Capítulo II

Sería difícil explicar exactamente qué pudo haber originado la idea de esa insensata cena en la mente alterada de Katerina Ivanovna. Casi diez de los veinte rublos que Raskólnikov había dado para el funeral de Marmeládov se malgastaron en ella. Posiblemente Katerina Ivanovna sintió la obligación de honrar la memoria del difunto “como correspondía”, para que todos los inquilinos, y más aún Amalia Ivanovna, supieran “que él no les era en nada inferior, y quizás les era muy superior”, y que nadie tenía derecho “a mirarlo por encima del hombro”. Tal vez el elemento principal era ese peculiar “orgullo de pobre”, que obliga a muchos necesitados a gastar sus últimos ahorros en alguna ceremonia social tradicional, simplemente para hacer “como los demás” y no “ser menospreciados”. Es muy probable también que Katerina Ivanovna deseara en esa ocasión, en el momento en que parecía ser abandonada por todos, mostrar a esos “miserables y despreciables inquilinos” que ella sabía “cómo hacer las cosas, cómo recibir” y que había sido criada “en una familia decente, casi podría decir aristocrática, de un coronel” y que no estaba destinada a barrer pisos y lavar los harapos de los niños por la noche. Incluso las personas más pobres y de espíritu más quebrantado son a veces propensas a estos arrebatos de orgullo y vanidad que toman la forma de un deseo nervioso irresistible. Y Katerina Ivanovna no era de espíritu quebrantado; las circunstancias podrían haberla matado, pero su espíritu no podía ser doblegado, es decir, no podía ser intimidada, su voluntad no podía ser aplastada. Además, Sonia había dicho con razón que su mente estaba trastornada. No podía decirse que estuviera loca, pero desde hacía un año había estado tan acosada que su mente bien podía estar sobrecargada. Las últimas etapas de la tisis suelen, según dicen los médicos, afectar el intelecto.

No había gran variedad de vinos, ni tampoco Madeira; pero sí había vino. Había vodka, ron y vino de Lisboa, todos de la peor calidad, pero en cantidad suficiente. Además del tradicional arroz con miel, había tres o cuatro platos, uno de los cuales consistía en panqueques, todos preparados en la cocina de Amalia Ivanovna. Dos samovares hervían, para que se pudiera ofrecer té y ponche después de la cena. Katerina Ivanovna se había encargado personalmente de comprar los víveres, con la ayuda de uno de los inquilinos, un pobre polaco que de algún modo había quedado varado en casa de Madame Lippevechsel. Él se puso enseguida a disposición de Katerina Ivanovna y había pasado toda esa mañana y el día anterior corriendo de un lado a otro tan rápido como podía, muy ansioso de que todos se enteraran de ello. Por cualquier nimiedad corría a ver a Katerina Ivanovna, incluso la buscaba en el mercado, y a cada instante la llamaba “Pani”. Ella ya estaba harta de él antes del final, aunque al principio había declarado que no habría podido arreglárselas sin ese “hombre servicial y magnánimo”. Era una de las características de Katerina Ivanovna pintar a todos los que conocía con los colores más brillantes. Sus elogios eran tan exagerados que a veces resultaban embarazosos; inventaba diversas circunstancias en favor de su nuevo conocido y llegaba a creer sinceramente en su realidad. Luego, de repente, se desilusionaba y rechazaba de manera ruda y desdeñosa a la persona que solo unas horas antes había estado literalmente adorando. Por naturaleza era de carácter alegre, vivaz y amante de la paz, pero a causa de continuos fracasos y desgracias había llegado a desear con tal intensidad que todos vivieran en paz y alegría y que nadie osara romper esa paz, que el más mínimo contratiempo, el menor desastre, la reducían casi al frenesí, y pasaba en un instante de las más brillantes esperanzas y fantasías a maldecir su destino, delirar y golpearse la cabeza contra la pared.

