Capítulo LXVI — Proyectos matrimoniales

Al día siguiente de esta escena, a la hora en que Debray solía visitar a Madame Danglars de camino a su oficina, su coupé no apareció. A esa hora, es decir, alrededor de las doce y media, Madame Danglars ordenó que prepararan su carruaje y salió. Danglars, oculto tras una cortina, observaba la partida que había estado esperando. Dio órdenes de que le avisaran tan pronto como Madame Danglars regresara; pero a las dos de la tarde aún no había vuelto. Entonces pidió sus caballos, fue a la Cámara y se inscribió para hablar en contra del presupuesto. De doce a dos, Danglars permaneció en su despacho, abriendo sus despachos y sintiéndose cada vez más triste a cada minuto, sumando cifra tras cifra y recibiendo, entre otras visitas, la del mayor Cavalcanti, quien, tan rígido y exacto como siempre, se presentó puntualmente a la hora fijada la noche anterior para concluir sus asuntos con el banquero.

Al salir de la Cámara, Danglars, que había mostrado signos evidentes de agitación durante la sesión y había estado más amargo que nunca contra el ministerio, volvió a subir a su carruaje y ordenó al cochero que lo llevara a la Avenida de los Campos Elíseos, número 30.

Montecristo estaba en casa; solo que se encontraba ocupado con alguien y rogó a Danglars que esperara un momento en el salón. Mientras el banquero aguardaba en la antesala, la puerta se abrió y un hombre vestido de abate, y sin duda más familiarizado con la casa que él, entró y, en vez de esperar, simplemente saludó con una inclinación, pasó a los aposentos interiores y desapareció.

Un minuto después, la puerta por la que había entrado el sacerdote se volvió a abrir y apareció Montecristo.

—Perdóneme —dijo—, mi querido barón, pero uno de mis amigos, el abate Busoni, a quien tal vez vio pasar, acaba de llegar a París; hacía mucho tiempo que no lo veía y no pude decidirme a dejarlo antes, así que espero que esto sea razón suficiente para haberlo hecho esperar.

—No, —dijo Danglars—, la culpa es mía; he elegido mal el momento de mi visita y me retiraré.

—De ninguna manera; al contrario, tome asiento. Pero, ¿qué le sucede? Lo veo preocupado; de verdad, me alarma. La melancolía en un capitalista, como la aparición de un cometa, presagia alguna desgracia para el mundo.

—He tenido mala suerte estos días —dijo Danglars— y no he escuchado más que malas noticias.

—¿Ah, de veras? —dijo Montecristo—. ¿Ha tenido otra caída en la Bolsa?

—No; estoy seguro por unos días al menos. Solo me molesta la quiebra de un comerciante de Trieste.

—¿De verdad? ¿No será Jacopo Manfredi?

—Exactamente. Imagine usted a un hombre que ha hecho negocios conmigo no sé por cuánto tiempo, por un monto de ochocientos mil o novecientos mil francos al año. Jamás un error ni un retraso; un sujeto que pagaba como un príncipe. Pues bien, yo estaba adelantado un millón con él, ¡y ahora mi buen Jacopo Manfredi suspende pagos!

—¿De veras?

—Es una fatalidad inaudita. Giro sobre él por seiscientos mil francos, mis letras son devueltas sin pagar y, más aún, tengo letras de cambio firmadas por él por valor de cuatrocientos mil francos, pagaderas en la casa de su corresponsal en París a fin de mes. Hoy es 30. Las presento, pero mi corresponsal ha desaparecido. Esto, junto con mis asuntos en España, ha sido un bonito final de mes.

—¿Entonces realmente perdió en ese asunto de España?

—Sí; solo setecientos mil francos de mi caja, nada más.

—¿Cómo pudo cometer semejante error, usted que es tan experimentado?

