Capítulo V

Era un caballero ya no joven, de aspecto rígido y corpulento, y semblante cauteloso y adusto. Comenzó por detenerse en seco en el umbral, mirando a su alrededor con asombro ofensivo y sin disimulo, como si se preguntara en qué clase de lugar había venido a parar. Con desconfianza y una afectación de estar alarmado y casi ofendido, examinó la baja y angosta "cabina" de Raskólnikov. Con el mismo asombro miró a Raskólnikov, que yacía desvestido, despeinado, sin lavar, en su miserable y sucio sofá, mirándolo fijamente. Luego, con la misma deliberación, escrutó la figura tosca, desaliñada y el rostro sin afeitar de Razumijin, quien lo miraba de frente y con curiosidad, sin levantarse de su asiento. Un silencio forzado duró un par de minutos y, como era de esperarse, se produjo entonces un cambio de escena. Reflexionando, probablemente por ciertas señales bastante inequívocas, que no lograría nada en esa "cabina" intentando intimidarlos, el caballero se suavizó un poco y, cortésmente, aunque con cierta severidad y enfatizando cada sílaba de su pregunta, se dirigió a Zossímov:

—¿Rodion Románovich Raskólnikov, estudiante o ex estudiante?

Zossímov hizo un leve movimiento y habría respondido, de no haberlo anticipado Razumijin.

—¡Aquí está, acostado en el sofá! ¿Qué quiere?

Ese familiar "¿qué quiere?" pareció dejar sin argumentos al pomposo caballero. Se volvía hacia Razumijin, pero se contuvo a tiempo y volvió a mirar a Zossímov.

—Este es Raskólnikov —murmuró Zossímov, señalándolo con la cabeza. Luego dio un prolongado bostezo, abriendo la boca lo más posible. Después, perezosamente, metió la mano en el bolsillo del chaleco, sacó un enorme reloj de oro con tapa, lo abrió, lo miró y, tan lentamente y con igual desgano, procedió a guardarlo de nuevo.

Raskólnikov yacía sin hablar, de espaldas, mirando fijamente, aunque sin comprender, al desconocido. Ahora que su rostro se había apartado de la extraña flor del papel, estaba sumamente pálido y mostraba una expresión de angustia, como si acabara de pasar por una operación dolorosa o acabaran de bajarlo del potro de tortura. Pero el recién llegado empezó poco a poco a llamar su atención, luego su asombro, después la sospecha e incluso el temor. Cuando Zossímov dijo "Este es Raskólnikov", él se incorporó rápidamente, se sentó en el sofá y, con una voz casi desafiante, aunque débil y quebrada, articuló:

—¡Sí, soy Raskólnikov! ¿Qué quiere?

El visitante lo examinó y pronunció con énfasis:

—Piotr Petróvich Luzhin. Creo tener motivos para esperar que mi nombre no le sea del todo desconocido.

Pero Raskólnikov, que esperaba algo muy distinto, lo miró con aire vacío y soñador, sin responder, como si oyera el nombre de Piotr Petróvich por primera vez.

—¿Es posible que hasta ahora no haya recibido usted ninguna información? —preguntó Piotr Petróvich, algo desconcertado.

En respuesta, Raskólnikov se dejó caer lánguidamente sobre la almohada, puso las manos detrás de la cabeza y miró al techo. El rostro de Luzhin reflejó desasosiego. Zossímov y Razumijin lo miraban más inquisitivamente que nunca, y al fin mostró signos inequívocos de turbación.

—Había supuesto y calculado —titubeó— que una carta enviada hace más de diez días, si no quince...

—Oiga, ¿por qué está parado en la puerta? —interrumpió de pronto Razumijin—. Si tiene algo que decir, siéntese. Nastasya y usted están muy apretados. Nastasya, haz espacio. Aquí hay una silla, ¡pase como pueda!

Apartó su silla de la mesa, hizo un pequeño espacio entre la mesa y sus rodillas, y esperó, en una posición algo incómoda, a que el visitante "pasara como pudiera". El momento fue tan oportuno que era imposible negarse, y el visitante se abrió paso a empujones y tropiezos. Al llegar a la silla, se sentó, mirando a Razumijin con desconfianza.