Amalia Ivanovna, también, adquirió de pronto una importancia extraordinaria a los ojos de Katerina Ivanovna y fue tratada por ella con un respeto inusual, probablemente solo porque Amalia Ivanovna se había entregado de corazón a los preparativos. Se había encargado de poner la mesa, de proporcionar la mantelería, la vajilla, etc., y de cocinar los platos en su cocina, y Katerina Ivanovna había dejado todo en sus manos y se había ido ella misma al cementerio. Todo había quedado bien hecho. Incluso el mantel estaba casi limpio; la vajilla, cuchillos, tenedores y vasos eran, por supuesto, de todas las formas y modelos, prestados por distintos inquilinos, pero la mesa estaba correctamente puesta a la hora fijada, y Amalia Ivanovna, sintiendo que había hecho bien su trabajo, se había puesto un vestido de seda negro y una cofia con cintas de luto nuevas y recibió al grupo que regresaba con cierto orgullo. Este orgullo, aunque justificado, desagradó a Katerina Ivanovna por alguna razón: “¡como si la mesa no pudiera haber sido puesta más que por Amalia Ivanovna!” Tampoco le gustó la cofia con cintas nuevas. “¿Acaso se creía importante, la estúpida alemana, porque era la dueña de la casa y había accedido como un favor a ayudar a sus pobres inquilinos? ¡Como un favor! ¡Imagínese! El padre de Katerina Ivanovna, que había sido coronel y casi gobernador, a veces hacía poner la mesa para cuarenta personas, y entonces alguien como Amalia Ivanovna, o mejor dicho Ludwigovna, no habría sido admitida ni en la cocina.”

Katerina Ivanovna, sin embargo, pospuso expresar sus sentimientos por el momento y se contentó con tratarla fríamente, aunque decidió internamente que sin duda tendría que poner a Amalia Ivanovna en su lugar, pues solo Dios sabía qué se estaría imaginando. También le irritaba a Katerina Ivanovna el hecho de que casi ninguno de los inquilinos invitados hubiera asistido al funeral, salvo el polaco que apenas alcanzó a llegar al cementerio, mientras que a la cena conmemorativa se presentaron los más pobres e insignificantes de ellos, esas miserables criaturas, muchos de ellos no del todo sobrios. Los más viejos y respetables, como si de común acuerdo se tratara, se mantuvieron alejados. Piotr Petróvich Luzhin, por ejemplo, que podría decirse era el más respetable de todos los inquilinos, no apareció, aunque Katerina Ivanovna había dicho la noche anterior a todo el mundo, es decir, a Amalia Ivanovna, Polenka, Sonia y el polaco, que él era el hombre más generoso y noble, con una gran fortuna y vastas conexiones, que había sido amigo de su primer marido y huésped en la casa de su padre, y que había prometido usar toda su influencia para conseguirle una pensión considerable. Cabe señalar que cuando Katerina Ivanovna exaltaba las conexiones y fortuna de alguien, lo hacía sin ningún motivo oculto, de manera totalmente desinteresada, solo por el placer de aumentar la importancia de la persona elogiada. Probablemente, “siguiendo el ejemplo” de Luzhin, “ese despreciable miserable Lebeziatnikov tampoco se presentó. ¿Qué se creía? Solo fue invitado por cortesía y porque compartía la habitación con Piotr Petróvich y era amigo suyo, así que habría sido incómodo no invitarlo.”

Entre los que no se presentaron estaban “la señora distinguida y su hija solterona”, que solo llevaban quince días como inquilinas en la casa, pero que ya se habían quejado varias veces del ruido y alboroto en la habitación de Katerina Ivanovna, especialmente cuando Marmeládov regresaba ebrio. Katerina Ivanovna se enteró de esto por Amalia Ivanovna, quien, peleando con Katerina Ivanovna y amenazando con echar a toda la familia a la calle, le gritó que “no valían ni el pie” de los honorables inquilinos a quienes molestaban. Katerina Ivanovna decidió entonces invitar a esa señora y a su hija, “cuyo pie ella no valía”, y que la habían rechazado altivamente cuando las encontró por casualidad, para que supieran que “ella era más noble en sus pensamientos y sentimientos y no guardaba rencor”, y pudieran ver que no estaba acostumbrada a su modo de vida. Había planeado dejar esto claro durante la cena, con alusiones al cargo de gobernador de su difunto padre, y también insinuar que era sumamente tonto de su parte apartarse al encontrarse con ella. El gordo coronel-mayor (que en realidad era un oficial retirado de bajo rango) también estuvo ausente, pero parecía que “no estaba en sus cabales” desde hacía dos días. La reunión consistía en el polaco, un escribiente de aspecto miserable con la cara llena de manchas y un abrigo grasiento, que no tenía nada que decir y olía horriblemente, un anciano sordo y casi ciego que había trabajado alguna vez en la oficina de correos y que desde tiempos inmemoriales era mantenido por alguien en casa de Amalia Ivanovna.

