I. Hay cargas que pueden compartirse y hay cargas que

No puede.

Tomemos el caso del que surge todo el contexto. Pablo estaba exhortando a los gálatas, como expliqué, en relación con su deber hacia un hermano caído; y habla de él —según nuestra versión— como alguien “sorprendido en alguna falta”. Ahora bien, creo que esa no es exactamente su idea. La frase, tal como aparece en nuestras Biblias, sugiere que Pablo intenta minimizar la gravedad de la ofensa del hombre; pero, en la medida en que minimizara su gravedad, debilitaría su exhortación a restaurarlo. Pero lo que realmente está haciendo no es restar importancia al pecado, sino darle toda la importancia que la verdad permite. La palabra “sorprendido” sugiere que algún pecado, como un tigre en la selva, salta sobre un hombre y lo domina por la sorpresa del ataque. La palabra así traducida podría representarse quizá por una frase como “descubierto”; o, si se me permite usar un “coloquialismo”, si un hombre es sorprendido “con las manos en la masa”. Esa es la idea. Y Pablo no utiliza la débil palabra “falta”, sino una mucho más fuerte, que significa pecado flagrante. Supone un caso grave de inconsecuencia, y no lo está atenuando en absoluto. Aquí hay un hermano que ha tenido una reputación intachable; y de pronto se descorre el telón tras el cual estaba cometiendo alguna maldad; y allí queda el culpable, con la luz directa sobre él, avergonzado y temblando. Pablo dice: “Si eres un hombre espiritual” —hay allí una ironía de las más serias— “demuestra tu espiritualidad yendo a levantarlo y tratando de ayudarlo”. Cuando dice “restaurad a tal persona”, utiliza una expresión que se emplea en otros contextos del Nuevo Testamento, como para remendar las redes rotas, reparar cualquier daño o entablillar los huesos fracturados de un miembro. Y eso es lo que debe hacer el hombre “espiritual”. Debe demostrar la validez de su pretensión de vivir en lo alto inclinándose hasta el hombre embarrado y con la pierna rota en el lodo. Nos hemos topado con personas que principalmente muestran su propia pureza mediante la dura condena de los pecados ajenos. Se ha oído hablar de mujeres tan virtuosas que prefieren perseguir hasta la muerte a una hermana caída antes que tratar de restaurarla; y hay santos tan extremadamente santos que no tocarán al leproso para sanarlo, por temor a contaminarse ceremonialmente. Pablo dice: “Llevad los unos las cargas de los otros”; y especialmente ayúdense a sobrellevar el pecado de los demás.

No necesito recordarles cómo el mismo mandato se aplica en relación con la angustia económica, las circunstancias difíciles, las pesadas obligaciones, las penas y todos los “males a los que está sujeta la carne”. Estos pueden ser sobrellevados mediante la simpatía, el verdadero y amoroso desbordamiento del corazón, y prestando la ayuda práctica que las circunstancias requieran.

Pero hay cargas que no pueden ser llevadas por nadie más que por el propio hombre.

Está la terrible carga de la existencia personal. Es algo solemne poder decir “yo”. Y eso implica que, después de toda simpatía, después de toda cercanía afectiva, después de la más tierna manifestación de identidad de sentimientos y de la pronta disposición casi divina para ayudar, cada uno de nosotros vive solo. Como los habitantes de las islas del Archipiélago Griego, podemos agitar señales a la isla vecina, y a veces enviar un bote con provisiones y auxilio, pero estamos separados, “con estrechos resonantes entre nosotros”. Cada hombre, al final, vive solo, y la sociedad es como las cosas materiales que nos rodean, que son todas comprimibles porque los átomos que las componen no están en contacto real, sino separados por finas o más gruesas capas de aire aislante. Así, incluso en las penas que podemos compartir con nuestros hermanos, y en todas las cargas que podemos ayudar a llevar, hay un elemento que no puede ser transmitido. “El corazón conoce su propia amargura”, y ni “extraño” ni otro “se entromete” en las fuentes más profundas de “su gozo”.

Luego, está la carga de la responsabilidad, que nadie puede compartir. Una docena de soldados puede ser formada para ejecutar a un amotinado, y nadie sabe quién disparó el tiro, pero uno sí lo hizo. Y aunque haya habido compañeros, fue su fusil el que disparó la bala, y su dedo el que apretó el gatillo. Decimos: “La mujer que me diste me tentó, y comí”. O decimos: “Mis apetitos naturales, de los que no soy responsable, sino Tú que me creaste, me desviaron, y caí”; o podemos decir: “No fui yo; fue el otro muchacho”. Y entonces surge en nuestro corazón una figura velada, y de sus labios majestuosos sale: “Tú eres ese hombre”; y todo nuestro ser asiente—Mea culpa; mea máxima culpa—“Por mi culpa, por mi grandísima culpa”. Nadie puede llevar esa carga.

Y luego, estrechamente relacionada con la responsabilidad, hay otra: la carga de las consecuencias inevitables de la transgresión, no solo allá en el futuro, cuando todos los lazos humanos de compañía se rompan y cada uno “dé cuenta de sí mismo a Dios”, sino aquí y ahora; como en el contexto inmediato el Apóstol nos dice: “Todo lo que el hombre sembrare, eso también segará”. Los efectos de nuestras malas acciones regresan a su nido; y nunca se equivocan de lugar donde posarse. Si yo sembré, yo, y nadie más, cosecharé. Ninguna simpatía evitará el dolor de cabeza de mañana tras la borrachera de esta noche, y nada de lo que alguien haga desviará a los sabuesos de la pista. Aunque sean lentos, tienen buen olfato y colmillos profundos. “Si eres sabio, para ti lo serás; y si te burlas, solo tú lo llevarás”. Así que hay cargas que pueden, y cargas que no pueden, ser llevadas.