Capítulo X — Prudencia.

¿Qué derecho tengo yo de escribir sobre la Prudencia, de la cual poseo poca, y esa de tipo negativo? Mi prudencia consiste en evitar y prescindir, no en inventar medios y métodos, no en maniobrar con destreza, ni en reparar suavemente. No tengo habilidad para hacer que el dinero rinda bien, ni genio para la economía, y quien ve mi jardín descubre que debo tener algún otro jardín. Sin embargo, amo los hechos y detesto la lubricidad y a las personas sin percepción. Entonces, tengo el mismo título para escribir sobre la prudencia que para escribir sobre la poesía o la santidad. Escribimos por aspiración y antagonismo, así como por experiencia. Pintamos aquellas cualidades que no poseemos. El poeta admira al hombre de energía y táctica; el comerciante cría a su hijo para la iglesia o el foro; y donde un hombre no es vano ni egotista, se encontrará lo que le falta por su elogio. Además, no sería del todo honesto de mi parte no equilibrar estas bellas palabras líricas sobre el Amor y la Amistad con palabras de sonido más áspero, y mientras mi deuda con mis sentidos es real y constante, no reconocerla de paso.

La prudencia es la virtud de los sentidos. Es la ciencia de las apariencias. Es la acción más externa de la vida interior. Es Dios preocupándose por los bueyes. Mueve la materia según las leyes de la materia. Se conforma con buscar la salud del cuerpo cumpliendo con las condiciones físicas, y la salud de la mente por las leyes del intelecto.

El mundo de los sentidos es un mundo de apariencias; no existe por sí mismo, sino que tiene un carácter simbólico; y una verdadera prudencia o ley de las apariencias reconoce la copresencia de otras leyes y sabe que su propia función es subalterna; sabe que trabaja en la superficie y no en el centro. La prudencia es falsa cuando está desvinculada. Es legítima cuando es la Historia Natural del alma encarnada, cuando despliega la belleza de las leyes dentro del estrecho ámbito de los sentidos.

Existen todos los grados de destreza en el conocimiento del mundo. Para nuestro propósito actual basta con señalar tres. Una clase vive para la utilidad del símbolo, estimando la salud y la riqueza como un bien final. Otra clase vive por encima de esta marca, por la belleza del símbolo, como el poeta y el artista, el naturalista y el hombre de ciencia. Una tercera clase vive por encima de la belleza del símbolo, hacia la belleza de lo significado; estos son los sabios. La primera clase tiene sentido común; la segunda, gusto; y la tercera, percepción espiritual. De vez en cuando, un hombre recorre toda la escala, y ve y disfruta el símbolo sólidamente, luego también tiene un ojo claro para su belleza, y por último, mientras instala su tienda en esta sagrada isla volcánica de la naturaleza, no se ofrece a construir casas y graneros en ella, reverenciando el esplendor del Dios que ve estallar por cada rendija y grieta.

El mundo está lleno de proverbios, actos y guiños de una prudencia baja, que es una devoción a la materia, como si no poseyéramos otras facultades que el paladar, la nariz, el tacto, el ojo y el oído; una prudencia que adora la Regla de Tres, que nunca contribuye, que nunca da, que rara vez presta, y que solo hace una pregunta sobre cualquier proyecto: ¿hará pan? Esta es una enfermedad como el engrosamiento de la piel hasta que los órganos vitales son destruidos. Pero la cultura, al revelar el alto origen del mundo aparente y al buscar la perfección del hombre como fin, degrada todo lo demás, como la salud y la vida corporal, a simples medios. Ve la prudencia no como una facultad separada, sino como un nombre para la sabiduría y la virtud conversando con el cuerpo y sus necesidades. Los hombres cultivados siempre sienten y hablan como si una gran fortuna, la realización de una medida civil o social, una gran influencia personal, una presencia elegante y dominante, tuvieran su valor como pruebas de la energía del espíritu. Si un hombre pierde el equilibrio y se sumerge en cualquier oficio o placer por sí mismo, podrá ser una buena rueda o clavija, pero no es un hombre cultivado.

La prudencia espuria, que hace de los sentidos el fin último, es el dios de los borrachos y cobardes, y es el tema de toda comedia. Es la broma de la naturaleza, y por lo tanto de la literatura. La verdadera prudencia limita este sensualismo al admitir el conocimiento de un mundo interno y real. Una vez hecho este reconocimiento,—el orden del mundo y la distribución de los asuntos y los tiempos, estudiados con la copresencia de su lugar subordinado, recompensarán cualquier grado de atención. Porque nuestra existencia, así aparentemente atada en la naturaleza al sol y la luna que retorna y los períodos que marcan; tan susceptible al clima y al país, tan viva al bien y al mal social, tan amante del esplendor y tan sensible al hambre, al frío y a la deuda,—lee todas sus lecciones primarias en estos libros.