—Oh, todo es culpa de mi esposa. Soñó que don Carlos había regresado a España; ella cree en los sueños. Dice que es magnetismo, y cuando sueña algo, asegura que seguro sucederá. Por esa convicción le permito especular, pues tiene su propio banco y agente de bolsa; especuló y perdió. Es cierto que especula con su propio dinero, no con el mío; sin embargo, comprenderá que cuando setecientos mil francos salen del bolsillo de la esposa, el marido siempre se entera. Pero, ¿quiere decir que no ha oído hablar de esto? Vaya, el asunto ha causado un gran revuelo.

—Sí, lo escuché mencionar, pero no conocía los detalles, y además nadie puede ser más ignorante que yo en cuestiones de la Bolsa.

—¿Entonces usted no especula?

—¿Yo? ¿Cómo podría especular si ya tengo tantos problemas para regular mis ingresos? Además de mi mayordomo, tendría que contratar a un escribiente y a un muchacho. Pero, hablando de estos asuntos españoles, creo que la baronesa no soñó todo el asunto de don Carlos. Los periódicos dijeron algo al respecto, ¿no es así?

—¿Entonces usted cree en los periódicos?

—¿Yo? Ni remotamente; solo imaginé que el honesto Messager era una excepción a la regla y que solo anunciaba despachos telegráficos.

—Pues eso es lo que me desconcierta —respondió Danglars—; la noticia del regreso de don Carlos llegó por telégrafo.

—Así que —dijo Montecristo—, ha perdido casi un millón setecientos mil francos este mes.

—No casi, en realidad; esa es exactamente mi pérdida.

—¡Diablo! —dijo Montecristo compasivamente—, es un golpe duro para una fortuna de tercera categoría.

—¿De tercera categoría? —dijo Danglars, algo humillado—, ¿qué quiere decir con eso?

—Por supuesto —continuó Montecristo—, yo hago tres clasificaciones de fortuna: fortunas de primera, segunda y tercera categoría. Llamo de primera categoría a aquellas compuestas por tesoros que uno posee directamente, como minas, tierras y fondos en países como Francia, Austria e Inglaterra, siempre que esos tesoros y propiedades sumen unos cien millones; llamo de segunda categoría a las fortunas obtenidas por empresas manufactureras, sociedades anónimas, virreinatos y principados, que no rinden más de un millón quinientos mil francos, formando un capital de unos cincuenta millones; por último, llamo de tercera categoría a las fortunas compuestas por capitales fluctuantes, dependientes de la voluntad de otros o de azares que una quiebra implica o un falso telegrama sacude, como los bancos, las especulaciones del día, en fin, todas las operaciones sujetas a mayores o menores infortunios, sumando un capital real o ficticio de unos quince millones. Creo que esa es más o menos su situación, ¿no es así?

—¡Maldita sea, sí! —respondió Danglars.

—El resultado, entonces, de seis meses más como este sería reducir la casa de tercera categoría a la desesperación.

—¡Oh! —dijo Danglars, poniéndose muy pálido—, ¡cómo exagera usted!

—Imaginemos siete meses así —continuó Montecristo en el mismo tono—. Dígame, ¿ha pensado alguna vez que siete veces un millón setecientos mil francos hacen casi doce millones? No, no lo ha hecho; y hace bien, porque si se entregara a tales reflexiones, nunca arriesgaría su capital, que para el especulador es lo que la piel para el hombre civilizado. Tenemos nuestras ropas, unas más espléndidas que otras; eso es nuestro crédito; pero cuando un hombre muere solo le queda la piel; de igual modo, al retirarse de los negocios, solo le queda su capital real, de unos cinco o seis millones, como mucho; porque las fortunas de tercera categoría nunca son más que una cuarta parte de lo que aparentan, como la locomotora en el ferrocarril, cuyo tamaño se magnifica por el humo y el vapor que la rodean. Pues bien, de los cinco o seis millones que forman su capital real, acaba de perder casi dos millones, lo que, por supuesto, disminuye en igual medida su crédito y fortuna ficticia; siguiendo mi símil, su piel ha sido abierta por una sangría, y si esto se repite tres o cuatro veces causará la muerte; así que preste atención, mi querido señor Danglars. ¿Necesita dinero? ¿Quiere que le preste algo?