—No hay por qué estar nervioso —soltó este último—. Rodya ha estado enfermo los últimos cinco días y delirando tres, pero ahora se está recuperando y tiene apetito. Este es su médico, que acaba de revisarlo. Yo soy camarada de Rodya, como él, ex estudiante, y ahora lo estoy cuidando; así que no nos haga caso y siga con lo suyo.

—Gracias. Pero, ¿no molestaré al enfermo con mi presencia y conversación? —preguntó Piotr Petróvich a Zossímov.

—N-no —murmuró Zossímov—; puede que lo entretenga. —Bostezó de nuevo.

—Hace ya tiempo que está consciente, desde la mañana —continuó Razumijin, cuya familiaridad parecía tan natural y bien intencionada que Piotr Petróvich empezó a mostrarse más animado, en parte, quizá, porque ese individuo desaliñado y atrevido se había presentado como estudiante.

—Su mamá —empezó Luzhin.

—¡Hm! —Razumijin carraspeó ruidosamente. Luzhin lo miró interrogante.

—Está bien, continúe.

Luzhin se encogió de hombros.

—Su mamá había empezado a escribirle una carta mientras yo residía en sus cercanías. Al llegar aquí, deliberadamente dejé pasar unos días antes de venir a verlo, para asegurarme de que estuviera al tanto de las noticias; pero ahora, para mi asombro...

—¡Ya sé, ya sé! —exclamó de pronto Raskólnikov, con impaciencia y fastidio—. Así que usted es el prometido, ¿verdad? Lo sé, y es suficiente.

No cabía duda de que Piotr Petróvich se sintió ofendido esta vez, pero no dijo nada. Hizo un gran esfuerzo por comprender lo que todo aquello significaba. Hubo un momento de silencio.

Mientras tanto, Raskólnikov, que se había vuelto un poco hacia él al responder, comenzó de pronto a mirarlo de nuevo con marcada curiosidad, como si aún no lo hubiera observado bien, o como si algo nuevo lo hubiera sorprendido; se incorporó sobre la almohada a propósito para mirarlo. Realmente había algo peculiar en todo el aspecto de Piotr Petróvich, algo que parecía justificar el título de "prometido" que tan poco ceremoniosamente se le había dado. En primer lugar, era evidente, demasiado evidente incluso, que Piotr Petróvich había aprovechado con entusiasmo sus pocos días en la capital para arreglarse y vestirse en previsión de su prometida—una actitud perfectamente inocente y permisible, en verdad. Incluso su propia, quizá demasiado complaciente, conciencia de la agradable mejora en su aspecto podría haberle sido perdonada en tales circunstancias, dado que Piotr Petróvich había asumido el papel de prometido. Todas sus ropas eran recién salidas del sastre y estaban bien, salvo por ser demasiado nuevas y demasiado apropiadas. Incluso el elegante sombrero nuevo de copa redonda tenía el mismo significado. Piotr Petróvich lo trataba con demasiado respeto y lo sostenía con excesivo cuidado en las manos. El exquisito par de guantes lavanda, auténticos de Lovaina, contaba la misma historia, si solo por el hecho de no llevarlos puestos, sino exhibirlos en la mano. Predominaban en el atuendo de Piotr Petróvich los colores claros y juveniles. Llevaba una encantadora chaqueta veraniega de tono beige, pantalones claros y delgados, un chaleco del mismo color, lino nuevo y fino, una corbata de batista clarísima con rayas rosas, y lo mejor de todo, todo esto le sentaba bien a Piotr Petróvich. Su rostro, muy fresco y hasta apuesto, parecía siempre más joven que sus cuarenta y cinco años. Sus patillas oscuras enmarcaban agradablemente ambos lados, creciendo espesas sobre su brillante barbilla bien afeitada. Incluso su cabello, con algunas canas aquí y allá, aunque había sido peinado y rizado en la peluquería, no le daba un aire ridículo, como suele suceder con el cabello rizado, que inevitablemente recuerda a un alemán en día de bodas. Si realmente había algo desagradable y repulsivo en su rostro, bastante apuesto e imponente, se debía a causas muy distintas. Tras examinar a Luzhin sin ceremonia, Raskólnikov sonrió con malignidad, se hundió de nuevo en la almohada y volvió a mirar el techo como antes.

Pero el señor Luzhin endureció su ánimo y pareció decidirse a no prestar atención a sus rarezas.

