SCENE II. The same

Entran Luciana con Antífolo de Siracusa.

LUCIANA. ¿Y puede ser que hayas olvidado por completo el deber de un esposo? ¿Acaso, Antífolo, incluso en la primavera del amor, se marchitarán tus brotes de amor? ¿Permitirá el amor, al edificarse, volverse tan ruinoso? Si te casaste con mi hermana por su riqueza, entonces, por esa riqueza, trátala con más amabilidad; o si te gusta otra, hazlo a escondidas, disfraza tu falso amor con alguna muestra de ceguera. No dejes que mi hermana lo lea en tus ojos; no permitas que tu lengua sea la oradora de tu propia vergüenza; luce amable, habla con cortesía, haz que la deslealtad parezca decente; viste el vicio como si fuera heraldo de la virtud; muestra buen semblante aunque tu corazón esté corrompido; enseña al pecado la conducta de un santo; sé secretamente falso. ¿Para qué necesita ella saberlo? ¿Qué simple ladrón presume de su propio delito? Es doble falta engañar en el lecho y dejar que ella lo descubra en tu rostro a la mesa. La vergüenza tiene mala fama, bien manejada; la mala acción se duplica con una mala palabra. Ay, pobres mujeres, sólo nos hagan creer, siendo crédulas, que nos aman. Aunque otras tengan el brazo, muéstrennos la manga; nosotras giramos con su movimiento, y ustedes pueden movernos. Entonces, buen hermano, entra de nuevo; consuela a mi hermana, anímala, llámala esposa. Es juego santo ser un poco vanidoso cuando el dulce aliento de la lisonja vence la discordia.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. Dulce señora, no sé cuál es tu nombre, ni por qué maravilla conoces el mío; no muestras menos conocimiento y gracia que el asombro de la tierra, más divina que la tierra misma. Enséñame, querida criatura, a pensar y hablar; revela a mi tosco y terrenal entendimiento, ahogado en errores, débil, superficial, frágil, el sentido oculto del engaño de tus palabras. ¿Por qué te esfuerzas, contra la pura verdad de mi alma, en hacerla vagar por un campo desconocido? ¿Eres un dios? ¿Quieres crearme de nuevo? Transfórmame, entonces, y a tu poder me rendiré. Pero si soy yo mismo, bien sé que tu hermana llorosa no es mi esposa, ni a su lecho debo homenaje alguno. Mucho más, mucho más, me inclino hacia ti. Oh, no me atraigas, dulce sirena, con tu canto para ahogarme en el mar de lágrimas de tu hermana. Canta, sirena, para ti misma, y yo me perderé; extiende sobre las olas de plata tus cabellos dorados, y como lecho te tomaré, y allí yaceré, y, en esa gloriosa suposición, pensaré que gana quien muere de tal manera. Que el amor, siendo ligero, se ahogue si ella se hunde.

LUCIANA. ¿Qué, estás loco, que razonas así?

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. No loco, sino atado; cómo, no lo sé.

LUCIANA. Es una falta que brota de tus ojos.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. Por mirar tus rayos, hermoso sol, estando tú presente.

LUCIANA. Mira donde debes, y eso aclarará tu vista.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. Es tan bueno cerrar los ojos, dulce amor, como mirar la noche.

LUCIANA. ¿Por qué me llamas amor? Llama así a mi hermana.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. A la hermana de tu hermana.

LUCIANA. Esa es mi hermana.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. No, eres tú misma, la mejor parte de mi ser, el ojo claro de mis ojos, el corazón más querido de mi corazón, mi alimento, mi fortuna y la meta de mi dulce esperanza, el cielo de mi única tierra y la razón de mi cielo.

LUCIANA. Todo eso es mi hermana, o debería serlo.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. Llámate hermana, dulce, porque a ti apunto; a ti te amaré, y contigo haré mi vida; tú no tienes esposo aún, ni yo esposa. Dame tu mano.

LUCIANA. Oh, despacio, señor, detente; iré a buscar a mi hermana para obtener su consentimiento.

[Sale Luciana.]

Entra Dromio de Siracusa.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. ¿Qué pasa, Dromio? ¿A dónde corres tan deprisa?

DROMIO DE SIRACUSA. ¿Me conoces, señor? ¿Soy Dromio? ¿Soy tu criado? ¿Soy yo mismo?

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. Eres Dromio, eres mi criado, eres tú mismo.

DROMIO DE SIRACUSA. Soy un asno, soy el hombre de una mujer, y además, estoy fuera de mí.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. ¿El hombre de qué mujer? ¿Y cómo fuera de ti?

DROMIO DE SIRACUSA. Pues, señor, además de mí mismo, pertenezco a una mujer, una que me reclama, una que me acosa, una que quiere tenerme.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. ¿Qué derecho tiene sobre ti?

DROMIO DE SIRACUSA. Pues, señor, el mismo derecho que usted tendría sobre su caballo, y ella me quiere como a una bestia; no porque yo sea una bestia ella me quiera, sino porque siendo ella una criatura muy bestial, me reclama.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. ¿Quién es ella?

DROMIO DE SIRACUSA. Un cuerpo muy respetable; sí, de esos de los que uno no puede hablar sin decir "con el debido respeto". Tengo mala suerte en el trato, y sin embargo, es un matrimonio maravillosamente gordo.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. ¿Qué quieres decir con un "matrimonio gordo"?

