Capítulo LIV — Agitación en la bolsa

Algunos días después de este encuentro, Albert de Morcerf visitó al conde de Montecristo en su casa de los Campos Elíseos, que ya había adquirido ese aspecto palaciego que la fortuna principesca del conde le permitía dar incluso a sus residencias más temporales. Venía a renovar los agradecimientos de Madame Danglars, que ya habían sido transmitidos al conde por medio de una carta firmada: "Baronesa Danglars, de soltera Hermine de Servieux."

Albert estaba acompañado por Lucien Debray, quien, uniéndose a la conversación de su amigo, añadió algunos cumplidos de paso, cuyo origen el talento del conde para la sutileza le permitió adivinar fácilmente. Estaba convencido de que la visita de Lucien se debía a un doble sentimiento de curiosidad, del cual la mayor parte provenía de la Rue de la Chaussée d’Antin. En resumen, Madame Danglars, al no poder examinar personalmente y en detalle la economía doméstica y las disposiciones del hogar de un hombre que regalaba caballos por valor de 30,000 francos y que iba a la ópera con una esclava griega adornada con diamantes por un millón de francos, había delegado esos ojos, por medio de los cuales acostumbraba ver, para que le dieran un fiel informe del modo de vida de ese personaje incomprensible. Pero el conde no parecía sospechar que pudiera haber la menor relación entre la visita de Lucien y la curiosidad de la baronesa.

—¿Está usted en comunicación constante con el barón Danglars? —preguntó el conde a Albert de Morcerf.

—Sí, conde, ¿recuerda lo que le dije?

—¿Todo sigue igual, entonces, en ese asunto?

—Está más decidido que nunca —dijo Lucien—, y considerando que ese comentario era todo lo que en ese momento debía decir, ajustó el monóculo a su ojo y, mordiendo la empuñadura dorada de su bastón, comenzó a recorrer el salón, examinando las armas y los cuadros.

—Ah —dijo Montecristo—, no esperaba que el asunto se resolviera tan pronto.

—Oh, las cosas siguen su curso sin nuestra ayuda. Mientras las olvidamos, van tomando su orden previsto; y cuando de nuevo dirigimos nuestra atención hacia ellas, nos sorprende el progreso que han hecho hacia el fin propuesto. Mi padre y el señor Danglars sirvieron juntos en España, mi padre en el ejército y el señor Danglars en el departamento de intendencia. Fue allí donde mi padre, arruinado por la revolución, y el señor Danglars, que nunca tuvo patrimonio alguno, sentaron las bases de sus respectivas fortunas.

—Sí —dijo Montecristo—, creo que el señor Danglars mencionó eso en una visita que le hice; y —continuó, lanzando una mirada de soslayo a Lucien, que hojeaba un álbum—, Mademoiselle Eugénie es bonita, creo recordar que ese es su nombre.

—Muy bonita, o mejor dicho, muy hermosa —respondió Albert—, pero de ese tipo de belleza que no aprecio; soy un desagradecido.

—Habla usted como si ya fuera su esposo.

—Ah —respondió Albert, a su vez mirando alrededor para ver qué hacía Lucien.

—En verdad —dijo Montecristo, bajando la voz—, no me parece que esté usted muy entusiasmado con ese matrimonio.

—Mademoiselle Danglars es demasiado rica para mí —respondió Morcerf—, y eso me asusta.

—Bah —exclamó Montecristo—, esa es una razón muy curiosa. ¿Acaso no es usted también rico?

—La renta de mi padre es de unos 50,000 francos al año; y quizá me dará diez o doce mil cuando me case.

—Eso, tal vez, no se considere una gran suma, especialmente en París —dijo el conde—; pero no todo depende de la riqueza, y es algo hermoso tener un buen nombre y ocupar una alta posición en la sociedad. Su nombre es célebre, su posición magnífica; y luego el conde de Morcerf es un soldado, y es agradable ver la integridad de un Bayardo unida a la pobreza de un Duguesclin; el desinterés es el rayo más brillante en el que puede brillar una noble espada. Por mi parte, considero que la unión con Mademoiselle Danglars es de lo más adecuada; ella lo enriquecerá a usted, y usted la ennoblecerá a ella.

