Capítulo VI

—¡No lo creo, no puedo creerlo! —repetía Razumijin, tratando, perplejo, de refutar los argumentos de Raskólnikov.

Ya se acercaban a la casa de Bakaléyev, donde Pulqueria Aleksándrovna y Dunia los esperaban desde hacía mucho. Razumijin se detenía a cada paso, enardecido por la discusión, confundido y excitado por el hecho mismo de que, por primera vez, hablaran abiertamente del asunto.

—¡Pues no lo creas! —respondió Raskólnikov, con una sonrisa fría y despreocupada—. Como siempre, tú no notabas nada, pero yo pesaba cada palabra.

—Eres desconfiado. Por eso pesaste sus palabras... hm... ciertamente, estoy de acuerdo, el tono de Porfirio fue bastante extraño, ¡y más aún ese miserable de Zamétov!... Tienes razón, había algo en él, pero ¿por qué? ¿Por qué?

—Ha cambiado de opinión desde anoche.

—¡Todo lo contrario! Si tuvieran esa idea descabellada, harían todo lo posible por ocultarla y no mostrar sus cartas, para atraparte después... Pero todo fue descarado y descuidado.

—Si tuvieran pruebas, me refiero a pruebas reales, o al menos motivos para sospechar, entonces sin duda tratarían de ocultar su juego, con la esperanza de obtener más (además, ya habrían hecho un registro hace tiempo). Pero no tienen pruebas, ni una sola. Todo es un espejismo, todo ambiguo. Simplemente una idea flotante. Así que intentan desconcertarme con insolencia. Y tal vez, estaba irritado por no tener pruebas y lo soltó en su fastidio, o quizá tiene algún plan... parece un hombre inteligente. Tal vez quiso asustarme fingiendo saber. Tienen su propia psicología, hermano. Pero es repugnante tener que explicarlo todo. ¡Basta!

—¡Y es insultante, insultante! Te entiendo. Pero... ya que hemos hablado abiertamente ahora (y es excelente que por fin lo hayamos hecho, me alegra), te confieso francamente que hace tiempo noté esa idea en ellos. Por supuesto, solo la más leve insinuación, una indirecta, pero ¿por qué siquiera una insinuación? ¿Con qué derecho? ¿En qué se basan? Si supieras lo furioso que he estado. ¡Piénsalo! Simplemente porque un pobre estudiante, trastornado por la pobreza y la hipocondría, en vísperas de una grave enfermedad delirante (fíjate en eso), desconfiado, vanidoso, orgulloso, que no ha hablado con nadie en seis meses, harapiento y con botas sin suela, tiene que enfrentarse a unos miserables policías y soportar su insolencia; y la deuda inesperada que le ponen bajo la nariz, el pagaré presentado por Tchebarov, la pintura fresca, treinta grados Réaumur y una atmósfera sofocante, una multitud de gente, la charla sobre el asesinato de una persona donde él había estado poco antes, y todo eso con el estómago vacío... ¡bien podría desmayarse! ¡Y en eso, en eso se basan! ¡Malditos sean! Entiendo lo molesto que es, pero en tu lugar, Rodia, me reiría de ellos, o mejor aún, les escupiría en la cara, y escupiría una docena de veces en todas direcciones. Golpearía en todas direcciones, y bien, y así pondría fin a todo. ¡Malditos sean! No te desanimes. ¡Es una vergüenza!

“Sin embargo, lo ha expresado bien”, pensó Raskólnikov.

—¿Malditos? ¿Pero el interrogatorio otra vez, mañana? —dijo con amargura—. ¿De verdad tengo que darles explicaciones? Ya me molesta haberme rebajado a hablar con Zamétov ayer en el restaurante...

—¡Al diablo! Yo mismo iré a ver a Porfirio. ¡Le sacaré la verdad, como de la familia: tiene que contarme todo, de principio a fin! Y en cuanto a Zamétov...

“¡Por fin ve a través de él!”, pensó Raskólnikov.

—¡Espera! —gritó Razumijin, volviéndolo a tomar del hombro—. ¡Espera! Estabas equivocado. Lo he pensado bien. ¡Te equivocas! ¿Cómo fue eso una trampa? Dices que la pregunta sobre los obreros fue una trampa. Pero si tú hubieras hecho eso, ¿podrías haber dicho que viste a los pintores en el departamento... y a los obreros? Al contrario, no habrías visto nada, aunque lo hubieras visto. ¿Quién se incriminaría a sí mismo?