—¡Qué mal calculador es usted! —exclamó Danglars, recurriendo a toda su filosofía y disimulo—. Al mismo tiempo he ganado dinero con especulaciones que han tenido éxito. He compensado la pérdida de sangre con nutrición. Perdí una batalla en España, fui derrotado en Trieste, pero mi armada naval en la India habrá capturado algunos galeones y mis pioneros mexicanos habrán descubierto alguna mina.

—Muy bien, muy bien. Pero la herida permanece y se reabrirá con la primera pérdida.

—No, porque solo me embarco en certezas —respondió Danglars, con el aire de un charlatán que se elogia a sí mismo—; para verme involucrado, tendrían que desplomarse tres gobiernos.

—Bueno, esas cosas han sucedido.

—¡Que haya una hambruna!

—Recuerde las siete vacas gordas y las siete flacas.

—O que el mar se seque, como en los días del faraón, y aun así mis barcos se convertirían en caravanas.

—Mucho mejor. Lo felicito, mi querido señor Danglars —dijo Montecristo—; veo que me equivoqué y que usted pertenece a la clase de las fortunas de segunda categoría.

—Creo que puedo aspirar a ese honor —dijo Danglars con una sonrisa que recordó a Montecristo las lunas enfermizas que los malos artistas gustan de pintar en sus cuadros de ruinas—. Pero, ya que hablamos de negocios —añadió Danglars, complacido de encontrar una oportunidad para cambiar de tema—, dígame qué debo hacer por el señor Cavalcanti.

—Darle dinero, si viene recomendado y la recomendación le parece buena.

—Excelente; se presentó esta mañana con una letra de cuarenta mil francos, pagadera a la vista, a su cargo, firmada por Busoni, y que usted me devolvió endosada por usted; naturalmente, le entregué inmediatamente los cuarenta billetes de banco.

Montecristo asintió con la cabeza en señal de aprobación.

—Pero eso no es todo —continuó Danglars—; ha abierto una cuenta en mi casa para su hijo.

—¿Puedo preguntar cuánto le asigna al joven?

—Cinco mil francos al mes.

—Sesenta mil francos al año. Creí no equivocarme al pensar que ese Cavalcanti era un sujeto tacaño. ¿Cómo puede vivir un joven con cinco mil francos al mes?

—Pero comprenda que si el joven necesitara algunos miles más...

—No se los adelante; el padre nunca se los reembolsará. Usted no conoce a esos millonarios ultramontanos; son unos verdaderos avaros. ¿Y quién se los recomendó?

—Oh, la casa Fenzi, una de las mejores de Florencia.

—No quiero decir que vaya a perder, pero, sin embargo, asegúrese de ceñirse a los términos del acuerdo.

—¿No confiaría usted en los Cavalcanti?

—¿Yo? Oh, adelantaría diez millones con su firma. Sólo hablaba en referencia a esas fortunas de segunda categoría de las que hablábamos hace un momento.

—¡Y con todo eso, qué sencillo es! Nunca lo habría tomado por más que un simple mayor.

—Y lo habría halagado, porque ciertamente, como usted dice, no tiene modales. La primera vez que lo vi me pareció un viejo teniente enmohecido bajo sus charreteras. Pero todos los italianos son iguales; parecen viejos judíos cuando no están resplandeciendo en esplendores orientales.

—El joven es mejor —dijo Danglars.

—Sí; un poco nervioso, tal vez, pero en general me pareció tolerable. Estaba inquieto por él.

—¿Por qué?

—Porque lo conoció en mi casa, justo después de su presentación en sociedad, según me dijeron. Ha estado viajando con un tutor muy severo y nunca había estado en París antes.

—Ah, creo que los nobles se casan entre ellos, ¿no es así? —preguntó Danglars despreocupadamente—; les gusta unir sus fortunas.

—Es lo habitual, ciertamente; pero Cavalcanti es un original que no hace nada como los demás. No puedo evitar pensar que ha traído a su hijo a Francia para buscarle esposa.

