Capítulo XVII.

COMIENZA LA REVOLUCIÓN.

El martes 22 de febrero, aniversario del inmortal Washington y primer día de las Tres Jornadas de la Revolución Francesa de 1848, amaneció oscuro y sombrío en París. La noche había sido tempestuosa, y el viento aún arrojaba aguanieve entre los árboles sin hojas de los Campos Elíseos y aullaba lúgubremente a lo largo de los desolados bulevares.

Las calles estaban lúgubres, desiertas y desoladas. Sin embargo, aquí y allá, a través de la luz gris del amanecer invernal, podía distinguirse la figura de algún transeúnte envuelto hasta el cuello, ya fuera para ocultarse, disfrazarse o protegerse del viento cortante, avanzando furtivamente; estas figuras solían encontrarse y se intercambiaban señales ominosas de reconocimiento.

—¿Aún se llevará a cabo la procesión? —preguntó uno a otro de estos individuos, deteniéndose un instante mientras se apresuraban.

—¡Sí! —fue la respuesta enfática—. Dupont, Lamartine y los otros dieciséis que son fieles están decididos.

—¿Y el lugar de encuentro?

—Es la Plaza de la Concordia.

—¿Y la hora?

—A las doce.

Tras esto, los conspiradores se separaron.

Poco a poco, el número de personas en las calles fue aumentando a medida que avanzaba la mañana. Principalmente, eran artesanos, jóvenes, obreros y trabajadores con blusas.

—¿A dónde tan temprano en esta mañana tan desagradable? —exclamó un comerciante de aspecto pacífico de la Rue de Rivoli, que estaba quitando las contraventanas de su tienda, a un amigo que pasaba apresurado.

—No sé exactamente a dónde voy —respondió este—. Nos despertaron a todos al amanecer en el Barrio St. Honoré con el toque de llamada, así que por eso estoy despierto.

—¿Y la Guardia Nacional está saliendo en buen número?

—No. No salen en absoluto. Los tambores van seguidos por una multitud de muchachos con blusas, que gritan ¡Viva la Reforma! y cantan la Marsellesa.

—¡La Guardia Nacional no sale! —exclamó alarmado el comerciante—; ¡entonces no quitaré mis contraventanas!

Y mientras su amigo seguía hacia la Madeleine, él tomó la precaución que había mencionado.

A las nueve en punto, las tropas estaban en movimiento por todo París, y el redoble del tambor se escuchaba en cada calle.

A las diez, diez mil hombres se habían reunido en la Madeleine.

—¿Habrá banquete? —preguntó uno a otro, al encontrarse en la Rue Royale.

—No. Es una procesión. El pueblo va a marchar hacia la Cámara de Diputados y cantar la Marsellesa.

Todas las avenidas hacia el Palais Bourbon y parte de la plaza alrededor de la Madeleine estaban ahora ocupadas por el 21º Regimiento de Línea y Guardias Municipales a caballo. Frente a la Cámara de Diputados se encontraba formado un escuadrón de dragones, y un batallón del 69º Regimiento de Coraceros estaba listo para cargar contra la multitud.

A las once, dos mil estudiantes con blusas del Panteón se unieron a una inmensa columna de obreros de los suburbios y, tras fraternizar en la Plaza de la Concordia, avanzaron en perfecto orden en procesión, encabezados por Guardias Nacionales, entonando la Marsellesa y el Himno de los Girondinos. Lentamente y con solemnidad, la vasta masa avanzó por la Rue Royale hacia el Puente de la Concordia, que conduce a la plaza de la Cámara de Diputados.

A las doce, la vasta explanada entre la Cámara de Diputados y la Madeleine contenía a treinta mil personas. A lo largo de la reja de la iglesia se alineaba un regimiento de caballería. Un hombre con una banda tricolor leyó tres veces la convocatoria y ordenó a la multitud que se dispersara.

¡La orden es desoída! ¡Se da la señal de carga! ¡Los dragones avanzan con sables envainados contra la multitud! Una y otra vez cargan, ¡pero no hieren a nadie!

De pronto, se descubre un carro pesado con un caballo poderoso; el pueblo lo toma, azotan al caballo hasta enfurecerlo, y éste arremete contra la doble línea de dragones y cazadores; se abre una brecha, la multitud atraviesa, algunos suben corriendo las escalinatas de la Cámara de Diputados, fuerzan las puertas, incluso entran al salón, pero, de repente, aterrados por su propia audacia, retroceden apresurados. En ese momento, por el Quai d'Orsay, galopa un fuerte destacamento de la Guardia Municipal montada, encabezado por el general Peyronet Tiburce Sebastiani, hermano del mariscal y tío de la desdichada duquesa de Praslin. Se ordena una carga, la multitud es empujada hacia el puente, y la Guardia Municipal, una compañía de dragones y un escuadrón de húsares toman posición al pie del Obelisco de Luxor. "¡Vivan los dragones!" gritaba el pueblo. "¡Abajo la Guardia Municipal!" acompañado de abucheos, gemidos, gritos y lluvias de piedras. Las tropas, con sables envainados, cargaron. Una de las enormes fuentes ofreció refugio a los muchachos. De pronto, se abrió el chorro de agua y huyeron.

