Capítulo LXXVI — Progresos del joven Cavalcanti

Mientras tanto, el señor Cavalcanti padre había regresado a su oficio, no en el ejército de su majestad el emperador de Austria, sino en la mesa de juego de los baños de Lucca, de la cual era uno de los cortesanos más asiduos. Había gastado hasta el último centavo que se le había asignado para su viaje como recompensa por la majestuosa y solemne manera en que había mantenido su supuesto papel de padre.

A su partida, el señor Andrea heredó todos los documentos que probaban que tenía, en efecto, el honor de ser hijo del marqués Bartolomeo y la marquesa Oliva Corsinari. Ahora estaba plenamente lanzado en esa sociedad parisina que da tan fácil acceso a los extranjeros y los trata, no como realmente son, sino como desean ser considerados. Además, ¿qué se le exige a un joven en París? Hablar tolerablemente bien su idioma, tener buena presencia, ser buen jugador y pagar al contado. Sin duda, son menos exigentes con un extranjero que con un francés. Así, Andrea, en quince días, había alcanzado una posición bastante respetable. Se le llamaba conde, se decía que poseía 50,000 libras anuales; y las inmensas riquezas de su padre, enterradas en las canteras de Saravezza, eran un tema constante. Un erudito, ante quien se mencionó este último hecho como una realidad, declaró haber visto las canteras en cuestión, lo que dio gran peso a afirmaciones hasta entonces algo dudosas, pero que ahora asumían el carácter de realidad.

Tal era el estado de la sociedad en París en la época que presentamos a nuestros lectores, cuando Montecristo fue una noche a visitar al señor Danglars. El señor Danglars no estaba, pero se le pidió al conde que pasara a ver a la baronesa, y aceptó la invitación. Desde la cena en Auteuil y los acontecimientos que le siguieron, Madame Danglars nunca oía anunciar el nombre de Montecristo sin un estremecimiento nervioso. Si no venía, la sensación dolorosa se volvía más intensa; si, por el contrario, aparecía, su noble semblante, sus ojos brillantes, su amabilidad, su cortesía incluso hacia Madame Danglars, pronto disipaban toda impresión de temor. A la baronesa le parecía imposible que un hombre de modales tan encantadores pudiera albergar malas intenciones contra ella; además, las mentes más corruptas solo sospechan el mal cuando les reporta algún beneficio—el daño inútil es repugnante para cualquier espíritu.

Cuando Montecristo entró en el boudoir, al que ya hemos introducido una vez a nuestros lectores y donde la baronesa examinaba unos dibujos que su hija le pasaba después de haberlos visto con el señor Cavalcanti, su presencia pronto produjo su efecto habitual, y fue con sonrisas que la baronesa recibió al conde, aunque se había sentido un poco desconcertada al anunciarse su nombre. Este último captó toda la escena de un vistazo.

La baronesa estaba recostada parcialmente en un sofá, Eugenia se sentaba cerca de ella y Cavalcanti estaba de pie. Cavalcanti, vestido de negro, como uno de los héroes de Goethe, con zapatos barnizados y medias blancas de seda caladas, pasaba una mano blanca y bastante bien cuidada por su cabello claro, mostrando así un brillante diamante que, a pesar del consejo de Montecristo, el vanidoso joven no había podido resistirse a lucir en su dedo meñique. Este movimiento iba acompañado de miradas fulminantes hacia la señorita Danglars y de suspiros lanzados en la misma dirección.

La señorita Danglars seguía siendo la misma: fría, hermosa y satírica. Ninguna de esas miradas, ni un solo suspiro, se le escapaba; podría decirse que caían sobre el escudo de Minerva, que algunos filósofos afirman protegía a veces el pecho de Safo. Eugenia saludó fríamente al conde y aprovechó el primer momento en que la conversación se tornó seria para escapar a su estudio, de donde muy pronto se escucharon dos voces alegres y bulliciosas, acompañadas de notas ocasionales del piano, lo que aseguró a Montecristo que la señorita Danglars prefería a su compañía y a la del señor Cavalcanti la de la señorita Louise d’Armilly, su profesora de canto.

Fue entonces, especialmente mientras conversaba con Madame Danglars y aparentemente absorto por el encanto de la conversación, que el conde notó la solicitud del señor Andrea Cavalcanti, su manera de escuchar la música en la puerta que no se atrevía a cruzar y de manifestar su admiración.