—Lamento profundamente encontrarlo en esta situación —comenzó, rompiendo de nuevo el silencio con esfuerzo—. Si hubiera sabido de su enfermedad, habría venido antes. Pero ya sabe cómo es el trabajo. Además, tengo un asunto jurídico muy importante en el Senado, sin contar otras preocupaciones que usted puede imaginar. Espero a su mamá y a su hermana en cualquier momento.

Raskólnikov hizo un movimiento y pareció querer hablar; su rostro mostraba cierta agitación. Piotr Petróvich se detuvo, esperó, pero como nada siguió, continuó:

—... En cualquier momento. Ya les conseguí alojamiento para cuando lleguen.

—¿Dónde? —preguntó Raskólnikov débilmente.

—Muy cerca de aquí, en la casa de Bakaleyev.

—Eso está en Voskresenski —intervino Razumijin—. Hay dos pisos de habitaciones, alquiladas por un comerciante llamado Yushin; yo he estado allí.

—Sí, habitaciones...

—Un lugar asqueroso—sucio, apestoso y, además, de dudosa reputación. Han pasado cosas allí, y vive gente muy rara. Y yo fui por un asunto escandaloso. Eso sí, es barato...

—Por supuesto, no pude averiguar mucho al respecto, pues yo mismo soy un extraño en Petersburgo —respondió Piotr Petróvich con desdén—. Sin embargo, las dos habitaciones están sumamente limpias, y como será por tan poco tiempo... Ya he tomado un piso permanente, es decir, nuestro futuro departamento —dijo, dirigiéndose a Raskólnikov—, y estoy haciendo que lo arreglen. Mientras tanto, yo mismo estoy apretado de espacio en una pensión con mi amigo Andréi Semiónovich Lebeziatnikov, en el departamento de Madame Lippevechsel; fue él quien me habló también de la casa de Bakaléiev...

—¿Lebeziatnikov? —dijo Raskólnikov lentamente, como si recordara algo.

—Sí, Andréi Semiónovich Lebeziatnikov, un empleado del Ministerio. ¿Lo conoce?

—Sí... no —respondió Raskólnikov.

—Perdone, lo supuse por su pregunta. Fui su tutor en una ocasión... Un joven muy agradable y avanzado. Me gusta relacionarme con los jóvenes: se aprende mucho de ellos —Luzhin miró a todos con esperanza.

—¿A qué se refiere? —preguntó Razumikhin.

—En los asuntos más serios y esenciales —respondió Piotr Petróvich, como si se deleitara con la pregunta—. Verá, hace diez años que no visitaba Petersburgo. Todas las novedades, reformas, ideas han llegado hasta nosotros en las provincias, pero para ver todo más claramente hay que estar en Petersburgo. Y opino que se observa y aprende más al observar a la generación joven. Y confieso que estoy encantado...

—¿De qué?

—Su pregunta es amplia. Puede que me equivoque, pero me parece encontrar ideas más claras, más, por así decirlo, crítica, más practicidad...

—Eso es cierto —dejó caer Zossímov.

—¡Tonterías! No hay practicidad —saltó Razumikhin—. La practicidad es algo difícil de encontrar; no cae del cielo. Y desde hace doscientos años estamos separados de toda vida práctica. Las ideas, si quiere, están fermentando —dijo a Piotr Petróvich—, y existe el deseo de hacer el bien, aunque sea de forma infantil, y puede encontrar honestidad, aunque haya multitudes de bandidos. En cualquier caso, no hay practicidad. La practicidad camina bien calzada.

—No estoy de acuerdo con usted —respondió Piotr Petróvich, con evidente satisfacción—. Por supuesto, la gente se deja llevar y comete errores, pero hay que ser indulgente; esos errores no son más que pruebas de entusiasmo por la causa y de un entorno externo anormal. Si se ha hecho poco, el tiempo ha sido corto; de los medios no hablaré. En mi opinión personal, si le interesa saber, ya se ha logrado algo. Nuevas ideas valiosas, nuevas obras valiosas circulan en lugar de nuestros viejos autores soñadores y románticos. La literatura está tomando una forma más madura, muchos prejuicios dañinos han sido erradicados y convertidos en motivo de burla... En una palabra, nos hemos separado irrevocablemente del pasado, y eso, a mi parecer, es algo grande...

—¡Lo ha aprendido de memoria para lucirse! —soltó de repente Raskólnikov.