DROMIO DE SIRACUSA. Pues, señor, es la sirvienta de la cocina, y toda grasa, y no sé para qué otra cosa usarla más que para hacer una lámpara de ella y huir de ella con su propia luz. Le aseguro que sus harapos y la grasa que llevan arderían todo un invierno en Polonia. Si vive hasta el día del juicio, arderá una semana más que el mundo entero.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. ¿De qué color es su piel?

DROMIO DE SIRACUSA. Oscura como mi zapato, pero su cara no está tan limpia. ¿Por qué? Porque suda, uno podría hundirse hasta los tobillos en la mugre.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. Eso es un defecto que el agua puede arreglar.

DROMIO DE SIRACUSA. No, señor, está en la piel; ni el diluvio de Noé podría con eso.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. ¿Cómo se llama?

DROMIO DE SIRACUSA. Nell, señor; pero su nombre y tres cuartos, que es una vara y tres cuartos, no bastan para medirla de cadera a cadera.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. ¿Entonces es ancha?

DROMIO DE SIRACUSA. No es más larga de cabeza a pies que de cadera a cadera. Es esférica, como un globo. Podría encontrar países en ella.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. ¿En qué parte de su cuerpo está Irlanda?

DROMIO DE SIRACUSA. Pues, señor, en sus nalgas; lo descubrí por los pantanos.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. ¿Dónde está Escocia?

DROMIO DE SIRACUSA. La encontré por la sequedad, dura en la palma de la mano.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. ¿Dónde está Francia?

DROMIO DE SIRACUSA. En su frente; armada y vuelta, haciendo guerra contra su cabello.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. ¿Dónde está Inglaterra?

DROMIO DE SIRACUSA. Busqué los acantilados de tiza, pero no encontré blancura en ellos. Pero supongo que estaba en su barbilla, por el reumatismo salado que corría entre Francia y ella.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. ¿Dónde está España?

DROMIO DE SIRACUSA. La verdad, no la vi; pero la sentí caliente en su aliento.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. ¿Dónde está América, las Indias?

DROMIO DE SIRACUSA. Oh, señor, en su nariz, toda adornada de rubíes, carbunclos, zafiros, inclinando su rico aspecto al aliento caliente de España, que envió armadas enteras de carracas para ser lastre en su nariz.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. ¿Dónde estaba Bélgica, los Países Bajos?

DROMIO DE SIRACUSA. Oh, señor, no miré tan abajo. En resumen: esta sirvienta o adivina me reclamó, me llamó Dromio, juró que yo le pertenecía, me dijo qué marcas privadas tenía, como la marca de mi hombro, el lunar en mi cuello, la gran verruga en mi brazo izquierdo, que yo, asombrado, huí de ella como de una bruja. Y creo que, si mi pecho no hubiera sido de fe y mi corazón de acero, me habría transformado en un perro de cola cortada y me habría hecho girar la rueda.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. Ve, apresúrate ahora mismo, corre al puerto; y si el viento sopla desde la costa, no me quedaré esta noche en esta ciudad. Si algún barco zarpa, ven al mercado, donde pasearé hasta que regreses. Si todos nos conocen y nosotros no conocemos a nadie, es hora, creo, de marcharnos, empacar e irnos.

DROMIO DE SIRACUSA. Así como uno huye de un oso para salvar la vida, así huyo yo de la que quiere ser mi esposa.

[Sale.]

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. Sólo las brujas habitan aquí, y por eso es tiempo de que me vaya. Aquella que me llama esposo, hasta mi alma la aborrece como esposa. Pero su hermosa hermana, poseída de una gracia soberana tan gentil, de presencia y discurso tan encantadores, casi me ha hecho traidor de mí mismo. Pero para no ser yo mismo culpable de mi propio mal, taparé mis oídos contra el canto de la sirena.

Entra Angelo con la cadena.

ANGELO. Señor Antífolo.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. Sí, ese es mi nombre.

ANGELO. Lo sé bien, señor. Aquí está la cadena; pensé encontrarte en la Porpentina, pero la cadena sin terminar me hizo tardar tanto.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. ¿Qué desea que haga con esto?

ANGELO. Lo que guste, señor; la he hecho para usted.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. ¿La hizo para mí, señor? Yo no la encargué.

ANGELO. No una, ni dos, sino veinte veces lo ha hecho. Llévela a casa, y complazca a su esposa con ella, y pronto, a la hora de la cena, lo visitaré y entonces recibiré mi dinero por la cadena.

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. Le ruego, señor, reciba el dinero ahora, por temor a que no vuelva a ver ni cadena ni dinero.

ANGELO. Es usted un hombre alegre, señor; que le vaya bien.

[Sale.]

ANTÍFOLO DE SIRACUSA. No sé qué pensar de esto, pero sí pienso que no hay hombre tan necio que rechace una cadena tan bien ofrecida. Veo que aquí no es necesario vivir de engaños, cuando en las calles se reciben tales regalos de oro. Iré al mercado, y allí esperaré a Dromio; si algún barco zarpa, me iré de inmediato.

[Sale.]

ACTO IV