También llegó un funcionario jubilado del departamento de intendencia; estaba borracho, tenía una risa estridente y sumamente impropia y, imagínese usted, ¡sin chaleco! Uno de los invitados se sentó directamente a la mesa sin siquiera saludar a Katerina Ivanovna. Finalmente, una persona que no tenía traje apareció en bata, pero eso ya era demasiado, y los esfuerzos de Amalia Ivanovna y el polaco lograron retirarlo. Sin embargo, el polaco trajo consigo a otros dos polacos que no vivían en casa de Amalia Ivanovna y a quienes nadie había visto antes por allí. Todo esto irritó intensamente a Katerina Ivanovna. “¿Para quién, entonces, habían hecho todos estos preparativos?” Para hacer espacio a los invitados, ni siquiera se había puesto cubierto para los niños en la mesa; los dos pequeños estaban sentados en un banco en el rincón más alejado, con su comida servida sobre una caja, mientras que Polenka, como la mayor, tenía que cuidarlos, alimentarlos y mantenerles la nariz limpia, como niños bien educados.

De hecho, Katerina Ivanovna apenas podía evitar recibir a sus invitados con una dignidad aún mayor, e incluso altivez. Miraba a algunos de ellos con especial severidad y los invitaba a sentarse con aire altanero. Dando por sentado que Amalia Ivanovna debía ser responsable de los ausentes, empezó a tratarla con extrema indiferencia, lo cual la otra notó de inmediato y le molestó. Tal comienzo no auguraba nada bueno para el final. Por fin, todos tomaron asiento.

Raskólnikov llegó casi en el momento en que regresaban del cementerio. Katerina Ivanovna se alegró muchísimo de verlo, primero, porque era el único “invitado instruido, y, como todos sabían, en dos años ocuparía una cátedra en la universidad”, y en segundo lugar porque él se disculpó de inmediato y respetuosamente por no haber podido asistir al funeral. Prácticamente se abalanzó sobre él y lo hizo sentarse a su izquierda (Amalia Ivanovna estaba a su derecha). A pesar de su constante preocupación porque los platos se sirvieran correctamente y todos los probaran, a pesar de la angustiosa tos que la interrumpía a cada minuto y que parecía haber empeorado en los últimos días, se apresuró a confiarle en voz baja a Raskólnikov todos sus sentimientos reprimidos y su justa indignación por el fracaso de la comida, intercalando sus comentarios con risas vivas e incontrolables a costa de sus invitados y, especialmente, de su casera.

—¡Todo es culpa de esa cucaracha! ¿Sabes a quién me refiero? ¡A ella, a ella! —Katerina Ivanovna señaló con la cabeza a la casera—. ¡Mírala, pone ojos redondos, siente que hablamos de ella y no entiende nada! ¡Puf, la lechuza! ¡Ja, ja! (Tos-tos-tos.) ¿Y para qué se pone ese gorro? (Tos-tos-tos.) ¿Te has fijado que quiere que todos piensen que me está protegiendo y que me hace un honor estando aquí? Le pedí, como mujer sensata, que invitara a la gente, sobre todo a quienes conocían a mi difunto esposo, ¡y mira qué grupo de tontos ha traído! ¡La escoria! Mira a ese de la cara manchada. Y esos desdichados polacos, ¡ja, ja, ja! (Tos-tos-tos.) Ninguno de ellos había puesto nunca un pie aquí, jamás los había visto. ¿A qué han venido, dime? Ahí están, sentados en fila. ¡Eh, pan! —gritó de pronto a uno de ellos—, ¿ha probado los blinis? ¡Tome más! ¡Tome cerveza! ¿No quiere un poco de vodka? Mira, se ha levantado y hace reverencias, deben de estar muertos de hambre, pobres. No importa, ¡que coman! Al menos no hacen ruido, aunque en realidad temo por las cucharas de plata de nuestra casera... ¡Amalia Ivanovna! —le dijo de pronto, casi en voz alta—, si llegaran a robarse sus cucharas, ¡yo no me hago responsable, se lo advierto! ¡Ja, ja, ja! —Rió volviéndose hacia Raskólnikov y, de nuevo, señalando con la cabeza a la casera, encantada de su ocurrencia—. ¡No entendió, otra vez no entendió! ¡Mírala cómo se queda con la boca abierta! ¡Una lechuza, una verdadera lechuza! ¡Una lechuza con cintas nuevas, ja, ja, ja!