El banquero regresó pronto. Su primera mirada fue ciertamente dirigida hacia Montecristo, pero la segunda fue para Andrea. En cuanto a su esposa, la saludó como algunos esposos saludan a sus esposas, pero de una manera que los solteros nunca comprenderán, hasta que se publique un código muy extenso sobre la vida conyugal.

—¿No lo han invitado las señoritas a acompañarlas al piano? —dijo Danglars a Andrea.

—Ay, no, señor —respondió Andrea con un suspiro aún más notable que los anteriores. Danglars se dirigió de inmediato hacia la puerta y la abrió.

Se vio entonces a las dos jóvenes sentadas en la misma silla, al piano, acompañándose cada una con una mano, una fantasía a la que se habían acostumbrado y que ejecutaban admirablemente. La señorita d’Armilly, a quien entonces se percibía a través de la puerta abierta, formaba con Eugenia uno de esos tableaux vivants que tanto gustan a los alemanes. Era algo hermosa y de figura exquisita—una pequeña silueta de hada, con grandes rizos cayendo sobre su cuello, que era algo demasiado largo, como a veces los pinta Perugino en sus Vírgenes, y sus ojos apagados por el cansancio. Se decía que tenía el pecho débil y que, como Antonia en el Violín de Cremona, moriría un día cantando.

Montecristo lanzó una rápida y curiosa mirada a este santuario; era la primera vez que veía a la señorita d’Armilly, de quien había oído mucho.

—Bueno —dijo el banquero a su hija—, ¿acaso vamos a quedar todos excluidos?

Luego condujo al joven al estudio, y ya fuera por casualidad o por maniobra, la puerta quedó parcialmente cerrada tras Andrea, de modo que desde el lugar donde estaban sentados ni el conde ni la baronesa podían ver nada; pero como el banquero había acompañado a Andrea, Madame Danglars pareció no prestar atención a ello.

El conde pronto escuchó la voz de Andrea, cantando una canción corsa, acompañada al piano. Mientras el conde sonreía al oír esa canción, que le hacía olvidar a Andrea para recordar a Benedetto, Madame Danglars elogiaba ante Montecristo la fortaleza de ánimo de su esposo, quien esa misma mañana había perdido trescientos o cuatrocientos mil francos por una quiebra en Milán. El elogio era merecido, pues si el conde no lo hubiera oído de la baronesa, o por uno de esos medios por los que lo sabía todo, el rostro del barón no le habría hecho sospecharlo.

—Hum —pensó Montecristo—, empieza a ocultar sus pérdidas; hace un mes se jactaba de ellas.

Luego, en voz alta: —Oh, señora, el señor Danglars es tan hábil, que pronto recuperará en la Bolsa lo que pierde en otros lugares.

—Veo que participa usted de un error común —dijo Madame Danglars.

—¿Cuál es? —dijo Montecristo.

—Que el señor Danglars especula, cuando en realidad nunca lo hace.

—En verdad, señora, recuerdo que el señor Debray me dijo... a propósito, ¿qué ha sido de él? No lo he visto en los últimos tres o cuatro días.

—Ni yo —dijo Madame Danglars—; pero usted comenzó una frase, señor, y no la terminó.

—¿Cuál?

—El señor Debray le había dicho...

—Ah, sí; me dijo que era usted quien sacrificaba al demonio de la especulación.

—En otro tiempo me gustaba mucho, pero ya no me entrego a ello.

—Entonces se equivoca, señora. La fortuna es precaria; y si yo fuera mujer y el destino me hubiera hecho esposa de un banquero, por mucha confianza que tuviera en la buena fortuna de mi esposo, aún en la especulación, usted sabe que hay gran riesgo. Pues bien, yo me aseguraría una fortuna independiente de él, aunque la obtuviera poniendo mis intereses en manos desconocidas para él. —Madame Danglars se sonrojó, a pesar de todos sus esfuerzos.

—Espere —dijo Montecristo, como si no hubiera notado su confusión—, he oído hablar de un golpe de suerte que se dio ayer con los bonos napolitanos.

—No tengo ninguno, ni los he tenido jamás; pero realmente hemos hablado bastante de dinero, conde, parecemos dos agentes de bolsa; ¿ha oído cómo el destino persigue a los pobres Villefort?

