Capítulo XVI.

UNA FIESTA NOTABLE.

La noche del lunes 21 de febrero de 1848, todo París se encontraba en la casa de M. Gaultier de Rumilly, en la Avenida de los Campos Elíseos. M. Gaultier de Rumilly era bien conocido como uno de los líderes de la extrema izquierda, aunque amigo confidencial de M. Odillon Barrot, y la fiesta se entendía perfectamente como una reunión política más que social. Todos los elementos de los más espléndidos eventos de la alta sociedad de la temporada estaban presentes. Incluso los brillantes bailes ofrecidos por los opulentos ciudadanos de Nueva York quedaban eclipsados en lujo y esplendor. Había una profusión de lámparas y candelabros, el auge de una música encantadora, el torbellino de la fascinante polca, redowa o mazurca, mientras multitudes de mujeres hermosas y ricamente ataviadas realzaban constantemente la magnificencia del escenario con su llegada. El brillo de la ocasión también se veía enriquecido por la presencia de un número inusualmente grande de oficiales de la Guardia Municipal y Nacional en uniforme de gala, así como de varios pertenecientes a la Línea o a los regimientos de Argelia.

Eran alrededor de las diez. Dentro, todo era luz, vida y belleza; afuera, el viento invernal gemía lúgubremente entre los árboles sin hojas del bulevar, y la ventisca arrastraba la nieve por las calles desiertas. Era una noche salvaje. Por todo París parecía extenderse un murmullo portentoso, como ese misterioso lamento del océano que, para los marineros, es preludio de tormenta. Un susurro ominoso, como de muchas voces, parecía elevarse y decrecer con el viento nocturno; luego todo quedaba en silencio. De nuevo, a lo lejos, se oía un grito agudo o la palabra breve y severa de una orden militar. Por momentos, también, uno podría imaginar que escuchaba un profundo retumbar, como de artillería pesada y sus carros sobre los adoquines, acompañado del paso medido de hombres armados y el golpeteo de los cascos de caballos de caballería. Luego estos sonidos se desvanecían, y por las estrechas calles de París solo volvía a soplar el viento nocturno, el frío aullaba y el susurro ominoso, como de espíritus, subía y bajaba.

Era una noche extraña y tormentosa—oscura y fría—mientras, por momentos, la lluvia helada caía en ráfagas cortantes. Pero dentro de la magnífica mansión de Gaultier de Rumilly, todo era luz y belleza, como se ha dicho. Los espléndidos salones ya estaban repletos, y aun así llegaban constantemente multitudes de invitados ricamente vestidos.

—¡Ah! ¿Beauchamp, acabas de llegar? —exclamó Chateau-Renaud a su amigo al entrar.

—¡Por la gracia de Dios, sí! —dijo el periodista—. ¡Qué noche!

—¡Qué multitud de hombres y mujeres, mejor dicho! —fue la respuesta.

—Muy cierto. ¿Quién está aquí?

—Pregunta mejor quién no está aquí, y tu pregunta se responderá fácilmente. ¡Todo París está aquí! Mujeres de todas las edades y posiciones, y hombres de todos los credos políticos—conservadores, dinásticos, legitimistas, republicanos y comunistas. En realidad, esta velada me parece, y no me sorprendería que así fuera, una reunión general de los líderes de todos los grandes partidos de Francia, para comparar opiniones y enterarse de las novedades.

—Y parece que hay muchas novedades que conocer. ¿Está aquí M. Dantés?

—Sí, o estaba, y su hermosa esposa también, la mujer más magnífica de París. Morrel también está aquí con su bella esposa.

—¿Y quién es ese hombre moreno y digno, con traje turco, alrededor del cual las damas se han agrupado tan curiosas? —preguntó el diputado.

—¡Ah, ese es el Emir de Argelia, el famoso cautivo del duque de Aumale! —fue la respuesta.

—¿Qué? ¡Abd-el-Kader! ¿Cómo es que está aquí?

—Oh, supongo que como un favor especial; le han concedido un respiro de su triste prisión.

—¡Qué barba tan espléndida y qué ojos tan penetrantes!

—No, sus ojos son decididamente grises, pero tan sombreados por sus extraordinarias pestañas que parecen negros. Dicen que en Argelia era más distinguido como erudito que como soldado, estadista o sacerdote. De hecho, es tan erudito como puede serlo un árabe, y su biblioteca, que cabe en dos baúles de cuero, lo acompañó en todas sus andanzas antes de su rendición.

—¿Y qué crees que realmente lo indujo a entregarse?

—Política de la más profunda, y digna de Talleyrand, Metternich o Nesselrode, si hemos de confiar en el elocuente discurso de Lamoricière en la Cámara, el otro día.

—Lo recuerdo. Bugeaud habló primero, y Lamoricière le siguió. Pensaba que el Curcio árabe saltó al abismo porque, al hacerlo, estaba convencido de que podía perjudicar más los intereses franceses que con su libertad. Bueno, tal vez tenía razón. Promete ser un hueso duro de roer entre la oposición y el Ministerio.

—Si no me equivoco, Lamoricière rechazó toda responsabilidad por aceptar la rendición, y la atribuyó al gobernador general, el joven duque, por quien el Ministerio es responsable.

—Así es; y Guizot anunció que enviaría al Emir de regreso a Alejandría, si se pudiera garantizar que no volvería a Argelia.

—En cuanto a la rendición del Emir, que tanto te asombra, se dice que la verdadera causa no fue la política, sino la pasión universal: el amor.