Albert negó con la cabeza y se mostró pensativo.

—Hay algo más —dijo.

—Confieso —observó Montecristo— que me cuesta comprender su objeción hacia una joven que es a la vez rica y hermosa.

—Oh —dijo Morcerf—, esa repugnancia, si así puede llamarse, no es solo de mi parte.

—¿De dónde puede surgir, entonces? Pues me dijo usted que su padre deseaba el matrimonio.

—Es mi madre quien disiente; tiene un juicio claro y penetrante, y no ve con buenos ojos la unión propuesta. No puedo explicarlo, pero parece tener algún prejuicio contra los Danglars.

—Ah —dijo el conde, en un tono algo forzado—, eso puede explicarse fácilmente; la condesa de Morcerf, que es la aristocracia y el refinamiento en persona, no acepta de buen grado la idea de emparentar por su matrimonio con alguien de origen humilde; eso es bastante natural.

—No sé si esa sea su razón —dijo Albert—, pero de algo estoy seguro: si este matrimonio se consuma, la hará verdaderamente infeliz. Hace seis semanas debía celebrarse una reunión para hablar y arreglar el asunto; pero tuve un repentino ataque de indisposición...

—¿Real? —interrumpió el conde, sonriendo.

—Oh, bastante real, por la ansiedad, sin duda; en cualquier caso, aplazaron el asunto por dos meses. No hay prisa, ya sabe. Aún no tengo veintiún años, y Eugénie solo diecisiete; pero los dos meses se cumplen la próxima semana. Debe hacerse. Mi querido conde, no puede imaginarse cuánto me atormenta la mente. ¡Qué feliz es usted de estar exento de todo esto!

—Bueno, ¿y por qué no puede ser usted libre también? ¿Qué se lo impide?

—Oh, sería una gran decepción para mi padre si no me caso con Mademoiselle Danglars.

—Cásese entonces —dijo el conde, encogiéndose de hombros de manera significativa.

—Sí —respondió Morcerf—, pero eso sumiría a mi madre en una verdadera tristeza.

—Entonces no se case —dijo el conde.

—Bueno, ya veré. Trataré de pensar qué es lo mejor que puedo hacer; ¿me dará usted su consejo, verdad?, y si es posible, ¿me sacará de esta incómoda situación? Creo que, antes de hacer sufrir a mi querida madre, preferiría arriesgarme a ofender al conde.

Montecristo se volvió; parecía conmovido por este último comentario.

—Ah —dijo a Debray, que se había dejado caer en un sillón en el extremo más alejado del salón y que tenía un lápiz en la mano derecha y un libro de cuentas en la izquierda—, ¿qué hace usted ahí? ¿Está haciendo un boceto al estilo de Poussin?

—Oh, no —fue la tranquila respuesta—; me gusta demasiado el arte como para intentar algo así. Estoy haciendo una pequeña suma de aritmética.

—¿Aritmética?

—Sí; estoy calculando... por cierto, Morcerf, eso le concierne indirectamente... estoy calculando cuánto debe haber ganado la casa Danglars con la última subida de los bonos de Haití; de 206 han subido a 409 en tres días, y el prudente banquero compró a 206; así que debe haber ganado 300,000 libras.

—No es su mayor golpe —dijo Morcerf—; ¿no ganó un millón con los españoles el año pasado?

—Mi querido amigo —dijo Lucien—, aquí está el conde de Montecristo, que le dirá, como dicen los italianos:

—‘Denaro e santità,

Metà della metà.’

Cuando me cuentan esas cosas, solo me encojo de hombros y no digo nada.

