y preséntate como lo que eres, señora del festín. Ven, y danos la bienvenida a tu esquila, como prosperará tu buen rebaño.

PERDITA. [A Políxenes.] Señor, bienvenido. Es voluntad de mi padre que asuma el papel de anfitriona en este día. [A Camilo.] Usted también es bienvenido, señor. Dame esas flores, Dorcas. Venerables señores, para ustedes hay romero y ruda; éstas conservan su apariencia y aroma todo el invierno. ¡Gracia y recuerdo para ambos! Y bienvenidos a nuestra esquila.

POLÍXENES. Pastora— bella eres— bien ajustas nuestras edades con flores de invierno.

PERDITA. Señor, el año envejece, aún no en la muerte del verano ni en el nacimiento del tembloroso invierno, las flores más bellas de la estación son nuestros claveles y gualdas listadas, que algunos llaman bastardos de la naturaleza: de esa clase nuestro jardín rústico es estéril; y no me interesa obtener esquejes de ellas.

POLÍXENES. ¿Por qué, dulce doncella, las desprecias?

PERDITA. Porque he oído decir que hay un arte que, en su variedad de colores, comparte con la gran naturaleza creadora.

POLÍXENES. Supón que lo haya; sin embargo, la naturaleza no se mejora por ningún medio, sino que la naturaleza crea ese medio. Así, sobre ese arte que dices añade a la naturaleza, hay un arte que la naturaleza crea. Mira, dulce doncella, casamos un vástago más noble con el tronco más salvaje, y hacemos que una corteza de especie inferior conciba por el brote de una raza más noble. Este es un arte que mejora la naturaleza, la cambia más bien, pero el arte mismo es naturaleza.

PERDITA. Así es.

POLÍXENES. Entonces enriquece tu jardín con gualdas, y no las llames bastardas.

PERDITA. No pondré el plantador en la tierra para plantar un solo esqueje de ellas; no más que, si estuviera pintada, desearía que este joven dijera que estaba bien, y sólo por eso deseara engendrar conmigo. Aquí tienen flores: lavanda caliente, menta, ajedrea, mejorana, la caléndula, que se acuesta con el sol y con él se levanta llorando. Estas son flores de pleno verano, y creo que se dan a hombres de mediana edad. Sean muy bienvenidos.

CAMILO. Yo dejaría de pastar, si fuera de tu rebaño, y sólo viviría de contemplarte.

PERDITA. ¡Ay, pobre! Estarías tan flaco que los vientos de enero te atravesarían de lado a lado. [A Florizel] Ahora, mi más bello amigo, quisiera tener algunas flores de primavera, que se ajustaran a tu tiempo del día; y a ti, y a ti, que aún llevan en sus ramas vírgenes su doncellez creciendo. ¡Oh Proserpina, de las flores que ahora, asustada, dejaste caer del carro de Dis! ¡Narcisos, que llegan antes de que la golondrina se atreva, y toman los vientos de marzo con su belleza; violetas tenues, pero más dulces que los párpados de Juno o el aliento de Citeréa; pálidas prímulas, que mueren solteras antes de poder ver al brillante Febo en su fuerza (una dolencia muy común en doncellas); atrevidas prímulas y la corona imperial; lirios de toda clase, siendo uno la flor de lis. Oh, de éstas carezco, para hacerte guirnaldas; y a mi dulce amigo, para cubrirlo una y otra vez!

FLORIZEL. ¿Cómo, como a un cadáver?

PERDITA. No, como a un lecho donde el amor se recueste y juegue; no como a un cadáver; o si acaso, no para ser enterrado, sino vivo, y en mis brazos. Ven, toma tus flores. Me parece que juego como los he visto hacer en las pastorales de Pentecostés. Seguro este vestido mío cambia mi disposición.

FLORIZEL. Lo que haces siempre mejora lo hecho. Cuando hablas, dulce, quisiera que siempre lo hicieras. Cuando cantas, quisiera que así compraras y vendieras, así dieras limosna, así oraras; y, para ordenar tus asuntos, que también los cantaras. Cuando bailas, desearía que fueras una ola del mar, para que siempre hicieras sólo eso, moverte así, así, y no tuvieras otra función. Cada cosa que haces, tan singular en cada particular, corona lo que haces en el acto presente, que todos tus actos son reinas.

PERDITA. Oh Doricles, tus alabanzas son demasiado grandes. Pero que tu juventud, y la sangre noble que asoma claramente en ti, te muestran como un pastor sin mancha, con sabiduría podría temer, mi Doricles, que me cortejas por el camino equivocado.

FLORIZEL. Creo que tienes tan poca habilidad para temer como yo intención de ponerte a prueba. Pero vamos; nuestro baile, te lo ruego. Tu mano, mi Perdita. Así se emparejan las tórtolas que nunca piensan en separarse.

PERDITA. Yo juraré por ellas.

POLÍXENES. Esta es la más encantadora muchacha de humilde cuna que jamás corrió sobre el césped. Nada de lo que hace o parece carece de algo mayor que ella misma, demasiado noble para este lugar.

CAMILO. Él le dice algo que hace que su sangre se asome. En verdad, ella es la reina de la cuajada y la nata.

PAYASO. Vamos, que empiece la música.

DORCAS. Mopsa debe ser tu dama: cásate, ajo, para mejorar sus besos.

MOPSA. ¡Ahora, en buena hora!

