I. La sencillez de la comparación entre la vida y la muerte para un

El pensamiento cristiano centrado únicamente en sí mismo.

'Para mí' es claramente enfático. Significa más que 'a mi juicio' o incluso 'en mi caso'. Equivale a decir: 'Para mí personalmente, si estuviera solo y no tuviera a nadie más que considerar que a mí mismo'. 'Vivir' se refiere aquí principalmente a la vida práctica exterior de servicio, y 'morir' debería, quizás, traducirse más bien como 'estar muerto', refiriéndose no al acto de la disolución, sino al estado posterior; no a la antesala, sino al palacio al que se accede por ella.

Así se expone aquí de manera grandiosa la simplicidad y unidad de la vida cristiana. Aunque las palabras probablemente se refieren principalmente a la vida exterior, presuponen una interior, de la cual aquella es la expresión. En cada posible acepción de la palabra 'vida', Cristo es la vida del cristiano. Vivir es Cristo, porque Él es la fuente mística de la que fluye todo lo nuestro. 'Contigo está el manantial de la vida', y toda vida, tanto del cuerpo como del espíritu, proviene de Él, por Él y en Él. 'Vivir es Cristo', porque Él es el objetivo y la meta, así como el Señor, de todo ello, y ninguna otra cosa merece llamarse vida, sino aquella que es para Él por consagración voluntaria, así como de Él por constante derivación. 'Vivir es Cristo', porque Él es el modelo de toda nuestra vida, y la única ley suficiente para nosotros es seguirle.

La vida debe ser como Cristo, para Cristo, por, en y desde Cristo. Así habrá fortaleza, paz y libertad en nuestros días. La unidad que se introduce en la vida de este modo desembocará en una bienaventuranza serena, en marcado contraste con los corazones y propósitos divididos que fragmentan nuestros días y convierten nuestras vidas en montones de eslabones rotos en vez de cadenas.

Sin duda, este es el encanto que trae descanso a la historia más atribulada y nobleza a los deberes más humildes. No hay nada tan grandioso como la unidad que insufla en nuestros días dispersos la referencia y presencia omnipresente de Cristo. Sin eso, somos como los marineros del viejo mundo, que avanzaban tímidamente de cabo en cabo, haciendo de cada uno su meta por un tiempo y dejando inevitablemente cada uno atrás, sin perder nunca de vista la costa, ni conocer jamás las maravillas de las profundidades ni toda la majestad del océano abierto, ni tocar nunca las felices orillas más allá, a las que llegan quienes llevan en el corazón una brújula que siempre apunta al polo invisible.

Entonces viene el otro gran pensamiento: que donde la vida es simplemente Cristo, la muerte será simplemente ganancia.

Pablo, sin duda, rehuía el acto de la muerte, como todos nosotros. No era el angosto pasaje lo que le atraía, sino la vasta tierra más allá. Todo otro aspecto de aquello quedaba absorbido en un gran pensamiento, que ocuparemos más extensamente en breve. Pero esa palabra 'ganancia' sugiere que, para la fe confiada de Pablo, la muerte no era sino un aumento y progreso en todo lo bueno de aquí. Para él no era una pérdida perder la carne y los sentidos y todas las alegrías pasajeras a las que ellos nos vinculan. Para él, la muerte no era destrucción de su ser, ni siquiera una interrupción de su continuidad. Todo lo que realmente le beneficiaba lo tendría después igual que antes. El cambio era pura ganancia. Todo lo bueno sería tal como había sido, solo que mejor. Nada se perdería sino aquello que era un progreso dejar atrás, y lo que se conservara sería realzado.

¡Cuán poderosamente expresa esa visión los dos pensamientos de la continuidad y la intensificación de la vida cristiana más allá de la tumba! ¡Y qué contraste presenta esa simple y sublime confianza frente a muchas otras ideas sobre la muerte! Para cuántos hombres su negrura parece la repentina absorción de la luz de su propio ser. Para muchos más parece poner fin a todas sus ocupaciones y partir sus vidas en dos, tan despiadadamente como la caída de la guillotina separa la cabeza del cuerpo. ¿Cómo van las ligeras alas de mariposa de las trivialidades en las que muchos hombres y mujeres gastan sus días a llevarlos al otro lado del abismo terrible? ¿Qué harán al otro lado quienes han dedicado toda su vida a propósitos y tareas que terminan de este lado? ¿Hay tiendas y fábricas, o almacenes y salones, o estudios y aulas allá? ¿Soportarán el trasplante las vidas que no han echado raíces a través de toda la tierra superficial hasta la roca? ¡Ay de los miles que llegan a ese nuevo país tan poco aptos para él por la índole de sus ocupaciones pasadas, como un pálido obrero, de dedos delicados y músculos débiles, dejado como colono para limpiar el bosque!