—Si yo hubiera hecho eso, sin duda habría dicho que vi a los obreros y el departamento —respondió Raskólnikov, con desgano y evidente disgusto.

—¿Pero por qué hablar en contra de ti mismo?

—Porque solo los campesinos, o los más inexpertos novatos, lo niegan todo rotundamente en los interrogatorios. Si un hombre está aunque sea un poco desarrollado y tiene experiencia, sin duda tratará de admitir todos los hechos externos que no pueda evitar, pero buscará otras explicaciones para ellos, introducirá algún giro especial e inesperado que les dé otro significado y los ponga bajo otra luz. Porfirio bien podría suponer que yo respondería así, diciendo que los vi para dar un aire de veracidad, y luego dar alguna explicación.

—Pero te habría dicho enseguida que los obreros no podían haber estado allí dos días antes, y que por lo tanto debiste haber estado allí el día del asesinato a las ocho. Así te habría atrapado en un detalle.

—Sí, en eso contaba, en que yo no tendría tiempo de reflexionar y me apresuraría a dar la respuesta más probable, y así olvidaría que los obreros no podían haber estado allí dos días antes.

—¿Pero cómo podrías olvidarlo?

—Nada más fácil. Es precisamente en esas cosas tontas donde los inteligentes caen más fácilmente. Cuanto más astuto es un hombre, menos sospecha que caerá en algo simple. Cuanto más astuto es, más sencilla debe ser la trampa en la que caiga. Porfirio no es tan tonto como crees...

—¡Entonces es un bribón, si es así!

Raskólnikov no pudo evitar reír. Pero en ese mismo instante, le sorprendió lo extraño de su propia franqueza y el entusiasmo con que había dado esa explicación, aunque toda la conversación anterior la había sostenido con sombría repulsión, evidentemente por algún motivo, por necesidad.

“¡Le estoy tomando gusto a ciertos aspectos!”, pensó para sí. Pero casi al mismo instante se sintió repentinamente inquieto, como si se le hubiera ocurrido una idea inesperada y alarmante. Su inquietud no hacía más que aumentar. Ya habían llegado a la entrada de la casa de Bakaléyev.

—¡Entra tú solo! —dijo de pronto Raskólnikov—. Volveré enseguida.

—¿A dónde vas? Si ya estamos aquí.

—No puedo evitarlo... Volveré en media hora. Díselo.

—Di lo que quieras, yo iré contigo.

—¡Tú también quieres torturarme! —gritó, con tal irritación amarga, con tal desesperación en los ojos, que las manos de Razumijin cayeron. Permaneció un rato en los escalones, mirando sombrío a Raskólnikov, que se alejaba rápidamente en dirección a su alojamiento. Por fin, apretando los dientes y cerrando el puño, juró que ese mismo día exprimiría a Porfirio como a un limón, y subió las escaleras para tranquilizar a Pulqueria Aleksándrovna, que ya estaba alarmada por su larga ausencia.

Cuando Raskólnikov llegó a casa, tenía el cabello empapado de sudor y respiraba con dificultad. Subió rápidamente las escaleras, entró en su habitación sin llave y de inmediato echó el cerrojo. Luego, presa de un terror sin sentido, corrió a la esquina, al agujero bajo el papel donde había puesto las cosas; metió la mano y durante varios minutos palpó cuidadosamente el hueco, cada grieta y pliegue del papel. Al no encontrar nada, se incorporó y respiró hondo. Al llegar a los escalones de la casa de Bakaléyev, de pronto se le ocurrió que algo, una cadena, un broche o incluso un trozo de papel en el que hubieran estado envueltas, con la letra de la anciana, podría haberse deslizado y perdido en alguna grieta, y luego aparecer de repente como una prueba concluyente en su contra.

Se quedó como absorto, y una extraña sonrisa, humillada y casi insensata, vagó por sus labios. Por fin tomó su gorra y salió tranquilamente de la habitación. Sus ideas estaban todas enredadas. Caminó soñadoramente por el portón.

—Aquí está él mismo —gritó una voz fuerte.

Levantó la cabeza.