La prudencia no va más allá de la naturaleza ni pregunta de dónde proviene. Toma las leyes del mundo por las cuales se condiciona el ser del hombre, tal como son, y guarda esas leyes para poder disfrutar de su bien propio. Respeta el espacio y el tiempo, el clima, la necesidad, el sueño, la ley de polaridad, el crecimiento y la muerte. Giran, para dar límite y período a su ser por todos lados, el sol y la luna, los grandes formalistas del cielo: aquí yace la materia terca, que no se aparta de su rutina química. Aquí hay un globo plantado, atravesado y ceñido por leyes naturales y cercado y distribuido externamente con particiones y propiedades civiles que imponen nuevas restricciones al joven habitante.

Comemos del pan que crece en el campo. Vivimos por el aire que sopla a nuestro alrededor y nos envenenamos con el aire que es demasiado frío o demasiado caliente, demasiado seco o demasiado húmedo. El tiempo, que parece tan vacío, indivisible y divino en su llegada, se divide y se vende en bagatelas y harapos. Hay una puerta que pintar, una cerradura que reparar. Necesito leña o aceite, o harina, o sal; la casa humea, o tengo dolor de cabeza; luego el impuesto; y un asunto que tratar con un hombre sin corazón ni cerebro, y el recuerdo punzante de una palabra injuriosa o muy torpe,—todo esto consume las horas. Hagamos lo que hagamos, el verano tendrá sus moscas. Si caminamos por el bosque debemos alimentar a los mosquitos. Si vamos a pescar debemos esperar un abrigo mojado. Entonces, el clima es un gran impedimento para los ociosos. A menudo resolvemos dejar de preocuparnos por el clima, pero aún así observamos las nubes y la lluvia.

Estas pequeñas experiencias que usurpan las horas y los años nos instruyen. El suelo duro y los cuatro meses de nieve hacen al habitante de la zona templada del norte más sabio y capaz que su semejante que disfruta de la sonrisa fija de los trópicos. El isleño puede vagar todo el día a su antojo. Por la noche puede dormir en una estera bajo la luna, y dondequiera que crezca una palmera silvestre, la naturaleza ha dispuesto, sin siquiera una oración, una mesa para su desayuno. El habitante del norte es forzosamente un jefe de hogar. Debe fermentar, hornear, salar y conservar su comida. Debe apilar leña y carbón. Pero como sucede que ningún golpe de trabajo puede darse sin algún nuevo conocimiento de la naturaleza; y como la naturaleza es inagotablemente significativa, los habitantes de estos climas siempre han superado al sureño en fuerza. Tal es el valor de estas cosas que un hombre que conoce otras cosas nunca puede saber demasiado de éstas. Que tenga percepciones precisas. Que, si tiene manos, manipule; si ojos, mida y discrimine; que acepte y almacene cada hecho de la química, la historia natural y la economía; cuanto más tenga, menos estará dispuesto a prescindir de alguno. El tiempo siempre trae las ocasiones que revelan su valor. Alguna sabiduría surge de toda acción natural e inocente. El hombre doméstico, que no ama ninguna música tanto como el reloj de su cocina y los aires que le cantan los leños al arder en la chimenea, tiene consuelos que otros nunca sueñan. La aplicación de los medios a los fines asegura la victoria y los cantos de victoria no menos en una granja o un taller que en las tácticas de partido o de guerra. El buen amo de casa encuentra el método tan eficiente en el apilamiento de leña en un cobertizo o en la cosecha de frutas en la bodega, como en las campañas peninsulares o los archivos del Departamento de Estado. En el día lluvioso construye un banco de trabajo, o coloca su caja de herramientas en la esquina del granero, llena de clavos, barrena, tenazas, destornillador y cincel. En esto saborea una antigua alegría de la juventud y la infancia, el amor felino por los desvanes, armarios y graneros, y por las comodidades de una larga vida doméstica. Su jardín o su corral de aves—lugares tal vez muy humildes—le cuentan muchas anécdotas agradables. Podría encontrarse un argumento para el optimismo en el abundante flujo de este elemento sacarino de placer en cada suburbio y extremo del buen mundo. Que un hombre cumpla la ley—cualquier ley,—y su camino estará sembrado de satisfacciones. Hay más diferencia en la calidad de nuestros placeres que en la cantidad.

