Capítulo XI — El Ogro corso

Al ver esta agitación, Luis XVIII apartó violentamente de sí la mesa en la que estaba sentado.

—¿Qué le sucede, barón? —exclamó—. Parece usted completamente consternado. ¿Su inquietud tiene algo que ver con lo que me ha contado el señor de Blacas, y que el señor de Villefort acaba de confirmar? El señor de Blacas se dirigió de repente hacia el barón, pero el susto del cortesano abogó en favor de la indulgencia del estadista; y además, dadas las circunstancias, le convenía mucho más que el prefecto de policía triunfara sobre él a que él humillara al prefecto.

—Señor... —balbuceó el barón.

—¿Y bien, qué sucede? —preguntó Luis XVIII. El ministro de policía, cediendo a un impulso de desesperación, estuvo a punto de arrojarse a los pies de Luis XVIII, quien retrocedió un paso y frunció el ceño.

—¿Va usted a hablar? —dijo.

—¡Oh, señor, qué desgracia tan terrible! Realmente, soy digno de compasión. ¡Jamás podré perdonarme!

—Señor —dijo Luis XVIII—, le ordeno que hable.

—Pues bien, señor, el usurpador salió de Elba el 26 de febrero y desembarcó el 1 de marzo.

—¿Y dónde? ¿En Italia? —preguntó el rey con ansiedad.

—En Francia, señor; en un pequeño puerto, cerca de Antibes, en el golfo de Juan.

—El usurpador desembarcó en Francia, cerca de Antibes, en el golfo de Juan, a doscientas cincuenta leguas de París, el 1 de marzo, ¡y usted sólo se entera hoy, 3 de marzo! Bien, señor, lo que me dice es imposible. Debe haber recibido un informe falso, o se ha vuelto loco.

—¡Ay, señor, es demasiado cierto! Luis hizo un gesto de indescriptible ira y alarma, y luego se irguió como si ese golpe repentino lo hubiera alcanzado al mismo tiempo en el corazón y en el rostro.

—¡En Francia! —exclamó—. ¡El usurpador en Francia! Entonces no vigilaron a ese hombre. ¿Quién sabe? Quizá estaban incluso aliados con él.

—Oh, señor —exclamó el duque de Blacas—, ¡el señor Dandré no es hombre al que se pueda acusar de traición! Señor, todos hemos estado ciegos, y el ministro de policía ha compartido esa ceguera general, nada más.

—Pero... —dijo Villefort, y luego, conteniéndose de pronto, guardó silencio; después continuó—: Perdone, señor —dijo, inclinándose—, mi celo me ha traicionado. ¿Se dignará su majestad excusarme?

—Hable, señor, hable sin temor —respondió Luis—. Usted solo nos advirtió del peligro; ahora intente ayudarnos con el remedio.

—Señor —dijo Villefort—, el usurpador es detestado en el sur; y me parece que si se aventura en el sur, sería fácil levantar Languedoc y Provenza contra él.

—Sí, sin duda —respondió el ministro—; pero está avanzando por Gap y Sisteron.

—¿Avanzando... está avanzando? —dijo Luis XVIII—. ¿Entonces avanza hacia París? El ministro de policía guardó un silencio que equivalía a una confesión completa.

—¿Y Dauphiné, señor? —preguntó el rey a Villefort—. ¿Cree posible levantar allí también a la gente, como en Provenza?

—Señor, lamento comunicar a su majestad un hecho cruel; pero el sentimiento en Dauphiné es completamente opuesto al de Provenza o Languedoc. Los montañeses son bonapartistas, señor.

—Entonces —murmuró Luis—, estaba bien informado. ¿Y cuántos hombres tenía con él?

—No lo sé, señor —respondió el ministro de policía.

—¿Cómo, que no lo sabe? ¿Ha descuidado obtener información sobre ese punto? Por supuesto, no tiene importancia —añadió, con una sonrisa demoledora.

—Señor, fue imposible saberlo; el despacho simplemente informaba del desembarco y de la ruta tomada por el usurpador.

—¿Y cómo llegó ese despacho a usted? —preguntó el rey. El ministro inclinó la cabeza y, mientras un profundo rubor cubría sus mejillas, balbuceó:

—Por telégrafo, señor. Luis XVIII avanzó un paso y cruzó los brazos sobre el pecho como lo habría hecho Napoleón.