PAYASO. Ni una palabra, ni una palabra; guardamos las formas. Vamos, que empiece la música.

[Música. Aquí una danza de pastores y pastoras.]

POLÍXENES. Dime, buen pastor, ¿quién es ese apuesto joven que baila con tu hija?

PASTOR. Lo llaman Doricles; y presume de tener buen sustento. Pero lo sé por su propio dicho, y le creo. Tiene aspecto sincero. Dice que ama a mi hija. Yo también lo creo; pues nunca la luna miró el agua como él se queda contemplando, como si leyera, los ojos de mi hija. Y, para ser franco, creo que no hay ni medio beso de diferencia en quién ama más al otro.

POLÍXENES. Ella baila con destreza.

PASTOR. Así hace todo, aunque lo diga yo, que debería callarlo. Si el joven Doricles la consigue, ella le traerá algo que ni sueña.

Entra un criado.

CRIADO. Oh señor, si escuchara al buhonero en la puerta, nunca volvería a bailar tras un tamboril y una flauta; no, ni la gaita lo movería. Canta varias melodías más rápido de lo que usted contaría dinero. Las suelta como si hubiera comido baladas, y todos los oídos se pegan a sus tonadas.

PAYASO. No podría llegar en mejor momento: que entre. Me encantan las baladas, sobre todo si son de asunto triste pero alegres en la música, o si son muy alegres y se cantan lastimosamente.

CRIADO. Tiene canciones para hombres o mujeres de todos los tamaños. Ningún mercero puede ajustar tan bien a sus clientes con guantes. Tiene las canciones de amor más bonitas para doncellas, tan libres de obscenidad, lo cual es raro; con estribillos tan delicados de dildos y desvanecimientos, "sáltala y golpéala"; y donde algún bribón de boca floja quisiera, por así decirlo, insinuar malicia y abrir una brecha indecente en el asunto, él hace que la doncella responda: "¡Eh, no me hagas daño, buen hombre!"; lo rechaza, lo desdeña, con un "¡Eh, no me hagas daño, buen hombre!".

POLIXENES. Este es un buen sujeto.

GRACIOSO. Créeme, hablas de un hombre admirablemente ingenioso. ¿Tiene mercancía sin trenzar?

CRIADO. Tiene cintas de todos los colores del arcoíris; cordones, más de los que todos los abogados de Bohemia podrían manejar sabiamente, aunque le llegan por docenas; galones, pasamanerías, batistas, linos finos; pues les canta como si fueran dioses o diosas; uno pensaría que una camisa fuera un ángel femenino, tan melodioso canta al puño y al bordado del escote.

GRACIOSO. Te ruego que lo traigas; y que se acerque cantando.

PERDITA. Adviertele que no use palabras groseras en sus canciones.

[Sale el Criado.]

GRACIOSO. Hay de estos buhoneros que tienen más de lo que uno pensaría, hermana.

PERDITA. Sí, buen hermano, o que se esfuerzan en pensar.

Entra Autólico, cantando.

AUTÓLICO. Lino tan blanco como la nieve recién caída, Ciprés negro como nunca hubo cuervo, Guantes tan dulces como rosas de damasco, Máscaras para rostros y narices, Pulsera de cuentas, collar de ámbar, Perfume para la alcoba de una dama, Cofias doradas y corsés Para que mis muchachos regalen a sus amadas, Alfileres y varillas de acero, Lo que a las doncellas les falta de pies a cabeza. Vengan a comprarme, vengan; vengan a comprar, vengan a comprar; Compren, muchachos, o si no sus muchachas llorarán. Vengan, compren.

GRACIOSO. Si no estuviera enamorado de Mopsa, no te daría ni un centavo; pero estando cautivo como estoy, también lo estará mi dinero en ciertas cintas y guantes.

MOPSA. Me los prometieron para la fiesta; pero no llegan demasiado tarde ahora.

DORCAS. Te ha prometido más que eso, o hay mentirosos.

MOPSA. Te ha pagado todo lo que te prometió. Tal vez te ha pagado de más, lo que te avergonzaría devolverle.

GRACIOSO. ¿Ya no queda decoro entre las doncellas? ¿Llevarán sus refajos donde deberían mostrar la cara? ¿No hay tiempo de ordeño, cuando van a la cama, o el horno, para silbar estos secretos, sino que deben estar murmurando ante todos nuestros invitados? Menos mal que están susurrando. Callen sus lenguas, y ni una palabra más.

MOPSA. Ya terminé. Ven, me prometiste una cinta vistosa y un par de guantes perfumados.

GRACIOSO. ¿No te conté cómo fui engañado en el camino y perdí todo mi dinero?

AUTÓLICO. Y en verdad, señor, hay embaucadores por ahí; por eso conviene que los hombres sean cautos.

GRACIOSO. No temas, hombre. Aquí no perderás nada.

AUTÓLICO. Eso espero, señor; pues llevo conmigo muchos artículos de valor.

GRACIOSO. ¿Qué tienes aquí? ¿Baladas?

MOPSA. Por favor, compra algunas. Me encantan las baladas impresas, porque así estamos seguras de que son verdaderas.

AUTÓLICO. Aquí hay una con una melodía muy triste. Cómo la esposa de un usurero dio a luz veinte bolsas de dinero de una vez, y cómo anhelaba comer cabezas de víboras y sapos asados.