Por otro lado, la naturaleza castiga cualquier descuido de la prudencia. Si crees que los sentidos son el fin último, obedece su ley. Si crees en el alma, no te aferres a la dulzura sensual antes de que madure en el lento árbol de la causa y el efecto. Es como vinagre en los ojos tratar con personas de percepción laxa e imperfecta. Se dice que el doctor Johnson afirmó: «Si el niño dice que miró por esta ventana, cuando en realidad miró por aquella, —azótalo». Nuestro carácter estadounidense se distingue por un deleite más que promedio en la percepción precisa, lo cual se evidencia en la popularidad del dicho: «Sin error».

Pero la incomodidad de la impuntualidad, la confusión de pensamiento sobre los hechos, la falta de atención a las necesidades del mañana, no pertenece a ninguna nación en particular. Las hermosas leyes del tiempo y el espacio, una vez alteradas por nuestra ineptitud, se convierten en agujeros y guaridas. Si la colmena es perturbada por manos imprudentes y torpes, en lugar de miel nos dará abejas. Nuestras palabras y acciones, para ser justas, deben ser oportunas. Un sonido alegre y placentero es el afilado de la guadaña en las mañanas de junio; sin embargo, ¿qué hay más solitario y triste que el sonido de la piedra de afilar o la lima del segador cuando ya es demasiado tarde en la temporada para hacer heno? Los hombres distraídos y «hombres de la tarde» arruinan mucho más que sus propios asuntos al estropear el ánimo de quienes tratan con ellos. He visto una crítica sobre algunas pinturas, que me viene a la mente cuando veo a los hombres desordenados e infelices que no son fieles a sus sentidos. El último Gran Duque de Weimar, un hombre de entendimiento superior, dijo: «He notado a veces, en presencia de grandes obras de arte, y ahora especialmente en Dresde, cuánto contribuye cierta propiedad al efecto que da vida a las figuras, y a la vida una verdad irresistible. Esta propiedad es acertar, en todas las figuras que dibujamos, el centro de gravedad correcto. Me refiero a colocar las figuras firmemente sobre sus pies, hacer que las manos sujeten, y fijar los ojos en el punto donde deben mirar. Incluso las figuras inanimadas, como vasijas y taburetes —por más correctamente que se dibujen— pierden todo efecto tan pronto como les falta el apoyo en su centro de gravedad, y adquieren una apariencia de flotar y oscilar. El Rafael de la galería de Dresde (la única gran pintura conmovedora que he visto) es la pieza más tranquila y desapasionada que se pueda imaginar; un par de santos que adoran a la Virgen y al niño. Sin embargo, despierta una impresión más profunda que las contorsiones de diez mártires crucificados. Porque, además de toda la irresistible belleza de la forma, posee en el grado más alto la propiedad de la perpendicularidad de todas las figuras». Esta perpendicularidad la exigimos de todas las figuras en este cuadro de la vida. Que se mantengan de pie, y no floten ni se balanceen. Que sepamos dónde encontrarlas. Que distingan entre lo que recuerdan y lo que soñaron. Que llamen a las cosas por su nombre. Que nos den hechos, y honren sus propios sentidos con confianza.

¿Pero quién se atreverá a reprochar la imprudencia a otro? ¿Quién es prudente? Los hombres a quienes llamamos los más grandes son los menos en este reino. Hay cierta fatal desarticulación en nuestra relación con la naturaleza, que distorsiona todos nuestros modos de vida y convierte cada ley en nuestro enemigo, lo que parece haber despertado por fin todo el ingenio y la virtud del mundo para reflexionar sobre la cuestión de la Reforma. Debemos invocar la más alta prudencia como consejera, y preguntarnos por qué la salud, la belleza y el genio deberían ser ahora la excepción y no la regla de la naturaleza humana. No conocemos las propiedades de las plantas y los animales ni las leyes de la naturaleza, a través de nuestra simpatía con ellas; pero esto sigue siendo el sueño de los poetas. La poesía y la prudencia deberían coincidir. Los poetas deberían ser legisladores; es decir, la inspiración lírica más audaz no debería reprender ni insultar, sino anunciar y guiar el código civil y la labor diaria. Pero ahora ambas cosas parecen irreconciliablemente separadas. Hemos violado ley tras ley hasta que nos encontramos entre ruinas, y cuando por casualidad vemos una coincidencia entre la razón y los fenómenos, nos sorprendemos. La belleza debería ser la dote de todo hombre y mujer, tan invariable como la sensación; pero es rara. La salud o una organización sana debería ser universal. El genio debería ser hijo del genio, y todo niño debería estar inspirado; pero ahora no se puede predecir de ningún niño, y en ninguna parte es puro. Llamamos genio, por cortesía, a luces parciales y a medias; talento que se convierte en dinero; talento que brilla hoy para poder cenar y dormir bien mañana; y la sociedad está dirigida por hombres de talento, como se les llama apropiadamente, y no por hombres divinos. Estos usan sus dones para refinar el lujo, no para abolirlo. El genio es siempre ascético; y piedad, y amor. El apetito se muestra a las almas más finas como una enfermedad, y encuentran belleza en los ritos y límites que lo resisten.