—Pero hablaba usted de los haitianos —dijo Montecristo.

—Ah, los haitianos, eso es otra cosa. Los haitianos son el écarté de la especulación francesa. Podemos gustar de la bouillotte, deleitarnos con el whist, entusiasmarnos con el boston, y aun así cansarnos de todos ellos; pero siempre volvemos al écarté: no es solo un juego, ¡es un entremés! El señor Danglars vendió ayer a 405 y embolsa 300,000 francos. Si hubiera esperado hasta hoy, el precio habría caído a 205, y en vez de ganar 300,000 francos, habría perdido 20 o 25,000.

—¿Y qué ha causado la repentina caída de 409 a 206? —preguntó Montecristo—. Soy profundamente ignorante de todas esas intrigas bursátiles.

—Porque —dijo Albert, riendo— una noticia sigue a otra, y a menudo hay gran diferencia entre ellas.

—Ah —dijo el conde—, veo que el señor Danglars está acostumbrado a jugar a ganar o perder 300,000 francos en un día; debe de ser enormemente rico.

—¡No es él quien juega! —exclamó Lucien—; es Madame Danglars; ella sí que es atrevida.

—Pero usted, que es una persona razonable, Lucien, y que sabe cuán poca confianza debe ponerse en las noticias, ya que está en la fuente misma, ¿no debería evitarlo? —dijo Morcerf, sonriendo.

—¿Cómo podría, si su esposo no logra controlarla? —preguntó Lucien—; ya conoce el carácter de la baronesa: nadie tiene influencia sobre ella y hace exactamente lo que le place.

—Ah, si yo estuviera en su lugar... —dijo Albert.

—¿Y bien?

—La reformaría; sería un servicio para su futuro yerno.

—¿Y cómo lo haría?

—Ah, eso sería muy sencillo: le daría una lección.

—¿Una lección?

—Sí. Tu posición como secretario del ministro te otorga gran autoridad en materia de noticias políticas; basta que abras la boca para que los agentes de bolsa tomen nota inmediata de tus palabras. Haz que pierda cien mil francos, y eso le enseñará prudencia.

—No entiendo —balbuceó Lucien.

—Sin embargo, es muy sencillo —respondió el joven, con una ingenuidad completamente exenta de afectación—; dile una mañana cualquiera una noticia inaudita—algún despacho telegráfico del que solo tú tengas conocimiento; por ejemplo, que ayer vieron a Enrique IV en casa de Gabrielle. Eso haría subir la bolsa; ella compraría mucho, y seguramente perdería cuando Beauchamp anuncie al día siguiente, en su gaceta: ‘El rumor difundido por ciertas personas habitualmente bien informadas de que el rey fue visto ayer en casa de Gabrielle carece totalmente de fundamento. Podemos afirmar positivamente que su majestad no salió del Pont-Neuf.’

Lucien esbozó una media sonrisa. Montecristo, aunque aparentemente indiferente, no había perdido ni una palabra de esa conversación, y su mirada penetrante incluso había descubierto un secreto oculto en la actitud embarazada del secretario. Esa incomodidad había pasado completamente desapercibida para Albert, pero hizo que Lucien acortara su visita; evidentemente, se sentía incómodo. Al despedirse, el conde le dijo algo en voz baja, a lo que él respondió: —Con gusto, conde; acepto. El conde regresó junto al joven Morcerf.

—¿No crees, pensándolo bien —le dijo—, que has obrado mal al hablar así de tu futura suegra delante de M. Debray?

—Querido conde —dijo Morcerf—, te ruego que no emplees ese título tan prematuramente.

—Ahora, hablando sin exagerar, ¿tu madre se opone realmente tanto a este matrimonio?

—Tanto, que la baronesa rara vez viene a casa, y mi madre, creo, no ha visitado a Madame Danglars más de dos veces en toda su vida.

