Capítulo CIX — Las audiencias

El asunto Benedetto, como se le llamaba en el Palacio y entre la gente en general, había causado una sensación tremenda. Frecuentando el Café de París, el Boulevard de Gand y el Bosque de Boulogne durante su breve carrera de esplendor, el falso Cavalcanti había formado una multitud de conocidos. Los periódicos habían relatado sus diversas aventuras, tanto como hombre de mundo como presidiario; y como todos los que habían conocido personalmente al príncipe Andrea Cavalcanti sentían una viva curiosidad por su destino, todos decidieron no escatimar esfuerzos para presenciar el juicio de M. Benedetto por el asesinato de su compañero de cadenas.

A los ojos de muchos, Benedetto parecía, si no una víctima, al menos un ejemplo de la falibilidad de la ley. Se había visto en París a M. Cavalcanti, su padre, y se esperaba que reapareciera para reclamar al ilustre proscrito. Muchos, además, que no estaban al tanto de las circunstancias que rodearon su partida de París, se sentían impresionados por la digna apariencia, el porte caballeresco y el conocimiento del mundo que mostraba el viejo patricio, quien ciertamente desempeñaba muy bien el papel de noble, siempre que no hablara ni hiciera cálculos aritméticos.

En cuanto al acusado mismo, muchos lo recordaban como alguien tan amable, tan apuesto y tan generoso, que preferían pensar que era víctima de alguna conspiración, ya que en este mundo las grandes fortunas suelen despertar la malevolencia y los celos de algún enemigo desconocido.

Por lo tanto, todos corrieron al tribunal; unos para presenciar el espectáculo, otros para comentarlo. Desde las siete de la mañana una multitud se apostó en las rejas de hierro, y una hora antes de que comenzara el juicio, la sala ya estaba llena de privilegiados. Antes de la entrada de los magistrados, e incluso frecuentemente después, un tribunal de justicia, en los días en que va a celebrarse algún juicio especial, se asemeja a un salón donde muchas personas se reconocen y conversan si pueden hacerlo sin perder sus asientos; o, si están separados por demasiados abogados, se comunican por señas.

Era uno de esos magníficos días de otoño que compensan un verano corto; las nubes que M. de Villefort había percibido al amanecer habían desaparecido como por arte de magia, y uno de los días más suaves y brillantes de septiembre resplandecía en todo su esplendor.

Beauchamp, uno de los reyes de la prensa, y por lo tanto reclamando el derecho de un trono en todas partes, observaba a todos a través de su monóculo. Percibió a Château-Renaud y Debray, quienes acababan de ganarse las buenas gracias de un ujier y habían persuadido a este último para que les permitiera situarse delante de él, en vez de detrás, como debían. El digno ujier había reconocido al secretario del ministro y al millonario y, para prestarles aún más atención a sus nobles vecinos, prometió guardarles el lugar mientras ellos iban a visitar a Beauchamp.

—Bueno —dijo Beauchamp—, ¡veremos a nuestro amigo!

—¡Sí, por supuesto! —respondió Debray—. Ese digno príncipe. ¡Al diablo con esos príncipes italianos!

—Un hombre, además, que podía presumir de tener a Dante como genealogista y remontar su linaje hasta la Divina Comedia.

—¡Una nobleza de la cuerda! —dijo Château-Renaud flemáticamente.

—Será condenado, ¿no es así? —preguntó Debray a Beauchamp.

—Querido amigo, creo que deberíamos preguntarte eso a ti; tú sabes esas noticias mucho mejor que nosotros. ¿Viste al presidente en casa del ministro anoche?

—Sí.

—¿Y qué te dijo?

—Algo que te sorprenderá.

—Oh, date prisa y cuéntamelo entonces; hace mucho que eso no sucede.

—Pues me dijo que Benedetto, a quien se considera una serpiente de sutileza y un gigante de astucia, en realidad no es más que un bribón muy común, tonto y totalmente indigno de los experimentos que se harán con sus órganos frenológicos después de su muerte.

—Bah —dijo Beauchamp—, interpretó muy bien el papel de príncipe.

