SCENE II. The same. Before the Palace.

Entran Autólico y un caballero.

AUTÓLICO. Le ruego, señor, ¿estuvo usted presente en este relato?

PRIMER CABALLERO. Yo estaba allí cuando se abrió el fardo, escuché al viejo pastor contar cómo lo encontró: entonces, tras un poco de asombro, nos ordenaron salir a todos de la habitación; solo esto, me pareció oír al pastor decir que halló al niño.

AUTÓLICO. Me gustaría mucho saber en qué terminó todo.

PRIMER CABALLERO. Hago un relato incompleto del asunto; pero los cambios que percibí en el rey y en Camilo fueron dignos de admiración. Parecían, al mirarse el uno al otro, casi desgarrarse los ojos de tanto abrirlos. Había palabras en su silencio, lenguaje en sus gestos; parecían como si hubieran oído que el mundo había sido rescatado, o destruido. En ellos se manifestó una notable pasión de asombro; pero el más sabio espectador, que no supiera más que lo que veía, no podría decir si la importancia era de alegría o de tristeza; pero, en la extrema de una de ellas, debía serlo. Aquí viene un caballero que tal vez sepa más.

Entra un caballero.

¿Qué noticias, Rogero?

SEGUNDO CABALLERO. Nada más que hogueras: se ha cumplido el oráculo: la hija del rey ha sido hallada: tal cantidad de maravillas han surgido en esta hora que ni los baladistas podrían expresarlas. Aquí viene el mayordomo de la señora Paulina: él puede contarles más.

Entra un tercer caballero.

¿Cómo va todo ahora, señor? Esta noticia, que dicen verdadera, se parece tanto a un cuento antiguo que la verdad de ella está en fuerte sospecha. ¿Ha encontrado el rey a su heredera?

TERCER CABALLERO. Muy cierto, si alguna vez la verdad se vio respaldada por las circunstancias. Lo que oyen jurarían haberlo visto, tal es la unidad de las pruebas. El manto de la reina Hermíone, su joya al cuello, las cartas de Antígono halladas con ella, que reconocen como de su puño; la majestad de la criatura, semejante a la madre, la nobleza natural que supera su crianza, y muchas otras evidencias proclaman con toda certeza que es hija del rey. ¿Vieron el encuentro de los dos reyes?

SEGUNDO CABALLERO. No.

TERCER CABALLERO. Entonces se han perdido un espectáculo digno de verse, imposible de describir. Allí pudieron haber presenciado cómo una alegría coronaba a otra, de tal modo que parecía que la tristeza lloraba al despedirse de ellos, pues su alegría nadaba en lágrimas. Se alzaban los ojos, se levantaban las manos, con tal expresión de desconcierto que solo se los reconocía por sus ropas, no por sus rostros. Nuestro rey, a punto de salirse de sí mismo por la alegría de haber hallado a su hija, como si esa alegría se volviera ahora una pérdida, clama: “¡Oh, tu madre, tu madre!” luego pide perdón a Bohemia; después abraza a su yerno; luego vuelve a abrazar a su hija; después agradece al viejo pastor, que permanece allí como un conducto curtido por los reinados de muchos reyes. Jamás oí de otro encuentro igual, que deja coja a la fama y anula a la descripción.

SEGUNDO CABALLERO. ¿Qué fue, le ruego, de Antígono, que llevó de aquí a la niña?

TERCER CABALLERO. Como en los viejos cuentos, que siempre tienen algo que contar aunque nadie les crea ni los escuche. Fue despedazado por un oso: esto lo afirma el hijo del pastor, quien no solo tiene su inocencia, que ya es mucho, para justificarse, sino también un pañuelo y unos anillos de Antígono que Paulina reconoce.

PRIMER CABALLERO. ¿Qué fue de su barco y sus acompañantes?

TERCER CABALLERO. Naufragaron en el mismo instante en que murió su amo, y a la vista del pastor: de modo que todos los instrumentos que ayudaron a exponer a la niña se perdieron justo cuando ella fue hallada. Pero ¡oh, el noble combate que se libró entre la alegría y la tristeza en Paulina! Un ojo lo tenía inclinado por la pérdida de su esposo, el otro elevado porque se cumplió el oráculo. Levantó a la princesa del suelo y la abrazó tan fuerte, como si quisiera prenderla a su corazón, para que no volviera a estar en peligro de perderla.

PRIMER CABALLERO. La dignidad de este acto merecía la presencia de reyes y príncipes; pues por tales fue realizado.

TERCER CABALLERO. Uno de los momentos más bellos, y el que pescó mis ojos (aunque solo atrapó lágrimas, no el pez), fue cuando, al relatarse la muerte de la reina (con la forma en que llegó a ella, valientemente confesada y lamentada por el rey), la atención hirió a su hija; hasta que, de un signo de dolor a otro, ella, con un “¡Ay!”, quisiera decir, lloró lágrimas, pues estoy seguro de que mi corazón lloró sangre. Quien allí fuera de mármol cambió de color; algunos se desmayaron, todos se apenaron: si todo el mundo hubiera presenciado aquello, la pena habría sido universal.