En ese momento, su risa se transformó en un ataque de tos insoportable que duró cinco minutos. Gotas de sudor le brotaron en la frente y su pañuelo se manchó de sangre. Le mostró la sangre a Raskólnikov en silencio y, tan pronto como pudo recuperar el aliento, volvió a susurrarle con gran animación y un rubor febril en las mejillas.

—¿Sabes? Le di las instrucciones más delicadas, por así decirlo, para invitar a esa señora y a su hija, ¿entiendes de quién hablo? Se necesitaba la mayor delicadeza, el mayor tacto, pero ella ha manejado las cosas de tal modo que esa tonta, esa presumida, esa insignificancia provinciana, solo porque es viuda de un mayor y ha venido a ver si consigue una pensión y a desgastar sus faldas en las oficinas del gobierno, porque a los cincuenta se pinta la cara (todo el mundo lo sabe)... una criatura así no ha considerado oportuno venir y ni siquiera ha respondido a la invitación, ¡cuando la más elemental cortesía lo exigía! No entiendo por qué no ha venido Piotr Petróvich. ¿Y Sonia? ¿Dónde está? ¡Ah, por fin ahí está! ¿Qué pasa, Sonia, dónde has estado? Es raro que incluso en el funeral de tu padre llegues tarde. Rodion Románovich, hazle sitio a tu lado. Ese es tu lugar, Sonia... toma lo que quieras. Prueba la entrada fría con gelatina, es lo mejor. Ahora traen los blinis. ¿Les han dado a los niños? Polenka, ¿tienes todo? (Tos-tos-tos.) Muy bien. Sé buena, Lida, y tú, Kolya, no muevas los pies; siéntate como un caballerito. ¿Qué dices, Sonia?

Sonia se apresuró a transmitirle las disculpas de Piotr Petróvich, procurando hablar lo bastante alto para que todos la oyeran y eligiendo cuidadosamente las frases más respetuosas que atribuía a Piotr Petróvich. Añadió que Piotr Petróvich le había encargado especialmente que dijera que, en cuanto le fuera posible, vendría de inmediato para tratar asuntos a solas con ella y ver qué podía hacerse por ella, etcétera, etcétera.

Sonia sabía que esto consolaría a Katerina Ivanovna, halagaría su orgullo y la reconfortaría. Se sentó junto a Raskólnikov; le hizo una rápida reverencia, mirándolo con curiosidad. Pero el resto del tiempo pareció evitar mirarlo o hablarle. Se la veía distraída, aunque no dejaba de observar a Katerina Ivanovna, tratando de complacerla. Ni ella ni Katerina Ivanovna habían podido conseguir luto; Sonia vestía de marrón oscuro y Katerina Ivanovna llevaba su único vestido, uno de algodón oscuro a rayas.

El mensaje de Piotr Petróvich tuvo mucho éxito. Escuchando a Sonia con dignidad, Katerina Ivanovna preguntó con igual dignidad cómo estaba Piotr Petróvich y enseguida susurró casi en voz alta a Raskólnikov que, en efecto, habría sido extraño que un hombre de la posición y el rango de Piotr Petróvich se encontrara en tan “extraordinaria compañía”, a pesar de su devoción por su familia y su antigua amistad con su padre.

—Por eso le estoy tan agradecida, Rodion Románovich, por no desdeñar mi hospitalidad, aun en tales circunstancias —añadió casi en voz alta—. Pero estoy segura de que solo su especial afecto por mi pobre esposo le ha hecho cumplir su promesa.

Luego, una vez más, con orgullo y dignidad, recorrió con la mirada a sus invitados y, de repente, preguntó en voz alta al sordo, al otro lado de la mesa, si no quería más carne y si le habían servido vino. El anciano no respondió y durante un buen rato no entendió lo que le preguntaban, aunque sus vecinos se divertían empujándolo y sacudiéndolo. Solo miraba a su alrededor con la boca abierta, lo que aumentó la diversión general.