—Así que —exclamó, palideciendo de ira—, siete ejércitos aliados y unidos derribaron a ese hombre. Un milagro del cielo me devolvió al trono de mis padres tras veinticinco años de exilio. Durante esos veinticinco años, no he escatimado esfuerzos para comprender al pueblo de Francia y los intereses que me han sido confiados; y ahora, cuando veo el fruto de mis deseos casi al alcance de la mano, ¡el poder que tengo se desmorona y me hace pedazos!

—¡Señor, es la fatalidad! —murmuró el ministro, sintiendo que la presión de las circunstancias, por ligera que fuera para el destino, era demasiado para la fuerza humana.

—Entonces es cierto lo que nuestros enemigos dicen de nosotros. ¡No hemos aprendido nada, no hemos olvidado nada! Si me traicionaran como a él, me consolaría; pero estar rodeado de personas elevadas por mí a puestos de honor, que deberían velar por mí más que por sí mismas —pues mi fortuna es la suya—, antes de mí no eran nada, después de mí no serán nada y perecerán miserablemente por incapacidad... ¡ineptitud! Oh, sí, señor, tiene razón: ¡es la fatalidad!

El ministro se encogió ante esta explosión de sarcasmo. El señor de Blacas se secó el sudor de la frente. Villefort sonrió para sí mismo, pues sentía su importancia acrecentada.

—Caer —continuó el rey Luis, que a primera vista había sondeado el abismo sobre el que pendía la monarquía—, caer y enterarse de esa caída por telégrafo. ¡Oh, preferiría subir al cadalso de mi hermano, Luis XVI, que descender así la escalera de las Tullerías expulsado por el ridículo! El ridículo, señor... usted no conoce su poder en Francia, ¡y sin embargo debería conocerlo!

—Señor, señor —murmuró el ministro—, por piedad...

—Acérquese, señor de Villefort —prosiguió el rey, dirigiéndose al joven, que, inmóvil y sin aliento, escuchaba una conversación de la que dependía el destino de un reino—. Acérquese y dígale a este señor que es posible saber de antemano todo lo que él no ha sabido.

—Señor, realmente era imposible conocer secretos que ese hombre ocultaba a todo el mundo.

—¿Realmente imposible? Sí, esa es una gran palabra, señor. Por desgracia, hay grandes palabras, como hay grandes hombres; los he medido. ¿Realmente imposible para un ministro que tiene una oficina, agentes, espías y un millón y medio de francos para gastos reservados, saber lo que ocurre a sesenta leguas de la costa de Francia? Pues bien, vea, aquí tiene a un caballero que no disponía de ninguno de esos recursos, un caballero, sólo un simple magistrado, que supo más que usted con toda su policía, y que habría salvado mi corona si, como usted, hubiera tenido el poder de dirigir un telégrafo. La mirada del ministro de policía se posó con rencor contenido en Villefort, quien inclinó la cabeza con modestia triunfante.

—No lo digo por usted, Blacas —continuó Luis XVIII—; pues si no ha descubierto nada, al menos ha tenido el buen sentido de perseverar en sus sospechas. Cualquier otro que no fuera usted habría considerado insignificante la revelación del señor de Villefort, o bien dictada por ambición venal. Estas palabras aludían a los sentimientos que el ministro de policía había expresado con tanta seguridad una hora antes.

Villefort comprendió la intención del rey. Cualquier otra persona quizá se habría dejado embriagar por tan halagador elogio; pero temía hacerse un enemigo mortal del ministro de policía, aunque veía que Dandré estaba irremediablemente perdido. En efecto, el ministro, que en la plenitud de su poder no había logrado descubrir el secreto de Napoleón, podía, desesperado por su caída, interrogar a Dantès y así poner al descubierto los motivos del complot de Villefort. Comprendiendo esto, Villefort acudió en ayuda del abatido ministro, en vez de contribuir a aplastarlo.

—Señor —dijo Villefort—, la rapidez de este suceso debe probar a su majestad que el desenlace está en manos de la Providencia; lo que su majestad se complace en atribuirme como profunda perspicacia se debe simplemente al azar, y yo he sabido aprovechar ese azar, como un buen y devoto servidor, nada más. No me atribuya más de lo que merezco, señor, para que su majestad nunca tenga ocasión de retractarse de la primera opinión que ha tenido a bien formarse de mí. El ministro de policía agradeció al joven con una mirada elocuente, y Villefort comprendió que había logrado su propósito; es decir, que sin perder la gratitud del rey, se había ganado la amistad de alguien en quien, en caso de necesidad, podría confiar.