—Entonces es un Antonio, no un Curcio.

—Eso parece. En el momento en que, con esfuerzos increíbles, logró atravesar el campamento moro y huía como un avestruz hacia el desierto, el fuego de los franceses, que habían llegado a su deira, llegó a sus oídos. Volvió como el lamiel. Dos veces su caballo cayó muerto bajo él—dos veces fue rodeado y capturado, y dos veces, gracias a su agilidad prodigiosa, recuperó la libertad. Al fin, viendo que todo estaba perdido, volvió su rostro de nuevo hacia el desierto y, durante dos días y noches, continuó su huida. Pero su corazón se había quedado atrás. Seguro de escapar él mismo, prefirió el cautiverio sin esperanza junto a la mujer que amaba, y regresó.

—¡Muy poético, en verdad! ¡Digno del propio Sadi, el Petrarca árabe! —dijo Chateau-Renaud.

—Sin duda es un gran hombre, ese Abd-el-Kader. Dicen que soporta sus desgracias como un filósofo—o mejor, como un turco—siempre apacible y digno, mientras sus esposas y su madre lloran a sus pies. Cada mañana les lee el Corán, y durante las oraciones todas las ventanas están abiertas y una gran hoguera arde en el centro de la habitación.

—Es, sin duda, una bendición para los curiosos de París.

—También lo sería un hotentote, o un salvaje norteamericano —respondió Beauchamp.

—Me parece que esto es muy diferente de la velada ministerial de hace una semana —comentó el editor.

—Sin duda. Te confieso, Beauchamp, que asistí a esa velada por curiosidad, para ver si M. Guizot conservaba su habitual placidez de modales en medio de las nubes que cada día se ciernen más sobre él.

—¿Y cuál fue el resultado?

—Pues esto. Fue tan cortés y educado como siempre, y la misma fría e imperturbable sonrisa estaba en sus delgados labios; pero se le veía preocupado, y en su rostro había una expresión de inquietud, cuando se le observaba de cerca, que nunca antes había visto allí. ¡Ah, Beauchamp, no envidio al primer ministro!

—¿Y los invitados? —preguntó el periodista.

—De invitados había pocos; y los amplios salones del Hotel de Asuntos Exteriores lucían lúgubres y desiertos.

—La encantadora condesa Leven—

—Incluso ella estaba ausente.

—¿Y la condesa de Dino?

—Ausente también.

—La velada debió de ser, en verdad, aburrida sin esas 'encantadoras reinas de la intriga', como las llama cortésmente Louis Blanc. Pero dime, conde, ¿es cierto que el ministro es realmente el esposo de la bella Leven, o es solo su amante?

—Nadie lo sabe. Sin embargo, es cierto que el gran hombre dedica a la hechicera cada momento que puede robarle al Estado, aunque al verlo uno difícilmente lo imaginaría un amante, en cualquier sentido del término. Pero, ¿quién sabe? ¿Al leer sus escritos, puede uno imaginar un hombre más puro? Pero, entonces, los asuntos de Gisquet, Cubières, Teste y, por último y peor, Petit, cuyo caso estuvo ante la Cámara, ¿no revelan una deplorable falta de firmeza o moralidad? Pero basta de esto. ¿Quién es esa mujer morena y espléndida a la que el joven Joliette parece tan devoto? ¡Los he visto juntos antes!

—¡Vaya, seguro que no has olvidado a Louise d'Armilly, la encantadora cantante! Recientemente ha dejado los escenarios, para irreparable pérdida de la ópera, al heredar una inmensa fortuna—algunos millones, se dice, dejados por su padre, que fue banquero en París. Se afirma que es muy talentosa y muy ambiciosa, y como el joven paladín africano está completamente hechizado por ella, y ella por él, sin duda harán una buena pareja.

—¿Ha estado aquí Lucien? —preguntó el diputado, tras una pausa en la que los jóvenes observaron las brillantes multitudes que pasaban ante ellos y devolvían los saludos de sus conocidos.

—Creo que no. Al menos no nos hemos encontrado —respondió el periodista.

—Difícilmente podrá ausentarse esta noche, imagino. El Ministerio ha tenido un día agitado y, sin duda, se prepara para uno aún más tormentoso mañana.

—Tengo entendido que esta noche hubo una verdadera tempestad en la Cámara.

—¡Llámalo mejor un huracán, un tornado!

¡Ah! Dame los detalles; ven, acompáñame a este rincón. Lamentablemente, no estuve presente. Estaba ocupado en el Comité General para el Banquete del Duodécimo Distrito, que se celebrará mañana en Chaillot. Para evitar toda posibilidad de enfrentamiento con la policía, resolvimos, como sabes, no realizar el banquete dentro de las murallas de París, así que habrá una procesión hasta la Barrière de l'Étoile. He estado allí desde la mañana y llegué a la ciudad justo a tiempo para venir aquí. Así que, como ves, ignoro edificantemente las últimas noticias.

Entonces debo informarte que, después de todo, no habrá banquete.

¿No habrá banquete? Pero creía que se había acordado entre Guizot y Barrot que el banquete se permitiría bajo protesta, para que la cuestión pudiera ser llevada ante el Tribunal Supremo.