El portero estaba de pie en la puerta de su pequeña habitación y lo señalaba a un hombre bajo, que parecía un artesano, con un abrigo largo y chaleco, y que de lejos tenía un aspecto notablemente femenino. Iba encorvado, y su cabeza, cubierta por una gorra grasienta, colgaba hacia adelante. Por su rostro arrugado y flácido parecía tener más de cincuenta años; sus pequeños ojos, perdidos entre la grasa, miraban con severidad, dureza y descontento.

—¿Qué ocurre? —preguntó Raskólnikov, acercándose al portero.

El hombre le echó una mirada de soslayo, lo observó atentamente, deliberadamente; luego se volvió despacio y salió por el portón a la calle sin decir palabra.

—¿Qué ocurre? —exclamó Raskólnikov.

—Pues ese hombre preguntaba si aquí vivía un estudiante, mencionó tu nombre y con quién vivías. Te vi venir y te señalé, y él se fue. Es curioso.

El portero también parecía algo desconcertado, pero no mucho, y tras quedarse pensativo un momento, se volvió y regresó a su habitación.

Raskólnikov corrió tras el desconocido y enseguida lo divisó caminando por el otro lado de la calle, con el mismo paso regular y deliberado, con la mirada fija en el suelo, como si estuviera absorto en sus pensamientos. Pronto lo alcanzó, pero durante un tiempo caminó detrás de él. Por fin, poniéndose a su altura, lo miró al rostro. El hombre lo notó de inmediato, lo miró rápidamente, pero volvió a bajar los ojos; y así caminaron un minuto lado a lado, sin pronunciar palabra.

—¿Usted preguntaba por mí... al portero? —dijo al fin Raskólnikov, pero con una voz curiosamente tranquila.

El hombre no respondió; ni siquiera lo miró. De nuevo ambos guardaron silencio.

—¿Por qué usted... viene a preguntar por mí... y no dice nada...? ¿Qué significa esto?

La voz de Raskólnikov se quebró y pareció incapaz de articular las palabras con claridad.

Esta vez el hombre alzó los ojos y dirigió a Raskólnikov una mirada sombría y siniestra.

—¡Asesino! —dijo de pronto, en una voz tranquila pero clara y distinta.

Raskólnikov siguió caminando a su lado. De repente sintió que las piernas le flaqueaban, un escalofrío helado le recorrió la espalda y el corazón pareció detenerse por un instante, para luego empezar a latir con fuerza, como si se hubiera liberado. Así caminaron unos cien pasos, lado a lado y en silencio.

El hombre no lo miró.

—¿Qué quiere decir... qué es...? ¿Quién es un asesino? —murmuró Raskólnikov, apenas audible.

—Usted es un asesino —respondió el hombre, aún más articuladamente y con énfasis, con una sonrisa de odio triunfante, y de nuevo miró fijamente el rostro pálido y los ojos turbados de Raskólnikov.

Acababan de llegar a una encrucijada. El hombre giró a la izquierda sin mirar atrás. Raskólnikov se quedó de pie, mirándolo alejarse. Lo vio girar a unos cincuenta pasos y mirar hacia él, que seguía allí parado. Raskólnikov no podía verlo con claridad, pero le pareció que volvía a sonreír con la misma sonrisa de odio frío y triunfo.

Con pasos lentos y vacilantes, con las rodillas temblorosas, Raskólnikov regresó a su pequeño altillo, sintiéndose helado por dentro. Se quitó la gorra y la puso sobre la mesa, y durante diez minutos permaneció inmóvil. Luego se dejó caer, agotado, en el sofá y, con un débil gemido de dolor, se estiró sobre él. Así permaneció media hora.

No pensaba en nada. Algunos pensamientos o fragmentos de pensamientos, algunas imágenes sin orden ni coherencia flotaban en su mente: rostros de personas que había visto en su infancia o que había encontrado alguna vez, a quienes nunca habría recordado, el campanario de la iglesia de V., la mesa de billar en un restaurante y algunos oficiales jugando al billar, el olor a cigarros en algún sótano de una tabaquería, una sala de taberna, una escalera trasera completamente oscura, empapada de agua sucia y cubierta de cáscaras de huevo, y las campanas dominicales que llegaban de algún lugar... Las imágenes se sucedían unas a otras, girando como un huracán. Algunas le agradaban e intentaba aferrarse a ellas, pero se desvanecían, y todo el tiempo sentía una opresión interior, aunque no era abrumadora, a veces incluso resultaba agradable... El leve escalofrío persistía, pero también era una sensación casi placentera.