MOPSA. ¿Crees que es cierto?

AUTÓLICO. Muy cierto, y apenas tiene un mes.

DORCAS. ¡Líbrame de casarme con un usurero!

AUTÓLICO. Aquí está el nombre de la partera, una tal señora Taleporter, y cinco o seis esposas honestas que estuvieron presentes. ¿Por qué habría de llevar mentiras por ahí?

MOPSA. Por favor, cómprala.

GRACIOSO. Vamos, déjala a un lado; y veamos primero más baladas. Compraremos las otras cosas después.

AUTÓLICO. Aquí hay otra balada, de un pez que apareció en la costa el miércoles ochenta de abril, a cuarenta mil brazas sobre el agua, y cantó esta balada contra los corazones duros de las doncellas. Se pensó que era una mujer, y fue convertida en un pez frío porque no quiso intercambiar carne con quien la amaba. La balada es muy lastimosa, y tan cierta.

DORCAS. ¿También crees que es cierta?

AUTÓLICO. Cinco jueces la firmaron, y hay más testigos de los que mi bolsa puede contener.

GRACIOSO. Déjala a un lado también: otra.

AUTÓLICO. Esta es una balada alegre; pero muy bonita.

MOPSA. Queremos algunas alegres.

AUTÓLICO. Pues esta es sumamente alegre y va con la melodía de "Dos doncellas cortejando a un hombre". Apenas hay doncella al oeste que no la cante. Es muy solicitada, se los aseguro.

MOPSA. Nosotras podemos cantarla: si tú haces una parte, la oirás; es a tres voces.

DORCAS. Hace un mes que tenemos la melodía.

AUTÓLICO. Puedo hacer mi parte; deben saber que es mi oficio: vamos con ella.

CANCIÓN.

AUTÓLICO. Váyanse de aquí, que debo ir A donde no deben saber.

DORCAS. ¿Adónde?

MOPSA. Oh, ¿adónde?

DORCAS. ¿Adónde?

MOPSA. Te conviene bien el juramento De contarme tus secretos.

DORCAS. ¡A mí también! Déjame ir allá.

MOPSA. O vas al granero o al molino.

DORCAS. Si a cualquiera, mal haces.

AUTÓLICO. A ninguno.

DORCAS. ¿A ninguno?

AUTÓLICO. A ninguno.

DORCAS. Juraste ser mi amor.

MOPSA. Juraste aún más a mí. Entonces, ¿adónde vas? Di, ¿adónde?

GRACIOSO. Esta canción la cantaremos luego entre nosotros. Mi padre y los caballeros están en charla seria, y no los molestaremos. Ven, lleva tu bolsa tras de mí. Muchachas, compraré para ambas. Buhonero, déjanos elegir primero. Síganme, chicas.

[Sale con Dorcas y Mopsa.]

AUTÓLICO. [Aparte.] Y pagarán bien por ellas.

CANCIÓN.

¿Quieren comprar cinta, O encaje para su capa, Mi dulce paloma, mi querida? ¿Alguna seda, algún hilo, Algún adorno para el cabello, De lo más nuevo y fino, lo más fino? Vengan al buhonero; El dinero es entrometido Y vende toda la mercancía de los hombres.

[Sale.]

Entra un Criado.

CRIADO. Señor, hay tres carreteros, tres pastores, tres vaqueros, tres porqueros, que se han vestido todos de hombres peludos. Se hacen llamar salteadores, y tienen una danza que las muchachas dicen es una mezcolanza de saltos, porque ellas no participan; pero ellos mismos creen (si no es demasiado ruda para algunos que sólo saben de bolos) que gustará mucho.

PASTOR. ¡Fuera! No queremos eso. Ya ha habido demasiada tontería rústica. Sé, señor, que lo cansamos.

POLIXENES. Cansan a quienes nos alegran: por favor, veamos esos cuatro tríos de pastores.

CRIADO. Uno de los tríos, según ellos mismos, señor, ha bailado ante el rey; y no hay uno malo entre ellos que no salte doce pies y medio de un brinco.

PASTOR. Deja de hablar: ya que estos buenos hombres están complacidos, que entren; pero rápido ahora.

CRIADO. Ellos esperan en la puerta, señor.

[Sale.]

Entran doce rústicos, vestidos como sátiros. Bailan y luego salen.

POLIXENES. Oh, padre, ya sabrás más de eso después. [A Camilo.] ¿No está yendo demasiado lejos? Es hora de separarlos. Es sencillo y cuenta mucho. [A Florizel.] ¿Qué pasa, buen pastor? Tu corazón está lleno de algo que aparta tu mente del banquete. En verdad, cuando yo era joven Y cortejaba el amor, como tú, solía Cargar a mi amada de regalos: habría saqueado El tesoro de sedas del buhonero y lo habría vaciado Para su aceptación. Tú lo has dejado ir, Y no has comerciado con él. Si tu doncella Malinterpreta esto y llama a esto Falta de amor o generosidad, estarías apurado Para responderle, al menos si te importa Mantenerla feliz.

FLORIZEL. Viejo señor, sé Que ella no valora tales bagatelas: Los regalos que espera de mí están guardados y cerrados En mi corazón, que ya le he dado, Pero no entregado. Oh, déjame exhalar mi vida Ante este anciano, que, al parecer, Ha amado alguna vez. ¡Tomo tu mano! Esta mano, Tan suave como el plumón de paloma y tan blanca, O el diente de un etíope, o la nieve aventada Que los vientos del norte han batido dos veces.

