Capítulo XVIII — El tesoro

Cuando Dantès regresó a la mañana siguiente a la celda de su compañero de cautiverio, encontró a Faria sentado y con aspecto sereno. En el rayo de luz que entraba por la estrecha ventana de su celda, sostenía abierto con su mano izquierda —la única de la que, como se recordará, conservaba el uso— un pliego de papel que, por estar constantemente enrollado en un pequeño cilindro, tenía la forma de un tubo y no era fácil de mantener abierto. No habló, pero mostró el papel a Dantès.

—¿Qué es eso? —preguntó.

—Míralo —dijo el abate con una sonrisa.

—Lo he mirado con toda la atención posible —dijo Dantès—, y sólo veo un papel medio quemado, en el que hay trazos de caracteres góticos inscritos con una especie de tinta peculiar.

—Este papel, amigo mío —dijo Faria—, puedo ahora confesártelo, ya que tengo la prueba de tu fidelidad: este papel es mi tesoro, del cual, desde este día, la mitad te pertenece.

El sudor brotó en la frente de Dantès. ¡Hasta ese día y por cuánto tiempo!—se había abstenido de hablar del tesoro, que había traído sobre el abate la acusación de locura. Por instintiva delicadeza, Edmond había preferido evitar cualquier mención de ese tema doloroso, y Faria había guardado igual silencio. Había tomado el silencio del anciano como un retorno a la razón; y ahora, esas pocas palabras pronunciadas por Faria, después de una crisis tan penosa, parecían indicar una grave recaída en la alienación mental.

—¿Tu tesoro? —balbuceó Dantès. Faria sonrió.

—Sí —dijo—. Tienes, en verdad, un alma noble, Edmond, y veo por tu palidez y agitación lo que pasa en tu corazón en este momento. No, ten la seguridad, no estoy loco. Ese tesoro existe, Dantès, y si no me ha sido permitido poseerlo, tú lo harás. Sí, tú. Nadie quiso escucharme ni creerme, porque todos pensaban que estaba loco; pero tú, que debes saber que no lo estoy, escúchame, y créeme después si quieres.

—¡Ay! —murmuró Edmond para sí—, ¡es una recaída terrible! Sólo faltaba este golpe. Luego dijo en voz alta—: Mi querido amigo, tu ataque quizá te ha fatigado; ¿no sería mejor que descansaras un poco? Mañana, si quieres, escucharé tu relato; pero hoy deseo cuidarte con esmero. Además —añadió—, un tesoro no es algo por lo que debamos apresurarnos.

—Al contrario, es un asunto de suma importancia, Edmond —respondió el anciano—. ¿Quién sabe si mañana, o pasado mañana, no vendrá el tercer ataque? ¿Y entonces no habrá terminado todo? Sí, en verdad, muchas veces he pensado, con una amarga alegría, que esas riquezas, que harían la fortuna de una docena de familias, se perderán para siempre para esos hombres que me persiguen. Esta idea era para mí una especie de venganza, y la saboreaba lentamente en la noche de mi calabozo y la desesperación de mi cautiverio. Pero ahora he perdonado al mundo por amor a ti; ahora que te veo joven y con un futuro prometedor, ahora que pienso en todo lo que puede resultarte de la buena fortuna de tal revelación, me estremezco ante cualquier demora y tiemblo de no poder asegurar a alguien tan digno como tú la posesión de tan inmensa fortuna oculta.

Edmond volvió la cabeza con un suspiro.

—Persistes en tu incredulidad, Edmond —continuó Faria—. Mis palabras no te han convencido. Veo que necesitas pruebas. Bien, lee este papel, que nunca he mostrado a nadie.

—Mañana, querido amigo —dijo Edmond, deseoso de no ceder a la locura del anciano—. Creí que habíamos convenido en no hablar de eso hasta mañana.

—Entonces no hablaremos de ello hasta mañana; pero lee este papel hoy.

—No lo irritaré —pensó Edmond, y tomando el papel, del que faltaba la mitad —sin duda quemada por algún accidente—, leyó:

“este tesoro, que puede ascender a dos...

de coronas romanas en el más lejano a...

de la segunda abertura qu...

declaro que pertenece sólo a él...

heredero.

25 de abril de 149...”

—¿Y bien? —dijo Faria, cuando el joven terminó de leer.

—Pues —respondió Dantès—, no veo más que líneas rotas y palabras inconexas, que el fuego ha vuelto ilegibles.