—¿Qué? —preguntó Piotr Petróvich, sin captar sus palabras; pero no recibió respuesta.

—Todo eso es cierto —se apresuró a interponer Zossímov.

—¿No es así? —continuó Piotr Petróvich, mirando amablemente a Zossímov—. Debe admitir —prosiguió, dirigiéndose a Razumikhin con un matiz de triunfo y suficiencia; casi añadió “joven”— que hay un avance, o, como se dice ahora, progreso en nombre de la ciencia y la verdad económica...

—Un lugar común.

—¡No, no es un lugar común! Hasta ahora, por ejemplo, si me decían: “ama a tu prójimo”, ¿qué resultaba de eso? —prosiguió Piotr Petróvich, quizá con excesiva prisa—. Resultaba que yo rompía mi abrigo en dos para compartirlo con mi prójimo y ambos quedábamos medio desnudos. Como dice un proverbio ruso: “Si persigues varias liebres, no atrapas ninguna”. La ciencia ahora nos dice: ámate a ti mismo antes que a todos, porque todo en el mundo se basa en el interés propio. Te amas a ti mismo y gestionas bien tus asuntos, y tu abrigo permanece entero. La verdad económica añade que cuanto mejor están organizados los asuntos privados en la sociedad —cuantos más abrigos enteros, por así decirlo— más firmes son sus cimientos y mejor está organizado el bienestar común. Por lo tanto, al adquirir riqueza única y exclusivamente para mí, la adquiero, por así decirlo, para todos, y ayudo a que mi prójimo obtenga algo más que un abrigo roto; y eso no por liberalidad privada y personal, sino como consecuencia del avance general. La idea es simple, pero lamentablemente ha tardado mucho en llegar hasta nosotros, obstaculizada por el idealismo y la sentimentalidad. Y, sin embargo, parecería que no se necesita mucha inteligencia para percibirlo...

—Perdone, yo tengo muy poca inteligencia —interrumpió bruscamente Razumikhin—, así que dejémoslo. Empecé esta discusión con un propósito, pero en los últimos tres años me he cansado tanto de estas charlas para entretenerse, de este incesante flujo de lugares comunes, siempre los mismos, que, por Dios, hasta me sonrojo cuando otros hablan así. Usted tiene prisa, sin duda, por exhibir sus conocimientos; y no lo culpo, es comprensible. Solo quería averiguar qué clase de hombre es usted, porque últimamente muchos sin escrúpulos se han apoderado de la causa progresista y han distorsionado en su propio beneficio todo lo que tocan, de modo que toda la causa ha sido arrastrada por el fango. ¡Basta ya!

—Perdone, señor —dijo Luzhin, ofendido, y hablando con excesiva dignidad—. ¿Quiere usted insinuar tan descortésmente que yo también...

—Oh, mi estimado señor... ¿cómo podría yo?... Vamos, basta ya —concluyó Razumikhin, y se volvió bruscamente hacia Zossímov para continuar su conversación anterior.

Piotr Petróvich tuvo el buen sentido de aceptar la rectificación. Decidió despedirse en un minuto o dos.

—Confío en que nuestra relación —dijo, dirigiéndose a Raskólnikov—, cuando usted se recupere y en vista de las circunstancias que conoce, pueda hacerse más estrecha... Sobre todo, espero su restablecimiento...

Raskólnikov ni siquiera volvió la cabeza. Piotr Petróvich comenzó a levantarse de su silla.

—Algún cliente suyo debió matarla —declaró Zossímov con seguridad.

—No cabe duda —respondió Razumikhin—. Porfiri no da su opinión, pero está interrogando a todos los que han dejado prendas con ella.

—¿Interrogándolos? —preguntó Raskólnikov en voz alta.

—Sí. ¿Y qué?

—Nada.

—¿Cómo los localiza? —preguntó Zossímov.

—Koch ha dado los nombres de algunos, otros nombres están en los envoltorios de las prendas y algunos se han presentado por su cuenta.

—¡Debió de ser un rufián astuto y experimentado! ¡Qué audacia! ¡Qué sangre fría!