POLIXENES. ¿Y qué sigue? ¡Qué bonito parece el joven pastor lavar La mano que ya era hermosa! Te he interrumpido. Pero continúa con tu declaración. Déjame oír Lo que profesas.

FLORIZEL. Lo haré, y sé testigo de ello.

POLIXENES. ¿Y mi vecino también?

FLORIZEL. Y él, y más Que él, y los hombres, la tierra, los cielos, y todo: Que si fuera coronado el más imperial monarca, El más digno de todos, si fuera el joven más hermoso Que jamás hizo desviar una mirada, tuviera fuerza y saber Más que ningún hombre, no lo valoraría Sin su amor; por ella emplearía todo; Los encomendaría y condenaría a su servicio, O a su propia perdición.

POLIXENES. Bien ofrecido.

CAMILO. Esto muestra un afecto sincero.

PASTOR. Pero mi hija, ¿Dices tú lo mismo de él?

PERDITA. No puedo hablar Tan bien, ni mucho menos; ni siquiera pensar mejor: Según el modelo de mis propios pensamientos formo La pureza de los suyos.

PASTOR. ¡Tómense de las manos, es un trato! Y, amigos desconocidos, serán testigos de ello. Le doy mi hija, y haré Que su dote sea igual a la de él.

FLORIZEL. Oh, eso debe ser Por la virtud de su hija: uno muerto, Tendré más de lo que pueden imaginar; Suficiente entonces para su asombro. Pero vamos, Unámonos ante estos testigos.

PASTOR. Ven, tu mano; Y, hija, la tuya.

POLIXENES. Espera, pastor, un momento, te lo ruego; ¿Tienes padre?

FLORIZEL. Lo tengo; ¿pero qué con eso?

POLIXENES. ¿Él sabe de esto?

FLORIZEL. No lo sabe, ni lo sabrá.

POLIXENES. Me parece que un padre, en las nupcias de su hijo, es el invitado que mejor adorna la mesa. Le ruego, una vez más, ¿acaso su padre se ha vuelto incapaz de ocuparse de asuntos razonables? ¿No está aturdido por la edad y los cambios de humor? ¿Puede hablar? ¿Oír? ¿Distinguir a un hombre de otro? ¿Defender sus propios intereses? ¿No está postrado en cama? ¿Y no hace ahora sino lo que hacía de niño?

FLORIZEL. No, buen señor; goza de salud, y en verdad tiene más fuerzas que la mayoría de los de su edad.

POLIXENES. Por mi barba blanca, si esto es así, le ofreces un agravio, algo poco filial: es razonable que mi hijo elija esposa, pero igual de razonable es que el padre, cuya única alegría es la noble posteridad, tenga algo que decir en tal asunto.

FLORIZEL. Concedo todo eso; pero por otras razones, mi venerable señor, que no conviene que usted conozca, no he informado a mi padre de este asunto.

POLIXENES. Haz que lo sepa.

FLORIZEL. No lo sabrá.

POLIXENES. Te lo ruego, hazlo.

FLORIZEL. No, no debe saberlo.

PASTOR. Hazlo, hijo mío: no tendrá por qué afligirse al conocer tu elección.

FLORIZEL. Basta, basta, no debe saberlo. Atiendan a nuestro contrato.

POLIXENES. [Descubriéndose.] Atiende a tu divorcio, joven señor, a quien no me atrevo a llamar hijo; eres demasiado indigno para ser reconocido: ¡tú, heredero de un cetro, que así prefieres un cayado de pastor! Tú, viejo traidor, lamento que, colgándote, solo pueda acortar tu vida una semana. Y tú, obra reciente de excelente brujería, a quien por fuerza debo conocer, ¡el necio real con quien te mezclas—

PASTOR. ¡Ay, mi corazón!

POLIXENES. Haré que tu belleza sea arañada por zarzas y quede más tosca que tu condición. Y tú, muchacho insensato, si alguna vez llego a saber que suspiras siquiera por no volver a ver este artificio (como nunca pienso que lo hagas), te excluiremos de la sucesión; no te consideraremos de nuestra sangre, ni siquiera nuestro pariente, más lejano que Deucalión. Atiende a mis palabras. Síguenos a la corte. Tú, rústico, por esta vez, aunque colmado de nuestro desagrado, te libramos del golpe mortal. Y tú, hechizo, digna apenas de un pastor; sí, también de aquel que, solo por nuestro honor, se hace indigno de ti. Si alguna vez en adelante abres estas puertas campestres para su entrada, o ciñes su cuerpo con tus abrazos, idearé una muerte tan cruel para ti como tú eres tierna con él.

[Sale.]

PERDITA. Aquí mismo quedo deshecha. No tuve mucho miedo, pues una o dos veces estuve a punto de hablar y decirle claramente que el mismo sol que brilla sobre su corte no oculta su rostro de nuestra cabaña, sino que nos mira por igual. [A Florizel.] ¿Quiere usted, señor, marcharse? Le advertí lo que sucedería. Le ruego, cuide de su propio destino. Este sueño mío—ahora que estoy despierta, no reinaré ni un paso más, sino que ordeñaré mis ovejas y lloraré.

CAMILO. ¿Qué sucede, padre? Habla antes de morir.

