Capítulo XXXII — El despertar

Cuando Franz volvió en sí, le parecía seguir aún en un sueño. Se creyó en un sepulcro, al que apenas penetraba, por compasión, un rayo de sol. Extendió la mano y tocó piedra; se incorporó y se encontró tendido sobre su burnús, en un lecho de brezo seco, muy suave y fragante. La visión había huido; y como si las estatuas no hubieran sido más que sombras del sepulcro, se desvanecieron al despertar él.

Avanzó varios pasos hacia el punto de donde provenía la luz, y a toda la excitación de su sueño sucedió la calma de la realidad. Descubrió que estaba en una gruta, se dirigió hacia la salida y, a través de una especie de tragaluz, vio un mar azul y un cielo de azur. El aire y el agua brillaban bajo los rayos del sol matutino; en la orilla, los marineros estaban sentados, charlando y riendo; y a unos diez metros de ellos, la barca estaba anclada, ondulando graciosamente sobre el agua.

Allí, durante algún tiempo, disfrutó de la brisa fresca que jugaba en su frente, y escuchó el rumor de las olas en la playa, que dejaban contra las rocas un encaje de espuma tan blanca como la plata. Por un rato permaneció sin reflexión ni pensamiento, entregado al divino encanto que reside en las cosas de la naturaleza, especialmente después de un sueño fantástico; luego, poco a poco, aquella visión del mundo exterior, tan sereno, tan puro, tan grandioso, le recordó la ilusión de su visión y despertó de nuevo su memoria. Recordó su llegada a la isla, su presentación a un jefe de contrabandistas, un palacio subterráneo lleno de esplendor, una excelente cena y una cucharada de hachís.

Sin embargo, aun a plena luz del día, le parecía que al menos había transcurrido un año desde que todo aquello había sucedido, tan profunda era la impresión que el sueño había dejado en su mente y tan fuerte el dominio que ejercía sobre su imaginación. Así, de vez en cuando, creía ver en medio de los marineros, sentado en una roca o balanceándose en la embarcación, a alguna de las sombras que habían compartido su sueño con miradas y besos. Por lo demás, su cabeza estaba perfectamente despejada y su cuerpo descansado; no sentía el más leve dolor de cabeza; al contrario, experimentaba cierta ligereza, una facultad para absorber el aire puro y disfrutar del brillante sol con más intensidad que nunca.

Se acercó alegremente a los marineros, quienes se levantaron en cuanto lo vieron; y el patrón, acercándose a él, dijo:

—El señor Simbad le deja sus saludos a su excelencia y nos encarga expresarle el pesar que siente por no poder despedirse en persona; pero espera que lo disculpe, ya que asuntos muy importantes lo llaman a Málaga.

—Entonces, Gaetano —dijo Franz—, ¿todo esto es real? ¿Existe un hombre que me ha recibido en esta isla, me ha agasajado como a un rey y se ha marchado mientras yo dormía?

—Existe tan ciertamente como puede ver su pequeño yate con todas las velas desplegadas; y si usa su catalejo, probablemente reconocerá a su anfitrión en medio de su tripulación.

Dicho esto, Gaetano señaló en dirección a una pequeña embarcación que navegaba hacia el extremo sur de Córcega. Franz ajustó su catalejo y lo dirigió hacia el yate. Gaetano no se equivocaba. En la popa, el misterioso desconocido estaba de pie mirando hacia la costa y sostenía un anteojo en la mano. Vestía como la noche anterior y agitó su pañuelo en señal de despedida a su huésped. Franz respondió al saludo agitando también su pañuelo, como intercambio de señales. Al cabo de un instante, se vio una ligera nube de humo en la popa del barco, que se elevó graciosamente al expandirse en el aire, y entonces Franz oyó una leve detonación.

—¿Lo oye? —observó Gaetano—. Se está despidiendo de usted.

El joven tomó su carabina y disparó al aire, aunque sin pensar que el ruido pudiera oírse a la distancia que separaba el yate de la orilla.

—¿Cuáles son las órdenes de su excelencia? —preguntó Gaetano.

—En primer lugar, préndeme una antorcha.

—Ah, sí, entiendo —respondió el patrón—, para encontrar la entrada al apartamento encantado. Con mucho gusto, su excelencia, si eso le divierte; y le traeré la antorcha que pide. Pero yo también he tenido la misma idea que usted, y dos o tres veces me ha venido el mismo capricho; pero siempre he desistido. Giovanni, enciende una antorcha —añadió— y dásela a su excelencia.