—Sí, para ti, que detestas a esos desdichados príncipes, Beauchamp, y siempre te deleitas en criticarles; pero no para mí, que descubro a un caballero por instinto y que huelo una familia aristocrática como un verdadero sabueso de la heráldica.

—¿Entonces nunca creíste en la principado?

—Sí, en el principado, pero no en el príncipe.

—No está mal —dijo Beauchamp—; sin embargo, te aseguro que pasó muy bien con mucha gente; yo lo vi en las casas de los ministros.

—Ah, sí —dijo Château-Renaud—. ¡La idea de creer que los ministros entienden algo de príncipes!

—Hay algo en lo que acabas de decir —dijo Beauchamp, riendo.

—Pero —dijo Debray a Beauchamp—, si yo hablé con el presidente, tú debiste estar con el procurador.

—Era imposible; desde hace una semana M. de Villefort se ha recluido. Es natural; esta extraña cadena de desgracias domésticas, seguida por la no menos extraña muerte de su hija...

—¿Extraña? ¿Qué quieres decir, Beauchamp?

—Oh, sí; ¿pretendes que todo esto ha pasado desapercibido en casa del ministro? —dijo Beauchamp, colocando su monóculo en el ojo, donde intentó hacerlo permanecer.

—Mi querido señor —dijo Château-Renaud—, permíteme decirte que no entiendes esa maniobra con el monóculo ni la mitad de bien que Debray. Dale una lección, Debray.

—Espera —dijo Beauchamp—, seguro que no me engaño.

—¿Qué sucede?

—¡Es ella!

—¿A quién te refieres?

—Decían que se había marchado.

—¿Mademoiselle Eugénie? —dijo Château-Renaud—. ¿Ha regresado?

—No, sino su madre.

—¿Madame Danglars? ¡Qué tontería! ¡Imposible! —dijo Château-Renaud—. ¿Apenas diez días después de la fuga de su hija y tres días después de la bancarrota de su esposo?

Debray se sonrojó levemente y siguió con la mirada la dirección de la mirada de Beauchamp.

—Vamos —dijo—, es solo una dama velada, alguna princesa extranjera, quizá la madre de Cavalcanti. Pero estabas hablando de un tema muy interesante, Beauchamp.

—¿Yo?

—Sí; nos hablabas de la extraordinaria muerte de Valentine.

—Ah, sí, es cierto. Pero, ¿cómo es que Madame de Villefort no está aquí?

—Pobre, querida señora —dijo Debray—, sin duda está ocupada destilando bálsamos para los hospitales o preparando cosméticos para ella o sus amigas. ¿Sabes que gasta dos o tres mil coronas al año en ese pasatiempo? Pero me sorprende que no esté aquí. Me habría gustado verla, pues me cae muy bien.

—Y yo la detesto —dijo Château-Renaud.

—¿Por qué?

—No lo sé. ¿Por qué amamos? ¿Por qué odiamos? La detesto, por antipatía.

—O, más bien, por instinto.

—Tal vez. Pero volvamos a lo que decías, Beauchamp.

—Bien, ¿saben por qué mueren tantos en casa de M. de Villefort?

—“Tantos” está bien —dijo Château-Renaud.

—Amigo mío, encontrarás la palabra en Saint-Simon.

—Pero la cosa misma está en casa de M. de Villefort; pero volvamos al tema.

—Hablando de eso —dijo Debray—, Madame estaba haciendo averiguaciones sobre esa casa, que desde hace tres meses está colgada de negro.

—¿Quién es Madame? —preguntó Château-Renaud.

—¡La esposa del ministro, pardiez!

—¡Oh, perdón! Yo nunca visito a los ministros; eso se lo dejo a los príncipes.

—Realmente, antes solo brillabas, pero ahora resplandeces; ten compasión de nosotros, o, como Júpiter, nos consumirás.

—No volveré a hablar —dijo Château-Renaud—; te ruego que tengas compasión de mí y no tomes al pie de la letra cada palabra que digo.

—Vamos, intentemos llegar al final de nuestra historia, Beauchamp; te dije que ayer Madame me preguntó sobre el asunto; ilumíname y luego le comunicaré mi información.

—Bien, señores, la razón por la que mueren tantos (me gusta la palabra) en casa de M. de Villefort es que hay un asesino en la casa.