PASTOR. No puedo hablar, ni pensar, ni me atrevo a saber lo que sé. Oh, señor, ha arruinado a un hombre de ochenta y tres años, que pensaba llenar su tumba en paz; sí, morir en la cama donde murió mi padre, yacer junto a sus huesos honestos; pero ahora algún verdugo debe ponerme la mortaja y dejarme donde ningún sacerdote eche tierra. ¡Oh, maldito infeliz, que sabías que era el príncipe y te atreviste a mezclar tu fe con él! ¡Perdido, perdido! Si pudiera morir en esta hora, he vivido para morir cuando lo deseo.

[Sale.]

FLORIZEL. ¿Por qué me miras así? Solo lo lamento, no tengo miedo; estoy retrasado, pero no cambiado: sigo esforzándome más por avanzar que por retroceder; no sigo la correa de mala gana.

CAMILO. Mi bondadoso señor, conoce el carácter de su padre: en este momento no permitirá palabra alguna (y supongo que no piensa hablarle), y apenas soportará su presencia, me temo. Así que, hasta que se calme la furia de su alteza, no se presente ante él.

FLORIZEL. No lo pienso hacer. ¿Eres Camilo?

CAMILO. El mismo, señor.

PERDITA. ¡Cuántas veces le advertí que así sería! ¡Cuántas veces dije que mi dignidad duraría solo hasta que se supiera!

FLORIZEL. Solo puede fracasar si violo mi fe; y entonces, que la naturaleza aplaste los costados de la tierra y arruine las semillas dentro. Levanta la mirada. Borra mi nombre de la sucesión, padre; soy heredero de mi afecto.

CAMILO. Sea prudente.

FLORIZEL. Lo soy, y por mi fantasía. Si mi razón quiere obedecerle, tengo razón; si no, mis sentidos, más complacidos con la locura, la reciben gustosos.

CAMILO. Esto es desesperado, señor.

FLORIZEL. Llámelo así: pero cumple mi juramento. Debo pensar que es honestidad. Camilo, no por Bohemia, ni por el boato que allí pueda obtenerse; por todo lo que ve el sol o lo que encierra la tierra, o lo que ocultan los profundos mares en ignotas profundidades, romperé mi juramento a esta mi amada. Por tanto, le ruego, como siempre ha sido amigo honrado de mi padre, cuando él me eche de menos—pues, en verdad, no pienso volver a verlo—dele sus buenos consejos en medio de su pasión: que yo y mi fortuna luchemos por el porvenir. Esto puede saberlo, y así decirlo: me hago a la mar con ella, a quien aquí no puedo retener en tierra; y, muy oportunamente para su necesidad, tengo un navío anclado cerca, aunque no preparado para este propósito. El rumbo que pienso tomar no beneficiará en nada a su conocimiento, ni me concierne que lo divulgue.

CAMILO. Oh, señor, quisiera que su espíritu fuera más dócil al consejo, o más fuerte para su necesidad.

FLORIZEL. Escucha, Perdita. [La lleva aparte.] [A Camilo.] Le escucharé en un momento.

CAMILO. Es inamovible, decidido a huir. Sería feliz si pudiera acomodar su partida a mi conveniencia, salvarlo del peligro, hacerle bien y honor, y volver a ver la querida Sicilia y a ese desdichado rey, mi señor, a quien tanto ansío ver.

FLORIZEL. Ahora, buen Camilo, estoy tan colmado de asuntos urgentes que omito las ceremonias.

CAMILO. Señor, creo que ha oído hablar de mis humildes servicios, del afecto que he profesado a su padre.

FLORIZEL. Muy noblemente lo ha merecido: a mi padre le agrada hablar de sus hechos, y no es poca su preocupación por recompensarlos como corresponde.

CAMILO. Bien, señor, si le place pensar que amo al rey, y, por él, a lo que le es más cercano, que es su graciosa persona, acepte mi consejo, si su proyecto más firme y meditado puede admitir alteración. Por mi honor, le indicaré dónde será recibido como corresponde a su alteza; donde podrá disfrutar de su amada; de quien, veo, no puede separarse sino, Dios no lo quiera, por su ruina. Cásese con ella, y con mis mejores esfuerzos, en su ausencia, procuraré aplacar el descontento de su padre y llevarlo a aprobarlo.

FLORIZEL. ¿Cómo, Camilo, puede hacerse esto, que parece casi un milagro? Para poder llamarte algo más que hombre, y después confiar en ti.

CAMILO. ¿Ha pensado en un lugar adonde ir?

FLORIZEL. Aún en ninguno. Pero así como el accidente imprevisto es culpable de lo que hacemos sin pensar, así nos confesamos esclavos del azar, y volamos con cada viento que sopla.

CAMILO. Entonces escúcheme: esto sigue, si no cambia su propósito, sino que emprende esta huida, diríjase a Sicilia, y allí preséntese usted y su bella princesa, pues así debe ser, ante Leontes: ella irá vestida como corresponde a la compañera de su lecho. Me parece ver a Leontes abriendo sus brazos y llorando de alegría; pidiéndole, al hijo, perdón, como si fuera en nombre del padre; besando las manos de su fresca princesa; dividiéndose una y otra vez entre su desdén y su bondad. Al primero lo reprende hasta el infierno, y al otro le ordena crecer más rápido que el pensamiento o el tiempo.

FLORIZEL. Digno Camilo, ¿qué pretexto presentaré para mi visita?