Giovanni obedeció. Franz tomó la lámpara y entró en la gruta subterránea, seguido por Gaetano. Reconoció el lugar donde había despertado por el lecho de brezo que allí se encontraba; pero fue en vano que recorrió con su antorcha toda la superficie exterior de la gruta. No vio nada, salvo que, por las huellas de humo, otros antes que él habían intentado lo mismo, y, como él, en vano. Sin embargo, no dejó un solo palmo de esa pared de granito, tan impenetrable como el porvenir, sin examinarlo minuciosamente; no vio una fisura sin introducir en ella la hoja de su cuchillo de caza, ni un saliente sin apoyarse y presionar con la esperanza de que cediera. Todo fue inútil; perdió dos horas en sus intentos, que resultaron finalmente del todo infructuosos. Al cabo de ese tiempo, abandonó la búsqueda y Gaetano sonrió.

Cuando Franz apareció de nuevo en la orilla, el yate no era ya más que una pequeña mancha blanca en el horizonte. Volvió a mirar con su catalejo, pero ni así pudo distinguir nada.

Gaetano le recordó que había venido con el propósito de cazar cabras, cosa que él había olvidado por completo. Tomó su escopeta y comenzó a recorrer la isla con el aire de quien cumple un deber más que de quien disfruta un placer; y al cabo de un cuarto de hora había matado una cabra y dos cabritos. Estos animales, aunque salvajes y ágiles como gamuzas, se parecían demasiado a las cabras domésticas, y Franz no pudo considerarlos como caza. Además, otras ideas, mucho más absorbentes, ocupaban su mente. Desde la noche anterior, había sido realmente el héroe de uno de los cuentos de Las mil y una noches, y se sentía irresistiblemente atraído hacia la gruta.

Entonces, a pesar del fracaso de su primera búsqueda, emprendió una segunda, después de haber pedido a Gaetano que asara uno de los dos cabritos. La segunda visita fue larga, y cuando regresó, el cabrito estaba asado y la comida lista. Franz se sentó en el mismo lugar donde la noche anterior su misterioso anfitrión lo había invitado a cenar; y vio el pequeño yate, ahora como una gaviota sobre la ola, continuar su vuelo hacia Córcega.

—Pero —observó a Gaetano—, usted me dijo que el señor Simbad iba a Málaga, y parece que se dirige hacia Porto-Vecchio.

—¿No recuerda —dijo el patrón— que le dije que entre la tripulación había dos bandidos corsos?

—Es cierto; y va a desembarcarlos —añadió Franz.

—Exactamente —respondió Gaetano—. Ah, dicen que es un hombre que no teme ni a Dios ni al diablo, y que en cualquier momento recorrería cincuenta leguas fuera de su ruta por hacerle un favor a un pobre diablo.

—Pero servicios como esos podrían involucrarlo con las autoridades del país donde practica esa clase de filantropía —dijo Franz.

—¿Y qué le importa eso? —replicó Gaetano riendo—. ¿O cualquier autoridad? Se burla de ellos. ¡Que intenten perseguirlo! Mire, para empezar, su yate no es un barco, sino un ave, y le ganaría a cualquier fragata tres nudos por cada nueve; y si se arrojara a la costa, ¿acaso no está seguro de encontrar amigos en todas partes?

Estaba perfectamente claro que el señor Simbad, el anfitrión de Franz, tenía el honor de estar en excelentes términos con los contrabandistas y bandidos de toda la costa del Mediterráneo, y así gozaba de privilegios excepcionales. En cuanto a Franz, ya no tenía ningún motivo para permanecer en Montecristo. Había perdido toda esperanza de descubrir el secreto de la gruta; por consiguiente, despachó su desayuno y, estando lista su barca, se apresuró a embarcarse, y pronto estuvieron en marcha. En el momento en que la barca inició su curso, perdieron de vista el yate, que desapareció en el golfo de Porto-Vecchio. Con él se borró el último vestigio de la noche anterior; y entonces la cena, Simbad, el hachís, las estatuas, todo se convirtió en un sueño para Franz.

La barca navegó todo el día y toda la noche, y a la mañana siguiente, cuando salió el sol, ya habían perdido de vista Montecristo.

