Capítulo XXIV — La cueva secreta

El sol casi había alcanzado el meridiano, y sus rayos abrasadores caían de lleno sobre las rocas, que parecían sentir el calor. Miles de saltamontes, ocultos entre los arbustos, chirriaban con una nota monótona y apagada; las hojas de los mirtos y los olivos se mecían y susurraban al viento. A cada paso que daba Edmond, espantaba a los lagartos que brillaban con tonos esmeralda; a lo lejos veía las cabras salvajes saltando de peñasco en peñasco. En una palabra, la isla estaba habitada, y sin embargo Edmond se sentía solo, guiado por la mano de Dios.

Sentía una sensación indescriptible, algo parecida al temor, ese miedo a la luz del día que incluso en el desierto nos hace temer que somos observados y vigilados. Este sentimiento era tan fuerte que, en el momento en que Edmond iba a comenzar su labor, se detuvo, dejó la piqueta, tomó su fusil, subió a la cima de la roca más alta y desde allí miró en todas direcciones.

Pero no era hacia Córcega, cuyas casas podía distinguir; ni hacia Cerdeña; ni hacia la isla de Elba, con sus asociaciones históricas; ni hacia la línea casi imperceptible que solo el ojo experimentado de un marinero podía reconocer como la costa de Génova la orgullosa y Livorno la comercial, hacia donde dirigía su mirada. Era hacia el bergantín que había partido en la mañana y la tartana que acababa de zarpar, donde Edmond fijaba sus ojos.

El primero estaba desapareciendo en los estrechos de Bonifacio; el otro, siguiendo dirección opuesta, estaba a punto de rodear la isla de Córcega.

Esta visión lo tranquilizó. Entonces miró los objetos cercanos. Vio que se hallaba en el punto más alto de la isla: una estatua sobre este vasto pedestal de granito, sin que nada humano se divisara a la vista, mientras el océano azul golpeaba la base de la isla y la cubría con un borde de espuma. Luego descendió con paso cauteloso y lento, pues temía que un accidente similar al que tan hábilmente había fingido pudiera ocurrirle en realidad.

Dantès, como hemos dicho, había seguido las marcas a lo largo de las rocas, y había notado que conducían a una pequeña ensenada, oculta como el baño de alguna antigua ninfa. Esta ensenada era lo suficientemente ancha en su boca y profunda en el centro como para permitir la entrada de una pequeña embarcación del tipo balandra, que quedaría perfectamente oculta de la vista.

Siguiendo entonces la pista que, en manos del abate Faria, había sido tan hábilmente utilizada para guiarlo a través del laberinto dedálico de probabilidades, pensó que el cardenal Spada, ansioso de no ser observado, había entrado en la ensenada, ocultado su pequeña barca, seguido la línea marcada por las muescas en la roca y, al final de ella, había enterrado su tesoro. Esta idea fue la que llevó a Dantès de nuevo a la roca circular. Solo una cosa desconcertaba a Edmond y destruía su teoría. ¿Cómo pudo esta roca, que pesaba varias toneladas, haber sido colocada en ese lugar sin la ayuda de muchos hombres?

De pronto, una idea cruzó por su mente. En vez de levantarla, pensó, la han bajado. Y saltó de la roca para inspeccionar la base donde antes se hallaba.

Pronto percibió que se había formado una pendiente, y la roca había deslizado por ella hasta detenerse en el lugar que ahora ocupaba. Una gran piedra había servido de cuña; se habían colocado pedernales y guijarros alrededor para ocultar el orificio; esta especie de mampostería había sido cubierta con tierra, y allí habían crecido hierba y maleza, el musgo se había adherido a las piedras, los mirtos habían echado raíces, y la vieja roca parecía estar fija a la tierra.

Dantès apartó la tierra con cuidado y detectó, o creyó detectar, el ingenioso artificio. Atacó este muro, cementado por la mano del tiempo, con su piqueta. Tras diez minutos de trabajo, el muro cedió y se abrió un agujero lo bastante grande para introducir el brazo.

Dantès fue y cortó el olivo más fuerte que pudo encontrar, le quitó las ramas, lo introdujo en el agujero y lo usó como palanca. Pero la roca era demasiado pesada y estaba demasiado firmemente encajada para ser movida por un solo hombre, aunque fuera Hércules. Dantès vio que debía atacar la cuña. ¿Pero cómo?

Echó una mirada a su alrededor y vio el cuerno lleno de pólvora que su amigo Jacopo le había dejado. Sonrió; la infernal invención le serviría para este propósito.

