Capítulo LVI — Andrea Cavalcanti

El conde de Montecristo entró en la habitación contigua, que Baptistin había señalado como el salón, y allí encontró a un joven de porte distinguido y aspecto elegante, que había llegado en un coche de alquiler aproximadamente media hora antes. Baptistin no tuvo dificultad alguna en reconocer a la persona que se presentó en la puerta para pedir admisión. Era, sin duda, el joven alto, de cabello claro, barba rojiza, ojos negros y tez brillante, que su amo le había descrito con tanto detalle. Cuando el conde entró en la sala, el joven estaba tendido despreocupadamente en un sofá, golpeando su bota con el bastón de empuñadura dorada que sostenía en la mano. Al percibir al conde, se levantó rápidamente.

—El conde de Montecristo, ¿verdad? —dijo él.

—Sí, señor, y creo tener el honor de dirigirme al conde Andrea Cavalcanti.

—Conde Andrea Cavalcanti —repitió el joven, acompañando sus palabras con una reverencia.

—Está usted encargado de una carta de presentación dirigida a mí, ¿no es así? —dijo el conde.

—No lo mencioné porque la firma me pareció tan extraña.

—La carta firmada 'Simbad el Marino', ¿verdad?

—Exactamente. Ahora bien, como nunca he conocido a ningún Simbad, salvo al célebre de Las mil y una noches...

—Bueno, es uno de sus descendientes, y un gran amigo mío; es un inglés muy rico, excéntrico casi hasta la locura, y su verdadero nombre es Lord Wilmore.

—¿Ah, de veras? Entonces eso explica todo lo extraordinario —dijo Andrea—. Es, entonces, el mismo inglés con quien me encontré... en... ah... sí, en efecto. Bien, señor, estoy a su servicio.

—Si lo que dice es cierto —respondió el conde, sonriendo—, ¿tendría la amabilidad de darme algunos detalles sobre usted y su familia?

—Por supuesto, lo haré —dijo el joven, con una prontitud que evidenciaba su rápida inventiva—. Soy (como usted ha dicho) el conde Andrea Cavalcanti, hijo del mayor Bartolomeo Cavalcanti, descendiente de los Cavalcanti cuyos nombres están inscritos en el libro de oro de Florencia. Nuestra familia, aunque aún rica (pues los ingresos de mi padre ascienden a medio millón), ha sufrido muchas desgracias, y yo mismo fui, a los cinco años, apartado por la traición de mi tutor, de modo que durante quince años no he visto al autor de mis días. Desde que llegué a la edad de la razón y fui dueño de mí mismo, he estado buscándolo sin cesar, pero todo ha sido en vano. Por fin recibí esta carta de su amigo, que dice que mi padre está en París y me autoriza a dirigirme a usted para obtener información sobre él.

—Realmente, todo lo que me ha contado es sumamente interesante —dijo Montecristo, observando al joven con una sombría satisfacción—; y ha hecho bien en conformarse en todo a los deseos de mi amigo Simbad, porque su padre está efectivamente aquí y lo está buscando.

El conde, desde el momento en que entró en el salón, no perdió de vista ni un instante la expresión del rostro del joven; había admirado la seguridad de su mirada y la firmeza de su voz; pero ante esas palabras, tan naturales en sí mismas, «Su padre está aquí y lo está buscando», el joven Andrea se sobresaltó y exclamó: —¿Mi padre? ¿Está mi padre aquí?

—Sin duda alguna —respondió Montecristo—; su padre, el mayor Bartolomeo Cavalcanti. La expresión de terror que, por un momento, había cubierto el rostro del joven, desapareció entonces.

—Ah, sí, ese es el nombre, ciertamente. Mayor Bartolomeo Cavalcanti. ¿Y realmente quiere decir, señor, que mi querido padre está aquí?

—Sí, señor; e incluso puedo añadir que acabo de dejar su compañía. La historia que me relató sobre su hijo perdido me conmovió profundamente; en verdad, sus penas, esperanzas y temores sobre ese asunto podrían servir de materia para un poema muy conmovedor y patético. Finalmente, un día recibió una carta en la que se le comunicaba que los raptores de su hijo ahora ofrecían devolverlo, o al menos indicar dónde podía encontrarse, a condición de recibir una gran suma de dinero como rescate. Su padre no vaciló ni un instante y la suma fue enviada a la frontera de Piamonte, con un pasaporte firmado para Italia. Usted estaba en el sur de Francia, ¿verdad?