—¿Lo cree así?

—Estoy seguro de ello.

—¿Y ha oído hablar de su fortuna?

—No se hablaba de otra cosa; sólo que algunos decían que valía millones, y otros que no poseía ni un céntimo.

—¿Y cuál es su opinión?

—No debería influenciarlo, porque es sólo una impresión personal.

—Bien, y esa es...

—Mi opinión es que todos esos viejos podestás, esos antiguos condotieros —porque los Cavalcanti han comandado ejércitos y gobernado provincias—, mi opinión, repito, es que han enterrado sus millones en rincones cuyo secreto sólo han transmitido a sus hijos mayores, quienes han hecho lo mismo de generación en generación; y la prueba de ello se ve en su aspecto amarillento y seco, como los florines de la república, que de tanto mirarlos han acabado reflejándose en ellos.

—Ciertamente —dijo Danglars—, y esto se confirma además por el hecho de que no poseen ni una pulgada de tierra.

—Muy poca, al menos; no conozco ninguna que posea Cavalcanti, salvo su palacio en Lucca.

—¿Ah, tiene un palacio? —dijo Danglars, riendo—; vaya, eso ya es algo.

—Sí; y más aún, lo alquila al Ministro de Finanzas mientras él vive en una casa sencilla. Oh, como le dije antes, creo que el viejo es muy reservado.

—Vaya, no lo halaga usted mucho.

—Apenas lo conozco; creo que lo he visto tres veces en mi vida; todo lo que sé de él es por Busoni y por él mismo. Me contaba esta mañana que, cansado de dejar su fortuna inactiva en Italia, que es una nación muerta, deseaba encontrar un modo, ya sea en Francia o en Inglaterra, de multiplicar sus millones, pero recuerde que, aunque confío mucho en Busoni, no me hago responsable de esto.

—No importa; acepte mi agradecimiento por el cliente que me ha enviado. Es un gran nombre para inscribir en mis libros, y mi cajero estaba muy orgulloso cuando le expliqué quiénes eran los Cavalcanti. Por cierto, esto es sólo una simple pregunta: cuando esta clase de gente casa a sus hijos, ¿les dan alguna fortuna?

—Oh, eso depende de las circunstancias. Conozco a un príncipe italiano, rico como una mina de oro, de una de las familias más nobles de la Toscana, que, cuando sus hijos se casaban según su deseo, les daba millones; y cuando se casaban en contra de su voluntad, sólo les permitía treinta coronas al mes. Si Andrea se casa según los deseos de su padre, tal vez le dé uno, dos o tres millones. Por ejemplo, suponiendo que fuera la hija de un banquero, podría interesarse en la casa del suegro de su hijo; pero si no le gustara su elección, el mayor toma la llave, cierra con doble vuelta su cofre, y el señor Andrea tendría que vivir como los hijos de una familia parisina, jugando a las cartas o tirando los dados.

—Ah, ese muchacho encontrará alguna princesa bávara o peruana; querrá una corona, un El Dorado y un Potosí.

—No; esos grandes señores del otro lado de los Alpes frecuentemente se casan con familias sencillas; como Júpiter, les gusta cruzar la raza. Pero, ¿desea usted casar a Andrea, mi querido señor Danglars, que hace tantas preguntas?

—Ma foi —dijo Danglars—, no sería una mala especulación, me parece, y usted sabe que soy un especulador.

—Espero que no esté pensando en Mademoiselle Danglars; no querría que al pobre Andrea le cortaran el cuello por culpa de Albert.

—Albert —repitió Danglars, encogiéndose de hombros—; ah, bueno, creo que le importaría muy poco.

—Pero está prometido con su hija, ¿no es así?

—Bueno, el señor de Morcerf y yo hemos hablado de ese matrimonio, pero la señora de Morcerf y Albert...

—¿No quiere decir que no sería un buen partido?

—En realidad, imagino que Mademoiselle Danglars es tan buena como el señor de Morcerf.

—La fortuna de Mademoiselle Danglars será grande, sin duda, especialmente si el telégrafo no comete más errores.