Así comenzó la revolución.

La una sonó desde la torre de la Madeleine. El área estaba despejada. La caballería patrullaba los bulevares. La infantería, que portaba, además de sus armas habituales, herramientas para demoler barricadas—hachas, azuelas y machetes—, cada soldado una sobre su mochila, les seguía.

A las dos, en el Hotel de Asuntos Extranjeros, en la esquina de la Rue des Capucines y el bulevar, una inmensa multitud se movía como mareas del mar, y se elevaba una tempestad de gritos, gemidos y coros de canciones nacionales.

Un comisario de policía vestido de civil y con la banda tricolor, condujo un grupo de Guardias Municipales al patio. Deliberadamente cargaron sus mosquetes con balas. "¡En nombre de la Ley!" gritó el comisario. "¡Viva la Línea!" respondió el pueblo, mientras se retiraba lentamente.

—¡Fuera! —gritó un jinete a un obrero de blusa, en la Plaza de la Concordia, en la esquina, cerca de la embajada turca—; ¡Fuera, o te corto en dos!

—¿Lo harás, cobarde? —respondió el artesano, tranquilo, con los brazos cruzados. En ese momento, un grupo del pueblo arremetió contra la Guardia Municipal y los obligó a refugiarse en su cuartel; luego ellos mismos huyeron para evitar la fusilería de las tropas enfurecidas.

En el Puente de la Concordia, el pueblo detuvo el carruaje de un diputado ministerial y lo recibió con abucheos. Al momento siguiente, Armand Marrast, de "Le National", se acercó y fue aclamado con entusiasmo.

Los cambistas, esos videntes de Napoleón, aún no percibían la revolución. El viernes, los tres por ciento estaban a 75 francos 85 céntimos. El martes abrieron a 73 francos 90 céntimos y cerraron a 74 francos.

El día avanzaba. El poder republicano y comunista aumenta en su orden sistematizado. París se llena de insurgentes. Se saquean panaderías y armerías. Se levantan barricadas. Una columna desciende por los Campos Elíseos y, tras ser rechazada al intentar escalar las rejas de la Cámara de Diputados, se retira, entonando la Marsellesa y un coro de la nueva ópera de los Girondinos, "Morir por la Patria". Al anochecer, una delegación de estudiantes, en la oficina de "Le National", presenta una petición para el juicio político del Ministerio.

¡Ese juicio político ya había tenido lugar!

—¿Qué noticias? —gritó un estudiante a un obrero, mientras pasaba apresurado.

—Ha habido combates en el Faubourg St. Marceau; media docena de Guardias Municipales han sido llevados heridos al hospital de Val-de-Grâce y un capitán fue asesinado.

—¿Y es cierto que la Guardia ha sido desarmada en las calles Geoffroi y Langevin, y que una armería cerca de la Porte St. Martin fue asaltada y saqueada?

—No había oído eso —respondió apresuradamente—. Pero sí escuché esto: que los cuarteles de los Campos Elíseos han sido tomados, y las tropas expulsadas, y que lámparas y ventanas han sido arrancadas.

En ese momento, otro obrero pasó corriendo.

—¡Las noticias! —gritaron el estudiante y el primer obrero.

—La reja de la Iglesia de la Asunción ha sido arrancada por el pueblo para fabricar armas; dos mujeres del pueblo han sido aplastadas por una carga de la Guardia Municipal; la tienda de Lepage, el armero, en la Rue Richelieu, ha sido asaltada usando el palo de un ómnibus como ariete; y se levantan barricadas en la Rue St. Honoré.

A las tres, una columna del pueblo descendió por los bulevares, rompiendo faroles y vitrinas. En la Rue St. Honoré y la Rue de Rivoli, un ómnibus y dos carruajes fueron requisados para ayudar a erigir una barricada. Un cuartel en los Campos Elíseos fue incendiado. Se incrementaron las tropas en el Ministerio de Asuntos Exteriores. No se permitía el paso a nadie. Un Guardia Municipal fue desmontado y casi asesinado por el pueblo. La multitud en la Rue Royale se volvió tan densa que era imposible pasar hacia la Plaza de la Concordia. Las tropas cargaron. El pueblo cedió. Algunos resultaron gravemente heridos; pero aún así se oían los gritos: "¡Viva la Línea! ¡Abajo la Guardia Municipal!"

En la Plaza Vendôme se encontraba un regimiento de Línea. Allí estaba el hotel de M. Hebert, el Ministro de Justicia, y M. Hebert era odiado por el pueblo. "¡Abajo Hebert, el inventor de la complicidad moral!" gritaba la multitud, pero no realizaron ningún ataque.

Eran las diez de la noche. Muchas de las tiendas estaban cerradas, pero los cafés y restaurantes se encontraban llenos de gente. De vez en cuando se escuchaban los gritos de "¡Abajo Guizot!" y "¡Viva la Reforma!", así como el redoble de tambores cuando pasaba una tropa; grupos de personas se reunían frente a las panaderías y, mientras comían con avidez su pan y salchicha, denunciaban con igual entusiasmo a Guizot y al Ministerio.

Pero todo era un orden relativo en París.