—Sí —respondió Andrea, con aire embarazoso—, estaba en el sur de Francia.

—¿Un carruaje debía esperarlo en Niza?

—Precisamente; y me llevó de Niza a Génova, de Génova a Turín, de Turín a Chambéry, de Chambéry a Pont-de-Beauvoisin y de Pont-de-Beauvoisin a París.

—¿En serio? Entonces su padre debió encontrarse con usted en el camino, pues es exactamente la misma ruta que él mismo tomó, y así hemos podido seguir su viaje hasta este lugar.

—Pero —dijo Andrea—, si mi padre me hubiera encontrado, dudo que me hubiera reconocido; debo haber cambiado bastante desde la última vez que me vio.

—Oh, la voz de la naturaleza —dijo Montecristo.

—Cierto —interrumpió el joven—, no lo había considerado desde ese punto de vista.

—Ahora —replicó Montecristo—, sólo queda una fuente de inquietud en la mente de su padre, y es la siguiente: está ansioso por saber cómo ha empleado usted su tiempo durante su larga ausencia, cómo lo han tratado sus perseguidores y si se han comportado con usted con toda la deferencia debida a su rango. Por último, desea saber si ha tenido la fortuna de escapar de la mala influencia moral a la que ha estado expuesto, y que es infinitamente más temible que cualquier sufrimiento físico; quiere descubrir si las excelentes cualidades con que la naturaleza lo dotó han sido debilitadas por la falta de cultura y, en resumen, si se considera capaz de retomar y mantener en el mundo la alta posición a la que su rango le da derecho.

—¡Señor! —exclamó el joven, completamente asombrado—, espero que ningún falso informe...

—Por mi parte, oí hablar de usted por primera vez a mi amigo Wilmore, el filántropo. Creo que lo encontró en alguna situación desagradable, pero ignoro de qué naturaleza, pues no pregunté, ya que no soy curioso. Sus desgracias despertaron su simpatía, así que puede ver que debió de resultarle interesante. Me dijo que deseaba devolverle la posición que había perdido y que buscaría a su padre hasta encontrarlo. Lo buscó y, al parecer, lo ha encontrado, ya que está aquí ahora; y, finalmente, mi amigo me avisó de su llegada y me dio algunas otras instrucciones relativas a su futura fortuna. Sé muy bien que mi amigo Wilmore es peculiar, pero es sincero y tan rico como una mina de oro; por consiguiente, puede permitirse sus excentricidades sin temor a arruinarse, y yo he prometido seguir sus instrucciones. Ahora, señor, le ruego que no se ofenda por la pregunta que voy a hacerle, pues corresponde a mi deber como su protector. Quisiera saber si las desgracias que le han ocurrido—desgracias completamente ajenas a su voluntad y que en nada disminuyen mi estima por usted—, quisiera saber si no han contribuido, en cierta medida, a convertirlo en un extraño para el mundo en el que su fortuna y su nombre le permiten ocupar un lugar destacado.

—Señor —respondió el joven, recobrando la seguridad en su actitud—, puede estar tranquilo en ese aspecto. Quienes me apartaron de mi padre y que siempre tuvieron la intención, tarde o temprano, de venderme de nuevo a mi propietario original, como ahora han hecho, calcularon que, para sacar el mayor provecho de su negocio, sería conveniente dejarme en posesión de todo mi valor personal y hereditario, e incluso aumentarlo, si era posible. Por lo tanto, he recibido una muy buena educación y estos secuestradores me han tratado casi como se trataba a los esclavos en Asia Menor, cuyos amos los convertían en gramáticos, médicos y filósofos, para que alcanzaran un precio más alto en el mercado romano.

Montecristo sonrió satisfecho; parecía como si no hubiera esperado tanto de M. Andrea Cavalcanti.

—Además —continuó el joven—, si llegara a notarse algún defecto en mi educación, o alguna falta contra las formas establecidas de la etiqueta, supongo que se disculparía, considerando las desgracias que acompañaron mi nacimiento y me siguieron durante mi juventud.

