Capítulo IX

En los días que siguieron, Dorn intentó interesarse en los detalles de la situación. El asunto zumbaba y giraba a su alrededor, cansando su pensamiento con sus innumerables superficies. Revolución. Un nuevo Estado. Nuevas banderas y nuevos lemas.

"No puedo admirarlo," le explicó a Mathilde al final de la primera semana, "porque sus grotescos me hacen reír. Y no puedo reírme de ello porque su intensidad me entristece. Observar el asunto con cordura es llegar a tantas conclusiones como palabras existen."

Mathilde había recuperado algo de su entusiasmo. Pero la manía que había iluminado su pensamiento se había ido. Hablaba y trabajaba con entusiasmo durante el día, moviéndose de departamento en departamento, ayudando a establecer algunos de los innumerables archivos de taquigrafía que el interminable flujo de proclamas y órdenes soviéticas comenzaba a requerir. Pero por la noche su apatía regresaba.

"También hay duda en ti," Dorn le sonrió. "Lo lamento. Ha sido igual con tantos otros. Ellos, ¡ay!, se han vuelto razonables. Y volverse razonable... Bueno, la revolución no prospera con la razón. Necesita algo más activo. Tú, Mathilde, eras una revolucionaria en Berlín. Ahora eres una taquígrafa. ¡Ay! uno se derrumba bajo una carga de sueños y se encuentra en una utopía poco interesante, si eso significa algo. Los epigramas yacen en las esquinas de las calles de Múnich esperando nuevos libros de texto."

Caminaban sin rumbo hacia el café que von Stinnes había designado como punto de encuentro. Era tarde y las calles oscuras estaban desiertas. Las tiendas habían estado cerradas toda la semana. La Revolución luchaba en salas de consejo mal ventiladas con problemas económicos. Más allá de los persistentes rumores de que la ciudad, aislada de los campos, se moriría de hambre en dos días y que los legendarios ejércitos de Hoffmann estaban a tiro de piedra de la Hofbrauhaus, había poca emoción. "Mis empleadores," había explicado von Stinnes al cuarto día, "están esperando para ver si el Soviet puede resistir a los ejércitos de Noske de Prusia. Los ejércitos llegarán en unas semanas. Si el Soviet puede derrotarlos y así establecer su auténtica independencia, mis empleadores en Versalles entonces financiarán a la burguesía bávara y ayudarán en el derrocamiento de los comunistas. Con la única condición, por supuesto, de que la burguesía mantenga a Baviera como nación independiente. Y esto no es algo que la burguesía rechace en absoluto. Suena absurdo, ¿no es así? Sonríes. Pero toda intriga es absurda, incluso cuando es muy exitosa."

"Lo creo perfectamente," había respondido Dorn. "Hace tiempo estoy convencido de que la intriga no es más que las fantásticas imbecilidades que los hombres sin imaginación se venden unos a otros como ingenio."

Ahora, caminando con Mathilde, Dorn sentía la inclinación de librarse de la preocupación política de la semana. Mathilde empezaba a ejercer una influencia sentimental sobre él.

"Quizá si ella me amara algo regresaría," pensó. "De todos modos sería agradable sentir a una mujer enamorada de mí otra vez."

Una inocua tristeza se acomodaba cómodamente en su corazón. Más tarde la abrazaría. Besar... verla desvestirse. Cosas que no significarían nada... Pero quizá ayudarían a matar el tiempo, y tal vez le darían otro atisbo de... Hizo una pausa en su pensamiento y sintió que un mareo entraba en su silencio. Las palabras giraban. "El rostro de las estrellas," murmuró en voz baja, y rió cuando Mathilde lo miró inquisitivamente.

El café estaba desierto. Von Stinnes, solo en un reservado, les saludó con un "Hola" al entrar.

"Tenemos el lugar casi para nosotros solos," dijo. "Hay algunas personas en la otra sala."

Miró con afecto a los dos mientras se sentaban, y añadió: "¿Cómo va el cortejo?"

"Gravemente y con cínica cautela," respondió Dorn. "Nos resulta difícil superar nuestras corduras."

Sonrió a la joven y cubrió su mano con la suya. Sus ojos lo miraban luminosos. Se sentaron a cenar tarde, von Stinnes charlando sobre los últimos acontecimientos... Una turba de obreros comunistas había atacado al poeta Muhsam mientras se desahogaba con oratoria proletaria en la Plaza Schiller.