Ese era el propósito, pero un manifiesto del Comité del Banquete, redactado por Marrast, según se dice, y en todo caso publicado esta mañana en 'Le National', declarando la intención no solo de un banquete, sino de una procesión, cambió todo. El comunicado establece que todos los invitados al banquete se reunirían mañana alrededor del mediodía en la Place de la Madeleine y de allí, escoltados por la Guardia Nacional y acompañados por los estudiantes de las universidades, procederían por la Place de la Concorde hasta el Arco de Triunfo, al final de la Avenida de los Campos Elíseos, y de allí al inmenso pabellón en los terrenos del general Shian. Solo se anunció un brindis, 'Reforma y el derecho de reunión', y entonces un comisario de policía podría presentar una protesta formal contra todo el acto en el lugar, sobre la cual basar una acción legal, y la multitud se dispersaría.

Un procedimiento muy sensato —comentó tranquilamente el periodista—, y uno sumamente calculado para librar a tu amigo Guizot y a mi amigo Barrot del incómodo dilema de una confrontación directa.

Pero así no lo pensó mi amigo Guizot. Como su oráculo, el sabio Montesquieu, pensó: 'Quien reúne al pueblo lo incita a la revuelta.' Se asustó con el manifiesto, como tuvo a bien llamar al simple programa de esta mañana en 'Le National', y así, temprano en la sesión, se anunció que el banquete de reforma quedaba totalmente prohibido por M. Delessert, prefecto de policía, por expresa orden y responsabilidad de M. Duchatel, ministro del Interior, con el consejo de M. Hebert, ministro de Justicia.

¡Ah! ¿Y qué dijo Odillon Barrot? —exclamó el periodista.

Él... pues no dijo nada en absoluto, sino que se retiró de inmediato, encabezando a la oposición, de la Cámara.

¿Para deliberar?

Por supuesto. Una hora después, regresaron en bloque, doscientos cincuenta en total, con Barrot a la cabeza, quien de inmediato subió a la tribuna y denunció el despotismo del Ministerio al prohibir la reunión pacífica de los ciudadanos, sin tumulto ni armas, para discutir sus derechos políticos. Duchatel respondió, sumamente alterado.

—¿Se atreverán los comités de reforma a convocar a la Guardia Nacional a su antojo? —preguntó.

—¿Se atreverán ustedes a convocar a la Guardia Nacional? —replicó De Courtais, ferozmente—. ¡Inténtenlo nada más!

—¡El gobierno de Francia jamás cederá! —replicó el ministro, pálido de furia.

—¡Hable en su propio nombre, señor! —gritó Flocon.

—¡Jamás hablaré en el suyo! —fue la respuesta.

—¡Usted juega al juego de la amenaza! —exclamó Lesseps.

—¡El gobierno jamás cederá! —vociferó nuevamente Duchatel.

—¡Esas fueron exactamente las palabras de Carlos X! —observó severamente M. Dantés. Toda la izquierda respondió con un rugido aterrador.

—¡Hay sangre en esas palabras! —gritó Ledru Rollin.

—¡El gobierno jamás cederá! —exclamó vehementemente por tercera vez el ministro del Interior, y la derecha se agrupó a su alrededor. —¡Esto es peor que Polignac o Peyronet! —vociferó Odillon Barrot, su voz de trompeta elevándose sobre todas las demás como un clarín en la tempestad. Esos nombres odiados fueron recibidos con un grito de aborrecimiento absolutamente salvaje desde la izquierda; luego todo fue alboroto—una docena de voces gritando simultáneamente a todo pulmón—denuncias—amenazas—desafíos—réplicas—puños cerrados—brazos extendidos—gesticulaciones furiosas—todos de puntillas—ojos encendidos—pisadas fuertes—gritos de '¡Orden! ¡orden! ¡orden!'—y, en medio de todo, el incesante tintineo de la pequeña campana de plata del viejo Sauzet, que era tan eficaz para restaurar la paz como lo sería para calmar la tempestad que ahora aúlla por las calles de París. Por fin, completamente consternado y desconcertado, el viejo presidente se puso el sombrero y, declarando terminada la sesión, salió corriendo de su silla en medio de un huracán de gritos estruendosos.

¿Y Odillon Barrot?

Odillon Barrot condujo de inmediato a los miembros de la oposición fuera de la Cámara hacia su propia casa, donde han estado deliberando desde entonces. Eran las seis cuando terminó la sesión, y deben estar en consulta ahora, o Barrot seguramente estaría aquí, aunque solo fuera un momento, por respeto a su entrañable amigo, nuestro anfitrión. ¡Ah! Allí está, justo entrando, rodeado de un verdadero ejército de republicanos—De Courtais, Marrast, Lesseps, Duvergier, Flocon, Lamartine, Dupont y toda una multitud más.

¡Qué excitados se ven! —exclamó el periodista—. ¡Ah! ¡Thiers se les acerca desde el otro extremo del salón!

M. Thiers, como el hombre mundano y egoísta que es, se ha mantenido al margen del banquete, e incluso rechazó la invitación aceptada por un centenar de los suyos; hoy estuvo ausente de la Cámara y esta noche del cónclave, todo ello con la esperanza, tan ambiciosa como vana, de que el Rey lo llame para formar un Ministerio.

Y sin embargo, en la Cámara, hace unos días, dijo que pertenecía al partido de la revolución en Europa.

Cierto, pero añadió que deseaba que la revolución fuera llevada a cabo por sus partidarios moderados, y que haría todo lo posible para mantenerla en manos del partido moderado.

‘Pero si llegara a pasar a manos de un partido no moderado’, continuó el astuto exministro, ‘no abandonaré la causa de la revolución. Siempre estaré del lado de la revolución’. Pero mira, ¡elige a Marrast entre todos!