—¡Qué imbécil! ¡Miren, miren! ¿Para qué lo trajeron? Pero en cuanto a Piotr Petróvich, siempre he confiado en él —continuó Katerina Ivanovna—, y, por supuesto, él no es como... —con rostro sumamente severo, se dirigió a Amalia Ivanovna de manera tan brusca y alta que esta quedó completamente desconcertada—, no como esas desaliñadas emperifolladas a las que mi padre no habría aceptado ni como cocineras en su cocina, y a quienes mi difunto esposo habría honrado si las hubiera invitado por bondad de corazón.

—¡Sí, le gustaba la bebida, le gustaba, sí que bebía! —gritó el funcionario de intendencia, apurando su duodécimo vaso de vodka.

—Mi difunto esposo ciertamente tenía ese defecto, y todos lo saben —lo atacó de inmediato Katerina Ivanovna—, pero era un hombre bueno y honorable, que amaba y respetaba a su familia. Lo peor era que su bondad lo hacía confiar en toda clase de gente despreciable, y bebía con sujetos que no valían ni la suela de su zapato. ¿Puede creerlo, Rodion Románovich? Le encontraron un gallo de jengibre en el bolsillo; estaba completamente borracho, ¡pero no se olvidó de los niños!

—¿Un gallo? ¿Dijo usted un gallo? —gritó el funcionario de intendencia.

Katerina Ivanovna no se dignó responder. Suspiró, sumida en sus pensamientos.

—Sin duda usted piensa, como todos, que fui demasiado severa con él —continuó, dirigiéndose a Raskólnikov—. ¡Pero no es así! ¡Él me respetaba, me respetaba mucho! ¡Era un hombre de buen corazón! ¡Y cuánto lo compadecí a veces! Se sentaba en un rincón y me miraba, yo sentía tanta lástima por él, quería ser amable con él y luego pensaba: ‘Sé amable y volverá a beber’, solo con severidad se le podía mantener dentro de ciertos límites.

—Sí, le solían tirar del pelo bastante a menudo —rugió de nuevo el empleado de la comisaría, apurando otro vaso de vodka.

—A algunos tontos les vendría bien una buena paliza, además de que les tiren del pelo. ¡No hablo de mi difunto esposo ahora! —le espetó Katerina Ivanovna.

El rubor en sus mejillas se hacía cada vez más intenso, su pecho se agitaba. En un minuto más habría estado lista para armar una escena. Muchos de los presentes se reían por lo bajo, evidentemente encantados. Empezaron a empujar al empleado de la comisaría y a susurrarle algo. Evidentemente, intentaban incitarlo.

—Permítame preguntarle a qué se refiere —empezó el empleado—, es decir, de quién... sobre quién... dijo usted hace un momento... ¡Pero no me importa! ¡Eso es una tontería! ¡Viuda! La perdono... ¡Pase!

Y se tomó otro trago de vodka.

Raskólnikov permanecía en silencio, escuchando con disgusto. Solo comía por cortesía, apenas probando la comida que Katerina Ivanovna le ponía continuamente en el plato, para no herir sus sentimientos. Observaba a Sonia con atención. Pero Sonia se mostraba cada vez más ansiosa y angustiada; ella también preveía que la cena no terminaría en paz, y veía con terror la creciente irritación de Katerina Ivanovna. Sabía que ella, Sonia, era la principal razón del trato desdeñoso de las ‘damas distinguidas’ hacia la invitación de Katerina Ivanovna. Había oído de Amalia Ivanovna que la madre se había sentido positivamente ofendida por la invitación y había preguntado: “¿Cómo pudo dejar que su hija se sentara junto a esa joven?” Sonia tenía la sensación de que Katerina Ivanovna ya lo sabía y que una ofensa a Sonia significaba más para Katerina Ivanovna que una ofensa a sí misma, a sus hijos o a su padre. Sonia sabía que Katerina Ivanovna no se daría por satisfecha ahora, “hasta que les demostrara a esas desaliñadas que ambas eran...” Para empeorar las cosas, alguien le pasó a Sonia, desde el otro extremo de la mesa, un plato con dos corazones atravesados por una flecha, recortados en pan negro. Katerina Ivanovna se sonrojó intensamente y de inmediato dijo en voz alta, a través de la mesa, que el hombre que lo envió era “¡un borracho idiota!”