—Sí, para ti, amigo mío, que las lees por primera vez; pero no para mí, que he palidecido sobre ellas durante muchas noches de estudio, y he reconstruido cada frase, completado cada pensamiento.

—¿Y crees haber descubierto el significado oculto?

—Estoy seguro de ello, y tú mismo lo juzgarás; pero primero escucha la historia de este papel.

—¡Silencio! —exclamó Dantès—. Se acercan pasos. Me voy. ¡Adiós!

Y Dantès, feliz de escapar a la historia y explicación que seguramente confirmarían su creencia en la inestabilidad mental de su amigo, se deslizó como una serpiente por el estrecho pasadizo; mientras Faria, reanimado por su alarma con cierta actividad, empujó la piedra a su lugar con el pie y la cubrió con una estera para evitar con mayor eficacia ser descubierto.

Era el gobernador, quien, al enterarse de la enfermedad de Faria por el carcelero, había venido en persona a verlo.

Faria se incorporó para recibirlo, evitando todo gesto para ocultar al gobernador la parálisis que ya lo había medio postrado de muerte. Su temor era que el gobernador, conmovido por compasión, ordenara trasladarlo a mejores aposentos y así lo separara de su joven compañero. Pero afortunadamente no fue así, y el gobernador se marchó, convencido de que el pobre loco, por quien en su corazón sentía cierto afecto, sólo sufría una ligera indisposición.

Durante ese tiempo, Edmond, sentado en su cama con la cabeza entre las manos, trataba de reunir sus pensamientos dispersos. Faria, desde su primer encuentro, había sido en todos los aspectos tan racional y lógico, tan maravillosamente sagaz, que no podía comprender cómo tanta sabiduría en todo podía ir unida a la locura. ¿Estaba Faria engañado respecto a su tesoro, o estaba el mundo entero engañado respecto a Faria?

Dantès permaneció en su celda todo el día, sin atreverse a regresar junto a su amigo, pensando así aplazar el momento en que debería convencerse, de una vez por todas, de que el abate estaba loco; ¡tal convicción sería tan terrible!

Pero, hacia la tarde, después de la hora habitual de la visita, Faria, al no ver aparecer al joven, intentó moverse y recorrer la distancia que los separaba. Edmond se estremeció al oír los esfuerzos dolorosos que hacía el anciano para arrastrarse; su pierna estaba inerte y ya no podía usar uno de sus brazos. Edmond se vio obligado a ayudarlo, pues de otro modo no habría podido entrar por la pequeña abertura que conducía a la celda de Dantès.

—Aquí estoy, persiguiéndote sin piedad —dijo con una benévola sonrisa—. Pensaste escapar de mi generosidad, pero es en vano. Escúchame.

Edmond vio que no había escapatoria, y colocando al anciano en su cama, se sentó en el taburete junto a él.

—Sabes —dijo el abate— que fui secretario y amigo íntimo del cardenal Spada, el último de los príncipes de ese nombre. A este digno señor le debo toda la felicidad que conocí. No era rico, aunque la riqueza de su familia se había vuelto proverbial, y oí muchas veces la frase: “Tan rico como un Spada”. Pero él, como la opinión pública, vivía de esa reputación de riqueza; su palacio era mi paraíso. Fui tutor de sus sobrinos, que ya han muerto; y cuando se quedó solo en el mundo, traté, con absoluta devoción a su voluntad, de compensarle todo lo que había hecho por mí durante diez años de incesante bondad. La casa del cardenal no tenía secretos para mí. A menudo había visto a mi noble protector anotando antiguos volúmenes y buscando con avidez entre polvorientos manuscritos familiares. Un día, al reprocharle sus búsquedas infructuosas y lamentar el abatimiento de ánimo que le seguía, me miró y, sonriendo amargamente, abrió un volumen relativo a la Historia de la Ciudad de Roma. Allí, en el capítulo veinte de la Vida del Papa Alejandro VI, estaban las siguientes líneas, que nunca podré olvidar:

“Las grandes guerras de la Romaña habían terminado; César Borgia, que había completado su conquista, necesitaba dinero para comprar toda Italia. El papa también necesitaba dinero para concluir los asuntos con Luis XII, rey de Francia, que seguía siendo formidable pese a sus recientes reveses; y era necesario, por tanto, recurrir a algún plan lucrativo, lo que resultaba muy difícil en la empobrecida situación de la exhausta Italia. Su santidad tuvo una idea. Decidió crear dos cardenales.”