Y su antiguo colega de 'Le National' no parece recibirlo con mucha cordialidad —añadió el diputado—. Pero acerquémonos y escuchemos la decisión de la oposición respecto al banquete.

Esa es precisamente la pregunta que el pequeño historiador acaba de plantear al gran periodista. Ahora, la respuesta.

La oposición decide, señor, abandonar el banquete —fue la airada respuesta del editor al exministro.

¿En serio? —replicó amablemente—. ¿Y se ha emitido un manifiesto de esta decisión al pueblo?

Así es; e inmediatamente provocó un contramanifiesto del comité electoral del Duodécimo Distrito, expresando un asombro muy natural de que, al mismo tiempo que la oposición abandonaba el banquete, no hubieran abandonado también sus escaños en la Cámara, e invitándolos a hacerlo de inmediato.

¿Y el Ministerio? —preguntó ansioso M. Thiers.

¡Mañana serán acusados, señor!

¡Ah! ¡De veras! ¡De veras! —exclamó el pequeño y astuto aspirante, frotándose las manos con alegría.

En ese momento, el general Lamoricière, cuñado de Thiers, quien tanto debía a la casa de Orleans, se acercó apresuradamente.

Vengo directamente de las Tullerías —dijo, visiblemente alterado—. El general Jacqueminot acaba de emitir una orden del día, como comandante en jefe de la Guardia Nacional, apelando a ellos, como protectores constitucionales del Trono, para que no participen en el banquete. También se han dado órdenes para que el rappel suene al amanecer, en el barrio de St. Honoré, escenario de la procesión prevista. Pero es inútil confiar en la Guardia Nacional. Son del pueblo. Solo la Guardia Municipal y las tropas de línea pueden ser fiables en el conflicto civil, que seguro estallará mañana.

¿Y los ministros, qué hacen? —preguntó Thiers.

¡Oh! No están ociosos —respondió el militar—. Las bastillas están armadas, y las de Montrouge y Aubervilliers abastecidas. La artillería a caballo en Vincennes está lista, en cualquier momento, para entrar galopando en la capital. Setenta piezas de artillería adicionales están entrando ahora por las barreras. La Guardia Municipal tiene munición de guerra. Las tropas concentradas al amanecer no serán menos de cien mil hombres. Con estos hombres en los fuertes y leales, la ciudad puede ser sometida por hambre en tres días, Guardia Nacional incluida, si se rebelan. Ahora es el momento de poner a prueba la notable admisión de M. Duchatel, en mayo del 45, de que las bastillas de París fueron diseñadas para 'fortificar el orden'. ¡Ya veremos, ya veremos!

¿Y el mariscal duque de Islay, dónde está? —preguntó tranquilamente Marrast, con un encogimiento de hombros y una sonrisa significativa.

Al mencionar a su acérrimo enemigo, una sombra de disgusto se dibujó en el noble rostro de Lamoricière, quien respondió breve y severamente:

—Con el Rey, señor; el general Bugeaud está con el Rey. Pero se equivocan, señor. Eugène Cavaignac es el hombre para esta emergencia. Bugeaud es un soldado—un simple soldado—Cavaignac es un estadista—¡un Napoleón! París sabrá distinguir entre ambos algún día, y pronto.

Y con un abrupto saludo militar, el conquistador de Argelia se alejó, seguido por su pequeño cuñado, que parecía aún más bajo e insignificante junto a su imponente y elegante figura. En ese mismo momento, Ledru Rollin entró muy agitado y, tras mirar rápidamente a su alrededor como buscando a alguien entre la concurrencia, se dirigió directamente al periodista y le estrechó la mano.

—¡Por Dios, Armand, creo que ha llegado la hora!

—¿De dónde vienes? —fue la rápida pregunta.

—De los bulevares, donde dejé a Flocon, Louis Blanc y al señor Dantés, con el pueblo. Te lo digo, Armand, el pueblo está listo—¡listo! Las ordenanzas ministeriales prohibiendo el banquete han encendido una llama dondequiera que han llegado. El lastimoso manifiesto de la oposición y el contramanifiesto del Duodécimo Distrito solo han servido para avivar esa llama hasta la furia. Nos hemos ocupado de contener y dirigir, no de excitar. Afuera está oscuro y hace frío, Armand; el viento invernal aúlla lúgubremente por las calles, el aguanieve se congela al caer y la ráfaga furiosa casi apaga las antorchas con las que, en las esquinas y en los cafés, se leen los diferentes manifiestos del día a las multitudes ansiosas, en cuyos rostros, a la luz rojiza de la sangre, puede percibirse la furia de sus corazones. ¡Por fin, el pueblo está listo! ¡Mañana todo París estará en armas!

Mientras Ledru Rollin hablaba así, Louis Blanc entró y se acercó tranquilamente, saludando cortésmente a sus conocidos a su paso y deteniéndose a intercambiar unas palabras con Madame Dantés, quien le preguntó con considerable ansiedad por su esposo.

—Acabo de dejarlo, señora —dijo Louis Blanc—. Tenga la seguridad de que está sano y salvo. ¡Ah, qué glorioso es ser objeto de la preocupación de alguien como usted! —añadió, sonriendo.

La dama también sonrió y respondió con una broma apropiada a la galantería del distinguido autor, mientras él seguía su camino para reunirse con sus amigos.

—¡El Ministerio provoca su destino! —dijo en voz baja al acercarse—. 'A quien los dioses quieren destruir, primero lo vuelven loco.' Estos hombres permitieron setenta banquetes de reforma en toda Francia. El septuagésimo primero lo prohíben, y eso, además, resucitando un viejo edicto despótico de 1790. Esto es exactamente lo que queríamos. Fue el primero, no el último banquete el que debieron suprimir. Barrot tenía razón hoy, en la Cámara, cuando dijo que si se hubiera permitido esta manifestación, el pueblo se habría tranquilizado.