—Está bien —prosiguió el rey—. Y ahora, señores —continuó, volviéndose hacia el señor de Blacas y el ministro de policía—, ya no tengo necesidad de ustedes, pueden retirarse; lo que queda por hacer corresponde al ministerio de la guerra.

—Afortunadamente, señor —dijo el señor de Blacas—, podemos confiar en el ejército; su majestad sabe cómo todos los informes confirman su lealtad y apego.

—No me hable de informes, duque, porque ahora sé qué confianza debo depositar en ellos. Sin embargo, hablando de informes, barón, ¿qué ha sabido respecto al asunto de la calle Saint-Jacques?

—¡El asunto de la Rue Saint-Jacques! —exclamó Villefort, sin poder reprimir una exclamación. Luego, deteniéndose de pronto, añadió—: Perdone, sire, pero mi devoción a su majestad me ha hecho olvidar, no el respeto que le profeso, pues está demasiado arraigado en mi corazón, sino las reglas de la etiqueta.

—Continúe, continúe, señor —respondió el rey—; hoy se ha ganado el derecho de hacer preguntas aquí.

—Sire —intervino el ministro de policía—, hace un momento vine a traer a su majestad información reciente que había obtenido sobre este asunto, cuando la atención de su majestad fue atraída por el terrible suceso ocurrido en el golfo, y ahora estos hechos dejarán de interesar a su majestad.

—Al contrario, señor, al contrario —dijo Luis XVIII—, este asunto me parece que guarda una conexión decidida con el que ocupa nuestra atención, y la muerte del general Quesnel quizá nos ponga en la pista directa de una gran conspiración interna. Al oír el nombre del general Quesnel, Villefort tembló.

—Todo apunta a la conclusión, sire —dijo el ministro de policía—, de que la muerte no fue resultado de un suicidio, como creímos al principio, sino de un asesinato. Al parecer, el general Quesnel acababa de salir de un club bonapartista cuando desapareció. Una persona desconocida estuvo con él esa mañana y concertó una cita en la Rue Saint-Jacques; desgraciadamente, el ayuda de cámara del general, que le estaba arreglando el cabello cuando entró el desconocido, oyó mencionar la calle, pero no alcanzó a oír el número. Mientras el ministro de policía relataba esto al rey, Villefort, que parecía tener la vida pendiente de los labios del orador, se ponía alternativamente rojo y pálido. El rey lo miró.

—¿No cree usted, señor de Villefort, como yo, que el general Quesnel, a quien creían afecto al usurpador, pero que en realidad me era enteramente devoto, ha perecido víctima de una emboscada bonapartista?

—Es probable, sire —respondió Villefort—. ¿Pero es todo lo que se sabe?

—Están tras la pista del hombre que concertó la cita con él.

—¿Tras su pista? —dijo Villefort.

—Sí, el criado ha dado su descripción. Es un hombre de unos cincuenta a cincuenta y dos años, de tez oscura, ojos negros cubiertos por cejas espesas y un bigote grueso. Vestía un levitón azul abotonado hasta el cuello y llevaba en el ojal la roseta de oficial de la Legión de Honor. Ayer se siguió a una persona que correspondía exactamente a esta descripción, pero se le perdió de vista en la esquina de la Rue de la Jussienne y la Rue Coq-Héron. Villefort se apoyó en el respaldo de un sillón, pues a medida que el ministro de policía hablaba sentía que las piernas le flaqueaban; pero al saber que el desconocido había escapado a la vigilancia del agente que lo seguía, volvió a respirar.

—Continúe buscando a ese hombre, señor —dijo el rey al ministro de policía—; porque si, como estoy casi convencido, el general Quesnel, que nos habría sido tan útil en este momento, ha sido asesinado, sus asesinos, bonapartistas o no, serán cruelmente castigados. Villefort necesitó de todo su aplomo para no traicionar el terror que le inspiró esta declaración del rey.

—Qué extraño —continuó el rey, con cierta aspereza—; la policía cree que ha resuelto todo el asunto cuando dice: «Se ha cometido un asesinato», y más aún cuando puede añadir: «Y estamos tras la pista de los culpables».

—Sire, confío en que su majestad quedará plenamente satisfecho al menos en este punto.

—Ya veremos. No lo detendré más, señor de Villefort, pues debe de estar fatigado después de tan largo viaje; vaya a descansar. Por supuesto, ¿se alojó en casa de su padre? Un desvanecimiento invadió a Villefort.