—¡Precisamente eso es lo que no fue! —intervino Razumikhin—. Eso es lo que los despista a todos. Pero yo sostengo que no es astuto, ni experimentado, y probablemente este fue su primer crimen. La suposición de que fue un crimen calculado y cometido por un criminal astuto no encaja. Suponga que era inexperto, y queda claro que solo fue la casualidad lo que lo salvó, ¡y la casualidad puede lograr cualquier cosa! ¡Quizá ni siquiera previó los obstáculos! ¿Y cómo procedió? Tomó joyas por valor de diez o veinte rublos, llenó los bolsillos con ellas, registró los baúles de la anciana, sus harapos, ¡y encontraron mil quinientos rublos, además de billetes, en una caja en el cajón superior del arcón! No sabía robar; solo sabía matar. Fue su primer crimen, se lo aseguro, su primer crimen; perdió la cabeza. ¡Y escapó más por suerte que por buen juicio!

—¿Habla usted del asesinato de la vieja prestamista, verdad? —intervino Piotr Petróvich, dirigiéndose a Zossímov. Estaba de pie, con el sombrero y los guantes en la mano, pero antes de irse sintió deseos de soltar algunas frases intelectuales más. Evidentemente, ansiaba causar una buena impresión y su vanidad venció a su prudencia.

—Sí. ¿Ha oído hablar de ello?

—Oh, sí, por estar en el vecindario.

—¿Conoce los detalles?

—No podría decirlo; pero hay otra circunstancia que me interesa en el caso, la cuestión en su conjunto, por así decirlo. Sin mencionar el hecho de que el crimen ha aumentado mucho entre las clases bajas en los últimos cinco años, sin hablar de los casos de robo e incendio por todas partes, lo que me parece más extraño es que en las clases altas también el crimen aumenta proporcionalmente. En un lugar se oye de un estudiante que roba el correo en la carretera; en otro, personas de buena posición social falsifican billetes de banco; en Moscú, últimamente, capturaron a toda una banda que falsificaba billetes de lotería, y uno de los cabecillas era profesor de historia universal; luego, nuestro secretario en el extranjero fue asesinado por algún oscuro motivo de lucro... Y si esta anciana, la prestamista, ha sido asesinada por alguien de una clase social más alta —pues los campesinos no empeñan joyas de oro—, ¿cómo explicar esta desmoralización de la parte civilizada de nuestra sociedad?

—Hay muchos cambios económicos —intervino Zossímov.

—¿Cómo explicarlo? —le interrumpió Razumikhin—. Podría explicarse por nuestra inveterada falta de practicidad.

—¿A qué se refiere?

“¿Qué respuesta dio su conferenciante en Moscú a la pregunta de por qué estaba falsificando billetes? ‘Todos se están enriqueciendo de una u otra manera, así que yo también quiero apresurarme a hacerme rico.’ No recuerdo las palabras exactas, pero en resumen, quería dinero sin esfuerzo, sin esperar ni trabajar. Nos hemos acostumbrado a tenerlo todo hecho, a andar con muletas, a que nos mastiquen la comida. Entonces sonó la gran hora, y cada hombre se mostró tal como era en realidad.”

[*] Se refiere a la emancipación de los siervos en 1861. —NOTA DEL TRADUCTOR.

“¿Pero la moralidad? Y, por así decirlo, los principios...”

“¿Pero por qué te preocupa eso?” intervino de pronto Raskólnikov. “¡Está de acuerdo con tu teoría!”

“¿De acuerdo con mi teoría?”

“Vamos, si llevas hasta el final la lógica de la teoría que defendías hace un momento, se deduce que se puede matar a la gente...”

“¡Vaya, por Dios!” exclamó Lúzhin.

“No, eso no es así,” intervino Zossímov.

Raskólnikov yacía con el rostro pálido y el labio superior tembloroso, respirando con dificultad.

“Hay una medida en todas las cosas,” continuó Lúzhin con altivez. “Las ideas económicas no incitan al asesinato, y basta suponer...”

“¿Y es cierto,” interrumpió de nuevo Raskólnikov, otra vez con voz temblorosa de furia y de placer al insultarlo, “es cierto que le dijiste a tu prometida... a la hora de que aceptara... que lo que más te agradaba... era que fuera una mendiga... porque era mejor sacar a una esposa de la pobreza, para así tener completo control sobre ella y poder reprocharle que eres su benefactor?”

