SCENE III. Another part of the Forest

Entran Rosalinda y Celia.

ROSALINDA. ¿Y bien? ¿No ha pasado ya de las dos? Y aquí, mucho Orlando.

CELIA. Te aseguro que, por puro amor y mente perturbada, ha tomado su arco y flechas y ha salido a dormir.

Entra Silvio.

Mira quién viene aquí.

SILVIO. Mi encargo es para ti, hermoso joven. Mi dulce Febe me pidió que te entregara esto.

[Le da una carta.]

No sé lo que contiene, pero, según imagino por su ceño fruncido y su actitud avispada mientras la escribía, tiene un tono airado. Perdóname, no soy más que un mensajero inocente.

ROSALINDA. Hasta la misma Paciencia se sobresaltaría con esta carta y se pondría arrogante. ¡Soporta esto, soporta todo! Dice que no soy hermosa, que me faltan modales; me llama orgullosa y que no podría amarme, aunque el hombre fuera tan raro como el fénix. Por mi voluntad, su amor no es la liebre que yo persigo. ¿Por qué me escribe así? Bien, pastor, bien, esta carta es invención tuya.

SILVIO. No, lo protesto, no sé lo que dice. Febe la escribió.

ROSALINDA. Vamos, vamos, eres un necio, y te has entregado por completo al extremo del amor. Vi su mano. Tiene una mano de cuero, de color piedra. De verdad pensé que llevaba puestos sus viejos guantes, pero eran sus manos. Tiene mano de ama de casa, pero eso no importa. Digo que ella nunca inventó esta carta; esto es invención de un hombre, y de su mano.

SILVIO. Seguro que es de ella.

ROSALINDA. Pues es un estilo rudo y cruel, un estilo de retadores. Me desafía, como turco a cristiano. La mente delicada de una mujer no podría concebir tal invención brutal, tales palabras de etíope, más negras en su efecto que en su apariencia. ¿Quieres oír la carta?

SILVIO. Si así lo deseas, pues nunca la he oído, aunque ya he escuchado demasiado de la crueldad de Febe.

ROSALINDA. Ella me “febea”. Observa cómo escribe la tirana.

[Lee.]

¿Eres tú dios vuelto pastor, que el corazón de una doncella has quemado? ¿Puede una mujer reprochar así?

SILVIO. ¿Llamas a esto reproche?

ROSALINDA. ¿Por qué, dejando tu divinidad, luchas con el corazón de una mujer? ¿Alguna vez oíste tal reproche? Mientras el ojo del hombre me cortejaba, eso no podía vengarse de mí. Queriendo decir que soy una bestia. Si el desprecio de tus brillantes ojos tiene poder para despertar tal amor en los míos, ¡ay!, ¿qué efecto extraño causarían en mí si fueran amables? Mientras me reprendías, yo amaba, ¿cómo entonces moverían tus ruegos? Quien te lleva este amor poco sabe del amor que hay en mí; y por él sella tu decisión, si tu juventud y naturaleza aceptarán la fiel ofrenda de mí y todo lo que puedo dar, o si por él negarás mi amor, y entonces estudiaré cómo morir.

SILVIO. ¿Llamas a esto reprensión?

CELIA. Ay, pobre pastor.

ROSALINDA. ¿Le tienes lástima? No, no la merece. ¿Vas a amar a una mujer así? ¿Para que te use como instrumento y toque falsas melodías contigo? ¡Eso no se puede soportar! Bien, ve con ella, porque veo que el amor te ha vuelto una serpiente mansa, y dile esto: que si me ama, le ordeno que te ame; si no quiere, jamás la tendré a menos que tú intercedas por ella. Si eres un verdadero amante, vete, y ni una palabra más, porque aquí viene más compañía.

[Sale Silvio.]

Entra Oliverio.

OLIVERIO. Buenos días, bellas damas. Por favor, si lo saben, ¿dónde, en los alrededores de este bosque, hay un aprisco cercado de olivos?

CELIA. Al oeste de aquí, abajo en la hondonada vecina; la hilera de mimbres, junto al murmurante arroyo, dejándola a tu derecha, te lleva al lugar. Pero a esta hora la casa está cerrada. No hay nadie dentro.

OLIVERIO. Si el ojo puede aprovecharse de la lengua, entonces debería reconocerte por la descripción: tales ropas y tales años. “El muchacho es hermoso, de aspecto femenino, y se porta como una hermana madura; la mujer es baja y más morena que su hermano.” ¿No son ustedes las dueñas de la casa que pregunté?

CELIA. No es vanidad, si lo preguntas, decir que lo somos.

OLIVERIO. Orlando les envía saludos a ambas, y a ese joven a quien llama su Rosalinda le envía este pañuelo ensangrentado. ¿Eres tú?