—¡Tranquilizado, en efecto! —exclamó Ledru Rollin—. ¡Eso es exactamente lo que temíamos! No, no, ¡es demasiado tarde! Este Banquete de Reforma, al principio, no era más que una cosa insignificante. Ahora reconocemos en él el comienzo de una revolución. Los diversos anuncios y aplazamientos de este banquete han causado en las masas una agitación favorable a nuestros deseos, y las amenazas y obstinación del Ministerio han completado la obra. Las esperanzas, temores, dudas y decepciones que acompañan este asunto han puesto la mente de todo París en ebullición y han excitado pasiones de las que podemos aprovechar de inmediato.

—¡Sí! —exclamó Louis Blanc—. Ahora podemos hacer lo que siempre he deseado y aconsejado: nosotros, los comunistas, ahora podemos aprovechar un movimiento en cuyo origen o inicio no tuvimos participación.

—Cierto, muy cierto —observó Marrast—; esto es obra de los dinásticos—Thiers, Barrot y los demás—el comienzo de una reforma bajo la ley que pretendemos convertir en una revolución por encima de toda ley.

—Ya empiezan a temer que han ido demasiado lejos, ¡esos hombres tan prudentes! —dijo Louis Blanc, sonriendo con amargura—. ¿Notaron cómo vacilaron esta noche en casa de M. Barrot y finalmente resolvieron abandonar el banquete, pero, como consuelo para el pueblo, se comprometieron a acusar al Ministerio?

—¡Ja, ja, ja! —rió Ledru Rollin—. ¡Como si su abandono del banquete fuera a mantener alejado al pueblo mañana, más que las ordenanzas ministeriales! ¡Vamos, ni uno de cada diez mil sabe de la existencia de esos manifiestos! Pero a los faubourgs se les ha prometido un día de fiesta desde hace quince días, y no piensan dejarse engañar otra vez.

—Hayan querido o no los dinásticos verse comprometidos en este asunto —comentó Marrast—, ciertamente ya lo están, y es demasiado tarde para que se salgan del movimiento. De hecho, lo veo como nada menos que una unión de todas las oposiciones contra la Corona—sí, contra la Corona y por una república. Nosotros lo comprendemos—ellos no. Ellos no han esperado, como nosotros, diecisiete años por una señal de revolución; y ahora, ante Dios, creo que la hora está cerca. Esto no es una insurrección accidental como la del 5 y 6 de junio del 32, ni un estallido en un funeral, ni un motín de obreros, ni una revuelta sin sentido como en el 39. Es una reforma, con los primeros nombres de Francia como sus defensores y partidarios, que convertiremos en revolución si logramos asegurar a la Guardia Nacional.

—La Guardia Nacional ya está asegurada —dijo Louis Blanc—. ¿Acaso no son del pueblo? Al menos veinte mil de la Guardia Nacional son republicanos. De los cuarenta mil restantes, casi todos son bien dispuestos o neutrales en sentimiento. ¿He estudiado la Guardia Nacional durante veinte años en vano, y todas las medidas de los comunistas para asegurarlos, cuando llegara la crisis, han resultado completamente ineficaces? Podemos confiar en la Guardia Nacional. La Guardia Municipal está formada por hombres escogidos y bien pagados para sostener el Trono; ellos lucharán incluso mejor que la Línea. Con la Línea y la Guardia Nacional, el pueblo debe buscar la fraternización desde el principio; con las otras tropas sólo les queda luchar. Pero, después de todo, sólo se pueden establecer hechos y principios generales. Circunstancias totalmente fuera del control humano deben dirigir y gobernar, variar y determinar los resultados cuando llegue el momento de la acción; y puede llegar en cualquier hora del día o de la noche. En este momento, París duerme sobre un volcán, cuyos fuegos llevan tiempo acumulándose a lo largo de muchos días hermosos y soleados. ¡Sólo Dios sabe cuándo estallará el volcán; pero, cuando llegue la hora, que el pueblo esté preparado!

Al pronunciar estas palabras entusiastas, el oscuro ojo del orador brilló y su labio tembló. El reloj de plata sobre la repisa, junto al cual estaban los conspiradores, dio el primer cuarto después de las dos. La noche avanzaba, pero la festividad parecía aumentar en vez de disminuir dentro de los salones de la magnífica mansión, mientras la tormenta aullaba aún más lúgubre afuera y la lluvia, por intervalos, en fuertes ráfagas, golpeaba con más fuerza los ventanales del norte.

Cuando Louis Blanc terminó de hablar, el señor Flocon entró al salón y, como si fuera por algún acuerdo previo, buscó de inmediato a sus amigos políticos.

—¿Qué hay de la noche, vigilante? —exclamó Ledru Rollin, mientras el editor de "La Reforma" se acercaba—. ¡Las últimas noticias! Porque 'Las de hace una hora ya hacen silbar al orador', como dice el inglés Shakespeare. ¡Las noticias! ¿Buenas o malas?

—Al entrar —dijo Flocon—, la casa tembló con el estruendo de un tren de artillería pesada, acompañado de carretas y cajones de artillería, y escoltado por un regimiento de caballería, que rodaba por el pavimento de los Campos Elíseos.

—¡Bien! —respondió Marrast, con entusiasmo.