—Entonces —dijo el conde—, me atrevo a hablarte con franqueza. M. Danglars es mi banquero; M. de Villefort me ha colmado de atenciones en agradecimiento por un servicio que una casualidad me permitió prestarle. De todo esto preveo una avalancha de cenas y recepciones. Ahora, para no abusar de ello y también para anticiparme, he pensado, si te parece bien, en invitar a M. y Madame Danglars, y a M. y Madame de Villefort, a mi casa de campo en Auteuil. Si invitara también a ti y a los condes de Morcerf, parecería una reunión matrimonial, o al menos Madame de Morcerf lo vería así, especialmente si el barón Danglars tuviera la amabilidad de traer a su hija. En ese caso, tu madre me tendría aversión, y no deseo eso en absoluto; al contrario, quiero gozar de su estima.

—En verdad, conde —dijo Morcerf—, te agradezco sinceramente la franqueza con que me hablas, y acepto de buen grado la exclusión que propones. Dices que deseas la buena opinión de mi madre; te aseguro que ya la tienes en un grado poco común.

—¿De veras lo crees? —dijo Montecristo, con interés.

—Oh, estoy seguro; hablamos de usted durante una hora después de que nos dejó el otro día. Pero volviendo a lo que decíamos. Si mi madre supiera de esta atención de su parte —y me atreveré a decírselo—, estoy seguro de que le estaría muy agradecida; es cierto que mi padre se enojará por igual. El conde rió.

—Bien —dijo a Morcerf—, pero creo que tu padre no será el único enojado; M. y Madame Danglars pensarán que soy una persona muy descortés. Saben que tengo confianza contigo, que eres, de hecho, uno de mis más antiguos conocidos en París, y no te encontrarán en mi casa; sin duda me preguntarán por qué no te invité. Procura tener algún compromiso previo que parezca verosímil y comunícamelo por escrito. Ya sabes que para los banqueros solo un documento escrito tiene validez.

—Haré algo mejor —dijo Albert—; mi madre desea ir al mar. ¿Qué día es tu cena?

—Sábado.

—Hoy es martes... bien, mañana por la tarde partimos, y pasado mañana estaremos en Tréport. En verdad, conde, tienes una manera encantadora de poner a la gente en confianza.

—En realidad, me atribuyes más mérito del que merezco; solo quiero hacer lo que te resulte agradable, nada más.

—¿Cuándo enviarás las invitaciones?

—Hoy mismo.

—Bien, iré inmediatamente a ver a M. Danglars y le diré que mi madre y yo debemos dejar París mañana. No te he visto, por consiguiente no sé nada de tu cena.

—¡Qué tonto eres! ¿Has olvidado que M. Debray acaba de verte en mi casa?

—Ah, es cierto.

—Hazlo así: te he visto y te he invitado sin ceremonia, y tú me has respondido de inmediato que te sería imposible aceptar, pues te vas a Tréport.

—Bien, entonces, así queda. ¿Pero vendrás a ver a mi madre antes de mañana?

—¿Antes de mañana? Eso será difícil de arreglar; además, estaré en medio de todos los preparativos para la partida.

—Bueno, puedes hacer algo mejor. Antes solo eras encantador, pero si accedes a mi propuesta, serás adorable.

—¿Qué debo hacer para alcanzar tal sublimidad?

—Hoy estás tan libre como el aire; ven a cenar conmigo. Seremos pocos: solo tú, mi madre y yo. Apenas has visto a mi madre; tendrás oportunidad de observarla más de cerca. Es una mujer extraordinaria, y solo lamento que no exista otra igual, unos veinte años más joven; en ese caso, te aseguro que pronto habría una condesa y una vizcondesa de Morcerf. En cuanto a mi padre, no lo verás; está ocupado oficialmente y cena con el jefe referendario. Hablaremos de nuestros viajes; y tú, que has visto el mundo entero, nos contarás tus aventuras: nos relatarás la historia de la hermosa griega que estuvo contigo la otra noche en la Ópera, a quien llamas tu esclava y, sin embargo, tratas como a una princesa. Hablaremos italiano y español. Vamos, acepta mi invitación, y mi madre te lo agradecerá.