—Bueno —dijo Montecristo con tono indiferente—, haga usted lo que le plazca, conde, pues es dueño de sus propios actos y la persona más interesada en el asunto; pero si yo fuera usted, no divulgaría ni una palabra de estas aventuras. Su historia es todo un romance, y el mundo, que se deleita con los romances de tapas amarillas, desconfía extrañamente de aquellos que están encuadernados en pergamino vivo, aunque estén dorados como usted. Este es el tipo de dificultad que quería señalarle, mi querido conde. Apenas habría usted contado su conmovedora historia, cuando ya estaría circulando por el mundo y sería considerada inverosímil y antinatural. Ya no sería un niño perdido hallado, sino que lo verían como un advenedizo, que brotó como un hongo en la noche. Quizá despertaría algo de curiosidad, pero no a todos les gusta ser el centro de la atención y el objeto de comentarios desagradables.

—Estoy de acuerdo con usted, señor —dijo el joven, palideciendo y, a pesar suyo, temblando bajo la mirada escrutadora de su interlocutor—; tales consecuencias serían sumamente desagradables.

—Sin embargo, no debe usted exagerar el mal —dijo Montecristo—, pues al tratar de evitar una falta, caerá en otra. Debe decidirse por una línea de conducta simple y única, y para un hombre de su inteligencia, este plan es tan fácil como necesario; debe forjar amistades honorables y, por ese medio, contrarrestar el prejuicio que pueda asociarse a la oscuridad de su vida anterior.

Andrea cambió visiblemente de semblante.

—Me ofrecería como su fiador y consejero amistoso —dijo Montecristo—, si no fuera porque poseo una desconfianza moral hacia mis mejores amigos y cierta inclinación a inducir a otros a que también duden de ellos; por lo tanto, al apartarme de esta regla, estaría —como dicen los actores— interpretando un papel que no es el mío, y correría el riesgo de ser abucheado, lo cual sería una necedad.

—Sin embargo, excelencia —dijo Andrea—, en consideración a Lord Wilmore, por quien fui recomendado a usted...

—Sí, por supuesto —interrumpió Montecristo—; pero Lord Wilmore no omitió informarme, mi querido señor Andrea, que la época de su juventud fue bastante tempestuosa. Ah —dijo el conde, observando el rostro de Andrea—, no le exijo ninguna confesión; precisamente para evitar esa necesidad fue llamado su padre desde Lucca. Pronto lo verá. Es un poco rígido y pomposo en sus modales, y su uniforme lo desfigura; pero cuando se sepa que ha estado dieciocho años al servicio de Austria, todo eso será perdonado. Generalmente no somos muy severos con los austriacos. En fin, encontrará usted a su padre una persona muy presentable, se lo aseguro.

—Ah, señor, me ha dado confianza; hace tanto tiempo que estamos separados, que no tengo el menor recuerdo de él y, además, usted sabe que a los ojos del mundo una gran fortuna cubre todos los defectos.

—Es millonario: su renta es de quinientos mil francos.

—Entonces —dijo el joven, con ansiedad—, seguro que me colocaré en una posición agradable.

—Una de las más agradables posibles, mi querido señor; le permitirá una renta de cincuenta mil francos al año durante todo el tiempo que permanezca en París.

—En ese caso, siempre elegiré quedarme allí.

—No puede usted controlar las circunstancias, mi querido señor; 'el hombre propone y Dios dispone'. —Andrea suspiró.

—Pero —dijo—, mientras permanezca en París y nada me obligue a dejarlo, ¿quiere decirme que puedo contar con recibir la suma que acaba de mencionarme?

—Puede usted.

—¿La recibiré de mi padre? —preguntó Andrea, con cierta inquietud.

—Sí, la recibirá personalmente de su padre, pero Lord Wilmore será el garante del dinero. A petición de su padre, ha abierto una cuenta de cinco mil francos mensuales en casa de Danglars, que es uno de los bancos más seguros de París.

—¿Y mi padre piensa quedarse mucho tiempo en París? —preguntó Andrea.

—Solo unos pocos días —respondió Montecristo—. Su servicio no le permite ausentarse más de dos o tres semanas seguidas.

—¡Ah, mi querido padre! —exclamó Andrea, evidentemente encantado con la idea de su pronta partida.

—Por lo tanto —dijo Montecristo, fingiendo malinterpretar su significado—, no retardaré ni un instante más el placer de su encuentro. ¿Está usted preparado para abrazar a su digno padre?