Este Pablo tenía una obra aquí que podría continuar allá. No habría un cambio de perspectiva, ni un cambio en el carácter fundamental de sus ocupaciones. Es cierto que las formas específicas de trabajo que había realizado aquí quedarían atrás, pero el principio subyacente continuaría. Poco le importa al siervo si está afuera en el frío y la lluvia 'arando y cuidando el ganado', o si está sirviendo a su amo en la mesa. Es servicio de todos modos, solo que es más cálido y luminoso en la casa que en el campo, y es un ascenso ser un sirviente de interior.

Así, la dirección de la vida, la fuente de la vida y los fundamentos de la vida permanecen inalterados. Todo es como era, solo que en grado superlativo. Para otros hombres, la estrecha llanura en la que se asientan sus vidas bajas está rodeada por picos blancos, escarpados y amenazantes. Hace frío y es desolado en esas cumbres heladas donde ninguna criatura puede vivir. Tal vez haya tierra al otro lado; ¿quién lo sabe? La pálida barrera separa todo lo de aquí de todo lo de allá; no sabemos qué puede haber al otro lado. Solo sentimos que el viaje es largo y frío, que el hielo y la piedra estéril asustan, y que nunca podremos llevar nuestros enseres, nuestras herramientas o nuestras riquezas hasta las fauces negras del paso.

Pero para este hombre, los Alpes estaban perforados. No había interrupción en su progreso. Él creía que iría, sin 'cambio de vía', y pasaría por la oscuridad, apenas notando cuándo llegaba, y ciertamente sin detenerse ni un momento, directamente al otro lado, donde saldría, como los viajeros a Italia, a llanuras más hermosas y cielos más azules, a cosechas más ricas y un sol más cálido. Pablo no esperaba que la muerte le trajera sacudidas, ni pausas, ni suspensión momentánea de la conciencia, ni reversión, ni siquiera interrupción en su actividad, sino solo la continuidad y aumento de todo lo esencial a su vida.

Tiene calma en su confianza. No hay nada de histérico, exagerado o morboso en estas breves palabras, tan pacíficas en su confianza, tan moderadas y contenidas en su arrobamiento. ¿Están nuestras expectativas del futuro moldeadas según este modelo? ¿Pensamos en ello con la misma tranquilidad que este hombre? ¿Estamos tan serenamente seguros al respecto? ¿Hay tan poca niebla de incertidumbre en la imagen claramente definida ante nuestros ojos como la había ante los suyos? ¿Es nuestra confianza tan profunda que estos breves monosílabos bastan para expresarla? Sobre todo, ¿sabemos que morir será ganancia porque podemos decir honestamente que vivir es Cristo? Si es así, nuestra esperanza es válida y no fallará cuando nos apoyemos fuertemente en ella para cruzar el vado sobre la corriente oscura. Si nuestra esperanza está fundada en cualquier otra cosa, entonces se romperá como un palo podrido y nos dejará tropezando impotentes entre las piedras resbaladizas y la helada corriente.

II. El segundo movimiento del pensamiento aquí, que inquieta y complica esta simple decisión respecto a lo que es mejor para Pablo mismo, es la vacilación que surge del deseo de ayudar a sus hermanos.

Como dijimos, ningún hombre tiene derecho a olvidar a los demás al decidir si preferiría vivir o morir. Vemos aquí al Apóstol detenido por dos corrientes opuestas de sentimientos. Por sí mismo, con gusto partiría; por el bien de sus amigos, se siente atraído hacia la elección contraria. Ha 'caído en un lugar donde se encuentran dos mares', y por un momento su voluntad es sacudida de un lado a otro por la 'violencia de las olas'. La oscuridad de su lenguaje, que surge de su construcción entrecortada, corresponde a la lucha de sus sentimientos. Como dice la Versión Revisada: 'Si vivir en la carne—si esto es fruto de mi trabajo, entonces no sé qué escoger.' Por esta frase fragmentaria, que representa correctamente la aspereza del griego, entendemos que si continuar viviendo en esta vida es la condición para obtener fruto de su trabajo, entonces debe reprimir el deseo que surge y se ve impedido de preferir decisivamente una u otra opción. Ambos motivos actúan sobre él, uno lo atrae hacia la muerte, el otro lo retiene firmemente aquí. Está en un dilema, como si estuviera aprisionado entre dos presiones opuestas. Por un lado, tiene el deseo (no 'un deseo', como traduce la Biblia inglesa, como si fuera solo uno entre muchos) dirigido hacia partir para estar con Cristo; pero por otro, sabe que permanecer aquí es por ahora casi indispensable para la fe inmadura de las iglesias que ha fundado. Así que duda por un momento, y el cuadro de su vacilación bien puede ser estudiado por nosotros.