—Mil gracias —dijo el conde—, tu invitación es muy amable, y lamento mucho no poder aceptarla. No soy tan libre como supones; al contrario, tengo un compromiso sumamente importante.

—Ah, cuidado, hace un momento me enseñabas cómo, en caso de una invitación a cenar, uno puede excusarse dignamente. Exijo la prueba de un compromiso previo. No soy banquero, como M. Danglars, pero soy tan incrédulo como él.

—Voy a darte una prueba —respondió el conde, y tocó la campanilla.

—Hum —dijo Morcerf—, es la segunda vez que rehúsas cenar con mi madre; es evidente que deseas evitarla.

Montecristo se sobresaltó. —Oh, no digas eso —replicó—; además, aquí viene la confirmación de lo que afirmo.

Baptistin entró y permaneció de pie junto a la puerta.

—No tenía conocimiento previo de tu visita, ¿verdad?

—En verdad, eres una persona tan extraordinaria, que no respondería por ello.

—En todo caso, no podía adivinar que me invitarías a cenar.

—Probablemente no.

—Bien, escucha, Baptistin, ¿qué te dije esta mañana cuando te llamé a mi laboratorio?

—Que cerrara la puerta a las visitas en cuanto el reloj diera las cinco —respondió el ayuda de cámara.

—¿Y después?

—Ah, querido conde —dijo Albert.

—No, no, quiero deshacerme de esa reputación misteriosa que me has dado, querido vizconde; es cansado estar siempre actuando como Manfred. Quiero que mi vida sea libre y abierta. Continúa, Baptistin.

—Luego, que no admitiera a nadie, salvo al mayor Bartolomeo Cavalcanti y a su hijo.

—Ya ves: el mayor Bartolomeo Cavalcanti, un hombre que figura entre la más antigua nobleza de Italia, cuyo nombre Dante celebró en el canto décimo del Infierno, ¿lo recuerdas? Luego está su hijo, Andrea, un joven encantador, de tu misma edad, vizconde, que ostenta el mismo título que tú y que hace su entrada en el mundo parisino, ayudado por los millones de su padre. El mayor traerá a su hijo esta noche, el contino, como decimos en Italia; me lo confía. Si demuestra ser digno de ello, haré cuanto pueda por favorecer sus intereses. Tú me ayudarás en esa tarea, ¿verdad?

—Por supuesto. ¿Ese mayor Cavalcanti es un viejo amigo tuyo, entonces?

—De ninguna manera. Es un perfecto caballero, muy cortés, modesto y agradable, como suelen encontrarse en Italia, descendientes de familias muy antiguas. Lo he encontrado varias veces en Florencia, Bolonia y Lucca, y ahora me ha comunicado su llegada a París. Las amistades que uno hace viajando parecen tener cierto derecho sobre uno; en todas partes esperan recibir la misma atención que alguna vez se les prestó por casualidad, como si las cortesías de un momento pasajero pudieran despertar un interés duradero en favor del hombre con quien uno se encuentra durante el viaje. Este buen mayor Cavalcanti ha venido a dar una segunda mirada a París, que solo vio de paso en tiempos del Imperio, cuando iba camino a Moscú. Le ofreceré una buena cena, me confiará a su hijo, le prometeré velar por él, dejaré que siga el camino que su locura le dicte, y así habré cumplido con mi parte.

—Por supuesto; veo que eres un Mentor ejemplar —dijo Albert—. Adiós, regresaremos el domingo. Por cierto, he recibido noticias de Franz.

—¿Ah, sí? ¿Sigue divirtiéndose en Italia?

—Eso creo; sin embargo, lamenta mucho tu ausencia. Dice que eras el sol de Roma, y que sin ti todo parece oscuro y nublado; no sé si incluso llega a decir que llueve.