Oyó los pasos apresurados de Razumijin; cerró los ojos y fingió estar dormido. Razumijin abrió la puerta y permaneció un rato en el umbral, como dudando, luego entró suavemente en la habitación y se acercó con cautela al sofá. Raskólnikov oyó el susurro de Nastasya:

—¡No lo moleste! Déjelo dormir. Puede almorzar después.

—Así es —respondió Razumijin. Ambos se retiraron con cuidado y cerraron la puerta. Pasó otra media hora. Raskólnikov abrió los ojos, volvió a girar sobre la espalda y entrelazó las manos detrás de la cabeza.

—¿Quién es él? ¿Quién es ese hombre que surgió de la tierra? ¿Dónde estaba, qué vio? Lo ha visto todo, eso es evidente. ¿Dónde estaba entonces? ¿Y desde dónde lo vio? ¿Por qué solo ahora ha surgido de la tierra? ¿Y cómo pudo ver? ¿Es posible? Mmm... —continuó Raskólnikov, sintiendo frío y temblando—. ¿Y la caja de joyas que Nikolay encontró detrás de la puerta, era eso posible? ¿Una pista? ¡Uno pierde una línea infinitesimal y pueden construir con ella una pirámide de pruebas! ¡Una mosca pasó volando y lo vio! ¿Es posible? Sintió, con repulsión repentina, cuán débil, cuán físicamente débil se había vuelto. "Debí haberlo sabido", pensó con una sonrisa amarga. "¿Y cómo me atreví, conociéndome, sabiendo cómo estaría, a tomar un hacha y derramar sangre? ¡Debí haberlo sabido de antemano...! ¡Ah, pero sí lo sabía!" susurró con desesperación. A veces se detenía en algún pensamiento.

—No, esos hombres no están hechos así. El verdadero Amo a quien todo le está permitido asalta Tolón, provoca una masacre en París, olvida un ejército en Egipto, desperdicia medio millón de hombres en la expedición de Moscú y se sale con una broma en Vilna. Y después de su muerte se le erigen altares, y así todo le está permitido. No, parece que esas personas no son de carne, sino de bronce.

Una idea repentina e irrelevante casi lo hizo reír. Napoleón, las pirámides, Waterloo, y una miserable anciana flaca, una usurera con un baúl rojo bajo la cama... ¡vaya mezcla para que la digiera Porfirio Petrovich! ¡Cómo podrán digerirlo! Es demasiado poco artístico. "¡Un Napoleón arrastrándose bajo la cama de una vieja! ¡Uf, qué repugnante!"

Por momentos sentía que deliraba. Cayó en un estado de excitación febril. "La vieja no tiene importancia", pensó, acalorado e incoherente. "La vieja fue quizás un error, pero no es lo que importa. ¡La vieja era solo una enfermedad...! Tenía prisa por transgredir... No maté a un ser humano, sino a un principio. ¡Maté el principio, pero no lo crucé, me detuve de este lado...! Solo fui capaz de matar. Y parece que ni siquiera fui capaz de eso... ¿Principio? ¿Por qué ese tonto de Razumijin insultaba a los socialistas? Son gente laboriosa, comercial; 'la felicidad de todos' es su causa. No, la vida solo se me da una vez y nunca la tendré de nuevo; no quiero esperar la 'felicidad de todos'. Quiero vivir yo mismo, o mejor no vivir en absoluto. Simplemente no podría pasar junto a mi madre muriendo de hambre, guardando mi rublo en el bolsillo mientras espero la 'felicidad de todos'. Estoy poniendo mi pequeño ladrillo en la felicidad de todos y así mi corazón está en paz. ¡Ja, ja! ¿Por qué me has dejado escapar? Solo vivo una vez, yo también quiero... Eh, soy un piojo estético y nada más —añadió de repente, riendo como un loco—. Sí, ciertamente soy un piojo —prosiguió, aferrándose a la idea, regodeándose en ella y jugando con ella con placer vengativo—. En primer lugar, porque puedo razonar que lo soy, y en segundo, porque desde hace un mes he estado molestando a la benévola Providencia, llamándola como testigo de que no lo emprendí por mis propios deseos carnales, sino con un gran y noble objetivo... ¡ja, ja! En tercer lugar, porque pretendía llevarlo a cabo de la manera más justa posible, pesando, midiendo y calculando. De todos los piojos escogí el más inútil y propuse tomarle solo lo que necesitaba para el primer paso, ni más ni menos (el resto habría ido a un monasterio, según su testamento, ¡ja, ja!). Y lo que demuestra que soy completamente un piojo —añadió, rechinando los dientes— es que quizá soy más vil y repugnante que el piojo que maté, y ya presentía que me lo diría a mí mismo después de matarla. ¿Puede compararse algo con el horror de eso? ¡La vulgaridad! ¡La abyección! Entiendo al 'profeta' con su sable, en su corcel: ¡Alá ordena y la creación 'temblorosa' debe obedecer! El 'profeta' tiene razón, tiene razón cuando coloca una batería en la calle y hace volar a inocentes y culpables sin dignarse a explicar nada. ¡A ti te toca obedecer, creación temblorosa, y no tener deseos, porque eso no es para ti!... ¡Jamás, jamás perdonaré a la vieja!