—¿Qué ha sucedido? —dijo el conde, simulando total ignorancia.

—¿Sabe que el marqués de Saint-Méran murió pocos días después de haber partido hacia París, y la marquesa pocos días después de su llegada?

—Sí —dijo Montecristo—, lo he oído; pero, como dijo Claudio a Hamlet, ‘es ley de la naturaleza; sus padres murieron antes que ellos y lamentaron su pérdida; ellos morirán antes que sus hijos, quienes a su vez los llorarán’.

—Pero eso no es todo.

—¿No es todo?

—No; iban a casar a su hija...

—Con el señor Franz d’Épinay. ¿Se ha roto el compromiso?

—Ayer por la mañana, al parecer, Franz declinó el honor.

—¿De veras? ¿Y se conoce la razón?

—No.

—¡Qué extraordinario! ¿Y cómo lo lleva el señor de Villefort?

—Como siempre. Como un filósofo.

Danglars regresó en ese momento solo.

—Bueno —dijo la baronesa—, ¿dejas al señor Cavalcanti con tu hija?

—¿Y a la señorita d’Armilly? —dijo el banquero—. ¿Acaso no la consideras nadie? —Luego, volviéndose hacia Montecristo, añadió—: El príncipe Cavalcanti es un joven encantador, ¿no es así? Pero, ¿realmente es un príncipe?

—No podría asegurarlo —dijo Montecristo—. Su padre me fue presentado como marqués, así que debería ser conde; pero no creo que tenga mucho derecho a ese título.

—¿Por qué? —preguntó el banquero—. Si es príncipe, está equivocado al no mantener su rango; no me gusta que nadie niegue su origen.

—Oh, usted es un verdadero demócrata —dijo Montecristo, sonriendo.

—¿Pero ve usted a lo que se está exponiendo? —dijo la baronesa—. Si, por casualidad, viniera el señor de Morcerf, encontraría al señor Cavalcanti en esa habitación, donde él, el prometido de Eugenia, nunca ha sido admitido.

—Bien puede decir por casualidad —respondió el banquero—; pues viene tan rara vez, que parecería que solo el azar lo trae.

—Pero si viniera y encontrara a ese joven con su hija, podría disgustarse.

—¿Él? Se equivoca. El señor Alberto no nos haría el honor de estar celoso; no quiere lo suficiente a Eugenia. Además, no me importa su disgusto.

—Sin embargo, en la situación en que estamos...

—Sí, ¿sabe usted cómo estamos situados? En el baile de su madre bailó una vez con Eugenia, y el señor Cavalcanti tres veces, y no le prestó atención.

El criado anunció al vizconde Alberto de Morcerf. La baronesa se levantó apresuradamente y se dirigía al estudio, cuando Danglars la detuvo.

—Déjala —dijo él.

Ella lo miró asombrada. Montecristo parecía no darse cuenta de lo que ocurría. Alberto entró, luciendo muy apuesto y de excelente humor. Saludó cortésmente a la baronesa, familiarmente a Danglars y afectuosamente a Montecristo. Luego, volviéndose hacia la baronesa, dijo: —¿Puedo preguntar cómo está la señorita Danglars?

—Está muy bien —respondió Danglars rápidamente—; está en el piano con el señor Cavalcanti.

Alberto mantuvo su actitud calmada e indiferente; tal vez se sintiera molesto, pero sabía que Montecristo lo observaba. —El señor Cavalcanti tiene una hermosa voz de tenor —dijo—, y la señorita Eugenia un espléndido soprano, y además toca el piano como Thalberg. El concierto debe ser encantador.

—Se complementan notablemente bien —dijo Danglars. Alberto pareció no notar este comentario, que sin embargo fue tan grosero que Madame Danglars se sonrojó.

—Yo también —dijo el joven— soy músico; al menos, mis maestros solían decírmelo; pero es extraño que mi voz nunca haya armonizado con ninguna otra, y menos aún con un soprano.

Danglars sonrió, y pareció decir: «No tiene importancia». Luego, sin duda esperando lograr su propósito, dijo: —El príncipe y mi hija fueron universalmente admirados ayer. ¿No estuvo usted en la reunión, señor de Morcerf?