—¿Entonces su opinión sobre mí ha cambiado para bien?

—No, sigue considerándote el ser más incomprensible y misterioso.

—Es un joven encantador —dijo Montecristo— y sentí un vivo interés por él la primera noche que nos presentaron, cuando lo encontré buscando una cena y logré convencerlo de que aceptara parte de la mía. Es, si no me equivoco, hijo del general d’Épinay.

—Así es.

—¿El mismo que fue asesinado tan vergonzosamente en 1815?

—Por los bonapartistas.

—Sí. Realmente me agrada mucho; ¿no hay también un compromiso matrimonial previsto para él?

—Sí, va a casarse con Mademoiselle de Villefort.

—¿De veras?

—Y sabes que yo voy a casarme con Mademoiselle Danglars —dijo Albert, riendo.

—Sonríes.

—Sí.

—¿Por qué lo haces?

—Sonrío porque me parece que hay tanto deseo de consumar ese compromiso como en el mío propio. Pero en verdad, mi querido conde, estamos hablando tanto de mujeres como ellas de nosotros; es imperdonable.

Albert se levantó.

—¿Te vas?

—¡Vaya, qué idea! ¡Dos horas llevo aburriéndote con mi compañía, y luego tú, con la mayor cortesía, me preguntas si me voy! De verdad, conde, eres el hombre más refinado del mundo. Y tus sirvientes, también, qué bien educados son; tienen un estilo propio. Monsieur Baptistin, en especial; yo nunca podría conseguir un hombre así. Mis sirvientes parecen imitar a esos que a veces se ven en el teatro, que, como solo tienen una o dos palabras que decir, se comportan de la manera más torpe posible. Por eso, si alguna vez prescindes de M. Baptistin, dame la preferencia.

—Por supuesto.

—Eso no es todo; da mis saludos a tu ilustre lucqués, Cavalcanti de los Cavalcanti; y si por casualidad desea establecer a su hijo, encontrarle una esposa muy rica, muy noble por parte de madre al menos, y baronesa por derecho de padre, te ayudaré en la búsqueda.

—Ah, ¿harás tanto por mí?

—Sí.

—Bueno, en verdad, nada es seguro en este mundo.

—¡Oh, conde, qué servicio podrías prestarme! Te querría cien veces más si, gracias a tu intervención, lograra seguir soltero, aunque solo fuera por diez años.

—Nada es imposible —respondió gravemente Montecristo; y despidiéndose de Albert, regresó a la casa y golpeó el gong tres veces. Bertuccio apareció.

—Monsieur Bertuccio, comprende que el sábado pienso recibir invitados en Auteuil. —Bertuccio se sobresaltó levemente—. Necesitaré tus servicios para que todo esté debidamente dispuesto. Es una hermosa casa, o al menos puede llegar a serlo.

—Hay mucho por hacer antes de que merezca ese título, excelencia, pues los tapices son muy viejos.

—Que se retiren y cambien todos, excepto el dormitorio, que está decorado con damasco rojo; ese lo dejarás tal como está. —Bertuccio hizo una reverencia—. Tampoco tocarás el jardín; en cuanto al patio, puedes hacer lo que quieras con él; preferiría que se transformara hasta quedar irreconocible.

—Haré todo lo posible por cumplir sus deseos, excelencia. Sin embargo, me gustaría recibir sus órdenes respecto a la cena.

—En verdad, mi querido señor Bertuccio —dijo el conde—, desde que está en París, se ha vuelto bastante nervioso y, al parecer, fuera de su ambiente; ya no parece comprenderme.

—Pero seguramente su excelencia tendrá la bondad de informarme a quién espera recibir.

—Aún no lo sé yo mismo, ni es necesario que tú lo sepas. 'Luculo cena con Luculo', eso es suficiente.

Bertuccio hizo una reverencia y salió de la habitación.