“Eligiendo a dos de los más grandes personajes de Roma, especialmente hombres ricos—ésta era la recompensa que el Santo Padre esperaba. En primer lugar, podía vender los grandes cargos y espléndidas dignidades que los cardenales ya poseían; y luego tenía los dos birretes para vender además. Había un tercer objetivo en mente, que aparecerá más adelante.

“El papa y César Borgia encontraron primero a los dos futuros cardenales; eran Giovanni Rospigliosi, quien ocupaba cuatro de las más altas dignidades de la Santa Sede, y César Spada, uno de los más nobles y ricos de la nobleza romana; ambos sintieron el gran honor de recibir tal favor del papa. Eran ambiciosos, y César Borgia pronto halló compradores para sus nombramientos. El resultado fue que Rospigliosi y Spada pagaron por ser cardenales, y otras ocho personas pagaron por los cargos que los cardenales ocupaban antes de su ascenso, y así ochocientas mil coronas ingresaron a las arcas de los especuladores.

“Es tiempo ya de pasar a la última parte de la especulación. El papa colmó de atenciones a Rospigliosi y Spada, les confirió las insignias del cardenalato y los indujo a arreglar sus asuntos y establecer su residencia en Roma. Luego, el papa y César Borgia invitaron a los dos cardenales a cenar. Esto fue motivo de discusión entre el Santo Padre y su hijo. César pensó que podían emplear uno de los medios que siempre tenía listos para sus amigos, es decir, en primer lugar, la famosa llave que se entregaba a ciertas personas con la petición de que fueran a abrir un armario designado. Esta llave tenía una pequeña punta de hierro—una negligencia del cerrajero. Al presionar para abrir el armario, cuya cerradura era difícil, la persona era pinchada por esa pequeña punta y moría al día siguiente. Luego estaba el anillo con cabeza de león, que César usaba cuando quería saludar a sus amigos con un apretón de manos. El león mordía la mano así favorecida, y al cabo de veinticuatro horas, la mordedura era mortal.

“César propuso a su padre que pidieran a los cardenales abrir el armario, o que les dieran la mano; pero Alejandro VI respondió: ‘En cuanto a los dignos cardenales, Spada y Rospigliosi, invitemos a ambos a cenar, algo me dice que recuperaremos ese dinero. Además, olvidas, César, que una indigestión se manifiesta de inmediato, mientras que un pinchazo o una mordedura ocasionan un retraso de uno o dos días.’ César cedió ante tan contundente razonamiento, y en consecuencia, los cardenales fueron invitados a cenar.

“La mesa fue servida en una viña propiedad del papa, cerca de San Pierdarena, un encantador retiro que los cardenales conocían muy bien de oídas. Rospigliosi, muy orgulloso de sus nuevas dignidades, acudió con buen apetito y su actitud más complaciente. Spada, hombre prudente y muy apegado a su único sobrino, un joven capitán de grandes promesas, tomó papel y pluma y redactó su testamento. Luego envió aviso a su sobrino para que lo esperara cerca de la viña; pero al parecer el criado no lo encontró.

“Spada sabía lo que significaban esas invitaciones; desde que el cristianismo, tan eminentemente civilizador, había progresado en Roma, ya no era un centurión quien venía de parte del tirano con el mensaje: ‘César quiere que mueras’, sino un legado a latere, que llegaba con una sonrisa en los labios para decir de parte del papa: ‘Su santidad le ruega que cene con él.’

“Spada partió alrededor de las dos hacia San Pierdarena. El papa lo esperaba. Lo primero que atrajo la mirada de Spada fue la de su sobrino, con el uniforme completo, y César Borgia prodigándole las más marcadas atenciones. Spada palideció, mientras César lo miraba con aire irónico, lo que demostraba que había previsto todo y que la trampa estaba bien tendida.

“Comenzaron la cena y Spada solo pudo preguntar a su sobrino si había recibido su mensaje. El sobrino respondió que no; comprendiendo perfectamente el sentido de la pregunta. Ya era demasiado tarde, pues ya había bebido una copa de excelente vino, colocada para él expresamente por el mayordomo del papa. Spada, en ese mismo momento, vio acercarse otra botella, que le insistieron en probar. Una hora después, un médico declaró que ambos habían sido envenenados al comer hongos. Spada murió en el umbral de la viña; el sobrino expiró en la puerta de su casa, haciendo señales que su esposa no pudo comprender.