—No, sire —respondió—, me hospedé en el Hotel de Madrid, en la Rue de Tournon.

—¿Pero lo ha visto?

—Sire, fui directamente al duque de Blacas.

—¿Pero lo verá entonces?

—No lo creo, sire.

—Ah, lo olvidaba —dijo Luis, sonriendo de modo que demostraba que todas esas preguntas no eran hechas sin un motivo—; olvidaba que usted y el señor Noirtier no están en los mejores términos posibles, y ese es otro sacrificio hecho a la causa real, por el cual debe ser recompensado.

—Sire, la bondad que su majestad se digna mostrarme es una recompensa que supera con mucho mi mayor ambición, así que no tengo nada más que pedir.

—No importa, señor, no lo olvidaremos; esté tranquilo. Mientras tanto (el rey aquí se quitó la cruz de la Legión de Honor que solía llevar sobre su abrigo azul, cerca de la cruz de San Luis, encima de la orden de Nuestra Señora del Monte Carmelo y San Lázaro, y se la entregó a Villefort)—, mientras tanto, tome esta cruz.

—Sire —dijo Villefort—, su majestad se equivoca; esta es una cruz de oficial.

—¡Ma foi! —dijo Luis XVIII—, tómela tal cual es, pues no tengo tiempo de conseguirle otra. Blacas, encárguese de que se expida y envíe el brevet al señor de Villefort. Los ojos de Villefort se llenaron de lágrimas de alegría y orgullo; tomó la cruz y la besó.

—Y ahora —dijo—, ¿puedo preguntar cuáles son las órdenes con que su majestad se digna honrarme?

—Descanse lo que necesite, y recuerde que si no puede servirme aquí en París, puede serme de gran utilidad en Marsella.

—Sire —respondió Villefort, inclinándose—, en una hora habré salido de París.

—Vaya, señor —dijo el rey—; y si llego a olvidarlo (la memoria de los reyes es corta), no tema en recordármelo. Barón, mande llamar al ministro de guerra. Blacas, quédese.

—Ah, señor —dijo el ministro de policía a Villefort, mientras salían de las Tullerías—, ha entrado usted por la puerta de la fortuna; su porvenir está hecho.

—¿Tardará mucho en llegar? —murmuró Villefort, saludando al ministro, cuya carrera estaba acabada, y mirando a su alrededor en busca de un coche de alquiler. Justo en ese momento pasó uno, al que hizo señas; dio su dirección al cochero y, al subir, se dejó llevar por sueños de ambición.

Diez minutos después, Villefort llegó a su hotel, ordenó que le prepararan caballos en dos horas y pidió que le llevaran el desayuno. Estaba a punto de comenzar su comida cuando el sonido de la campana resonó agudo y fuerte. El ayuda de cámara abrió la puerta y Villefort oyó que alguien pronunciaba su nombre.

—¿Quién podría saber que ya estoy aquí? —dijo el joven. El criado entró.

—Bueno —dijo Villefort—, ¿qué sucede? ¿Quién llamó? ¿Quién pregunta por mí?

—Un desconocido que no quiere dar su nombre.

—¡Un desconocido que no quiere dar su nombre! ¿Qué querrá de mí?

—Desea hablar con usted.

—¿Conmigo?

—Sí.

—¿Mencionó mi nombre?

—Sí.

—¿Cómo es esa persona?

—Pues, señor, un hombre de unos cincuenta años.

—¿Bajo o alto?

—De su misma estatura, señor.

—¿Moreno o rubio?

—Moreno, muy moreno; con ojos negros, cabello negro, cejas negras.

—¿Y cómo iba vestido? —preguntó Villefort rápidamente.

—Con un levitón azul, abotonado hasta arriba, decorado con la Legión de Honor.

—¡Es él! —dijo Villefort, palideciendo.

—¡Eh, pardieu! —dijo el individuo cuya descripción hemos dado dos veces, entrando por la puerta—, ¡cuánta ceremonia! ¿Es costumbre en Marsella que los hijos hagan esperar a sus padres en la antesala?

—¡Padre! —exclamó Villefort—, entonces no me equivoqué; estaba seguro de que debía ser usted.

—Pues bien, si tan seguro estaba —replicó el recién llegado, dejando su bastón en un rincón y su sombrero en una silla—, permítame decirle, querido Gérard, que no ha sido muy filial de su parte hacerme esperar en la puerta.

—Déjanos, Germain —dijo Villefort. El criado salió del aposento con evidentes muestras de asombro.