"Lo persiguieron dos cuadras hasta el Palais," sonrió el Barón, "y perdió su sombrero. Y quizá su portafolio. Empiezan a desconfiar de los poetas. Ahora quieren algo más que yámbicos revolucionarios. Sin embargo, Muhsam está contento. Recibió esta tarde una postal con una calavera y huesos cruzados dibujados, informándole que sería asesinado el viernes a las 3 p.m. Estaba firmada por 'La Sociedad para la Abolición de Monstruosidades.' Está haciéndola convertir en un cartel expresionista y sin duda restaurará su posición ante el Consejo de los Diez. Franz Lipp, el ministro de exteriores, ya sabes, ha ordenado que se retiren todos los teléfonos del edificio del ministerio. Es una vieja manía suya—una fobia a los teléfonos. Le dan ataques cuando suenan. Por cierto, ha ofrecido firmar una paz separada con la Entente. Una jugada astuta, pero prematura. Y se ha ordenado a los burgueses, bajo pena de muerte, entregar todas las armas de fuego en veinticuatro horas."

La conversación continuó. Mathilde, fingiendo dormir, apoyó la cabeza en el hombro de Dorn.

"Juegas con la pequeña," susurró von Stinnes. "Está enamorada."

Dorn pasó su brazo alrededor de ella y le sonrió a sus ojos entreabiertos.

Un hombre, caminando tambaleante por el café vacío, se detuvo frente al reservado.

"Te he estado buscando," dijo. "No me recuerdas, ¿eh?"

Dorn alzó la vista. Un uniforme estadounidense. Un rostro excitado.

"Me llamo Hazlitt. Ven aquí afuera."

Von Stinnes apuntó su monóculo de manera fulminante hacia el intruso y murmuró en voz baja: "Está borracho..."

Dorn se puso de pie.

"Sí, ahora te recuerdo," dijo. El tono del hombre lo había oprimido. "¿Qué quieres?"

Se desprendió de Mathilde y salió al salón. Hazlitt lo miraba fijamente.

"Te debo algo," habló despacio. "Ven aquí afuera."

Mientras observaba al hombre que se acercaba, Dorn se dio cuenta de una rabia en sí mismo. Sus músculos se habían tensado y un nerviosismo sacudía sus palabras. El hombre era un desconocido, pero había una incomodidad íntima en sus ojos.

Hazlitt permanecía de pie, respirando pesadamente. Este era Erik Dorn—el hombre que había tenido a Rachel. El vino encendió una llama en su pensamiento. ¡Dios! este era el hombre. Ella se había ido, pero este era el hombre. ¡Dispararle como a un perro! ¡Dispararle! ¡Matar esa sonrisa! Lo pagaría. Había matado algo. ¡Dispararle! Había una pistola bajo su abrigo—revólver del ejército. Mejor que disparar a alemanes. Este era el hombre.

"Vas a pagar por esto," habló. "Vamos, di algo."

La rabia de Dorn vaciló. Un error. ¿Qué demonios pasaba?

"Oh, la has olvidado," susurró Hazlitt. ¡Dispárale! Voces internas exigían salvajemente que disparara. No hablar, sino matar.

"Rachel," gritó de pronto. Sus ojos dejaron de ver.

Dorn saltó hacia la pistola que había aparecido y le sujetó el brazo a tiempo. Rachel—entonces esto tenía que ver con Rachel. Hazlitt... Rachel. ¿Qué? ¿Una pelea por Rachel? Rachel se había ido, muerta para siempre. Pero debía quitarle la pistola...

Tropezaban por el salón, forcejeando y abrazados. Vio a von Stinnes levantarse, quedarse indeciso. El rostro de Mathilde, como algo que pasa velozmente fuera de la ventanilla de un auto. Y un hombre fuerte tratando de matarlo... por Rachel. Un Galahad por Rachel.

Su pensamiento se desvaneció en la rabia. Una maldición cuando el hombre le agarró la garganta. La pistola seguía en el aire. Su muñeca empezaba a dolerle de tanto forcejear con el arma. Esto era parte de la idiotez de las cosas. Pero debía tener cuidado. Quizá solo quedaba un momento de vida. El hombre lloraba. Murmuraba... "la hiciste quedar como una tonta... Maldito..."

Mientras seguían tropezando y forcejeando, una furia se apoderó de Dorn. Se dio cuenta de unos ojos llameantes contra él—ojos ebrios, furiosos y llorosos. Con un violento tirón torció la pistola de la mano del hombre. Hubo un instante de silencio y el hombre se lanzó contra él.

Dorn disparó. Abajo... "mi cabeza..." Quedó inmóvil. El cuerpo de Hazlitt se desplomó sobre él. Por un momento los dos hombres permanecieron abrazados en el suelo. Luego el cuerpo de Hazlitt rodó lentamente hacia un lado. Cayó de espaldas—un rostro muerto cubierto de sangre mirando vacío al techo.

Dorn, con el borde de una pata de mesa de hierro incrustada en la cabeza, yacía respirando de manera irregular, los ojos cerrados.