Tenía el cabello empapado de sudor, los labios temblorosos y resecos, los ojos fijos en el techo.

—¡Madre, hermana, cuánto las amé! ¿Por qué las odio ahora? Sí, las odio, siento un odio físico hacia ellas, no soporto tenerlas cerca... Me acerqué a mi madre y la besé, lo recuerdo... Abrazarla y pensar si ella supiera... ¿debería decírselo entonces? Eso es justo lo que podría hacer... Ella debe ser igual que yo —añadió, esforzándose por pensar, como luchando con el delirio—. ¡Ah, cómo odio ahora a la vieja! ¡Siento que la mataría de nuevo si reviviera! ¡Pobre Lizaveta! ¿Por qué entró?... Sin embargo, es extraño, ¿por qué casi nunca pienso en ella, como si no la hubiera matado? ¡Lizaveta! ¡Sonia! Pobres criaturas dulces, de ojos bondadosos... ¡Queridas mujeres! ¿Por qué no lloran? ¿Por qué no se lamentan? Lo entregan todo... sus ojos son suaves y bondadosos... ¡Sonia, Sonia! ¡Dulce Sonia!

Perdió el conocimiento; le parecía extraño no recordar cómo había llegado a la calle. Era ya tarde. Había caído el crepúsculo y la luna llena brillaba cada vez con más intensidad; pero había una especie de sofoco en el aire. Las calles estaban llenas de gente; obreros y empleados regresaban a sus casas; otros habían salido a pasear; se percibía un olor a yeso, polvo y agua estancada. Raskólnikov caminaba, sombrío y angustiado; tenía la clara sensación de haber salido con un propósito, de tener que hacer algo con urgencia, pero había olvidado qué era. De pronto se detuvo y vio a un hombre al otro lado de la calle que le hacía señas. Cruzó hacia él, pero en ese instante el hombre se dio la vuelta y se alejó cabizbajo, como si no le hubiera hecho ninguna señal. “¿Será que realmente me llamó?” se preguntó Raskólnikov, pero intentó alcanzarlo. Cuando estuvo a unos diez pasos, lo reconoció y se asustó; era el mismo hombre de hombros encorvados y abrigo largo. Raskólnikov lo siguió a cierta distancia; el corazón le latía con fuerza; doblaron por una calle; el hombre no miraba atrás. “¿Sabe que lo sigo?” pensó Raskólnikov. El hombre entró por el portal de una casa grande. Raskólnikov se apresuró hasta la entrada y miró para ver si el hombre se volvía y le hacía una señal. En el patio, el hombre sí se volvió y de nuevo pareció llamarlo. Raskólnikov lo siguió de inmediato al patio, pero el hombre ya no estaba. Debía haber subido por la primera escalera. Raskólnikov corrió tras él. Escuchó pasos lentos y medidos dos pisos más arriba. La escalera le resultaba extrañamente familiar. Llegó a la ventana del primer piso; la luna se filtraba por los cristales con una luz melancólica y misteriosa; luego llegó al segundo piso. ¡Vaya! Éste es el departamento donde trabajaban los pintores... pero ¿cómo no lo reconoció de inmediato? Los pasos del hombre arriba se habían desvanecido. “Entonces debe haberse detenido o escondido en algún lugar.” Llegó al tercer piso, ¿debería seguir? Reinaba un silencio espantoso... Pero siguió. El sonido de sus propios pasos lo asustaba y aterraba. ¡Qué oscuro estaba! El hombre debía estar escondido en algún rincón. ¡Ah! El departamento estaba abierto de par en par, dudó y entró. El pasillo estaba muy oscuro y vacío, como si hubieran retirado todo; avanzó de puntillas hasta la sala, inundada por la luz de la luna. Todo estaba como antes: las sillas, el espejo, el sofá amarillo y los cuadros en los marcos. Una enorme luna redonda, de color cobre rojizo, miraba por las ventanas. “Es la luna la que hace que todo