CAMILO. Enviado por el rey su padre para saludarlo y darle consuelos. Señor, la manera de comportarse ante él, y lo que (como de parte de su padre) deba decirle, cosas que solo sabemos nosotros tres, se lo escribiré, y eso le indicará en cada ocasión lo que debe decir; de modo que no perciba sino que usted lleva el corazón de su padre y habla con su propio sentir.

FLORIZEL. Le estoy en deuda: hay savia en esto.

CAMILO. Es un camino más prometedor que una entrega salvaje de ustedes mismos a aguas desconocidas, costas jamás soñadas, seguras solo de miserias: sin esperanza de ayuda, salvo que al librarse de una tomen otra; nada tan seguro como sus anclas, que solo cumplen su función si logran retenerlos donde menos desearían estar. Además, sabe que la prosperidad es el verdadero lazo del amor, cuyo fresco semblante y corazón juntos la aflicción altera.

PERDITA. Una de esas cosas es cierta: creo que la aflicción puede abatir el rostro, pero no someter la mente.

CAMILO. ¿Eso dice? En la casa de su padre, en siete años, no nacerá otra igual.

FLORIZEL. Mi buen Camilo, ella es tan adelantada en su crianza como yo lo soy en nobleza de nacimiento.

CAMILO. No puedo decir que sea una lástima que le falten enseñanzas, pues parece maestra de la mayoría que enseña.

PERDITA. Perdóneme, señor; por esto le ofrezco mis ruborizadas gracias.

FLORIZEL. ¡Mi bellísima Perdita! ¡Pero, ay, qué espinas pisamos! Camilo, preservador de mi padre, ahora también mío, medicina de nuestra casa, ¿qué haremos? No estamos ataviados como el hijo de Bohemia, ni podremos presentarnos en Sicilia.

CAMILO. Mi señor, no tema nada de esto. Creo que sabe que toda mi fortuna depende de ello: será mi cuidado que esté usted provisto con dignidad real, como si la escena que interpreta fuera la mía. Por ejemplo, señor, para que sepa que no le faltará nada... una palabra. [Hablan aparte.]

Entra Autólico.

AUTÓLICO. ¡Ja, ja! ¡Qué necia es la Honradez! Y la Confianza, su hermano jurado, ¡un caballero muy simple! He vendido toda mi baratija. Ni una piedra falsa, ni una cinta, vidrio, pomo aromático, broche, libreta, balada, cuchillo, cinta, guante, lazo de zapato, brazalete, anillo de cuerno, para evitar que mi fardo ayunara. Se agolpaban los que debían comprar primero, como si mis baratijas estuvieran bendecidas y trajeran bendición al comprador: por ese medio vi de quién era la mejor bolsa en imagen; y lo que vi, lo recordé para mi propio provecho. Mi payaso (al que solo le falta algo para ser un hombre razonable) se enamoró tanto de la canción de las muchachas que no movió sus piececillos hasta tener la melodía y la letra; lo que atrajo al resto del rebaño hacia mí, de modo que todos sus otros sentidos quedaron atrapados en los oídos: se podía pellizcar una falda, estaba insensible; no era nada robar una bolsa de la bragueta; habría limado llaves de cadenas: ni oír ni sentir, solo la canción de mi señor y admirar la nada de ella. Así que, en este tiempo de letargo, recogí y corté la mayoría de las bolsas festivas; y si el viejo no hubiera entrado con un alboroto contra su hija y el hijo del rey, y espantado a mis grajos del grano, no habría dejado una sola bolsa viva en todo el ejército.

Camilo, Florizel y Perdita avanzan.

CAMILO. No obstante, mis cartas, llegando allí tan pronto como ustedes, disiparán esa duda.

FLORIZEL. ¿Y las que conseguirá de parte del rey Leontes?

CAMILO. Satisfarán a su padre.

PERDITA. ¡Sea usted feliz! Todo lo que dice es prometedor.

CAMILO. [Viendo a Autólico.] ¿A quién tenemos aquí? Haremos de esto un instrumento; no omitamos nada que pueda ayudarnos.

AUTÓLICO. [Aparte.] Si me han escuchado ahora... pues, ahorcado.

CAMILO. ¿Qué sucede, buen hombre? ¿Por qué tiemblas así? No temas, hombre; aquí nadie te hará daño.

AUTÓLICO. Soy un pobre hombre, señor.

CAMILO. Pues sigue siéndolo; nadie aquí te robará eso: pero, por el aspecto de tu pobreza, debemos hacer un intercambio; así que desvístete al instante,—debes pensar que hay necesidad en ello—y cambia de ropa con este caballero: aunque el valor de su lado sea menor, aún así, toma, hay algo de ganancia.

[Le da dinero.]

AUTÓLICO. Soy un pobre hombre, señor: [Aparte.] Los conozco bien.

CAMILO. Vamos, te ruego que te apresures: el caballero ya está medio desvestido.

AUTÓLICO. ¿Habla en serio, señor? [Aparte.] Huelo la trampa.

FLORIZEL. Apresúrate, te lo ruego.

AUTÓLICO. En verdad, ya he recibido algo; pero no puedo, en conciencia, aceptarlo.

CAMILO. Desabróchate, desabróchate.

[Florizel y Autólico intercambian ropas.]

