Capítulo IV — La conspiración

Danglars siguió a Edmond y a Mercédès con la mirada hasta que los dos enamorados desaparecieron tras uno de los ángulos del Fuerte Saint Nicolas; luego, al volverse, percibió a Fernand, que había caído, pálido y tembloroso, en su silla, mientras Caderousse balbuceaba las palabras de una canción de taberna.

—Bueno, mi querido señor —dijo Danglars a Fernand—, aquí hay un matrimonio que no parece hacer feliz a todo el mundo.

—Me lleva a la desesperación —dijo Fernand.

—¿Entonces amas a Mercédès?

—¡La adoro!

—¿Desde hace mucho?

—Desde que la conozco, siempre.

—Y te sientas ahí, arrancándote los cabellos, en vez de buscar un remedio para tu situación; no creí que ese fuera el modo de actuar de los tuyos.

—¿Qué quieres que haga? —dijo Fernand.

—¿Cómo voy a saberlo? ¿Es asunto mío? Yo no estoy enamorado de la señorita Mercédès; pero para ti, en palabras del evangelio: busca y encontrarás.

—Ya he encontrado.

—¿Qué?

—Apunalaría al hombre, pero la mujer me dijo que si alguna desgracia le ocurría a su prometido, ella se mataría.

—¡Bah! Las mujeres dicen esas cosas, pero nunca las cumplen.

—No conoces a Mercédès; lo que ella amenaza, lo cumple.

—¡Idiota! —murmuró Danglars—. Que se mate o no, ¿qué importa, con tal de que Dantès no sea capitán?

—Antes de que Mercédès muera —respondió Fernand, con acento de inquebrantable resolución—, ¡moriría yo mismo!

—¡Eso es lo que yo llamo amor! —dijo Caderousse con una voz más ebria que nunca—. Eso es amor, o no sé lo que es el amor.

—Vamos —dijo Danglars—, me pareces un buen sujeto y, cuélguenme, me gustaría ayudarte, pero...

—Sí —dijo Caderousse—, ¿pero cómo?

—Mi buen amigo —respondió Danglars—, estás tres cuartos borracho; termina la botella y lo estarás completamente. Bebe, entonces, y no te metas en lo que estamos discutiendo, porque eso requiere todo el ingenio y juicio frío de uno.

—¿Yo, borracho? —dijo Caderousse—. ¡Eso sí que es bueno! Podría beber cuatro botellas más como ésta; no son más grandes que frascos de colonia. Père Pamphile, ¡más vino!

Y Caderousse hizo sonar su vaso sobre la mesa.

—Decía usted, señor... —dijo Fernand, esperando con gran ansiedad el final de esa frase interrumpida.

—¿Qué decía yo? Lo he olvidado. Este borracho de Caderousse me ha hecho perder el hilo de mi frase.

—Borracho, si quieres; peor para los que temen al vino, porque es porque tienen malos pensamientos que temen que el licor les saque del corazón —y Caderousse empezó a cantar los dos últimos versos de una canción muy popular en la época:

‘Tous les méchants sont buveurs d’eau;

C’est bien prouvé par le déluge.’1

—Decía usted, señor, que le gustaría ayudarme, pero...

—Sí; pero añadí que, para ayudarte, bastaría con que Dantès no se casara con la que amas; y el matrimonio puede impedirse fácilmente, me parece, y sin que Dantès tenga que morir.

—Sólo la muerte puede separarlos —observó Fernand.

—Hablas como un tonto, amigo mío —dijo Caderousse—; y aquí está Danglars, que es un tipo despierto, listo, profundo, que te demostrará que estás equivocado. Demuéstralo, Danglars. He respondido por ti. Di que no hay necesidad de que Dantès muera; sería una lástima que así fuera. Dantès es buen muchacho; me gusta Dantès. Dantès, ¡a tu salud!

Fernand se levantó impaciente. —Déjalo hablar —dijo Danglars, conteniendo al joven—; borracho como está, no anda muy errado en lo que dice. La ausencia separa tanto como la muerte, y si los muros de una prisión se interpusieran entre Edmond y Mercédès, estarían tan separados como si él yaciera bajo una lápida.

—Sí; pero se sale de la prisión —dijo Caderousse, que, con el poco juicio que le quedaba, escuchaba ávidamente la conversación—, y cuando uno sale y se llama Edmond Dantès, busca venganza...

—¿Y eso qué importa? —murmuró Fernand.

—Y por qué, quisiera saber —insistió Caderousse—, ¿deberían meter a Dantès en prisión? No ha robado, ni matado, ni asesinado.

—¡Cállate! —dijo Danglars.

—¡No me callo! —replicó Caderousse—. Digo que quiero saber por qué deberían meter a Dantès en prisión; me gusta Dantès; Dantès, ¡a tu salud! —y se bebió otro vaso de vino.