Los dos jóvenes se estremecieron, pues la misma idea se les había ocurrido más de una vez.

—¿Y quién es el asesino? —preguntaron al unísono.

—¡El joven Edouard! Una carcajada de los oyentes no desconcertó en lo más mínimo al orador, quien continuó: —Sí, señores; Edouard, el niño prodigio, que es todo un experto en el arte de matar.

—Estás bromeando.

—En absoluto. Ayer contraté a un sirviente que acababa de dejar la casa de M. de Villefort; pienso despedirlo mañana, porque come de manera descomunal, para compensar el ayuno al que lo sometió el terror en esa casa. Bien, escuchen.

—Te escuchamos.

—Parece que el querido niño se apoderó de un frasco que contenía alguna droga, que de vez en cuando usa contra quienes le han disgustado. Primero, M. y Madame de Saint-Méran incurrieron en su desagrado, así que les vertió tres gotas de su elixir: tres gotas bastaron; luego siguió Barrois, el viejo sirviente de M. Noirtier, que a veces reprendía a este pequeño bribón; por lo tanto, recibió la misma cantidad del elixir; lo mismo ocurrió con Valentine, de quien estaba celoso; le dio la misma dosis que a los otros, y todo terminó para ella igual que para los demás.

—¿Pero qué tonterías nos estás contando? —dijo Château-Renaud.

—Sí, es una historia extraordinaria —dijo Beauchamp—, ¿no es así?

—Es absurdo —dijo Debray.

—Ah —dijo Beauchamp—, ¿dudas de mí? Bueno, puedes preguntarle a mi criado, o mejor dicho, a quien dejará de ser mi criado mañana; fue el tema de conversación en la casa.

—¿Y ese elixir, dónde está? ¿Qué es?

—El niño lo oculta.

—¿Pero dónde lo encontró?

—En el laboratorio de su madre.

—¿Entonces su madre guarda venenos en su laboratorio?

—¿Cómo voy a saberlo? Me interrogas como un fiscal del rey. Solo repito lo que me han contado, y como mi informante, no puedo hacer más. El pobre diablo no quiso comer nada, por miedo.

—¡Es increíble!

—No, amigo mío, no es nada increíble. El año pasado viste pasar por la Rue Richelieu a ese niño que se divertía matando a sus hermanos y hermanas clavándoles alfileres en las orejas mientras dormían. La generación que nos sigue es muy precoz.

—Vamos, Beauchamp —dijo Château-Renaud—, apuesto lo que quieras a que no crees ni una palabra de todo lo que nos has contado. Pero no veo aquí al conde de Montecristo.

—Está agotado —dijo Debray—; además, no podría presentarse en público, ya que ha sido víctima de los Cavalcanti, quienes, al parecer, se le presentaron con cartas de crédito falsas y lo estafaron por cien mil francos bajo la hipótesis de ese principado.

—A propósito, señor de Château-Renaud —preguntó Beauchamp—, ¿cómo está Morrel?

—Ma foi, he ido tres veces sin lograr verlo ni una sola vez. Sin embargo, su hermana no parecía inquieta y me dijo que, aunque no lo había visto en dos o tres días, estaba segura de que se encontraba bien.

—Ah, ahora que lo pienso, el conde de Montecristo no puede aparecer en la sala —dijo Beauchamp.

—¿Por qué no?

—Porque es actor en el drama.

—¿Entonces ha asesinado a alguien?

—No, al contrario, quisieron asesinarlo a él. Sabes que fue al salir de su casa cuando el señor de Caderousse fue asesinado por su amigo Benedetto. Sabes que el famoso chaleco fue hallado en su casa, conteniendo la carta que detuvo la firma del contrato matrimonial. ¿Ves el chaleco? Ahí está, todo ensangrentado, sobre el escritorio, como testimonio del crimen.

—Ah, muy bien.

—Silencio, señores, aquí viene el tribunal; regresemos a nuestros lugares.

Se oyó un ruido en la sala; el sargento llamó a sus dos protegidos con un enérgico «¡ejem!» y el portero, apareciendo, gritó con esa voz aguda peculiar de su oficio, desde los tiempos de Beaumarchais:

—¡El tribunal, señores!