Afortunada señora,—¡que mi profecía se cumpla en usted!—debe retirarse a algún escondite. Tome el sombrero de su amado y póngaselo sobre el rostro, cúbrase, desmántelese; y, en lo posible, disimule la verdad de su apariencia; para que pueda (pues temo ser observados) llegar al barco sin ser descubierta.

PERDITA. Veo que la obra así lo exige y debo participar.

CAMILO. No hay remedio. ¿Ya terminaron ahí?

FLORIZEL. Si ahora me encontrara con mi padre, no me llamaría hijo.

CAMILO. No, usted no tendrá sombrero. [Se lo da a Perdita.] Vamos, señora, vamos. Adiós, amigo mío.

AUTÓLICO. Adiós, señor.

FLORIZEL. Oh, Perdita, ¿qué hemos olvidado los dos? Permítame una palabra.

[Conversan aparte.]

CAMILO. [Aparte.] Lo siguiente que haré será informar al rey de esta fuga y a dónde se dirigen; en ello confío en lograr que los siga: en cuya compañía volveré a ver Sicilia; por cuya vista tengo un anhelo de mujer.

FLORIZEL. ¡Que la fortuna nos acompañe! Así partimos, Camilo, hacia la costa.

CAMILO. Cuanto más rápido, mejor.

[Salen Florizel, Perdita y Camilo.]

AUTÓLICO. Entiendo el asunto, lo escucho. Tener oído atento, ojo rápido y mano ágil es necesario para un carterista; también es preciso tener buen olfato, para detectar trabajo para los otros sentidos. Veo que este es el tiempo en que prospera el hombre injusto. ¡Qué intercambio habría sido este sin ganancia! ¡Y qué ganancia hay con este intercambio! Seguro que los dioses este año nos hacen la vista gorda, y podemos hacer cualquier cosa improvisadamente. El propio príncipe está en una fechoría, huyendo de su padre con su carga a cuestas: si pensara que sería honesto informar al rey, no lo haría: considero mayor picardía ocultarlo; y en eso soy constante a mi profesión.

Entran el Payaso y el Pastor.

Aparte, aparte; aquí hay más materia para una mente febril: cada esquina, cada tienda, iglesia, audiencia, ejecución, da trabajo a un hombre cuidadoso.

PAYASO. Mira, mira; ¡qué hombre eres ahora! No hay otra forma que decirle al rey que ella es una cambiada, y no de tu sangre y carne.

PASTOR. No, pero escúchame.

PAYASO. No, pero escúchame tú.

PASTOR. Adelante, entonces.

PAYASO. Siendo ella ajena a tu sangre y carne, tu sangre y carne no ha ofendido al rey; así que tu sangre y carne no debe ser castigada por él. Muestra las cosas que encontraste con ella, esas cosas secretas, todas menos las que lleva consigo: hecho esto, deja que la ley silbe, te lo aseguro.

PASTOR. Le contaré todo al rey, cada palabra, sí, y también las travesuras de su hijo; quien, puedo decir, tampoco es un hombre honesto ni con su padre ni conmigo, al intentar hacerme cuñado del rey.

PAYASO. En verdad, cuñado era lo más lejos que podías llegar con él, y entonces tu sangre habría sido más valiosa por no sé cuánto la onza.

AUTÓLICO. [Aparte.] ¡Muy sabios, cachorros!

PASTOR. Bien, vayamos al rey: hay algo en este fardo que le hará rascarse la barba.

AUTÓLICO. [Aparte.] No sé qué impedimento puede ser esta denuncia para la huida de mi amo.

PAYASO. Ruega de corazón que esté en el palacio.

AUTÓLICO. [Aparte.] Aunque no soy honesto por naturaleza, a veces lo soy por casualidad. Déjame guardar mi disfraz de buhonero. [Se quita la barba postiza.] ¿Qué tal, rústicos? ¿A dónde se dirigen?

PASTOR. Al palacio, si a su merced le place.

AUTÓLICO. ¿Qué asuntos tienen allí, con quién, la condición de ese fardo, el lugar donde viven, sus nombres, edades, posesiones, crianza y todo lo que convenga saber? ¡Descúbranlo!

PAYASO. Solo somos hombres sencillos, señor.

AUTÓLICO. Mentira; son toscos y peludos. No quiero mentiras. Solo los comerciantes pueden mentir, y a menudo nos mienten a los soldados; pero les pagamos con moneda acuñada, no con acero punzante; por eso no nos mienten.

PAYASO. Su merced casi nos da una, si no se hubiera descubierto a sí mismo.

PASTOR. ¿Es usted cortesano, si le place, señor?

AUTÓLICO. Lo sea o no, soy cortesano. ¿No ves el aire de la corte en estas vestiduras? ¿No tiene mi andar la medida de la corte? ¿No percibe tu nariz el aroma cortesano en mí? ¿No reflejo sobre tu bajeza el desprecio de la corte? ¿Crees que porque me insinúo, o trato de sonsacarte tu asunto, no soy cortesano? Soy cortesano de pies a cabeza, y uno que puede impulsar o frenar tu asunto allí. Por tanto, te ordeno que expongas tu asunto.

PASTOR. Mi asunto, señor, es con el rey.

AUTÓLICO. ¿Qué abogado tienes ante él?

PASTOR. No lo sé, si a su merced le place.

PAYASO. Abogado es la palabra de la corte para faisán. Di que no tienes ninguno.