Hemos encontrado nombres elegantes para encubrir nuestra sensualidad, pero ningún don puede elevar la intemperancia. El hombre de talento pretende considerar triviales sus transgresiones a las leyes de los sentidos y no darles importancia en comparación con su devoción al arte. Su arte lo reprende. Jamás le enseñó la lascivia, ni el amor al vino, ni el deseo de cosechar donde no sembró. Su arte es menos por cada deducción de su santidad, y menos por cada defecto de sentido común. Sobre aquel que despreció al mundo, como él decía, el mundo despreciado descarga su venganza. El que desprecia las cosas pequeñas perecerá poco a poco. El Tasso de Goethe es probablemente un retrato histórico bastante fiel, y esa es la verdadera tragedia. No me parece un dolor tan genuino cuando algún tiránico Ricardo III oprime y mata a una veintena de inocentes, como cuando Antonio y Tasso, ambos aparentemente en lo correcto, se hacen daño mutuamente. Uno vive según los principios de este mundo y les es fiel, el otro arde con todos los sentimientos divinos, pero también se aferra a los placeres de los sentidos, sin someterse a su ley. Ese es un dolor que todos sentimos, un nudo que no podemos desatar. El caso de Tasso no es infrecuente en la biografía moderna. Un hombre de genio, de temperamento ardiente, imprudente con las leyes físicas, indulgente consigo mismo, pronto se vuelve desafortunado, quejumbroso, un «primo incómodo», una espina para sí mismo y para los demás.

El erudito nos avergüenza con su vida doble. Mientras algo superior a la prudencia está activo, es admirable; cuando se necesita sentido común, es un estorbo. Ayer, César no era tan grande; hoy, Job no es tan miserable. Ayer, radiante con la luz de un mundo ideal en el que vive, el primero de los hombres, y ahora oprimido por necesidades y enfermedades, de las cuales solo él es responsable, nadie es tan pobre como para rendirle homenaje. Se asemeja a los comedores de opio que los viajeros describen frecuentando los bazares de Constantinopla, que merodean todo el día, los más lastimosos balbuceadores, amarillos, demacrados, harapientos, furtivos; luego, al anochecer, cuando los bazares abren, se deslizan hacia la tienda de opio, tragan su porción y se vuelven tranquilos, gloriosos y grandiosos. ¿Y quién no ha visto la tragedia del genio imprudente luchando durante años con mezquinas dificultades económicas, para finalmente hundirse, helado, exhausto y estéril, como un gigante abatido por alfileres?