“Entonces César y el papa se apresuraron a apoderarse de la herencia, con el pretexto de buscar los papeles del difunto. Pero la herencia consistía solo en esto, un trozo de papel en el que Spada había escrito:—‘Lego a mi querido sobrino mis cofres, mis libros y, entre otros, mi breviario con las esquinas de oro, que le ruego conserve en recuerdo de su afectuoso tío.’

“Los herederos buscaron por todas partes, admiraron el breviario, se apropiaron de los muebles y se sorprendieron mucho de que Spada, el hombre rico, fuera en realidad el más miserable de los tíos—ningún tesoro—a menos que fueran los de la ciencia, contenidos en la biblioteca y los laboratorios. Eso era todo. César y su padre buscaron, examinaron, escrutaron, pero no hallaron nada, o al menos muy poco; no más de unos pocos miles de coronas en vajilla de plata y aproximadamente lo mismo en dinero en efectivo; pero el sobrino tuvo tiempo de decirle a su esposa antes de morir: ‘Busca bien entre los papeles de mi tío; hay un testamento.’

“Buscaron aún más minuciosamente que los augustos herederos, pero fue en vano. Había dos palacios y una viña detrás de la colina Palatina; pero en aquellos días la propiedad raíz no tenía mucho valor, y los dos palacios y la viña quedaron para la familia, pues estaban fuera del alcance de la rapacidad del papa y su hijo. Pasaron meses y años. Alejandro VI murió envenenado,—ya sabes por qué error. César, envenenado al mismo tiempo, escapó mudando de piel como una serpiente; pero la nueva piel quedó manchada por el veneno hasta parecer la de un tigre. Luego, obligado a abandonar Roma, fue y se hizo matar oscuramente en una escaramuza nocturna, apenas mencionada en la historia.

“Tras la muerte del papa y el exilio de su hijo, se supuso que la familia Spada recuperaría la espléndida posición que había tenido antes de la época del cardenal; pero no fue así. Los Spada permanecieron en una posición incierta, un misterio envolvía ese oscuro asunto, y el rumor público era que César, mejor político que su padre, se había llevado del papa la fortuna de los dos cardenales. Digo los dos, porque el cardenal Rospigliosi, que no tomó ninguna precaución, fue completamente despojado.

“Hasta aquí,” dijo Faria, interrumpiendo el hilo de su relato, “esto te parecerá muy insignificante, ¿verdad?”

“Oh, amigo mío,” exclamó Dantès, “al contrario, me parece estar leyendo una narración interesantísima; continúa, te lo ruego.”

“Lo haré. La familia comenzó a acostumbrarse a su oscuridad. Pasaron los años, y entre los descendientes hubo soldados, otros diplomáticos; algunos eclesiásticos, otros banqueros; unos se enriquecieron y otros se arruinaron. Llego ahora al último de la familia, de quien fui secretario—el conde de Spada. Le oí quejarse a menudo de la desproporción entre su rango y su fortuna; y le aconsejé invertir todo lo que tenía en una renta vitalicia. Así lo hizo, y duplicó sus ingresos. El célebre breviario permaneció en la familia, y estaba en posesión del conde. Había pasado de padres a hijos; pues la singular cláusula del único testamento hallado, hizo que se le considerara una verdadera reliquia, conservada en la familia con supersticiosa veneración. Era un libro iluminado, con hermosos caracteres góticos, y tan recargado de oro, que un criado lo llevaba siempre delante del cardenal en los días de gran solemnidad.

“Al ver papeles de toda clase,—títulos, contratos, pergaminos, que se conservaban en los archivos de la familia, todos descendientes del cardenal envenenado, yo, a mi vez, examiné los inmensos legajos de documentos, como veinte sirvientes, intendentes y secretarios antes que yo; pero a pesar de las más exhaustivas investigaciones, no encontré—nada. Sin embargo, había leído, incluso escrito una historia precisa de la familia Borgia, con el único propósito de asegurarme si algún aumento de fortuna les había ocurrido tras la muerte del cardenal César Spada; pero solo pude rastrear la adquisición de los bienes del cardenal Rospigliosi, su compañero de infortunio.

“Estaba entonces casi seguro de que la herencia no había beneficiado ni a los Borgia ni a la familia, sino que había quedado sin poseedor, como los tesoros de Las mil y una noches, que duermen en el seno de la tierra bajo la mirada del genio. Busqué, revisé, conté, calculé mil y mil veces los ingresos y gastos de la familia durante trescientos años. Fue inútil. Yo permanecía en mi ignorancia, y el conde de Spada en su pobreza.