PASTOR. Ninguno, señor; no tengo faisán, ni gallo ni gallina.

AUTÓLICO. ¡Qué bendecidos somos los que no somos hombres simples! Sin embargo, la naturaleza podría haberme hecho como ellos, por eso no los despreciaré.

PAYASO. Este no puede ser sino un gran cortesano.

PASTOR. Sus ropas son ricas, pero no las lleva con gracia.

PAYASO. Parece más noble por ser tan extravagante: un gran hombre, apuesto; lo sé por cómo se limpia los dientes.

AUTÓLICO. ¿El fardo ahí? ¿Qué hay en el fardo? ¿Para qué esa caja?

PASTOR. Señor, hay tales secretos en este fardo y caja que solo el rey debe conocer; y los sabrá dentro de una hora, si logro hablar con él.

AUTÓLICO. Edad, has perdido tu esfuerzo.

PASTOR. ¿Por qué, señor?

AUTÓLICO. El rey no está en el palacio; ha ido a bordo de un nuevo barco para purgar la melancolía y tomar aire: pues, si eres capaz de cosas serias, debes saber que el rey está lleno de pesar.

PASTOR. Así se dice, señor; por su hijo, que debió casarse con la hija de un pastor.

AUTÓLICO. Si ese pastor no está ya atado, que huya. Las maldiciones que recibirá, los tormentos que sentirá, romperán la espalda de un hombre, el corazón de un monstruo.

PAYASO. ¿De veras lo cree, señor?

AUTÓLICO. No solo él sufrirá lo que la astucia puede hacer pesado y la venganza amarga; sino también aquellos que le son parientes, aunque estén alejados cincuenta veces, todos caerán bajo el verdugo: lo cual, aunque es una gran lástima, es necesario. ¡Un viejo bribón silbador de ovejas, un cuidador de carneros, que pretende que su hija alcance el favor! Algunos dicen que será apedreado; pero esa muerte es demasiado suave para él, digo yo. ¡Llevar nuestro trono a un redil de ovejas! Todas las muertes son pocas, la más dolorosa demasiado fácil.

GRACIOSO. ¿Tiene el viejo algún hijo, señor, si me permite, señor?

AUTÓLICO. Tiene un hijo, al que desollarán vivo; luego lo untarán con miel, lo pondrán sobre un avispero; luego permanecerá así hasta estar tres cuartos y una dracma muerto; luego lo reanimarán con aguardiente o alguna otra infusión caliente; luego, tan crudo como está, y en el día más caluroso que se pronostique, lo pondrán contra una pared de ladrillo, el sol mirándolo desde el sur, donde lo contemplará mientras las moscas lo devoran hasta la muerte. Pero, ¿para qué hablamos de estos bribones traidores, cuyas miserias son para reírse, siendo sus delitos tan graves? Díganme (pues parecen hombres honestos y sencillos) qué tienen para el rey. Siendo algo considerados, los llevaré donde él está a bordo, presentaré sus personas ante su presencia, le susurraré en su favor; y si hay alguien además del rey que pueda lograr su petición, aquí está el hombre que lo hará.

GRACIOSO. Parece tener gran autoridad: acércate a él, dale oro; y aunque la autoridad sea un oso testarudo, muchas veces se deja guiar por la nariz con oro: muestra el interior de tu bolsa al exterior de su mano, y no más. Recuerda: "apedreado" y "desollado vivo".

PASTOR. Si le place, señor, encargarse del asunto por nosotros, aquí está el oro que tengo. Le daré el doble, y dejaré a este joven en prenda hasta que se lo traiga.

AUTÓLICO. ¿Después de que haya hecho lo que prometí?

PASTOR. Sí, señor.

AUTÓLICO. Bien, deme la mitad. ¿Usted también está involucrado en este asunto?

GRACIOSO. En cierto modo, señor: pero aunque mi caso es lamentable, espero no ser desollado por ello.

AUTÓLICO. Oh, ese es el caso del hijo del pastor. Que lo cuelguen, será tomado como ejemplo.

GRACIOSO. Ánimo, buen ánimo. Debemos ir al rey y mostrarle nuestras extrañas visiones. Debe saber que no es tu hija ni mi hermana; si no, estamos perdidos. Señor, le daré tanto como este viejo cuando el asunto esté hecho, y quedaré, como él dice, en prenda hasta que se lo traiga.

AUTÓLICO. Confiaré en usted. Caminen delante hacia la orilla del mar; vayan por la derecha. Solo miraré el seto y los seguiré.

GRACIOSO. Somos bendecidos con este hombre, por así decirlo, realmente bendecidos.

PASTOR. Vamos adelante, como nos indica. Estaba dispuesto a ayudarnos.

[Salen Pastor y Gracioso.]

AUTÓLICO. Si tuviera intención de ser honesto, veo que la Fortuna no me lo permitiría: me deja botines en la boca. Ahora se me presenta una doble ocasión: oro, y un medio para hacerle bien al príncipe mi señor; y quién sabe si eso no redundará en mi propio beneficio. Llevaré a estos dos topos, estos ciegos, ante él. Si considera conveniente devolverlos a tierra y que la queja que tienen para el rey no le concierne, que me llame bribón por ser tan entrometido; pues estoy a prueba contra ese título y cualquier otra vergüenza que le pertenezca. A él se los presentaré. Puede haber algo en ello.

[Sale.]

ACTO V