—Durante toda la noche —continuó Flocon, con ansiedad—, a través de la oscuridad y la tormenta, regimientos enteros de infantería han llenado la línea de bulevares que se extiende desde las Tullerías hasta Vincennes, y cada soldado lleva en su mochila, además de todas sus armas, un hacha para demoler barricadas. Las guarniciones de los distritos de París ya suman setenta mil hombres; y las tropas de la Línea se están concentrando alrededor del Palacio Borbón y la Cámara de Diputados.

—¡Excelente, muy excelente! —exclamó alegremente Louis Blanc—. ¡No faltará la afrenta! Pero, ¿dónde está el señor Dantés?

—Aún se encuentra con los jefes de los faubourgs y los comités de masones y obreros, en la Rue Lepelletier, dando sus últimas instrucciones para mañana. ¡Señores, ese hombre es un mago! Su celo por la buena causa avergüenza a los más audaces de entre nosotros. Gracias a una energía incansable y una perseverancia indomable, ha logrado una organización y fraternidad sistemáticas, casi científicas, mediante varios modos de comunicación rápida entre las innumerables clases de obreros de toda la capital y sus suburbios, de modo que, en seis horas, puede disponer en formación militar de una masa armada de cien mil blusas sobre los bulevares. Solo los talleres, me dice, pueden aportar cincuenta mil. La rapidez con la que transmite información a este inmenso ejército y la total sumisión de estos a su voluntad y subordinación a sus órdenes son tan asombrosas que es imposible decidir cuál lo es más. Controlar a la población parisina se consideraba hasta ahora una quimera. Con el señor Dantés es una realidad existente. Ningún ejército en Europa es tan obediente ni tan rápido como su ejército de obreros. El secreto es este: saben que es su amigo. Por todo París pueden verse sus talleres, cajas de ahorro, hospitales y casas de industria y reforma, y, en los suburbios, sus falansterios y granjas modelo. Que dispone de una riqueza ilimitada es seguro; pero de quién es, o de dónde proviene, nadie puede adivinarlo; ¡y jamás hombre alguno hizo mejor uso de riquezas ilimitadas para alcanzar sus fines que él! Me han dicho que las plumas de la mitad de los literatos y folletinistas de París han estado durante años guiadas por su voluntad y recompensadas con su dinero para cumplir sus propósitos. 'Los misterios de París' y 'El judío errante' son solo dos de los triunfos de su política. Y su sistema de filantropía no parece limitarse a Francia, sino abarcar toda Europa. El protestante suizo y el patriota italiano han sentido su eficaz simpatía tanto como el obrero francés; y del mismo modo que con los obreros, ha obtenido influencia y peso en la Guardia Nacional, hasta tal punto que, de los sesenta mil, la mitad obedecería sus órdenes con mayor presteza que las del propio Jacqueminot. ¡Les digo, señores, es un mago!

—¡Silencio, silencio! —exclamó Marrast—. ¡Está entrando ahora!

—¡Se detiene y mira a su alrededor! —dijo Louis Blanc.

—Nos busca; iré a él —comentó Flocon.

—Busca a su esposa —replicó Louis Blanc—. Allí, ha captado su mirada. ¡Miren con qué ansias corre ella hacia él!

—Esa es la pareja más hermosa de París —comentó el periodista.

—Y la más devota —añadió Ledru Rollin—. Se dice que llevan algún tiempo casados, y cualquiera los tomaría por enamorados en este momento.

—¿Tienen hijos? —preguntó Flocon.

—No; pero el señor Dantés tiene, de una esposa anterior, un hijo y una hija que rivalizan en belleza con los célebres hijos de nuestro amigo Victor Hugo —respondió Louis Blanc.

—Me encontré con Arago, Lamartine, Sue, Chateaubriand y otras celebridades en su mansión de la Rue du Helder una noche, recientemente —continuó Marrast—, y creo que nunca vi una casa arreglada con tan perfecto gusto. Los salones, la biblioteca, la galería de arte, el gabinete de historia natural, el invernadero y el laboratorio eran soberbios; en fin, todo era exquisito.

—Y además, en las veladas de Madame Dantés —añadió Louis Blanc—, uno siempre está seguro de encontrarse exactamente con las personas que más desea ver y que no hallaría en ningún otro lugar: poetas, pintores, autores, oradores, estadistas y artistas de toda índole; en suma, cualquier hombre o mujer, sea nacional o extranjero, distinguido por algo, es seguro que se le encontrará en la casa del señor Dantés.

—Una vez conocí allí —dijo Flocon— a Rachel, la actriz, y a Van Amburgh, el rey de los leones.

—El señor Dantés es un perfecto Mecenas en el fomento del mérito, como todos saben —observó Marrast—, y manifiesta especial interés en demostrar que valora más el talento que la riqueza, el genio que la posición. La pobreza y la capacidad son para él recomendación segura.

—Me han dicho que Madame Dantés es tan devota de la buena causa como su esposo —comentó Flocon.

—¡Es una segunda Madame Roland! —exclamó Louis Blanc—. ¡Francia deberá mucho a mujeres como ella y su amiga Madame Dudevant!

—Creo que difiere bastante de Madame George Sand en algunos aspectos —dijo Marrast—; pero si en algo rivaliza con esa mujer extraordinaria en su entrega a la causa de los derechos humanos, ya sean de su sexo o del nuestro, Francia le debe mucho. Es notorio que en sus obras de caridad no tiene rival. La mitad de los mendigos de la capital bendicen su nombre, y encabeza una docena de asociaciones y empresas para mejorar la condición de las mujeres necesitadas, sufrientes y abandonadas.