Amalia Ivanovna preveía que algo andaba mal y, al mismo tiempo, se sentía profundamente herida por la altivez de Katerina Ivanovna; para restablecer el buen humor de la compañía y elevarse en su estima, comenzó, sin venir a cuento, a contar una historia sobre un conocido suyo, “Karl de la farmacia”, que una noche iba en un coche y que “el cochero quería matarlo, y Karl le rogaba mucho que no lo matara, y lloraba y juntaba las manos, y asustado y por miedo se le atravesó el corazón”. Aunque Katerina Ivanovna sonrió, advirtió de inmediato que Amalia Ivanovna no debía contar anécdotas en ruso; esta última se ofendió aún más y replicó que su “Vater aus Berlín era un hombre muy importante y siempre iba con las manos en los bolsillos”. Katerina Ivanovna no pudo contenerse y se rió tanto que Amalia Ivanovna perdió la paciencia y apenas pudo controlarse.

—¡Escuche al búho! —susurró de inmediato Katerina Ivanovna, casi recuperando el buen humor—, quiso decir que llevaba las manos en los bolsillos, pero dijo que las metía en los bolsillos de la gente. (Tos, tos.) ¿Y ha notado, Rodion Románovich, que todos estos extranjeros de Petersburgo, los alemanes sobre todo, son más tontos que nosotros? ¿Puede imaginarse a alguno de nosotros contando cómo ‘Karl de la farmacia’ ‘se atravesó el corazón de miedo’ y que el idiota, en vez de castigar al cochero, ‘juntaba las manos y lloraba, y mucho rogaba’? ¡Ah, la tonta! Y crea que es muy conmovedor y no sospecha lo tonta que es. A mi parecer, ese borracho de la comisaría es mucho más listo; al menos se nota que se ha aturdido con la bebida, pero ya sabe, estos extranjeros siempre tan correctos y serios... ¡Mire cómo se queda mirando! Está enojada, ¡ja, ja! (Tos, tos, tos.)

Recuperando el buen humor, Katerina Ivanovna comenzó de inmediato a contarle a Raskólnikov que, cuando obtuviera su pensión, pensaba abrir una escuela para hijas de caballeros en su ciudad natal, T—. Era la primera vez que le hablaba del proyecto y se explayó en los detalles más atractivos. De pronto resultó que Katerina Ivanovna tenía en sus manos el mismo certificado de honor del que Marmeládov había hablado a Raskólnikov en la taberna, cuando le contó que Katerina Ivanovna, su esposa, había bailado la danza del chal ante el gobernador y otros personajes importantes al salir de la escuela. Ese certificado de honor estaba destinado ahora, evidentemente, a probar el derecho de Katerina Ivanovna a abrir un internado; pero sobre todo se había armado con él para abrumar a “esas dos presumidas desaliñadas” si venían a la cena, y demostrar de manera incontestable que Katerina Ivanovna era de la más noble, “podría decirse incluso aristocrática familia, hija de un coronel y muy superior a ciertas aventureras que últimamente han estado tan en boga”. El certificado de honor pasó de inmediato a manos de los invitados ebrios, y Katerina Ivanovna no intentó retenerlo, pues en él constaba en todas letras que su padre tenía el rango de mayor y además era compañero de una orden, de modo que en realidad era casi hija de un coronel.

Animándose, Katerina Ivanovna prosiguió describiendo la vida pacífica y feliz que llevarían en T—, los profesores del gimnasio que contrataría para dar clases en su internado, uno de ellos un respetable anciano francés, un tal Mangot, que había enseñado a la propia Katerina Ivanovna en su juventud y que aún vivía en T—, y sin duda enseñaría en su escuela por una suma moderada. Luego habló de Sonia, que iría con ella a T— y la ayudaría en todos sus planes. Ante esto, alguien en el otro extremo de la mesa soltó una carcajada repentina.

Aunque Katerina Ivanovna intentó aparentar que ignoraba con desdén la situación, alzó la voz y comenzó de inmediato a hablar con convicción de la indudable capacidad de Sonia para ayudarla, de “su dulzura, paciencia, devoción, generosidad y buena educación”, dando golpecitos en la mejilla de Sonia y besándola calurosamente dos veces. Sonia se sonrojó intensamente, y Katerina Ivanovna rompió de pronto a llorar, observando enseguida que estaba “nerviosa y tonta, que estaba demasiado alterada, que era hora de terminar y, como la cena había concluido, era momento de servir el té”.

