Capítulo VII

La cosa que se ocultaba en los callejones y tiendas del mundo—los oscuros y furtivos apetitos que Rusia estaba despertando a la vida—emergió en un brillante día de abril en las calles de Múnich. Obreros armados. Una oleada de trogloditas de ojos profundos y cabellos erizados, surgidos del inframundo del trabajo. Fábricas, tiendas y callejones los vomitaban. Chozas campesinas y apretados racimos de casas malolientes los enviaban cantando y rugiendo por las avenidas prohibidas, más allá de los santuarios vedados de sátrapas y burgueses.

Desde detrás de ventanas con cortinas, el mundo de arriba observaba con asombro y disgusto. Una mañana de abril patas arriba. Un día de primavera enloquecido. Aquí estaban las masas celebradas en panfletos y discursos de tribuna. Un espectáculo impío, una subversión. Rostros terrenales sonrientes, voces terrenales rugientes irrumpían con arrogancia en los recintos sagrados de la civilización. Obreros armados marchando para tomar posesión del mundo. Un viejo cuadro adornado con nuevas frases: el bárbaro desnutrido ante la puerta del granero.

El canto y el rugido continuaron durante la mañana.

"¡Viva la Revolución Mundial! ¡Viva la República de los Consejos! ¡Arriba! los soviets de Baviera... ¡Arriba! ¡Arriba!"

Desde las calles retorcidas y ennegrecidas, "¡Arriba!" Hombres y mujeres apretujándose sin rumbo en las esquinas. Densos grupos de cabezas que se balanceaban. Un chasquido de rifles marcaba puntuaciones en la escena. "¡Arriba! ¡Arriba!" desde rostros agrupados en torno a los oradores que gesticulaban, inaudibles, en las plazas.

Banderas rojas, pancartas rojas como una lluvia de confeti en las paredes y en el aire. Una guerra festiva... Las horas de la mañana se marchaban.

Al llegar el mediodía, un silencio fue oscureciendo gradualmente la escena. Un silencio de pasos arrastrados y murmullos. La revolución había cantado sus canciones. Fin de canciones y vítores. Multitudes que se dispersaban en silencio. Un barrido ominoso y enigmático de rostros. Pancartas rojas bajo los pies, en diseños cubistas por las calles.

La tarde declinaba, las centenas de miles se cerraban. La oscuridad se acercaba y la manada se soldaba. Comenzaban los rifles. Comenzaban las ametralladoras. La fiesta había terminado. Calles más tranquilas. Los oradores se volvían audibles. Rostros inmóviles, alzados y atentos. Los oradores traían noticias... Una de las guarniciones se había pasado a los soviets. Dos guarniciones habían desaparecido. Traición. Un largo murmullo... traición. Los ejércitos del general Hoffmann marchaban sobre Múnich... a veinte kilómetros de Múnich. Llegarían en la noche... "Les mostraremos, camaradas, si la revolución tiene dientes para morder además de una canción para cantar."

Un gruñido recorría el crepúsculo... ¡Viva la República de los Consejos! Un feroz susurro de voces. Obreros revisando sus armas, agrupándose alrededor de los edificios gubernamentales. Un nuevo ministro de guerra, con uniforme de marino, hablaba desde un balcón. Obreros armados, escuchando. Mujeres regresando a las chozas y a los racimos de casas malolientes. En los cafés, sátrapas y burgueses comían en medio de un bullicio reprimido de susurros, planes. La tontería estaba casi terminada. Los ejércitos del general Hoffmann venían... A veinte kilómetros... Llegarían de noche. Los propios estudiantes de los corps expulsarían a sablazos a los cerdos de la ciudad...

Noche. Calles oscurecidas. Patrullas harapientas apresurándose por avenidas misteriosamente vacías, gritando: "¡Adentro! ¡Todos adentro!" De pronto, a lo lejos, el bramido de la artillería. Obreros armados asaltaban los cañones del regimiento de artillería fuera de la ciudad. Un fuego cruzado desordenado de rifles comenzaba a escupir desde ventanas a oscuras... un mundo superior mostrando los dientes tras barricadas de salón.

En las sombras de los macizos edificios gubernamentales se formaba un ejército. Sin filas, sin oficiales. Fácil de deambular por las soleadas calles cantando la Marsellesa y la Internacional... de merodear por las avenidas prohibidas soñando a la luz del día con un mundo nuevo... con banderas rojas proclamando a los nuevos dueños de la tierra. Cientos de miles, entonces. Pero ahora, ¿cuántos? Demasiado oscuro para ver, para contar. ¿Un ejército, tal vez? Quizá un puñado...

Saludos febriles en las sombras... "¡Gruss Gott, genosse!"

¿Estaba viva? ¿Vivía la revolución? ¿Qué sucedía en las calles vacías? ¿Quién disparaba? ¿Y los ejércitos de Hoffmann? Gruss Gott, genosse. Bajo Rupprecht, los ejércitos habían pasado cuatro años en las trincheras. Grandes ejércitos, marchando como un solo hombre, que una vez casi lograron abrirse paso hasta París contra los ingleses, contra los franceses.