Con la ayuda de su piqueta, Dantès, al modo de un pionero que ahorra trabajo, cavó una mina entre la roca superior y la que la sostenía, la llenó de pólvora y luego hizo una mecha enrollando su pañuelo en salitre. La encendió y se retiró.

La explosión no tardó en seguir; la roca superior fue levantada de su base por la fuerza terrible de la pólvora; la inferior voló en pedazos; miles de insectos escaparon por la abertura que Dantès había formado previamente, y una enorme serpiente, como el demonio guardián del tesoro, se deslizó en espirales oscuras y desapareció.

Dantès se acercó a la roca superior, que ahora, sin ningún apoyo, se inclinaba hacia el mar. El intrépido buscador de tesoros la rodeó y, eligiendo el lugar donde parecía más susceptible de ser atacada, colocó su palanca en una de las grietas y empleó todas sus fuerzas para mover la masa.

La roca, ya sacudida por la explosión, vaciló sobre su base. Dantès redobló sus esfuerzos; parecía uno de los antiguos titanes que arrancaban montañas para arrojarlas contra el padre de los dioses. La roca cedió, rodó, rebotó de un punto a otro y finalmente desapareció en el océano.

En el lugar que había ocupado quedó un espacio circular, dejando al descubierto un anillo de hierro incrustado en una losa cuadrada.

Dantès lanzó un grito de alegría y sorpresa; nunca un primer intento había sido coronado con un éxito más perfecto. Le habría gustado continuar, pero sus rodillas temblaban, su corazón latía con tal violencia y su vista se nublaba tanto, que se vio obligado a detenerse.

Este sentimiento duró solo un momento. Edmond introdujo su palanca en el anillo y empleó todas sus fuerzas; la losa cedió y dejó al descubierto unos escalones que descendían hasta perderse en la oscuridad de una gruta subterránea.

Cualquier otro habría avanzado con un grito de júbilo. Dantès palideció, vaciló y reflexionó.

«Vamos», se dijo a sí mismo, «sé hombre. Estoy acostumbrado a la adversidad. No debo dejarme abatir por el descubrimiento de que he sido engañado. ¿De qué serviría entonces todo lo que he sufrido? El corazón se rompe cuando, después de haberse elevado con halagüeñas esperanzas, ve destruidas todas sus ilusiones. Faria ha soñado esto; el cardenal Spada no enterró ningún tesoro aquí; tal vez nunca vino, o si vino, César Borgia, el intrépido aventurero, el sigiloso e incansable saqueador, lo siguió, descubrió sus huellas, las siguió como yo, levantó la piedra y, descendiendo antes que yo, no me ha dejado nada.»

Permaneció inmóvil y pensativo, con los ojos fijos en la sombría abertura que se abría a sus pies.

«Ahora que no espero nada, ahora que ya no albergo la menor esperanza, el final de esta aventura se convierte simplemente en una cuestión de curiosidad.» Y volvió a quedarse inmóvil y pensativo.

«Sí, sí; esta es una aventura digna de figurar en la variada carrera de ese bandido real. Este hecho fabuloso no era más que un eslabón en una larga cadena de maravillas. Sí, Borgia ha estado aquí, una antorcha en una mano, una espada en la otra, y a veinte pasos, al pie de esta roca, tal vez dos guardias vigilaban por tierra y mar, mientras su amo descendía, como estoy a punto de descender yo, disipando la oscuridad ante su imponente avance.»

«¿Pero cuál fue el destino de los guardias que así poseían su secreto?», se preguntó Dantès a sí mismo.

«El destino», respondió sonriendo, «de aquellos que enterraron a Alarico y fueron sepultados con el cadáver.»

«Sin embargo, si hubiera venido», pensó Dantès, «habría encontrado el tesoro, y Borgia, él que comparaba a Italia con una alcachofa que podía devorar hoja por hoja, conocía demasiado bien el valor del tiempo como para perderlo volviendo a colocar esta roca. Voy a bajar.»

Entonces descendió, una sonrisa en los labios, murmurando esa última palabra de la filosofía humana: «¡Quizá!»

Pero en vez de la oscuridad y la atmósfera espesa y mefítica que esperaba encontrar, Dantès vio una luz tenue y azulada, que, al igual que el aire, entraba no solo por la abertura que acababa de formar, sino por las grietas e intersticios de la roca, visibles desde fuera, y por donde podía distinguir el cielo azul y las ramas ondulantes de las encinas perennes, y los zarcillos de las enredaderas que crecían en las rocas.

Después de permanecer algunos minutos en la caverna, cuya atmósfera era más cálida que húmeda, el ojo de Dantès, habituado como estaba a la oscuridad, pudo penetrar hasta los rincones más remotos de la gruta, que era de granito y brillaba como diamantes.