—¿Qué príncipe? —preguntó Alberto.

—El príncipe Cavalcanti —dijo Danglars, que insistía en otorgar ese título al joven.

—Perdóneme —dijo Alberto—, no sabía que fuera príncipe. ¿Y el príncipe Cavalcanti cantó ayer con la señorita Eugenia? Debió de ser realmente encantador. Lamento no haberlos escuchado. Pero no pude aceptar su invitación, pues había prometido acompañar a mi madre a un concierto alemán ofrecido por la baronesa de Château-Renaud.

Siguió entonces un silencio algo incómodo.

—¿Puedo también —dijo Morcerf— presentar mis respetos a la señorita Danglars?

—Espere un momento —dijo el banquero, deteniendo al joven—; ¿oye esa deliciosa cavatina? Ta, ta, ta, ti, ta, ti, ta, ta; es encantadora, dejémoslos terminar, un momento. ¡Bravo, bravi, brava! —El banquero aplaudía con entusiasmo.

—En verdad —dijo Alberto—, es exquisita; es imposible comprender mejor la música de su país que el príncipe Cavalcanti. ¿Dijo príncipe, verdad? Pero puede serlo fácilmente, si aún no lo es; no es algo raro en Italia. Pero volviendo a los encantadores músicos, debería darnos el gusto, Danglars, sin decirles que hay un extraño. Pídales que canten otra canción; es tan agradable oír música a lo lejos, cuando los músicos no se sienten observados.

Danglars estaba bastante molesto por la indiferencia del joven. Llevó a Montecristo aparte.

—¿Qué opina de nuestro pretendiente? —dijo.

—Parece frío. Pero, en fin, su palabra está dada.

—Sí, sin duda he prometido dar mi hija a un hombre que la ame, pero no a uno que no la ame. Mírelo ahí, frío como el mármol y orgulloso como su padre. Si fuera rico, si tuviera la fortuna de Cavalcanti, eso podría perdonarse. Ma foi, no he consultado a mi hija; pero si tiene buen gusto...

—Oh —dijo Montecristo—, tal vez mi afecto me ciegue, pero le aseguro que considero a Morcerf un joven encantador que hará feliz a su hija y que tarde o temprano alcanzará cierta distinción, y la posición de su padre es buena.

—Hem —dijo Danglars.

—¿Por qué duda?

—El pasado, esa oscuridad sobre el pasado.

—Pero eso no afecta al hijo.

—Muy cierto.

—Ahora le ruego, no pierda la cabeza. Hace un mes que piensa en este matrimonio, y debe ver que eso me impone cierta responsabilidad, pues fue en mi casa donde conoció a este joven Cavalcanti, a quien en realidad no conozco en absoluto.

—Pero yo sí.

—¿Ha investigado usted?

—¿Hace falta? ¿No habla su apariencia por él? Y es muy rico.

—No estoy tan seguro de eso.

—Y sin embargo usted dijo que tenía dinero.

—Cincuenta mil francos, una simple bagatela.

—Está bien educado.

—Hem —dijo Montecristo, a su vez.

—Es músico.

—Como todos los italianos.

—Vamos, conde, no es justo con ese joven.

—Bueno, reconozco que me molesta, sabiendo su relación con la familia Morcerf, verlo interponerse en el camino. —Danglars rompió a reír.

—¡Qué puritano es usted! —dijo—. Eso ocurre todos los días.

—Pero no puede romperlo así; los Morcerf cuentan con esta unión.

—En efecto.

—Positivamente.

—Entonces que se expliquen; debería dar una indirecta al padre, usted que es tan íntimo con la familia.

—¿Yo? ¿De dónde diablos ha sacado eso?

—En su baile; era bastante evidente. ¿Acaso no fue la condesa, la orgullosa Mercedes, la desdeñosa catalana, que apenas abre los labios a sus más antiguos conocidos, quien tomó su brazo, lo llevó al jardín, a los senderos privados, y permaneció allí media hora?

—Ah, barón, barón —dijo Alberto—, no está escuchando; ¡qué barbaridad en un megalómano como usted!

—Oh, no se preocupe por mí, señor burlón —dijo Danglars; luego, volviéndose hacia Montecristo, añadió:

—¿Pero se encargará usted de hablar con el padre?