—¡Por mi honor, señores! —exclamó Ledru Rollin—, sus elogios al señor Dantés y a su bella esposa son perfectamente entusiastas; tanto, que en su celo han olvidado por completo otro asunto igualmente importante. Yo tengo la desgracia de conocer al señor Dantés solo como uno de los grandes pilares de nuestra noble causa, y como un hombre que, durante casi seis años, se ha mostrado un apóstol de los derechos humanos, ¡y dispuesto, si es necesario, a convertirse en mártir! ¡Eso es suficiente para mí!

—¿Pero quiénes son realmente el señor Dantés y su esposa? —preguntó Flocon.

—¿Quiénes somos realmente cualquiera de nosotros? —respondió riendo Louis Blanc.

—¿Quién es realmente alguien en París —continuó Marrast—, salvo la sangre real, siempre y únicamente exceptuada?

—Del señor Dantés solo se sabe esto —dijo Louis Blanc—: que desde hace cinco o seis años ha sido diputado por Marsella, Lyon y otras ciudades del sur, todas las cuales han querido honrarse eligiéndolo como su representante, como uno de los republicanos más audaces y elocuentes de toda Francia; en cuanto a Madame Dantés, sabemos que fue en su día la condesa de Morcerf, pero ahora es la esposa de nuestro amigo y una de las más nobles y bellas matronas de París. ¿Qué más necesitamos saber? Pero ahí viene nuestro amigo.

Mientras esta conversación tenía lugar, Dantés y Mercedes se habían reunido y sus manos se entrelazaron silenciosamente.

—¿Todo está bien, Edmond? —fue la ansiosa pregunta de la cariñosa esposa, en tono bajo, suave y musical, mientras fijaba en su pálido rostro sus ojos oscuros, llenos de la más tierna solicitud.

—Todo está bien, amor —respondió el esposo—. Me perdonarás mi prolongada ausencia cuando te diga que ha sido inevitable, ¿verdad, Mercedes?

—¿Que si te perdonaré? ¡Qué pregunta! Pero he estado tan preocupada por tu seguridad, sabiendo lo peligroso de los asuntos en los que estás involucrado; y la noche está tan tempestuosa.

—Olvidas que tengo una constitución de hierro, querida —replicó Dantés—; olvidas que fui marinero alguna vez, ¡y las tormentas eran mis juguetes!

—Pero ahora vendrás a casa conmigo, Edmond, ¿verdad? —preguntó ella ansiosa, colocando su pequeña mano blanca en su brazo y mirándolo suplicante a los ojos.

—¿He pasado alguna noche lejos de tus brazos, mi Mercedes, desde que nos casamos? —fue la respuesta susurrada—. ¡Ah, amor, cualquier almohada que no sea tu suave pecho sería para mí una de espinas! ¡Me has malacostumbrado para siempre! —añadió sonriendo.

—¿Y nos iremos ahora, Edmond? —preguntó con entusiasmo la mujer, encantada—. ¡Oh, estoy tan cansada de esta fiesta!

—Debo intercambiar unas palabras con nuestro amigo Louis Blanc, a quien veo allá, con otros de nuestro grupo, y luego, querida, iremos a nuestro lecho. Ambos estamos cansados. ¡Au revoir!

—¡Edmond, Edmond! —exclamó la dama, cuando su esposo se alejaba—, ¿ves a Joliette y Louise en la redowa de allá?

Dantés miró y, con una sonrisa de satisfacción, asintió; difícilmente se podría encontrar una pareja más brillante y bien conjuntada, Joliette con el espléndido uniforme de oficial de los Spahis, y ella con su propia y magnífica belleza, vestida a la altura.

El señor Dantés fue recibido con marcado respeto por el grupo de republicanos a medida que se acercaba.

—Me complace mucho conocerlos a todos, y conocerlos esta noche, o, mejor dicho, esta madrugada —dijo Dantés, calurosamente—, para poder rendirles cuentas de mi gestión durante las últimas seis horas. Han sido horas cargadas de destino; y el primer día de la Francia republicana ya ha comenzado. Señores, ya no podemos permanecer ciegos ante el hecho de que la tan esperada—ansiada—anhelada hora ha llegado: ¡la hora de actuar, de golpear en nombre de la libertad y de Francia! ¡Mañana las calles de París se llenarán de blusas! ¡Se escuchará la Marsellesa! ¡Surgirán barricadas! ¡El Ministerio será acusado! Al día siguiente, la Guardia Nacional fraternizará con el pueblo; ¡correrá sangre! ¡El Ministerio dimitirá! Al tercer día, ¡el Rey abdicará! ¡Se entregarán las Tullerías! ¡Se rechazará una Regencia! ¡Se proclamará la República! Y en dos semanas, la libertad será aclamada en las calles de Viena y Berlín, ¡y todos los tronos de Europa temblarán! Los honores de la profecía se ganan fácilmente —continuó el orador, con una sonrisa significativa que iluminó sus facciones, pálidas de entusiasmo y agotamiento—, ¡cuando el problema de diecisiete años se aproxima a su solución con certeza matemática!

—¿Están completos todos nuestros planes? —preguntó Louis Blanc.