—Espero que no lo dude.

—Vaya entonces al salón, mi joven amigo, donde encontrará a su padre esperándolo.

Andrea hizo una profunda reverencia al conde y entró en la habitación contigua. Montecristo lo observó hasta que desapareció, y luego accionó un resorte en un panel disimulado como un cuadro, que al deslizarse parcialmente del marco, dejó ver una pequeña abertura, tan hábilmente dispuesta que permitía observar todo lo que ocurría en el salón, ahora ocupado por Cavalcanti y Andrea. El joven cerró la puerta tras de sí y se dirigió hacia el mayor, quien se había puesto de pie al oír pasos acercándose.

—¡Ah, mi querido padre! —dijo Andrea en voz alta, para que el conde pudiera oírlo desde la habitación contigua—, ¿es realmente usted?

—¿Cómo está, mi querido hijo? —dijo el mayor gravemente.

—Después de tantos años de dolorosa separación —dijo Andrea, en el mismo tono de voz y mirando hacia la puerta—, ¡qué felicidad volver a encontrarnos!

—En verdad lo es, después de tan larga separación.

—¿No quiere abrazarme, señor? —dijo Andrea.

—Si lo desea, hijo mío —dijo el mayor; y los dos hombres se abrazaron al estilo de los actores en el escenario; es decir, cada uno apoyó la cabeza en el hombro del otro.

—¿Entonces estamos reunidos de nuevo? —dijo Andrea.

—Una vez más —respondió el mayor.

—¿Nunca más para separarnos?

—Bueno, en cuanto a eso... Creo, mi querido hijo, que a estas alturas debe estar tan acostumbrado a Francia que la considera casi como una segunda patria.

—La verdad —dijo el joven— es que me dolería mucho dejarla.

—Por mi parte, debe saber que no puedo vivir fuera de Lucca; por lo tanto, regresaré a Italia tan pronto como me sea posible.

—Pero antes de que deje Francia, mi querido padre, espero que me entregue los documentos que serán necesarios para probar mi ascendencia.

—Por supuesto; he venido expresamente por eso; me ha costado mucho trabajo encontrarlo, pero había resuelto entregárselos en mano, y si tuviera que empezar mi búsqueda de nuevo, ocuparía todos los pocos años que me quedan de vida.

—¿Dónde están esos papeles, entonces?

—Aquí están.

Andrea tomó el certificado de matrimonio de su padre y su propia partida de bautismo, y después de abrirlos con toda la ansiedad que cabía esperar en tales circunstancias, los leyó con una facilidad que demostraba que estaba acostumbrado a documentos similares, y con una expresión que claramente denotaba un interés inusual en su contenido. Cuando hubo leído los documentos, una expresión indefinible de placer iluminó su rostro, y mirando al mayor con una sonrisa muy peculiar, dijo, en excelente toscano:

—¿Entonces ya no existe en Italia la condena a galeras?

El mayor se irguió todo lo que pudo.

—¿Por qué? ¿Qué quiere decir con esa pregunta?

—Quiero decir que, si existiera, sería imposible redactar impunemente dos documentos como estos. En Francia, mi querido señor, la mitad de semejante desfachatez le enviaría rápidamente a Tolón por cinco años, para cambiar de aires.

—¿Tendría la bondad de explicarse? —dijo el mayor, esforzándose por asumir un aire de la mayor dignidad posible.

—Mi querido señor Cavalcanti —dijo Andrea, tomando al mayor del brazo con aire confidencial—, ¿cuánto le pagan por ser mi padre?

El mayor estaba a punto de hablar, cuando Andrea continuó en voz baja:

—No diga tonterías, voy a darle un ejemplo de confianza: me dan cincuenta mil francos al año por ser su hijo; en consecuencia, comprenderá que no es nada probable que niegue jamás a mi progenitor.

El mayor miró ansiosamente a su alrededor.

—Tranquilícese, estamos completamente solos —dijo Andrea—; además, conversamos en italiano.

—Bueno, entonces —respondió el mayor—, me pagaron cincuenta mil francos al contado.

—Señor Cavalcanti —dijo Andrea—, ¿cree usted en los cuentos de hadas?

—Antes no, pero ahora realmente me veo casi obligado a creer en ellos.