—Con gusto, si así lo desea.

—Pero hágalo de manera explícita y positiva. Si pide a mi hija, que fije el día, que declare sus condiciones; en fin, que nos entendamos o nos enemistemos. ¿Comprende? Nada de más demoras.

—Sí, señor, me ocuparé del asunto.

—No digo que espere con placer su decisión, pero sí la espero. Un banquero debe, ya sabe, ser esclavo de su palabra. —Y Danglars suspiró como lo había hecho el señor Cavalcanti media hora antes.

—¡Bravi! ¡Bravo! ¡Brava! —exclamó Morcerf, parodiando al banquero, cuando terminó la pieza. Danglars empezó a mirar a Morcerf con sospecha, cuando alguien se acercó y le susurró unas palabras.

—Regresaré pronto —dijo el banquero a Montecristo—; espéreme. Quizá tenga algo que decirle. —Y salió.

La baronesa aprovechó la ausencia de su esposo para empujar la puerta del estudio de su hija, y el señor Andrea, que estaba sentado ante el piano con la señorita Eugenia, se levantó de un salto como un muñeco de resorte. Alberto saludó con una sonrisa a la señorita Danglars, que no pareció en lo más mínimo perturbada, y le devolvió el saludo con su habitual frialdad. Cavalcanti estaba evidentemente incómodo; saludó a Morcerf, quien le respondió con la mirada más impertinente posible. Luego Alberto se lanzó en elogios sobre la voz de la señorita Danglars y lamentó, después de lo que acababa de oír, no haber podido estar presente la noche anterior.

Cavalcanti, al quedarse solo, se volvió hacia Montecristo.

—Vamos —dijo Madame Danglars—, dejemos la música y los cumplidos, y vayamos a tomar el té.

—Vamos, Louise —dijo la señorita Danglars a su amiga.

Pasaron al siguiente salón, donde estaba preparado el té. Justo cuando comenzaban, a la manera inglesa, a dejar las cucharas en las tazas, la puerta se abrió de nuevo y Danglars entró, visiblemente agitado. Montecristo lo notó especialmente y, con una mirada, pidió al banquero una explicación.

—Acabo de recibir a mi correo de Grecia —dijo Danglars.

—Ah, sí —dijo el conde—; por eso se alejó de nosotros.

—Sí.

—¿Cómo va el rey Oto? —preguntó Alberto con el tono más animado.

Danglars lanzó otra mirada sospechosa hacia él sin responder, y Montecristo se volvió para ocultar la expresión de compasión que pasó por su rostro, pero que desapareció en un instante.

—Iremos juntos, ¿verdad? —dijo Albert al conde.

—Si lo desea —respondió este último.

Albert no pudo comprender la mirada del banquero, y volviéndose hacia Montecristo, quien la entendió perfectamente—: ¿Viste —le dijo— cómo me miró?

—Sí —dijo el conde—; pero, ¿crees que hubo algo especial en su mirada?

—En verdad, así lo creo; ¿y qué significa eso de sus noticias de Grecia?

—¿Cómo podría decírtelo?

—Porque imagino que tienes corresponsales en ese país.

Montecristo sonrió significativamente.

—Espera —dijo Albert—, ahí viene. Felicitaré a Mademoiselle Danglars por su camafeo, mientras el padre habla contigo.

—Si la felicitas, que sea por su voz, al menos —dijo Montecristo.

—No, eso lo haría cualquiera.

—Mi querido vizconde, eres terriblemente impertinente.

Albert se acercó a Eugenia, sonriendo.

Mientras tanto, Danglars, inclinándose hacia el oído de Montecristo: —Su consejo fue excelente —le dijo—; hay toda una historia relacionada con los nombres Fernand y Yanina.

—¿De veras? —dijo Montecristo.

—Sí, se lo contaré todo; pero aparte al joven, no soporto su presencia.

—Se va conmigo. ¿Quiere que le envíe al padre?

—Inmediatamente.

—Muy bien. —El conde hizo una seña a Albert y ambos se despidieron de las damas, marchándose, Albert perfectamente indiferente al desprecio de Mademoiselle Danglars, Montecristo reiterando su consejo a Madame Danglars sobre la prudencia que debe tener la esposa de un banquero al prever el futuro.

El señor Cavalcanti quedó dueño del terreno.