Una razón así para desear morir, en conflicto con una razón semejante para desear vivir, es tan noble como rara, y, gracias a Dios, tan imitable como noble.

Observa el aspecto que la muerte tenía para su fe. Habla de ella como 'partir', una metáfora que no, como muchos de los halagadores apelativos que los hombres dan a ese último enemigo, revela un temor tembloroso que no puede soportar mirarlo a la cara pálida y cenicienta. Pablo le da nombres amables porque no le teme en absoluto. Para él, todo lo terrible, el misterio, el dolor y la soledad se han desvanecido, y la muerte se ha convertido en un simple cambio de lugar. La palabra significa literalmente desatar, y se emplea para expresar el levantar las estacas de una tienda en un campamento itinerante, o levar el ancla de un barco. En ambos casos, la imagen es simplemente la de una mudanza. No es más que desmontar la casa terrenal de esta tienda; es solo una jornada más, de las muchas que ya hemos tenido, aunque esta sea al otro lado del Jordán. Es solo el último viaje, y mañana ya no habrá que empacar por la mañana ni reanudar nuestro fatigoso andar, sino que estaremos en casa y no saldremos más. Así se ha reducido lo terrible del final, y cuanto más brilla la tierra que está detrás, más pequeño parece.

El Apóstol piensa poco en morir porque piensa mucho en lo que viene después. ¿Quién teme un breve viaje si al final le espera el encuentro con queridos amigos largamente perdidos? La estrecha avenida parece corta, y su aspereza y oscuridad no significan nada, porque Jesucristo está al otro lado con los brazos extendidos, llamándonos hacia Él, como las madres enseñan a caminar a sus hijos. Quien tenga la certeza de que estará con Cristo puede permitirse sonreírle a la muerte y llamarla simplemente un cambio de lugar. Y quien sienta el deseo de estar con Cristo no retrocederá ante el medio por el cual ese deseo se cumple, con la agonía de repulsión que excita en muchas imaginaciones. Siempre será solemne, y sus acompañamientos físicos de dolor y lucha siempre serán, en mayor o menor medida, un terror, y la separación, aunque sea temporal, de nuestros seres queridos, siempre será una pérdida, pero, sin embargo, si vemos a Cristo al otro lado del abismo, y sabemos que una lucha más y lo abrazaremos con 'manos inseparables, con gozo y dicha sobreabundante para siempre', no temeremos el salto.

Un solo pensamiento sobre el futuro debería llenar nuestras mentes, como lo hizo con Pablo: estar con Cristo. Qué diferente es esa noble y sencilla expectativa, que reduce toda bienaventuranza a un solo elemento, de la morbosa curiosidad por los detalles, que vulgariza y debilita gran parte incluso de la anticipación devota del futuro. Para nosotros, como para él, el cielo debería ser Cristo, y Cristo debería ser el cielo. Todo lo demás es accidental. Arpas de oro y coronas, maná escondido y vestiduras blancas y tronos, y todas las demás representaciones, no son más que símbolos de la bienaventuranza de la unión con Él, o consecuencias de ella. La vida inmortal y el crecimiento en perfección, tanto de mente como de corazón, y el cese de todo lo que perturba, y nuestra investidura de gloria y honor, arrojados sobre nuestra pobre naturaleza como un manto real sobre un cuerpo desnudo, no son sino los múltiples destellos de luz que emanan de Él y bañan en su luz irisada a quienes están con Él.

Estar con Cristo es todo lo que necesitamos. Para el corazón amante, estar cerca de Él es suficiente.

'Te abrazaré de nuevo, oh alma de mi alma, Y con Dios estará el resto.'