“Mi patrón murió. Había reservado de su renta vitalicia sus papeles de familia, su biblioteca, compuesta por cinco mil volúmenes, y su famoso breviario. Todo esto me lo legó, junto con mil coronas romanas que tenía en efectivo, con la condición de que hiciera celebrar misas de aniversario por el descanso de su alma, y que redactara un árbol genealógico y una historia de su casa. Todo esto lo cumplí escrupulosamente. Tranquilízate, mi querido Edmond, estamos cerca de la conclusión.

“En 1807, un mes antes de que me arrestaran y quince días después de la muerte del conde de Spada, el 25 de diciembre (verás enseguida cómo esa fecha quedó grabada en mi memoria), estaba leyendo, por milésima vez, los papeles que estaba ordenando, pues el palacio se había vendido a un extraño y yo iba a dejar Roma para instalarme en Florencia, con la intención de llevar conmigo los doce mil francos que poseía, mi biblioteca y el famoso breviario. Cansado de trabajar siempre en lo mismo y vencido por una pesada comida que había ingerido, apoyé la cabeza en las manos y me quedé dormido alrededor de las tres de la tarde.

“Desperté cuando el reloj daba las seis. Levanté la cabeza; estaba en completa oscuridad. Llamé para pedir luz, pero como nadie acudió, decidí buscar una por mí mismo. De hecho, no era más que anticiparme a las costumbres sencillas que pronto me vería obligado a adoptar. Tomé una vela de cera en una mano y, con la otra, tanteé en busca de un trozo de papel (pues mi caja de fósforos estaba vacía) con el que pensaba encender la vela en la pequeña llama que aún brillaba entre las brasas. Sin embargo, temiendo usar algún papel valioso, dudé un momento, hasta que recordé que había visto en el famoso breviario, que estaba sobre la mesa junto a mí, un viejo papel amarillento por el tiempo, que había servido de marcador durante siglos, conservado allí por deseo de los herederos. Lo busqué, lo encontré, lo enrollé y, acercándolo a la llama moribunda, lo encendí.

“Pero bajo mis dedos, como por arte de magia, a medida que el fuego ascendía, vi aparecer caracteres amarillentos en el papel. Lo apreté en mi mano, apagué la llama lo más rápido que pude, encendí mi vela en el propio fuego y abrí el papel arrugado con una emoción indescriptible, reconociendo, al hacerlo, que esos caracteres habían sido trazados con tinta misteriosa y simpática, que solo aparecía al exponerla al fuego; casi un tercio del papel había sido consumido por la llama. Era ese papel que leíste esta mañana; léelo de nuevo, Dantès, y luego completaré para ti las palabras incompletas y el sentido fragmentado.”

Faria, con aire triunfal, ofreció el papel a Dantès, quien esta vez leyó las siguientes palabras, trazadas con una tinta de color rojizo semejante al óxido:

“Este día 25 de abril de 1498, si...

Alejandro VI, y temiendo que no...

quiera convertirse en mi heredero, y re...

y Bentivoglio, que fueron envenenados,...

mi único heredero, que he en...

y ha visitado conmigo, es decir, en...

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joyas, diamantes, piedras preciosas; que solo yo...

puede ascender a casi dos mil...

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caleta al este en línea recta. Dos abier...

en estas cuevas; el tesoro está en el ángulo más ale...

el cual lego y dejo en...

como mi único heredero.

“25 de abril de 1498.

“Cæs...

“Y ahora,” dijo el abate, “lee este otro papel;” y presentó a Dantès una segunda hoja con fragmentos de líneas escritas, que Edmond leyó así:

“...do invitado a cenar por Su Santidad

...contento con hacerme pagar mi sombrero,

...me reserva la suerte de los cardenales Caprara

...declaro a mi sobrino, Guido Spada

...rrado en un lugar que él conoce

...las cuevas de la pequeña

...eedor de lingotes, oro, dinero,

...conozco la existencia de este tesoro, que

...llones de coronas romanas, y que él

...ca de la pequeña

...dos aberturas se han hecho

...ngulo en la segunda;

...tidad para él

...ar † Spada.”

Faria lo observaba con una mirada excitada.