—¿Entonces ha cambiado de opinión? ¿Ha tenido alguna prueba de su veracidad? —El mayor sacó de su bolsillo un puñado de oro.

—Pruebas muy palpables —dijo—, como puede ver.

—¿Cree entonces que puedo confiar en las promesas del conde?

—Por supuesto que sí.

—¿Está seguro de que cumplirá su palabra conmigo?

—Al pie de la letra, pero al mismo tiempo recuerde que debemos seguir representando nuestros respectivos papeles. Yo, como un padre tierno...

—Y yo como un hijo obediente, ya que así lo desean, que descienda de usted.

—¿A quién se refiere con ellos?

—Ma foi, apenas puedo decirlo, pero me refería a quienes escribieron la carta; ¿no recibió usted una, verdad?

—Sí.

—¿De quién?

—De cierto abate Busoni.

—¿Lo conoce usted?

—No, nunca lo he visto.

—¿Qué decía en la carta?

—¿Me promete que no me traicionará?

—Puede estar seguro de ello; bien sabe que nuestros intereses son los mismos.

—Entonces, léala usted mismo —dijo el mayor, entregando una carta al joven. Andrea leyó en voz baja:

«Usted es pobre; le espera una vejez miserable. ¿Le gustaría hacerse rico, o al menos independiente? Salga inmediatamente hacia París y pida al conde de Montecristo, Avenida de los Campos Elíseos, núm. 30, el hijo que tuvo con la marquesa Corsinari, y que le fue arrebatado a los cinco años de edad. Ese hijo se llama Andrea Cavalcanti. Para que no dude de la buena intención del autor de esta carta, encontrará adjunta una orden de 2,400 francos, pagadera en Florencia, en casa del señor Gozzi; también una carta de presentación para el conde de Montecristo, sobre quien le extiendo un giro de 48,000 francos. Recuerde ir a ver al conde el 26 de mayo a las siete de la tarde.

«(Firmado) Abate Busoni.»

—Es la misma.

—¿Qué quiere decir? —preguntó el mayor.

—Iba a decir que yo recibí una carta casi en los mismos términos.

—¿Usted?

—Sí.

—¿Del abate Busoni?

—No.

—¿De quién, entonces?

—De un inglés llamado lord Wilmore, que usa el nombre de Simbad el Marino.

—¿Y de quien no sabe usted más que yo del abate Busoni?

—Se equivoca; ahí le llevo ventaja.

—¿Lo ha visto, entonces?

—Sí, una vez.

—¿Dónde?

—Ah, eso es precisamente lo que no puedo decirle; si lo hiciera, lo pondría tan al tanto como yo, y no es mi intención.

—¿Y qué decía la carta?

—Léala.

«Usted es pobre, y su porvenir es oscuro y sombrío. ¿Desea un nombre? ¿Le gustaría ser rico y dueño de sí mismo?»

—¡Parbleu! —dijo el joven—, ¿era posible que hubiera dos respuestas para semejante pregunta?

«Tome el coche de posta que encontrará esperando en la Puerta de Génova, al entrar en Niza; pase por Turín, Chambéry y Pont-de-Beauvoisin. Vaya al conde de Montecristo, Avenida de los Campos Elíseos, el 26 de mayo, a las siete de la tarde, y pídale a su padre. Usted es hijo del marqués Cavalcanti y de la marquesa Oliva Corsinari. El marqués le dará unos papeles que certificarán este hecho y le autorizarán a presentarse con ese nombre en el mundo parisino. En cuanto a su rango, una renta anual de 50,000 libras le permitirá sostenerlo admirablemente. Adjunto un giro de 5,000 libras, pagadero en casa de M. Ferrea, banquero en Niza, y también una carta de presentación para el conde de Montecristo, a quien he encargado que supla todas sus necesidades.

«Simbad el Marino.»

—Hum —dijo el mayor—, muy bien. ¿Ha visto usted al conde, dice?

—Acabo de dejarlo.

—¿Y ha cumplido con todo lo que especificaba la carta?

—Así es.

—¿Lo entiende usted?

—En lo más mínimo.

—Aquí hay un engañado en alguna parte.

—En todo caso, no somos ni usted ni yo.

—Ciertamente no.

—Bueno, entonces...

—¿Por qué, le parece que nos concierne mucho?