No desperdiciemos nuestra imaginación y nuestras esperanzas en los acompañamientos secundarios y no esenciales, sino concentremos toda su energía en el único pensamiento central. No perdamos esta imagen llena de gracia en un laberinto de símbolos que, aunque valiosos, son secundarios. No preguntemos, con una curiosidad que no hallará respuesta, sobre las maravillas no reveladas y los misterios asombrosos de ese pensamiento trascendente, la vida eterna. No adquiramos el hábito de pensar en el futuro como el perfeccionamiento de nuestra humanidad, sin conectar todas nuestras especulaciones con Aquel cuya presencia será todo el cielo para nosotros. Mantengamos siempre clara ante nuestra imaginación su serena figura en todo el resplandor de la luz, y tratemos de alimentar nuestras esperanzas y sostener nuestros corazones en este aspecto de la bienaventuranza celestial como el que todo lo abarca: que todos, cada uno por sí mismo, será para siempre consciente de la amorosa presencia de Cristo y de la más íntima unión con Él, una unión en comparación con la cual las más queridas y sagradas fusiones de corazón con corazón y vida con vida son frías y distantes. Para la claridad de nuestra esperanza, cuanto menos detalles, mejor; para la disposición con que dejamos la vida y enfrentamos el final inevitable, es muy importante que tengamos ese único pensamiento separado de todos los demás. La única luna llena, que opaca todas las estrellas, atrae las mareas tras de sí. Esas luces menores pueden engarzar la oscuridad y lanzar haces blancos de brillantez en reflejos temblorosos sobre las olas, pero no tienen poder para mover su masa. Es Cristo y solo Cristo quien nos atrae a través del abismo para estar con Él, y reduce la muerte a un simple traslado de nuestro campamento.

Esta es una razón noble y digna para desear morir; no porque Pablo esté decepcionado y cansado de la vida, no porque esté abrumado por el dolor, la pena, la pérdida o el trabajo, sino porque le gustaría estar con su Maestro. No es un sentimentalista morboso, no alberga un deseo malsano, no está cansado del trabajo, no se entrega a éxtasis histéricos de deseo. ¡Qué elocuente sencillez hay en ese tranquilo 'muchísimo mejor!' Llega directo al corazón y dice más que párrafos de anhelos falsos. No hay nada en tal deseo de morir, basado en tal razón, de lo que la piedad más viril y sana deba avergonzarse. Es un modelo para todos nosotros.

La atracción de la vida compite con la atracción del cielo en estos versículos. Ese es un conflicto que muchos hombres buenos conocen, pero que no toma en muchos de nosotros la forma que asumió en Pablo. Atraído, como está, por el supremo deseo de una unión cercana con su Maestro, por la cual está dispuesto a partir, es aún más fuertemente retenido por el pensamiento de que, si permanece aquí, puede seguir trabajando y obteniendo resultados de su labor. No se deduce que no esperara servicio si estuviera con Cristo. Podemos estar muy seguros de que el cielo de Pablo no era un cielo ocioso, sino uno de feliz actividad y mayor servicio. Pero no podrá ayudar a estos queridos amigos en Filipos y en otros lugares que lo necesitan, como él sabe. Así que el amor por ellos lo retiene y lo ata aquí.

Uno difícilmente puede dejar de notar el notable contraste entre el 'Quedarse en la carne es más necesario por causa de ustedes' de Pablo y la declaración del Maestro de Pablo a personas que ciertamente necesitaban su presencia más de lo que Filipos necesitaba a Pablo: 'Les conviene que yo me vaya.' Este no es el lugar para desarrollar el profundo significado del contraste ni las preguntas que plantea sobre si Cristo esperaba que su obra terminara y su ayuda concluyera con su muerte, como Pablo pensaba de la suya. Basta con haber sugerido la comparación.

Volviendo a nuestro texto, una razón así para desear morir, contenida y superada por una razón semejante para desear vivir, es grande y noble. Son pocos los que no reconocerían la mayor atracción de la vida; pero cuán pocos de nosotros sentimos que, para nosotros mismos, si fuéramos libres de pensar solo en nosotros, nos alegraríamos de partir porque estaríamos más cerca de Cristo, pero que vacilamos por el bien de otros a quienes creemos poder ayudar. Muchos de nosotros nos aferramos a la vida con un apretón desesperado, como algún pobre infeliz empujado por un precipicio y tratando de clavar las uñas en la roca mientras cae. Algunos nos aferramos porque tememos lo que hay más allá, y nuestro anhelo de vivir es la medida de nuestro temor a morir. Pero Pablo no esperaba una densa oscuridad de juicio, ni la nada. Veía en la oscuridad una gran luz, la luz en las ventanas de la casa de su Padre, y sin embargo se apartaba voluntariamente hacia su trabajo en el campo, y estaba más que contento de seguir trabajando mientras pudiera hacer algo con su labor. ¡Benditos los que comparten su deseo de partir y su victoriosa disposición a quedarse aquí y trabajar! Ellos hallarán que tal vida en la carne, también, es estar con Cristo.