¿No es mejor que un hombre acepte los primeros dolores y mortificaciones de este tipo, que la naturaleza no tarda en enviarle, como indicios de que no debe esperar otro bien que el justo fruto de su propio esfuerzo y abnegación? La salud, el pan, el clima, la posición social, tienen su importancia, y él les dará su valor debido. Que estime a la Naturaleza como una consejera perpetua, y sus perfecciones como la medida exacta de nuestras desviaciones. Que haga de la noche, noche, y del día, día. Que controle el hábito del gasto. Que vea que tanta sabiduría puede emplearse en una economía privada como en un imperio, y que de ella puede extraerse igual sabiduría. Las leyes del mundo están escritas para él en cada moneda que tiene en la mano. No hay nada que no le convenga saber, aunque solo sea la sabiduría de El pobre Ricardo, o la prudencia de la calle State de comprar por hectárea para vender por pie; o la previsión del agricultor, que planta un árbol en los ratos libres, porque crecerá mientras duerme; o la prudencia que consiste en administrar pequeños golpes de herramienta, pequeñas porciones de tiempo, partículas de capital y pequeñas ganancias. El ojo de la prudencia nunca debe cerrarse. El hierro, si se queda en la ferretería, se oxida; la cerveza, si no se elabora en el estado adecuado de la atmósfera, se agria; la madera de los barcos se pudre en el mar, o si se almacena en lo alto y seco, se deforma, se tuerce y se pudre en seco. El dinero, si lo guardamos, no rinde renta y es susceptible de pérdida; si se invierte, está expuesto a la depreciación del tipo particular de valor. Golpea, dice el herrero, el hierro está al rojo blanco. Mantén el rastrillo, dice el henificador, tan cerca de la guadaña como puedas, y el carro tan cerca del rastrillo. Nuestro comercio yanqui se considera muy extremo en esta prudencia. Se salva a sí mismo por su actividad. Acepta billetes de banco—buenos, malos, limpios, rotos—y se salva por la rapidez con que los hace circular. El hierro no puede oxidarse, ni la cerveza agriarse, ni la madera pudrirse, ni las telas pasar de moda, ni las acciones depreciarse, en los pocos y rápidos momentos en que el yanqui permite que cualquiera de ellas permanezca en su poder. Al patinar sobre hielo delgado, nuestra seguridad está en la velocidad.

Que aprenda una prudencia de un nivel superior. Que aprenda que todo en la naturaleza, incluso el polvo y las plumas, obedece a la ley y no al azar, y que cosecha lo que siembra. Con diligencia y dominio de sí mismo, que ponga el pan que come a su propia disposición, y no a la de otros, para no encontrarse en relaciones amargas y falsas con los demás; pues el mejor bien de la riqueza es la libertad. Que practique las virtudes menores. ¡Cuánta vida humana se pierde esperando! Que no haga esperar a sus semejantes. ¡Cuántas palabras y promesas son solo promesas de conversación! Que las suyas sean palabras de destino. Cuando vea un trozo de papel doblado y sellado dar la vuelta al mundo en un barco de pino y llegar sano y salvo al ojo para el que fue escrito, entre una población bulliciosa, que sienta también la advertencia de integrar su ser a través de todas estas fuerzas distractoras, y mantenga una frágil palabra humana entre las tormentas, distancias y accidentes que nos arrastran de un lado a otro, y que, por la persistencia, haga que la débil fuerza de un hombre reaparezca para cumplir su promesa después de meses y años en los climas más distantes.

No debemos intentar escribir las leyes de una sola virtud, mirando solo a esa. La naturaleza humana no ama las contradicciones, sino que es simétrica. La prudencia que asegura el bienestar exterior no debe ser estudiada por un grupo de hombres, mientras que el heroísmo y la santidad son estudiados por otro, sino que son conciliables. La prudencia se ocupa del tiempo presente, las personas, la propiedad y las formas existentes. Pero como todo hecho tiene sus raíces en el alma, y si el alma cambiara, dejaría de ser o se convertiría en otra cosa, por lo tanto, la administración adecuada de las cosas externas siempre descansará en una justa comprensión de su causa y origen; es decir, el hombre bueno será el hombre sabio, y el de corazón sencillo, el hombre político. Toda violación de la verdad es no solo una especie de suicidio en el mentiroso, sino una puñalada a la salud de la sociedad humana. Sobre la mentira más rentable, el curso de los acontecimientos impone pronto un impuesto destructivo; mientras que la franqueza resulta ser la mejor táctica, pues invita a la franqueza, pone a las partes en un terreno conveniente y convierte su negocio en una amistad. Confía en los hombres y ellos serán sinceros contigo; trátalos con grandeza y se mostrarán grandes, aunque hagan una excepción a tu favor en todas sus reglas de comercio.

Así, en lo que respecta a las cosas desagradables y formidables, la prudencia no consiste en evadirlas o huir, sino en el valor. Quien desee caminar por las partes más pacíficas de la vida con alguna serenidad debe armarse de resolución. Que enfrente el objeto de su peor temor, y su firmeza comúnmente hará que sus miedos sean infundados. El proverbio latino dice: "en las batallas, el ojo es el primero en ser vencido". El ojo se intimida y exagera enormemente los peligros del momento. El dominio total de sí mismo puede hacer que una batalla sea poco más peligrosa para la vida que un duelo de floretes o un partido de fútbol. Los soldados citan ejemplos de hombres que han visto el cañón apuntado y el fuego encendido, y que se han apartado del camino de la bala. Los terrores de la tormenta se limitan principalmente al salón y la cabina. El arriero, el marinero, la enfrentan todo el día, y su salud se renueva con un pulso tan vigoroso bajo el granizo como bajo el sol de junio.