“¡Por Dios!” exclamó Lúzhin, furioso e irritado, encendiendo su rostro de confusión, “¡distorsionar mis palabras de esa manera! Permítame, déjeme asegurarle que el rumor que le ha llegado, o mejor dicho, que le han transmitido, no tiene fundamento alguno en la verdad, y yo... sospecho quién... en fin... esa flecha... en fin, su mamá... Me pareció en otras cosas, con todas sus excelentes cualidades, de un modo de pensar algo elevado y romántico... Pero estaba a mil millas de suponer que llegaría a malinterpretar y tergiversar las cosas de manera tan fantasiosa... Y en verdad... en verdad...”

“Te diré algo,” gritó Raskólnikov, incorporándose sobre la almohada y clavando en él sus ojos penetrantes y relucientes, “te diré algo.”

“¿Qué?” Lúzhin se detuvo, esperando con rostro desafiante y ofendido. El silencio duró algunos segundos.

“Pues que si alguna vez... te atreves a mencionar una sola palabra... sobre mi madre... ¡te haré volar escaleras abajo!”

“¿Qué te pasa?” gritó Razúmijin.

“¿Así es la cosa?” Lúzhin palideció y se mordió el labio. “Déjeme decirle, señor,” comenzó deliberadamente, esforzándose al máximo por contenerse pero respirando con dificultad, “desde el primer momento en que lo vi, usted me fue hostil, pero me quedé aquí a propósito para saber más. Podría perdonar mucho en un enfermo y en un familiar, pero usted... después de esto, nunca más...”

“No estoy enfermo,” gritó Raskólnikov.

“Peor para usted...”

“¡Váyase al diablo!”

Pero Lúzhin ya se marchaba sin terminar su discurso, apretándose entre la mesa y la silla; esta vez Razúmijin se levantó para dejarlo pasar. Sin mirar a nadie, y sin siquiera hacer una seña a Zossímov, que desde hacía rato le indicaba que dejara en paz al enfermo, salió, levantando el sombrero a la altura de los hombros para no aplastarlo al agacharse para salir por la puerta. Incluso la curva de su espalda expresaba la horrible ofensa que había recibido.

“¡Cómo pudiste—cómo pudiste!” dijo Razúmijin, sacudiendo la cabeza perplejo.

“¡Déjenme en paz—déjenme en paz todos!” gritó Raskólnikov, fuera de sí. “¿Nunca van a dejar de atormentarme? ¡No les tengo miedo! ¡No le tengo miedo a nadie, a nadie ya! ¡Aléjense de mí! ¡Quiero estar solo, solo, solo!”

“Vámonos,” dijo Zossímov, haciendo una seña a Razúmijin.

“¡Pero no podemos dejarlo así!”

“Vámonos,” repitió Zossímov insistentemente, y salió. Razúmijin pensó un momento y corrió para alcanzarlo.

“Podría ser peor no obedecerlo,” dijo Zossímov en las escaleras. “No debe irritarse.”

“¿Qué le pasa?”

“¡Si tan solo pudiera recibir un impacto favorable, eso lo ayudaría! Al principio estaba mejor... ¡Sabes que tiene algo en mente! Alguna idea fija que lo agobia... Me temo mucho que así sea; ¡debe tenerla!”

“Quizá sea ese caballero, Piotr Petróvich. Por lo que conversó, deduzco que va a casarse con su hermana, y que había recibido una carta sobre eso justo antes de enfermarse...”

“Sí, ¡maldito hombre! Puede que haya arruinado todo el asunto. Pero, ¿has notado que no le interesa nada, no responde a nada salvo a un punto en el que parece alterado—el asesinato?”

“Sí, sí,” asintió Razúmijin, “yo también lo noté. Está interesado, asustado. Le dio un shock el día que se enfermó en la comisaría; se desmayó.”

“Cuéntame más sobre eso esta noche y luego yo te contaré algo. ¡Me interesa mucho! En media hora iré a verlo de nuevo... Aunque no habrá inflamación.”

“¡Gracias! Y mientras tanto esperaré con Pashenka y lo vigilaré a través de Nastasya...”

Raskólnikov, ya solo, miró con impaciencia y desdicha a Nastasya, pero ella aún se demoraba.

“¿No quieres tomar un poco de té ahora?” preguntó ella.

“¡Después! ¡Tengo sueño! Déjame.”

Se volvió bruscamente hacia la pared; Nastasya salió.