"Gruss Gott, genosse. Hoffmann kommt... Ja wohl, Gruss Gott!"

Ahora a veinte kilómetros de distancia y avanzando por la carretera hacia Múnich—contra los pequeños grupos dispersos de hombres solitarios susurrando en las sombras—los grandes ejércitos del Káiser, un monstruo de hierro avanzando hacia Múnich. ¿Habría artillería para recibirlos? Gruss Gott, genosse, wer schiesst dort? No, solo tenían armas, viejas armas que quizá no dispararan. Viejos cuchillos en los cinturones... Oscuridad y silencios salpicados de disparos. ¿Dónde estaba la revolución? Las sombras susurraban, "Gruss Gott..."

Las sombras empezaron a agitarse. Una voz hablaba en la noche. Allá arriba, desde una ventana. Egelhofer, el comunista. No, Levine. ¿Quién? Una luz en la ventana... Egelhofer, de rostro delgado, alto, cabello negro. Egelhofer, el nuevo ministro de guerra. '¡Shh! ¿qué decía?... "Vorwärts, der Bahnhof..."

Sí, los ejércitos de Hoffmann habían llegado. Las sombras se agitaban con violencia. Adelante... ¡viva la Revolución Mundial! Esta vez un grito de batalla, ronco, tembloroso. Hombres corriendo. Obreros armados, armas que sí dispararían... "Der Bahnhof... der Bahnhof..."

Las sombras se vaciaban. Una manada corría. De dos en dos, de tres en tres, en hileras rotas de hombres. Grupos, figuras solitarias, sin sombrero, bramando. La revolución se movía. Las calles vacías se llenaban. ¿Un ejército? ¿Un puñado? Que Dios lo muestre por la mañana. Obreros armados corrían por la noche. Múnich temblaba... "¡Der Bahnhof, genosse, vorwärts!"

La revolución se vaciaba en la gran plaza frente a la estación. Pequeñas luces titilando fuera de las antiguas weinstubes empezaban a explotar. Debía haber oscuridad. ¡Pop!... ¡pop!... un tintinear de cristales. Un estallido de disparos. Ahora la estación de tren disparaba.

"¡Viva la República de los Consejos!" desde la oscuridad en las calles. Una oleada de figuras cruzando la plaza abierta. Brazos que se retorcían, saltaban en repentinos destellos de llamas. La revolución se lanzó con un largo grito sobre las barricadas de plomo atronador.

En la única ventana iluminada de los edificios gubernamentales un rostro seguía hablando... "Ich bin Egelhofer, ihr Kriegsminister... Ich komm..."

Agitando un rifle sobre la cabeza, el ministro de guerra salió corriendo del edificio. Un marino de Kiel. Una nueva manada se soltó de las sombras. Un ministro de guerra iba al frente.

Moviéndose rápidamente por las calles, Dorn se apresuró hacia la sede del nuevo gobierno—el Palacio Wittelsbach. Von Stinnes lo esperaba allí. Se había demorado en unirse al Barón por el repentino estallido cerca del hotel.

La oleada había pasado. Casi seguro ahora bordear la escena de la batalla y probar suerte en el Palacio. Al salir corriendo de la oscura entrada del hotel, la cosa pareció por un momento justo bajo su nariz. Una intimidad opresiva de tumulto.

"Están en la estación", pensó. "Tendré que darme prisa por si retroceden."

Corrió rápidamente en dirección opuesta, seguido por el estallido de los disparos. Varias cuadras, y se detuvo. Aquí había seguridad. La revolución quedaba a buen medio kilómetro. Caminó despacio, recuperando el aliento. La calle estaba iluminada. Los escaparates parpadeaban sobre las aceras. Algunos rezagados caminaban como él, atentos a destinos que la cercanía de los disparos volvía serios. Una noche interesante, hasta ahora. Un hombre corpulento, de rostro rojo y chaleco recargadamente adornado, seguía la figura de una mujer. Dorn sonrió. Biología contra política... "Disculpa, guapa, pareces sola..." Una mujer de la limpieza. Ropa negra, caída. Dorn pasó y la oyó exclamar: "¿Yo? ¿Me pide que vaya con él? ¡Dios mío, me lo pide! Soy una honrada trabajadora. ¡Siga su camino!" La mujer, caminando rápido, se le puso al lado. Se reía y murmuraba para sí, con un curioso orgullo en la voz: "¡Me lo pidió a mí, Dios mío—a mí!"

El brusco sonido de disparos de rifle a la vuelta de la esquina la sobresaltó. Dorn se detuvo. La mujer se volvió hacia él, perpleja.

"Están disparando mucho esta noche", dijo en alemán.

"Bastante", respondió él.

Ella miró hacia el hombre de rostro rojo, que se había quedado donde ella lo dejó.

"¿Qué le parece ese tonto?" susurró, y siguió su camino a toda prisa.

Dorn siguió tranquilamente en dirección al Palacio.