—Oh, no me refiero sólo a su fortuna; pero dígame...

—¿Qué?

—¿Por qué no invitó usted al señor y la señora de Morcerf a su cena?

—Lo hice, pero él se excusó porque la señora de Morcerf debía ir a Dieppe para beneficiarse del aire marino.

—Sí, sí —dijo Danglars, riendo—, le haría mucho bien.

—¿Por qué?

—Porque es el aire que siempre respiró en su juventud.

Montecristo no hizo caso de ese comentario malicioso.

—Pero aun así, si Albert no es tan rico como Mademoiselle Danglars —dijo el conde—, debe admitir que tiene un buen nombre.

—Así es; pero a mí me gusta el mío igualmente.

—Ciertamente; su nombre es popular y honra el título con que lo han adornado; pero usted es demasiado inteligente para no saber que, según un prejuicio demasiado arraigado para ser erradicado, una nobleza que data de cinco siglos vale más que una que sólo puede contar veinte años.

—Y por esa misma razón —dijo Danglars con una sonrisa que intentó hacer sardónica—, prefiero al señor Andrea Cavalcanti que al señor Albert de Morcerf.

—Sin embargo, no creo que los Morcerf cedan ante los Cavalcanti.

—¡Los Morcerf! Vea, mi querido conde —dijo Danglars—, usted es un hombre de mundo, ¿no es así?

—Creo que sí.

—¿Y entiende de heráldica?

—Un poco.

—Pues bien, mire mi escudo de armas, vale más que el de Morcerf.

—¿Por qué?

—Porque, aunque no soy barón de nacimiento, mi verdadero nombre es, al menos, Danglars.

—¿Y eso qué?

—Mientras que su nombre no es Morcerf.

—¿Cómo? ¿No es Morcerf?

—En lo más mínimo.

—Continúe.

—A mí me han hecho barón, así que realmente lo soy; él se hizo conde, así que en realidad no lo es en absoluto.

—¡Imposible!

—Escuche, mi querido conde; el señor de Morcerf ha sido mi amigo, o más bien mi conocido, durante los últimos treinta años. Usted sabe que he sacado el mayor provecho de mis armas, aunque nunca olvidé mi origen.

—Una prueba de gran humildad o de gran orgullo —dijo Montecristo.

—Pues bien, cuando yo era empleado, Morcerf no era más que un simple pescador.

—¿Y entonces se llamaba...?

—Fernand.

—¿Sólo Fernand?

—Fernand Mondego.

—¿Está seguro?

—¡Pardieu! Le he comprado suficiente pescado como para saber su nombre.

—Entonces, ¿por qué pensó en dar a su hija con él?

—Porque Fernand y Danglars, siendo ambos advenedizos, ambos habiéndose hecho nobles, ambos ricos, son más o menos iguales en valor, salvo que de él se han dicho ciertas cosas que nunca se han dicho de mí.

—¿Qué cosas?

—¡Oh, nada!

—Ah, sí; lo que me cuenta me recuerda algo sobre el nombre de Fernand Mondego. He oído ese nombre en Grecia.

—¿En relación con los asuntos de Ali Pashá?

—Exactamente.

—Ese es el misterio —dijo Danglars—. Reconozco que habría dado cualquier cosa por descubrirlo.

—¿Sería muy fácil si realmente lo deseara?

—¿Cómo así?

—Probablemente tenga usted algún corresponsal en Grecia.

—Eso creo.

—¿En Yanina?

—En todas partes.

—Bien, escriba a su corresponsal en Yanina y pregúntele qué papel desempeñó un francés llamado Fernand Mondego en la catástrofe de Ali Tepelini.

—Tiene razón —exclamó Danglars, levantándose rápidamente—, escribiré hoy mismo.

—Hágalo.

—Lo haré.

—Y si llegara a enterarse de algo verdaderamente escandaloso...

—Se lo comunicaré.

—Me hará un favor.

Danglars salió precipitadamente de la habitación y de un solo salto subió a su coupé.