Danglars vio en la mirada turbia del sastre el avance de su embriaguez, y volviéndose hacia Fernand, dijo: —Bueno, ya ves que no es necesario matarlo.

—Claro que no, si, como dijiste hace un momento, tienes los medios para hacer arrestar a Dantès. ¿Tienes esos medios?

—Se encuentran si se buscan. Pero, ¿por qué habría yo de meterme en el asunto? No es asunto mío.

—No sé por qué te metes —dijo Fernand, tomándole del brazo—; pero esto sí sé: tienes algún motivo de odio personal contra Dantès, porque quien odia nunca se equivoca en los sentimientos de los demás.

—¿Yo? ¿Motivos de odio contra Dantès? ¡Ninguno, te lo juro! Vi que eras infeliz, y tu infelicidad me interesó; eso es todo. Pero, ya que crees que actúo por cuenta propia, adiós, amigo mío, sal del asunto como mejor puedas —y Danglars se levantó como si fuera a marcharse.

—No, no —dijo Fernand, deteniéndolo—, ¡quédate! Al final de cuentas, me importa muy poco si tienes o no algún resentimiento contra Dantès. ¡Lo odio! Lo confieso abiertamente. Encuentra el medio, yo lo ejecutaré, siempre que no sea matar al hombre, porque Mercédès ha declarado que se matará si Dantès muere.

Caderousse, que había dejado caer la cabeza sobre la mesa, la levantó ahora y, mirando a Fernand con sus ojos apagados y vidriosos, dijo: —¡Matar a Dantès! ¿Quién habla de matar a Dantès? ¡No quiero que lo maten, no quiero! Es mi amigo, y esta mañana se ofreció a compartir su dinero conmigo, como yo compartí el mío con él. ¡No quiero que maten a Dantès, no quiero!

—¿Y quién ha dicho una palabra sobre matarlo, cabeza hueca? —replicó Danglars—. Sólo bromeábamos; brinda por su salud —añadió, llenando el vaso de Caderousse—, y no te metas con nosotros.

—¡Sí, sí, por la buena salud de Dantès! —dijo Caderousse, vaciando su vaso—, ¡por su salud! ¡su salud, hurra!

—Pero el medio, el medio —dijo Fernand.

—¿No se te ha ocurrido ninguno? —preguntó Danglars.

—¡No! Tú te comprometiste a encontrarlo.

—Cierto —respondió Danglars—; los franceses tienen sobre los españoles la superioridad de que los españoles rumian, mientras los franceses inventan.

—Entonces, inventa tú —dijo Fernand impaciente.

—Camarero —dijo Danglars—, pluma, tinta y papel.

—Pluma, tinta y papel —murmuró Fernand.

—Sí; soy sobrecargo, la pluma, la tinta y el papel son mis herramientas, y sin mis herramientas no sirvo para nada.

—Entonces, pluma, tinta y papel —gritó Fernand.

—Ahí tienes lo que quieres, en esa mesa —dijo el camarero.

—Tráelos aquí. —El camarero obedeció.

—Cuando uno piensa —dijo Caderousse, dejando caer la mano sobre el papel—, aquí hay con qué matar a un hombre más seguro que si lo esperáramos en la esquina de un bosque para asesinarlo. ¡Siempre he temido más a una pluma, una botella de tinta y una hoja de papel que a una espada o una pistola!

—El tipo no está tan borracho como parece —dijo Danglars—. Dale más vino, Fernand. Fernand llenó el vaso de Caderousse, quien, como el bebedor empedernido que era, levantó la mano del papel y tomó el vaso.

El catalán lo observó hasta que Caderousse, casi vencido por este nuevo asalto a sus sentidos, apoyó, o mejor dicho, dejó caer, su vaso sobre la mesa.

—¡Bien! —prosiguió el catalán, al ver el último destello de razón de Caderousse desvanecerse ante el último vaso de vino.

—Pues bien, yo diría, por ejemplo —continuó Danglars—, que si después de un viaje como el que acaba de hacer Dantès, en el que tocó la isla de Elba, alguien lo denunciara al procurador del rey como agente bonapartista...

—¡Yo lo denunciaré! —exclamó apresuradamente el joven.

—Sí, pero entonces te harán firmar tu declaración y te enfrentarán con aquel a quien hayas denunciado; yo te proporcionaré los medios de sostener tu acusación, porque conozco bien el hecho. Pero Dantès no podrá permanecer siempre en prisión, y un día u otro saldrá, y el día que salga, ¡ay de aquel que haya sido la causa de su encarcelamiento!

—Oh, no desearía nada mejor que él viniera a buscar pelea conmigo.