—No; en eso estoy de acuerdo con usted. Debemos jugar la partida hasta el final y consentir en que nos tapen los ojos.

—Ah, ya verá; le prometo que sostendré mi papel a la perfección.

—Jamás dudé de que así lo haría usted. —Montecristo eligió ese momento para volver a entrar en el salón. Al oír el sonido de sus pasos, los dos hombres se arrojaron uno en brazos del otro, y mientras estaban en medio de ese abrazo, entró el conde.

—Bueno, marqués —dijo Montecristo—, parece que no está en absoluto decepcionado del hijo que la fortuna le ha devuelto.

—Ah, excelencia, estoy abrumado de alegría.

—¿Y cuáles son sus sentimientos? —dijo Montecristo, volviéndose hacia el joven.

—Por mi parte, mi corazón rebosa de felicidad.

—¡Feliz padre, feliz hijo! —dijo el conde.

—Solo hay una cosa que me apena —observó el mayor—, y es la necesidad de dejar París tan pronto.

—Ah, mi querido señor Cavalcanti, confío en que no se irá antes de que tenga el honor de presentarle a algunos de mis amigos.

—Estoy a sus órdenes, señor —respondió el mayor.

—Ahora, señor —dijo Montecristo, dirigiéndose a Andrea—, haga su confesión.

—¿A quién?

—Cuéntele al señor Cavalcanti algo sobre el estado de sus finanzas.

—¡Ma foi! señor, ha tocado usted una cuerda sensible.

—¿Oye lo que dice, mayor?

—Por supuesto que sí.

—¿Pero lo entiende?

—Sí.

—Su hijo dice que necesita dinero.

—Bueno, ¿qué quiere que haga? —dijo el mayor.

—Debe proporcionarle algo, por supuesto —respondió Montecristo.

—¿Yo?

—Sí, usted —dijo el conde, avanzando al mismo tiempo hacia Andrea y deslizando un paquete de billetes en la mano del joven.

—¿Qué es esto?

—Es de parte de su padre.

—¿De mi padre?

—Sí; ¿no le acaba de decir que necesitaba dinero? Pues bien, él me encarga que le entregue esto.

—¿Debo considerar esto como parte de mi renta por adelantado?

—No, es para los primeros gastos de su instalación en París.

—¡Ah, qué bueno es mi querido padre!

—Silencio —dijo Montecristo—; no quiere que sepa usted que viene de él.

—Aprecio mucho su delicadeza —dijo Andrea, guardando apresuradamente los billetes en el bolsillo.

—Y ahora, caballeros, les deseo buenos días —dijo Montecristo.

—¿Y cuándo tendremos el honor de volver a verlo, excelencia? —preguntó Cavalcanti.

—Ah —dijo Andrea—, ¿cuándo podremos esperar ese placer?

—El sábado, si gustan... Sí... Veamos... Sábado... Ese día ceno en mi casa de campo, en Auteuil, calle de la Fontaine, núm. 28. Varias personas están invitadas, y entre otras, el señor Danglars, su banquero. Se lo presentaré, pues será necesario que lo conozca, ya que él pagará su dinero.

—¿Etiqueta completa? —dijo el mayor, en voz baja.

—Oh, sí, por supuesto —dijo el conde—; uniforme, cruz, calzón corto.

—¿Y cómo debo ir vestido yo? —preguntó Andrea.

—Oh, muy sencillo: pantalón negro, botas de charol, chaleco blanco, chaqueta negra o azul, y una corbata larga. Vaya a Blin o a Véronique por su ropa. Baptistin le dirá dónde, si no conoce la dirección. Cuanto menos pretencioso sea su atuendo, mejor será el efecto, ya que usted es un hombre rico. Si piensa comprar caballos, hágalo con Devedeux, y si compra un faetón, acuda a Baptiste.

—¿A qué hora debemos llegar? —preguntó el joven.

—Alrededor de las seis y media.

—Estaremos con usted a esa hora —dijo el mayor. Los dos Cavalcanti hicieron una reverencia al conde y salieron de la casa. Montecristo fue a la ventana y los vio cruzar la calle, del brazo.

—Ahí van dos malhechores —dijo—, ¡es una lástima que no sean realmente parientes! Luego, tras un instante de sombría reflexión, añadió: —Vamos, iré a ver a los Morrel; creo que el disgusto es aún más repugnante que el odio.