Cuando Franz volvió a pisar tierra firme, olvidó, al menos por el momento, los acontecimientos que acababan de suceder, mientras concluía sus asuntos de placer en Florencia, y luego no pensó en otra cosa que en reunirse con su compañero, que lo esperaba en Roma.

Partió y, la tarde del sábado, llegó a la Place de la Douane en el coche de correo. Como ya hemos dicho, se había reservado una habitación con antelación, por lo que solo tuvo que dirigirse al hotel del señor Pastrini. Pero esto no resultó tan sencillo, pues las calles estaban abarrotadas de gente y Roma ya era presa de ese murmullo bajo y febril que precede a todos los grandes acontecimientos; y en Roma hay cuatro grandes acontecimientos cada año: el Carnaval, la Semana Santa, el Corpus Christi y la Fiesta de San Pedro.

El resto del año, la ciudad se encuentra en ese estado de apatía gris, entre la vida y la muerte, que la hace parecer una especie de estación entre este mundo y el siguiente: un lugar sublime, un descanso lleno de poesía y carácter, en el que Franz ya se había detenido cinco o seis veces, y cada vez lo encontraba más maravilloso e impresionante.

Por fin logró abrirse paso entre la multitud, que no dejaba de crecer y de volverse cada vez más bulliciosa, y llegó al hotel. Al preguntar por primera vez, le respondieron con la impertinencia propia de los cocheros de alquiler y los posaderos con la casa llena, que no había habitación para él en el Hôtel de Londres. Entonces envió su tarjeta al señor Pastrini y preguntó por Albert de Morcerf. Este plan tuvo éxito; el propio señor Pastrini acudió corriendo a él, disculpándose por haber hecho esperar a su excelencia, regañando a los camareros, quitándole el candelabro al portero, que estaba listo para abalanzarse sobre el viajero, y estaba a punto de conducirlo hasta Albert, cuando el propio Morcerf apareció.

El apartamento constaba de dos pequeñas habitaciones y un salón. Las dos habitaciones daban a la calle, hecho que el señor Pastrini comentó como una ventaja inapreciable. El resto del piso lo ocupaba un caballero muy rico, que se suponía era siciliano o maltés; pero el anfitrión no podía decidir a cuál de las dos naciones pertenecía el viajero.

—Muy bien, señor Pastrini —dijo Franz—; pero necesitamos cenar de inmediato y un carruaje para mañana y los días siguientes.

—En cuanto a la cena —respondió el posadero—, se la servirán enseguida; pero en cuanto al carruaje...

—¿Qué pasa con el carruaje? —exclamó Albert—. Vamos, vamos, señor Pastrini, nada de bromas; necesitamos un carruaje.

—Señor —respondió el anfitrión—, haremos todo lo posible por conseguirle uno; eso es todo lo que puedo decir.

—¿Y cuándo lo sabremos? —preguntó Franz.

—Mañana por la mañana —contestó el posadero.

—¡Ah, demonios! Entonces pagaremos más, eso es todo, lo veo claramente. En casa de Drake o de Aaron se pagan veinticinco liras los días comunes, y treinta o treinta y cinco liras más por día los domingos y festivos; sumen cinco liras diarias por extras, eso hace cuarenta, y asunto terminado.

—Me temo que aunque ofrezcamos el doble, no conseguiremos un carruaje.

—Entonces tendrán que poner caballos al mío. Es un poco peor para el viaje, pero no importa.

—No hay caballos.

Albert miró a Franz como un hombre que oye una respuesta que no comprende.

—¿Entiendes eso, querido Franz? ¿No hay caballos? —dijo—. ¿Pero no podemos conseguir caballos de posta?

—Han sido todos alquilados desde hace quince días, y no quedan más que los absolutamente necesarios para el servicio de postas.

—¿Qué podemos decir ante esto? —preguntó Franz.

—Yo digo que, cuando algo supera completamente mi comprensión, acostumbro a no insistir en ello, sino a pasar a otra cosa. ¿Está lista la cena, señor Pastrini?

—Sí, excelencia.

—Entonces, cenemos.

—¿Pero el carruaje y los caballos? —dijo Franz.

—Tranquilo, querido amigo; llegarán a su debido tiempo, solo es cuestión de cuánto nos cobrarán por ellos. Morcerf, entonces, con esa filosofía alegre que cree que nada es imposible para una bolsa llena o una billetera bien provista, cenó, se fue a la cama, durmió profundamente y soñó que recorría toda Roma en Carnaval en un coche tirado por seis caballos.