En ese momento, Amalia Ivanovna, profundamente ofendida por no participar en la conversación y no ser escuchada, hizo un último esfuerzo y, con recelos ocultos, se atrevió a lanzar una observación sumamente profunda y trascendental: que “en el futuro internado habría que prestar especial atención a die Wäsche, y que sin duda debía haber una buena dama para cuidar la ropa blanca, y en segundo lugar que las señoritas no debían novelas por la noche leer”.

Katerina Ivanovna, que ciertamente estaba alterada y muy cansada, además de harta de la cena, cortó de inmediato a Amalia Ivanovna, diciendo que “no sabía nada del asunto y estaba diciendo tonterías, que era tarea de la lavandera y no de la directora de un internado de alto nivel cuidar de die Wäsche, y en cuanto a la lectura de novelas, eso era simplemente una grosería, y le rogaba que guardara silencio”. Amalia Ivanovna se encendió y, enfadándose, observó que solo “quería su bien”, y que “de verdad quería su bien”, y que “hacía mucho que le había pagado en oro el alquiler”.

Katerina Ivanovna la puso en su lugar de inmediato, diciendo que era mentira decir que quería su bien, porque solo ayer, cuando su esposo muerto yacía en la mesa, la había molestado por el alquiler. A esto, Amalia Ivanovna replicó muy apropiadamente que ella había invitado a esas señoras, pero “esas señoras no vinieron, porque esas señoras son señoras y no pueden venir a ver a una señora que no es señora”. Katerina Ivanovna le señaló enseguida que, siendo una cualquiera, no podía juzgar lo que hacía a una verdadera señora. Amalia Ivanovna declaró entonces que su “Vater aus Berlín era un hombre muy, muy importante, y con ambas manos en los bolsillos iba, y siempre solía decir: ‘¡Puf! ¡puf!’”, y se levantó de la mesa para representar a su padre, metiendo las manos en los bolsillos, inflando las mejillas y emitiendo sonidos vagos parecidos a “¡puf! ¡puf!” entre las risas de todos los inquilinos, que deliberadamente animaban a Amalia Ivanovna, esperando una pelea.

Pero esto fue demasiado para Katerina Ivanovna, y de inmediato declaró, para que todos la oyeran, que probablemente Amalia Ivanovna nunca había tenido padre, sino que simplemente era una finlandesa borracha de Petersburgo, y que sin duda alguna había sido cocinera y probablemente algo peor. Amalia Ivanovna se puso roja como una langosta y chilló que quizá Katerina Ivanovna nunca había tenido padre, “pero que ella tenía un Vater de Berlín y que él llevaba un abrigo largo y siempre decía ¡puf-puf-puf!”

Katerina Ivanovna observó con desprecio que todos sabían cuál era su familia y que en ese mismo certificado de honor estaba impreso que su padre era coronel, mientras que el padre de Amalia Ivanovna—si es que realmente tenía uno—probablemente era algún lechero finlandés, pero que probablemente nunca tuvo padre en absoluto, ya que aún no se sabía si su nombre era Amalia Ivanovna o Amalia Ludwigovna.

Ante esto, Amalia Ivanovna, fuera de sí de furia, golpeó la mesa con el puño y chilló que ella era Amalia Ivanovna y no Ludwigovna, “que su Vater se llamaba Johann y que era burgomaestre, y que el Vater de Katerina Ivanovna nunca fue burgomaestre.” Katerina Ivanovna se levantó de su silla y con voz severa y aparentemente tranquila (aunque estaba pálida y el pecho le subía y bajaba) observó que “si se atrevía por un momento a poner a su despreciable y miserable padre al mismo nivel que su papá, ella, Katerina Ivanovna, le arrancaría la cofia de la cabeza y la pisotearía.” Amalia Ivanovna corrió por la habitación, gritando a todo pulmón que ella era la dueña de la casa y que Katerina Ivanovna debía abandonar la pensión en ese mismo instante; luego, por alguna razón, se apresuró a recoger las cucharas de plata de la mesa. Hubo un gran alboroto y confusión, los niños comenzaron a llorar. Sonia corrió a contener a Katerina Ivanovna, pero cuando Amalia Ivanovna gritó algo sobre “el boleto amarillo”, Katerina Ivanovna apartó a Sonia y se lanzó sobre la casera para cumplir su amenaza.

En ese momento se abrió la puerta y Piotr Petrovich Luzhin apareció en el umbral. Se quedó allí, escudriñando al grupo con ojos severos y vigilantes. Katerina Ivanovna corrió hacia él.