«¡Ay!», dijo Edmond sonriendo, «estos son los tesoros que ha dejado el cardenal; y el buen abate, viendo en sueños estos muros relucientes, se ha entregado a esperanzas engañosas.»

Pero recordó las palabras del testamento, que sabía de memoria. “En el ángulo más alejado de la segunda abertura”, decía el testamento del cardenal. Solo había encontrado la primera gruta; ahora debía buscar la segunda. Dantès continuó su búsqueda. Reflexionó que esa segunda gruta debía penetrar más profundamente en la isla; examinó las piedras y tanteó una parte de la pared donde imaginaba que existía la abertura, disimulada por precaución.

La piqueta golpeó por un momento con un sonido sordo que hizo brotar gruesas gotas de sudor en la frente de Dantès. Al fin, le pareció que una parte de la pared emitía un eco más hueco y profundo; avanzó con ansiedad y, con la rapidez de percepción que solo posee un prisionero, vio que allí, con toda probabilidad, debía estar la abertura.

Sin embargo, él, como César Borgia, conocía el valor del tiempo; y, para evitar un trabajo infructuoso, tanteó todas las demás paredes con su piqueta, golpeó la tierra con la culata de su fusil, y al no encontrar nada sospechoso, regresó a la parte de la pared de donde provenía el sonido consolador que antes había escuchado.

Volvió a golpearla, y con mayor fuerza. Entonces ocurrió algo singular. Al golpear la pared, trozos de estuco, similar al que se usa en los fondos de los arabescos, se desprendieron y cayeron al suelo en láminas, dejando al descubierto una gran piedra blanca. La abertura de la roca había sido cerrada con piedras, luego se aplicó ese estuco y se pintó para imitar el granito. Dantès golpeó con el extremo afilado de la piqueta, que se introdujo entre las hendiduras.

Era allí donde debía cavar.

Pero, por un extraño juego de emociones, a medida que se hacían más fuertes las pruebas de que Faria no se había equivocado, su corazón desfallecía y un sentimiento de desaliento se apoderaba de él. Esta última prueba, en vez de darle nuevas fuerzas, se las quitó; la piqueta descendió, o más bien cayó; la dejó en el suelo, pasó la mano por su frente y subió de nuevo las escaleras, alegando como excusa el deseo de asegurarse de que nadie lo vigilaba, pero en realidad porque sentía que estaba a punto de desmayarse.

La isla estaba desierta, y el sol parecía cubrirla con su mirada ardiente; a lo lejos, algunas pequeñas barcas de pesca salpicaban el seno del océano azul.

Dantès no había probado bocado, pero en ese momento no pensaba en el hambre; apresuradamente bebió unas gotas de ron y volvió a entrar en la caverna.

La piqueta, que antes le había parecido tan pesada, ahora era como una pluma en sus manos; la tomó y atacó la pared. Tras varios golpes, percibió que las piedras no estaban cementadas, sino simplemente colocadas una sobre otra y cubiertas con estuco; introdujo la punta de la piqueta y, usando el mango como palanca, pronto vio con alegría cómo la piedra giraba como sobre bisagras y caía a sus pies.

Ya no tenía más que hacer que, con el diente de hierro de la piqueta, atraer hacia sí las piedras una a una. La abertura ya era lo suficientemente grande para que pudiera entrar, pero esperando, aún podía aferrarse a la esperanza y retrasar la certeza de la desilusión. Por fin, tras nuevas vacilaciones, Dantès entró en la segunda gruta.

La segunda gruta era más baja y sombría que la primera; el aire, que solo podía entrar por la abertura recién formada, tenía el olor mefítico que a Dantès le había sorprendido no encontrar en la caverna exterior. Esperó para permitir que el aire puro desplazara la atmósfera viciada, y luego avanzó.

A la izquierda de la abertura había un ángulo oscuro y profundo. Pero para los ojos de Dantès no había oscuridad. Observó a su alrededor en esa segunda gruta; estaba, como la primera, vacía.

El tesoro, si existía, estaba enterrado en ese rincón. Al fin había llegado el momento; dos pies de tierra removidos, y el destino de Dantès quedaría decidido.

Avanzó hacia el ángulo y, reuniendo todo su valor, atacó el suelo con la piqueta. Al quinto o sexto golpe, la piqueta chocó contra una sustancia de hierro. Jamás dobló de funeral, jamás campana de alarma, produjo mayor efecto en quien la escuchaba. Si Dantès no hubiera encontrado nada, no habría palidecido más.

Volvió a clavar la piqueta en la tierra y encontró la misma resistencia, pero no el mismo sonido.

“Es un cofre de madera reforzado con hierro”, pensó.