—¡Sí, y Mercédès! Mercédès, que te detestará si tienes la desgracia de arañar siquiera la piel de su querido Edmond.

—¡Es cierto! —dijo Fernand.

—No, no —prosiguió Danglars—; si resolvemos dar ese paso, sería mucho mejor tomar, como hago ahora, esta pluma, mojarla en esta tinta y escribir con la mano izquierda (para que no reconozcan la letra) la denuncia que proponemos. —Y Danglars, uniendo la práctica a la teoría, escribió con la mano izquierda, y con una letra distinta de la suya habitual, y totalmente diferente, las siguientes líneas, que entregó a Fernand, y que Fernand leyó en voz baja:

“El honorable señor procurador del rey es informado por un amigo del trono y de la religión, que un tal Edmond Dantès, segundo del navío Faraón, llegado esta mañana de Esmirna, tras haber hecho escala en Nápoles y Porto-Ferrajo, ha recibido de Murat una carta para el usurpador, y del usurpador una carta para el comité bonapartista de París. La prueba de este crimen se hallará al arrestarlo, pues la carta se encontrará en su poder, o en casa de su padre, o en su camarote a bordo del Faraón.”

“Muy bien,” continuó Danglars; “ahora tu venganza parece sensata, pues de ninguna manera puede volverse contra ti, y el asunto seguirá su propio curso; no hay más que doblar la carta como lo hago yo, y escribir en ella: ‘Al procurador del rey’, y todo queda arreglado.” Y Danglars escribió la dirección mientras hablaba.

“Sí, y todo queda arreglado,” exclamó Caderousse, quien, con un último esfuerzo de entendimiento, había seguido la lectura de la carta e instintivamente comprendía toda la desgracia que tal denuncia acarrearía. “Sí, y todo queda arreglado; sólo que será una infamia vergonzosa;” y extendió la mano para tomar la carta.

“Sí,” dijo Danglars, retirándola fuera de su alcance; “y como lo que digo y hago es sólo en broma, y yo, antes que nadie, lamentaría que le sucediera algo a Dantès—al digno Dantès—¡mira!” Y tomando la carta, la estrujó entre sus manos y la arrojó a un rincón de la glorieta.

“¡Muy bien!” dijo Caderousse. “Dantès es mi amigo, y no permitiré que lo maltraten.”

“¿Y quién piensa maltratarlo? Ciertamente ni yo ni Fernand,” dijo Danglars, levantándose y mirando al joven, que seguía sentado, pero cuya mirada estaba fija en la hoja de papel acusatoria arrojada en el rincón.

“En ese caso,” respondió Caderousse, “traigamos más vino. Quiero brindar por la salud de Edmond y la hermosa Mercedes.”

“Ya has bebido demasiado, borracho,” dijo Danglars; “y si sigues así, tendrás que dormir aquí, porque no podrás mantenerte en pie.”

“¿Yo?” dijo Caderousse, levantándose con toda la dignidad ofendida de un hombre ebrio, “¿no puedo mantenerme en pie? ¡Vamos, apuesto a que puedo subir al campanario de los Accoules, y sin tambalearme!”

“Hecho,” dijo Danglars, “acepto tu apuesta; pero mañana—hoy es hora de regresar. Dame tu brazo y vámonos.”

“Muy bien, vámonos,” dijo Caderousse; “pero no quiero tu brazo para nada. Vamos, Fernand, ¿no vuelves a Marsella con nosotros?”

“No,” dijo Fernand; “regresaré a los Catalanes.”

“Te equivocas. Ven con nosotros a Marsella—vamos.”

“No iré.”

“¿Cómo? ¿No irás? Bueno, como quieras, mi príncipe; aquí hay libertad para todos. Vamos, Danglars, y que el joven caballero regrese a los Catalanes si así lo prefiere.”

Danglars aprovechó el humor de Caderousse en ese momento para llevárselo hacia Marsella por la Porte Saint-Victor, tambaleándose mientras caminaba.

Cuando habían avanzado unos veinte metros, Danglars miró hacia atrás y vio a Fernand agacharse, recoger el papel arrugado y guardarlo en el bolsillo, para luego salir corriendo de la glorieta en dirección a Pillon.

“Vaya,” dijo Caderousse, “¡qué mentira ha dicho! Dijo que iba a los Catalanes y va hacia la ciudad. ¡Eh, Fernand! ¡Vienes con nosotros, muchacho!”

“Oh, no ves bien,” dijo Danglars; “ha tomado directamente el camino de las Vieilles Infirmeries.”

“Bueno,” dijo Caderousse, “hubiera jurado que giró a la derecha—¡qué traicionero es el vino!”

“Vamos, vamos,” se dijo Danglars para sí, “ahora el asunto está en marcha y seguirá su curso sin ayuda.”