ROSALINDA. Lo soy. ¿Qué debemos entender por esto?

OLIVERIO. Parte de mi vergüenza, si quieres saber quién soy, cómo, por qué y dónde se manchó este pañuelo.

CELIA. Te ruego que lo cuentes.

OLIVERIO. Cuando el joven Orlando se despidió de ustedes por última vez, prometió volver en una hora, y paseando por el bosque, rumiando dulces y amargos pensamientos, he aquí lo que sucedió. Desvió la mirada y observa lo que vio. Bajo un roble, cuyas ramas estaban cubiertas de musgo por la edad y su copa alta calva por la antigüedad, un miserable hombre harapiento, cubierto de pelo, yacía dormido de espaldas; alrededor de su cuello, una serpiente verde y dorada se había enroscado, que, con la cabeza ágil y amenazante, se acercó a la boca abierta del hombre. Pero de pronto, al ver a Orlando, se desenroscó y, deslizándose, se perdió en un arbusto; bajo cuya sombra yacía una leona, con las ubres secas, agazapada, con la cabeza en el suelo, vigilando como un gato el momento en que el hombre dormido se moviera. Porque es la disposición real de esa bestia no atacar nada que parezca muerto. Viendo esto, Orlando se acercó al hombre y descubrió que era su hermano, su hermano mayor.

CELIA. Oh, le he oído hablar de ese mismo hermano, y lo describía como el más antinatural que vivía entre los hombres.

OLIVERIO. Y bien podía hacerlo, pues sé bien que era antinatural.

ROSALINDA. Pero, ¿y Orlando? ¿Lo dejó allí, presa de la leona hambrienta y sedienta?

OLIVERIO. Dos veces le dio la espalda y pensó hacerlo; pero la bondad, siempre más noble que la venganza, y la naturaleza, más fuerte que su justa causa, lo hicieron luchar contra la leona, que cayó rápidamente ante él; en esa refriega desperté de mi miserable sueño.

CELIA. ¿Eres su hermano?

ROSALINDA. ¿Fuiste tú a quien rescató?

CELIA. ¿Fuiste tú quien tantas veces intentó matarlo?

OLIVERIO. Fui yo; pero ya no lo soy. No me avergüenza contarles lo que fui, pues mi conversión es tan dulce como lo que ahora soy.

ROSALINDA. Pero, ¿y el pañuelo ensangrentado?

OLIVERIO. Ya voy. Cuando, de principio a fin, entre los dos, nuestras historias se bañaron en lágrimas amistosas—como llegué a ese lugar desierto—en resumen, me llevó ante el bondadoso Duque, quien me dio nuevas ropas y hospitalidad, confiándome al amor de mi hermano, quien me condujo de inmediato a su cueva, allí se despojó de su ropa, y aquí, en su brazo, la leona le había arrancado algo de carne, que todo ese tiempo sangraba; y entonces desfalleció, y al desmayarse llamó a Rosalinda. En resumen, lo reanimé, le vendé la herida, y después de un breve tiempo, ya repuesto, me envió aquí, siendo yo un extraño, para contarles esta historia, para que excusen su promesa rota, y para entregar este pañuelo, teñido con su sangre, al joven pastor a quien, en broma, llama su Rosalinda.

[Rosalinda se desmaya.]

CELIA. ¿Qué pasa, Ganímedes, dulce Ganímedes?

OLIVERIO. Muchos se desmayan al ver sangre.

CELIA. Hay algo más. Prima—¡Ganímedes!

OLIVERIO. Mira, se recupera.

ROSALINDA. Ojalá estuviera en casa.

CELIA. Te llevaremos allí. Por favor, ¿puedes tomarlo del brazo?

OLIVERIO. Ánimo, joven. ¿Eres hombre? Te falta corazón de hombre.

ROSALINDA. Así es, lo confieso. Ah, señor, cualquiera pensaría que esto fue bien fingido. Por favor, dile a tu hermano lo bien que fingí. Ay.

OLIVERIO. Esto no fue fingido. Hay demasiado testimonio en tu rostro de que fue una pasión verdadera.

ROSALINDA. Fingido, te lo aseguro.

OLIVERIO. Bien, entonces, ten valor y finge ser un hombre.

ROSALINDA. Así lo hago. Pero, en verdad, debí haber sido mujer por derecho.

CELIA. Vamos, te ves cada vez más pálida. Por favor, regresemos. Buen señor, acompáñanos.

OLIVERIO. Así lo haré, pues debo llevar la respuesta de cómo excusas a mi hermano, Rosalinda.

ROSALINDA. Ya inventaré algo. Pero te ruego que elogies mi fingimiento ante él. ¿Vamos?

[Salen.]

ACTO V