—En la medida en que la previsión o el poder humanos han podido hacerlo, confío en que nuestros esfuerzos han sido eficaces —fue la respuesta—. Sin embargo, los acontecimientos de cada hora inducirán cambios y harán indispensable una política aún no imaginada. ¡Ah, señores, ninguno de nosotros debe dormir ahora! ¡Ni un momento debe escapar a nuestra vigilancia! ¡Ninguna ventaja debe sacrificarse! ¡No podemos permitirnos perder nada! ¡Sin líderes, el pueblo está ciego! ¡No deben ser abandonados ni por un instante! Mañana, que las masas se reúnan en diferentes puntos. Al día siguiente, que las barricadas bloqueen los bulevares; y, si el conflicto no se presenta, que se precipite—¡que se provoque! El jueves, cien mil hombres deben rodear las Tullerías y debe proclamarse un Gobierno Provisional en la Cámara de Diputados. ¡Entonces los Borbones estarán en plena huida y Francia será libre! Y ahora, señores, ¿me permitirán sugerir la conveniencia de que nos separemos? Ese Secretario Ministerial nos observa desde que entró.

La conveniencia de la sugerencia de M. Dantés fue percibida de inmediato; los conspiradores se separaron y, uno tras otro, por diferentes rutas, desaparecieron en breve. En cuanto a M. Dantés, se cruzó despreocupadamente en el camino del Secretario Ministerial al que había aludido, que no era otro que nuestro amigo Lucien Debray, y lo saludó con marcada y cautivadora cortesía.

—¿Permitirá el Secretario Ministerial que lo felicite por su infatigable labor y esfuerzos esta noche para fortalecer el orden en París y sostener a la administración?

Debray se inclinó algo confuso ante este comentario y, tras dar una respuesta diplomática de la que ni él mismo ni nadie más habría podido extraer una idea, M. Dantés continuó la conversación.

—Veamos, ya son casi las tres —dijo, consultando su reloj repetidor—; a las dos y media recibió usted una orden, firmada por el duque de Montpensier y dirigida al Ministerio de la Guerra, ordenando que setenta y dos piezas adicionales de artillería sean trasladadas de Vincennes a París antes del amanecer. Esa orden fue emitida, ¡y la artillería ya está en el bulevar!

—¡Cómo! —exclamó el asombrado Secretario.

—En Vincennes, los caballos de la artillería volante están enganchados en sus establos. Toda la noche la infantería ha estado entrando en París y, obedeciendo órdenes de medianoche, cada ferrocarril descargará, al amanecer, tropas adicionales.

—¿Es usted un mago? —preguntó el asombrado Secretario.

—¿Quiere que le revele las tácticas ministeriales para la insurrección que se teme mañana? —preguntó Dantés con calma y una sonrisa—. Los salones de las Tullerías no han estado desiertos esta noche. “¿Puede sofocar una insurrección, general?”, preguntó el Rey al mariscal duque de Islay. “Puedo matar a treinta mil hombres”, fue la humanitaria respuesta. “Y yo, señor, puedo mantener el orden en París sin matar a una veintena”, dijo el mariscal Gérard, el héroe de Amberes, “si puedo confiar en mis hombres”. “¿Cuál es su plan, mariscal?”, preguntó el Rey. ¿Quiere que le diga la respuesta del mariscal, amigo mío?

—¡Usted estuvo presente, lo sabe todo! —exclamó Debray.

—No todo —pensó Dantés—, pero lo sabré antes de que nos separemos. —Bien —continuó en voz alta—, la estrategia del mariscal era ésta: sumamente simple y sumamente eficaz también, siempre que, usando las propias palabras del mariscal, pueda confiar en sus hombres. Es la siguiente: ocupar las Tullerías, el Hôtel de Ville, las Halles, el Louvre y otros puntos destacados con una fuerte reserva de infantería y artillería, y barrer los bulevares y las calles Saint-Honoré, de Rivoli, Saint-Martin, Saint-Denis, Montmartre y Richelieu con caballería. Un plan sencillo, ¿no es así? Casi tan sencillo como el de los insurrectos: una barricada en cada calle y cien mil hombres en la Place du Carrousel.

—¡El Gobierno no cederá, señor! —dijo Debray, firmemente—. El Ministro no vacila. Aplastar a una turba desarmada no puede suponer un gran reto para los generales más hábiles de Europa.

—Cierto, están desarmados —respondió Dantés con aparente seriedad—. Sus líderes debieron pensar en eso; es tan fácil conseguir armas... pero entonces, ¡pueden confiar en sus hombres!

—¡Eso está por verse! —replicó Debray, con cierta aspereza.

—Cierto, está por verse. Ahora es sólo cuestión de creer; después será cuestión de saber. Ver es saber —añadió M. Dantés, con su peculiar sonrisa—. Pero, dígame, M. Debray, ¿el Ministerio y sus consejeros están realmente seguros del resultado de mañana?

—¡Están seguros! —respondió el Secretario, con energía. Luego, sintiendo que quizá había hecho una revelación peligrosa, añadió rápidamente—: Tengo el honor, señor, de desearle muy buenas noches. ¡Es tarde!

—Diga, más bien, que es temprano, señor —replicó Dantés—. Tengo el honor de desearle muy buenos días.

El Secretario devolvió la cortesía, se apartó y, tras intercambiar unas palabras con M. Thiers, desapareció.

—¡Están seguros, entonces! —soliloquió M. Dantés, mientras Debray abandonaba el salón—. Estaba seguro de que lo sabría todo antes de que se fuera.

Luego, reuniéndose con Mercedes, que lo esperaba pacientemente, subieron a su carruaje, mientras las adormiladas voces del vigilante se alzaban en el aire brumoso: «¡Pasadas las cuatro, y todo en orden!»