esté tan quieto, tejiendo algún misterio”, pensó Raskólnikov. Se quedó esperando, esperó mucho tiempo, y cuanto más silencio había en la luz de la luna, más violentamente le latía el corazón, hasta dolerle. Y aún así, el mismo silencio. De pronto escuchó un crujido agudo, como el chasquido de una astilla, y todo volvió a quedar en silencio. Una mosca voló de repente y chocó contra el cristal de la ventana con un zumbido lastimero. En ese momento notó, en el rincón entre la ventana y el pequeño armario, algo parecido a una capa colgada en la pared. “¿Por qué está esa capa aquí?” pensó, “antes no estaba...” Se acercó en silencio y sintió que alguien se escondía detrás. Movió la capa con cuidado y vio, sentada en una silla en el rincón, a la anciana encorvada de modo que no podía verle el rostro; pero era ella. Se paró frente a ella. “Tiene miedo”, pensó. Sigilosamente tomó el hacha del lazo y le asestó un golpe, luego otro en el cráneo. Pero, extrañamente, ella no se movió, como si fuera de madera. Se asustó, se inclinó más cerca e intentó mirarla; pero ella también agachó más la cabeza. Se inclinó hasta el suelo y miró su rostro desde abajo, miró y se heló de horror: la anciana estaba sentada y reía, temblando de risa silenciosa, esforzándose al máximo para que él no la oyera. De pronto le pareció que la puerta del dormitorio se abría un poco y que dentro había risas y susurros. Lo invadió la locura y comenzó a golpear la cabeza de la anciana con todas sus fuerzas, pero con cada golpe de hacha la risa y los susurros del dormitorio se hacían más fuertes y la anciana temblaba de alegría. Quiso huir, pero el pasillo estaba lleno de gente, las puertas de los departamentos estaban abiertas y en el rellano, en las escaleras y por todas partes abajo había gente, hileras de cabezas, todas mirando, pero apretujadas en silencio y expectación. Algo le oprimió el corazón, las piernas se le quedaron clavadas en el suelo, no podía moverse... Intentó gritar y despertó.

Respiró hondo, pero su sueño parecía extrañamente persistir: su puerta se abrió de golpe y un hombre a quien nunca había visto estaba en el umbral, observándolo atentamente.

Raskólnikov apenas abrió los ojos y enseguida los volvió a cerrar. Permaneció acostado de espaldas sin moverse.

“¿Sigo soñando?”, se preguntó y volvió a levantar los párpados apenas perceptiblemente; el desconocido seguía en el mismo lugar, aún observándolo.

Entró cautelosamente en la habitación, cerrando la puerta con cuidado tras de sí, se acercó a la mesa, se detuvo un momento, sin dejar de mirar a Raskólnikov, y se sentó silenciosamente en la silla junto al sofá; puso su sombrero en el suelo a su lado y apoyó las manos en el bastón y la barbilla sobre las manos. Era evidente que estaba dispuesto a esperar indefinidamente. Por lo que Raskólnikov pudo ver en sus miradas furtivas, era un hombre ya no joven, corpulento, con una barba espesa, rubia, casi blanca.

Pasaron diez minutos. Aún había luz, pero comenzaba a oscurecer. Reinaba un silencio absoluto en la habitación. No llegaba ningún sonido de la escalera. Sólo una gran mosca zumbaba y revoloteaba contra el cristal de la ventana. Al final, resultó insoportable. Raskólnikov se levantó de repente y se sentó en el sofá.

“Vamos, dime qué quieres.”

“Sabía que no estabas dormido, sólo fingías”, respondió el desconocido de manera extraña, riendo tranquilamente. “Arkadi Ivánovich Svidrigáilov, permíteme presentarme...”

PARTE IV