“Y ahora,” dijo, cuando vio que Dantès había leído la última línea, “une los dos fragmentos y júzgalo por ti mismo.” Dantès obedeció, y las piezas unidas dieron lo siguiente:

“Este día 25 de abril de 1498, si...do invitado a cenar por Su Santidad Alejandro VI, y temiendo que no...contento con hacerme pagar mi sombrero, quiera convertirse en mi heredero, y re...me reserva la suerte de los cardenales Caprara y Bentivoglio, que fueron envenenados,...declaro a mi sobrino, Guido Spada, mi único heredero, que he en...rrado en un lugar que él conoce y ha visitado conmigo, es decir, en...las cuevas de la pequeña Isla de Montecristo, todo lo que pos...eedor de lingotes, oro, dinero, joyas, diamantes, piedras preciosas; que solo yo...conozco la existencia de este tesoro, que puede ascender a casi dos mil...llones de coronas romanas, y que él encontrará al levantar la vigésima ro...ca de la pequeña caleta al este en línea recta. Dos abert...uras se han hecho en estas cuevas; el tesoro está en el ángulo más ale...ngulo en la segunda; el cual lego y dejo en...tidad para él como mi único heredero. “25 de abril de 1498. “Cæs...ar † Spada.”

“Bien, ¿lo comprendes ahora?” preguntó Faria.

“Es la declaración del cardenal Spada y el testamento tan largamente buscado,” respondió Edmond, aún incrédulo.

“¡Sí; mil veces sí!”

“¿Y quién lo completó tal como está ahora?”

“Yo. Ayudado por el fragmento restante, adiviné el resto; midiendo la longitud de las líneas por las del papel y deduciendo el sentido oculto por medio de lo que en parte se revelaba, como nos guiamos en una caverna por el pequeño rayo de luz que hay sobre nosotros.”

“¿Y qué hiciste cuando llegaste a esa conclusión?”

“Decidí partir, y partí en ese mismo instante, llevando conmigo el inicio de mi gran obra, la unidad del reino italiano; pero durante algún tiempo la policía imperial (que en ese periodo, muy al contrario de lo que Napoleón deseaba en cuanto tuvo un hijo, quería la partición de las provincias) me tenía vigilado; y mi apresurada partida, cuya causa no pudieron adivinar, despertó sus sospechas, por lo que fui arrestado justo en el momento en que salía de Piombino.

“Ahora,” continuó Faria, dirigiéndose a Dantès con una expresión casi paternal, “ahora, querido amigo, sabes tanto como yo. Si alguna vez escapamos juntos, la mitad de ese tesoro será tuya; si muero aquí y tú logras escapar solo, todo te pertenecerá.”

“Pero,” preguntó Dantès vacilante, “¿no hay en el mundo otro poseedor legítimo de ese tesoro más que nosotros?”

“No, no, puedes estar tranquilo en ese aspecto; la familia está extinguida. El último conde de Spada, además, me hizo su heredero, legándome este simbólico breviario, y me legó todo lo que contenía; no, no, quédate tranquilo en ese punto. Si ponemos las manos sobre esa fortuna, podremos disfrutarla sin remordimiento.”

“¿Y dices que ese tesoro asciende a——”

“Dos millones de coronas romanas; casi trece millones de nuestro dinero.”

“¡Imposible!” exclamó Dantès, atónito ante la enorme suma.

“¿Imposible? ¿y por qué?” preguntó el anciano. “La familia Spada era una de las más antiguas y poderosas del siglo XV; y en aquellos tiempos, cuando faltaban otras oportunidades de inversión, tales acumulaciones de oro y joyas no eran nada raras; aún hoy existen familias romanas que mueren de hambre, aunque poseen casi un millón en diamantes y joyas, heredados y que no pueden tocar.”

Edmond pensó que estaba soñando; vacilaba entre la incredulidad y la alegría.

“Solo he guardado este secreto tanto tiempo para probar tu carácter y luego sorprenderte,” continuó Faria. “Si hubiéramos escapado antes de mi ataque de catalepsia, te habría conducido a Montecristo; ahora,” añadió con un suspiro, “serás tú quien me lleve allí. Bien, Dantès, ¿no me das las gracias?”

“Ese tesoro te pertenece, querido amigo,” respondió Dantès, “y solo a ti. No tengo derecho alguno sobre él. No soy pariente tuyo.”

“Eres mi hijo, Dantès,” exclamó el anciano. “Eres el hijo de mi cautiverio. Mi profesión me condena al celibato. Dios te ha enviado para consolar, al mismo tiempo, al hombre que no pudo ser padre y al prisionero que no pudo ser libre.”

Y Faria extendió el brazo que aún podía mover hacia el joven, quien se arrojó a su cuello y lloró.