Cuando ocurren cosas desagradables entre vecinos, el miedo llega fácilmente al corazón y magnifica la importancia de la otra parte; pero es un mal consejero. Todo hombre es en realidad débil y aparentemente fuerte. Para sí mismo se siente débil; para los demás, formidable. Tienes miedo de Grim; pero Grim también te tiene miedo a ti. Te preocupa la buena voluntad de la persona más insignificante, te inquieta su mala voluntad. Pero el más rudo perturbador de tu paz y de la vecindad, si examinas sus pretensiones, es tan frágil y tímido como cualquiera; y la paz de la sociedad a menudo se mantiene porque, como dicen los niños, uno tiene miedo y el otro no se atreve. De lejos, los hombres se engrandecen, intimidan y amenazan: acércalos mano a mano, y son un pueblo débil.

Es un proverbio que "la cortesía no cuesta nada"; pero el cálculo podría llegar a valorar el amor por su provecho. Se dice que el amor es ciego, pero la amabilidad es necesaria para la percepción; el amor no es una venda, sino un colirio. Si encuentras a un sectario o a un partidario hostil, nunca reconozcas las líneas divisorias, sino encuéntrate en el terreno común que quede—aunque solo sea que el sol brilla y la lluvia cae para ambos—, el área se ampliará muy rápido, y antes de que lo notes, las montañas fronterizas en las que se fijaba la vista se habrán desvanecido en el aire. Si él sale a contender, casi san Pablo mentirá, casi san Juan odiará. Qué gente tan baja, pobre, mezquina e hipócrita hace una discusión sobre religión de las almas puras y escogidas. Se escabullen y se jactan, se tuercen y se esconden, fingen confesar aquí solo para alardear y vencer allá, y ni un pensamiento ha enriquecido a ninguna de las partes, ni una emoción de valentía, modestia o esperanza. Así tampoco debes ponerte en una posición falsa ante tus contemporáneos por entregarte a una vena de hostilidad y amargura. Aunque tus opiniones estén en franca oposición a las suyas, asume una identidad de sentimiento, asume que dices exactamente lo que todos piensan, y en el flujo del ingenio y el amor expón tus paradojas en sólida columna, sin la debilidad de una duda. Así al menos obtendrás una expresión adecuada. Las emociones naturales del alma son mucho mejores que las voluntarias, y nunca te harás justicia en una disputa. El pensamiento entonces no se toma por el lado correcto, no se muestra proporcionado ni en su verdadera relación, sino que da un testimonio forzado, ronco y a medias. Pero asume un consentimiento y pronto te será concedido, pues realmente y bajo todas sus diversidades externas, todos los hombres son de un solo corazón y mente.

La sabiduría nunca nos permitirá estar con ningún hombre o grupo en pie de enemistad. Rechazamos la simpatía y la intimidad con las personas, como si esperáramos que llegara alguna simpatía e intimidad mejor. Pero ¿de dónde y cuándo? El mañana será como hoy. La vida se desperdicia mientras nos preparamos para vivir. Nuestros amigos y compañeros de trabajo mueren lejos de nosotros. Apenas podemos decir que vemos acercarse a nuevos hombres, nuevas mujeres. Somos demasiado viejos para preocuparnos por la moda, demasiado viejos para esperar el patrocinio de alguien más grande o más poderoso. Aprovechemos la dulzura de esos afectos y costumbres que crecen cerca de nosotros. Estos viejos zapatos son cómodos para los pies. Sin duda podemos encontrar fácilmente defectos en nuestra compañía, podemos susurrar nombres más orgullosos y que halagan más la fantasía. La imaginación de cada hombre tiene sus amigos; y la vida sería agradable con tales compañeros. Pero si no puedes tenerlos en buenos términos mutuos, no puedes tenerlos. Si no es la Divinidad, sino nuestra ambición la que talla y da forma a las nuevas relaciones, su virtud se escapa, como las fresas pierden su sabor en los huertos.

Así, la verdad, la franqueza, el valor, el amor, la humildad y todas las virtudes se alinean del lado de la prudencia, o el arte de asegurar el bienestar presente. No sé si al final se descubrirá que toda la materia está compuesta de un solo elemento, como el oxígeno o el hidrógeno, pero el mundo de las costumbres y las acciones está hecho de una sola sustancia, y comencemos donde comencemos, es casi seguro que en poco tiempo estaremos murmurando nuestros diez mandamientos.