PRIMER CABALLERO. ¿Han regresado a palacio?

TERCER CABALLERO. No: la princesa, al oír hablar de la estatua de su madre, que está bajo el cuidado de Paulina,—una obra de muchos años y recién terminada por ese raro maestro italiano, Julio Romano, quien, si tuviera eternidad y pudiera dar aliento a su obra, engañaría a la Naturaleza en su costumbre, tan perfectamente la imita: ha hecho a Hermíone tan semejante a Hermíone que dicen que uno podría hablarle y esperar respuesta. Hacia allá, con toda la avidez del afecto, han ido, y allí piensan cenar.

SEGUNDO CABALLERO. Pensé que allí tenía algo importante entre manos; pues desde la muerte de Hermíone, ha visitado esa casa apartada en privado dos o tres veces al día. ¿Vamos allá, y con nuestra compañía sumamos al regocijo?

PRIMER CABALLERO. ¿Quién querría quedarse afuera teniendo acceso? A cada parpadeo nacerá alguna nueva gracia. Nuestra ausencia nos empobrece en conocimiento. Vamos.

[Salen los caballeros.]

AUTÓLICO. Ahora, si no tuviera aún la mancha de mi vida pasada, el favor caería sobre mi cabeza. Llevé al viejo y a su hijo ante el príncipe; le conté que los oí hablar de un fardo y no sé qué más. Pero él, entonces demasiado encariñado con la hija del pastor (pues así la creía), que empezó a marearse mucho, y él mismo poco mejor, pues el mal tiempo continuaba, este misterio quedó sin descubrir. Pero todo me da igual; porque si yo hubiera descubierto este secreto, no habría sido bien recibido entre mis otros descréditos.

Entran el pastor y el payaso.

Aquí vienen aquellos a quienes he hecho bien contra mi voluntad, y ya se les nota en el florecimiento de su fortuna.

PASTOR. Ven, hijo; ya no tendré más hijos, pero tus hijos e hijas serán todos de nacimiento noble.

PAYASO. Nos encontramos bien, señor. Usted se negó a pelear conmigo el otro día, porque yo no era de nacimiento noble. ¿Ve usted estas ropas? Dígame que no las ve y piense aún que no soy de nacimiento noble: mejor diga que estas vestiduras no son de nacimiento noble. Llámeme mentiroso, hágalo; y pruebe si ahora no soy de nacimiento noble.

AUTÓLICO. Sé que ahora es usted, señor, de nacimiento noble.

PAYASO. Sí, y lo he sido desde hace cuatro horas.

PASTOR. ¡Y yo también, hijo!

PAYASO. Así es; pero yo fui noble antes que mi padre; pues el hijo del rey me tomó de la mano y me llamó hermano; y luego los dos reyes llamaron hermano a mi padre; y luego el príncipe, mi hermano, y la princesa, mi hermana, llamaron padre a mi padre; y así lloramos; y esas fueron las primeras lágrimas de nobleza que derramamos.

PASTOR. Podemos vivir, hijo, para derramar muchas más.

PAYASO. Sí; o si no, sería mala suerte, estando en tan extraña situación como estamos.

AUTÓLICO. Les ruego humildemente, señor, que me perdonen todas las faltas que he cometido contra su merced, y que den buen informe de mí al príncipe, mi señor.

PASTOR. Te lo ruego, hijo; pues debemos ser gentiles, ahora que somos nobles.

PAYASO. ¿Enmendarás tu vida?

AUTÓLICO. Sí, si a su merced le place.

PAYASO. Dame tu mano: juraré al príncipe que eres tan honesto y leal como cualquiera en Bohemia.

PASTOR. Puedes decirlo, pero no jurarlo.

PAYASO. ¿No jurarlo, ahora que soy noble? Que lo digan los campesinos y granjeros, yo lo juraré.

PASTOR. ¿Y si es falso, hijo?

PAYASO. Aunque sea muy falso, un verdadero caballero puede jurarlo en favor de su amigo. Y juraré al príncipe que eres un hombre valiente y que no te emborracharás; pero sé que no eres valiente y que sí te emborracharás: pero lo juraré; y quisiera que fueras valiente.

AUTÓLICO. Lo demostraré, señor, en cuanto pueda.

PAYASO. Sí, por cualquier medio, demuestra que eres valiente: si no me asombra cómo te atreves a emborracharte sin ser valiente, no confíes en mí. ¡Escucha! Los reyes y los príncipes, nuestros parientes, van a ver el retrato de la reina. Ven, síguenos: seremos tus buenos señores.

[Salen.]