En ese momento, una sombra pasó rápidamente frente a la abertura; Dantès tomó su fusil, saltó por la abertura y subió la escalera. Una cabra salvaje había pasado ante la boca de la cueva y pastaba a poca distancia. Hubiera sido una ocasión favorable para asegurarse la cena; pero Dantès temía que el disparo de su fusil atrajera la atención.

Reflexionó un momento, cortó una rama de un árbol resinoso, la encendió en el fuego donde los contrabandistas habían preparado su desayuno y descendió con esa antorcha.

Quería verlo todo. Se acercó al hoyo que había cavado y ahora, con la ayuda de la antorcha, vio que su piqueta había golpeado realmente hierro y madera. Clavó la antorcha en el suelo y reanudó su labor.

En un instante despejó un espacio de un metro de largo por sesenta centímetros de ancho, y Dantès pudo ver un cofre de roble, reforzado con acero labrado; en el centro de la tapa vio grabado en una placa de plata, aún sin mancha, el escudo de armas de la familia Spada: es decir, una espada en palo sobre un escudo ovalado, como todos los blasones italianos, y coronado por un sombrero de cardenal.

Dantès los reconoció fácilmente; Faria se los había dibujado tantas veces. Ya no cabía duda: el tesoro estaba allí; nadie se habría tomado tantas molestias para ocultar un cofre vacío. En un instante apartó todos los obstáculos y vio sucesivamente la cerradura, situada entre dos candados, y las dos asas en cada extremo, todo tallado como se hacía en aquella época, cuando el arte volvía preciosos los metales más comunes.

Dantès tomó las asas y trató de levantar el cofre; le fue imposible. Intentó abrirlo; la cerradura y los candados estaban asegurados; esos fieles guardianes no parecían dispuestos a entregar su tesoro. Dantès introdujo el extremo afilado de la piqueta entre el cofre y la tapa, y presionando con todas sus fuerzas sobre el mango, rompió los cierres. Las bisagras cedieron a su vez y cayeron, aún sujetando fragmentos de la madera, y el cofre quedó abierto.

A Edmond lo invadió el vértigo; amartilló su fusil y lo dejó a su lado. Luego cerró los ojos, como hacen los niños para ver en la resplandeciente noche de su imaginación más estrellas de las que hay en el firmamento; después los abrió de nuevo y quedó inmóvil, asombrado.

Tres compartimientos dividían el cofre. En el primero, resplandecían montones de monedas de oro; en el segundo, se alineaban lingotes de oro sin pulir, que no tenían otro atractivo que su valor; en el tercero, Edmond tomó puñados de diamantes, perlas y rubíes, que al caer unos sobre otros sonaban como granizo contra el vidrio.

Después de tocar, palpar y examinar esos tesoros, Edmond corrió por las cavernas como un hombre poseído por el frenesí; saltó sobre una roca desde donde podía contemplar el mar. ¡Estaba solo, solo con esos tesoros innumerables, inauditos! ¿Estaba despierto o era solo un sueño? ¿Era una visión pasajera o estaba frente a la realidad?

Hubiera querido contemplar su oro, y sin embargo no tenía fuerzas; por un instante apoyó la cabeza en sus manos, como para impedir que sus sentidos lo abandonaran, y luego corrió como loco por las rocas de Montecristo, aterrorizando a las cabras salvajes y asustando a las aves marinas con sus gritos y gestos; después regresó y, aún incapaz de creer en la evidencia de sus sentidos, se precipitó en la gruta y se encontró ante esa mina de oro y joyas.

Esta vez cayó de rodillas y, juntando las manos convulsivamente, pronunció una oración inteligible solo para Dios. Pronto se calmó y se sintió más feliz, pues solo entonces comenzó a comprender su dicha.

Entonces se dispuso a contar su fortuna. Había mil lingotes de oro, cada uno de dos a tres kilos; luego apiló veinticinco mil coronas, cada una de un valor aproximado de ochenta francos de nuestro dinero, y que llevaban la efigie de Alejandro VI y sus predecesores; y vio que el cofre no estaba ni a la mitad vacío. Y midió diez puñados dobles de perlas, diamantes y otras gemas, muchas de las cuales, montadas por los más famosos orfebres, valían más allá de su valor intrínseco.

Dantès vio cómo la luz desaparecía gradualmente, y temiendo ser sorprendido en la caverna, la abandonó, con el fusil en la mano. Un pedazo de galleta y una pequeña cantidad de ron formaron su cena, y robó unas horas de sueño, acostado sobre la boca de la cueva.

Fue una noche de alegría y terror, como las que ese hombre de emociones extraordinarias ya había experimentado dos o tres veces en su vida.