III. Así la corriente del pensamiento pasa los rápidos y fluye suavemente hacia su fase final de pacífica aceptación.

Esto se expresa de manera muy hermosa en el versículo final: 'Confiando en esto, sé que permaneceré y continuaré con todos ustedes, para su progreso y gozo en la fe.' El yo está tan completamente vencido que él deja de lado su propio deseo de entrar en su alegría, y se regocija con ellos. Aún no puede tener para sí la bienaventuranza que su espíritu anhela. Bien, sea así; se quedará aquí y hallará una bienaventuranza al verlos crecer en confianza y conocimiento de Cristo y en la alegría que de ello proviene. Renuncia a la esperanza de esa compañía superior con Jesús que tanto lo atraía. Bien, sea así; tendrá compañía con sus hermanos, y 'permaneciendo con todos ustedes' quizá descubra, incluso antes del día del juicio final, que 'visitar' a los pequeños de Cristo es visitar al propio Cristo. Por lo tanto, funde sus deseos opuestos en uno solo. Ya no está en un dilema entre dos opciones, ni sin saber qué elegir. No elige nada, sino que acepta la disposición de una sabiduría superior. Hay descanso para él, como para nosotros, al dejar de lado nuestros propios deseos y poner nuestra voluntad en silencio y pasividad a Sus pies.

La verdadera actitud para nosotros al enfrentar el futuro desconocido, con sus posibilidades inciertas y, especialmente, la suprema alternativa de la vida o la muerte, no es ni el deseo ni la renuencia, ni una vacilación compuesta de ambos, sino una sumisa confianza. Tal disposición está lejos de la indiferencia, y tan lejos de la agitación. En todas las cosas, y sobre todo en lo que respecta a estos asuntos, lo mejor es mantener el deseo en equilibrio hasta que Dios hable. No te tortures con esperanzas o temores. Ellos nos convierten en sus esclavos. Pon tu mano en la mano de Dios y deja que Él te guíe como quiera. Los deseos son malos timoneles. Solo estamos en paz cuando los anhelos y los temores, si no se extinguen, al menos se mantienen firmemente controlados. El descanso, la sabiduría y la fortaleza llegan con la aceptación. Digamos con Richard Baxter, en sus sencillas y nobles palabras:

'Señor, no me corresponde a mí preocuparme Si he de morir o vivir; Amarte y servirte es mi parte, Y eso tu gracia ha de conceder.'

Podemos aprender también que podemos estar completamente seguros de que permaneceremos aquí mientras seamos necesarios. Pablo sabía que su permanencia era necesaria, por eso podía decir: 'Sé que permaneceré con ustedes.' Nosotros no lo sabemos, pero podemos estar seguros de que si nuestra permanencia es necesaria, permaneceremos. Siempre estamos tentados a pensar que somos indispensables, pero, gracias a Dios, nadie lo es. No hay pérdidas irreparables, por difícil que sea creerlo. Miramos nuestro trabajo, nuestras familias, nuestros negocios, nuestras congregaciones, nuestros temas de estudio, y nos decimos: '¿Qué será de ellos cuando yo me haya ido? Todo se vendría abajo si yo faltara.' No temas. Ten la seguridad de que permanecerás aquí mientras seas necesario. No hay vidas incompletas ni partidas prematuras. A los ojos de la fe, la columna rota en nuestros cementerios es una falsedad sentimental. Ninguna vida cristiana se trunca así, sino que se eleva en un eje simétrico, y su capitel está adornado con flores de amarantina en el cielo. En cierto sentido, todas nuestras vidas son incompletas, pues ellas y sus frutos están arriba, fuera de nuestra vista aquí. En otro sentido, ninguna lo es, pues somos 'inmortales hasta que nuestra obra esté terminada.'

La verdadera actitud, entonces, para nosotros es el servicio paciente hasta que Él nos retire del campo. No consideramos diligente a aquel siervo que siempre está ansiando que llegue la hora de dejar de trabajar. Que nos corresponda a nosotros laborar donde Él nos coloque, esperando pacientemente hasta que 'el suave toque de queda de la muerte' nos libere del largo día de trabajo y nos envíe a casa.

¡Hermanos! Solo hay dos teorías de la vida; dos aspectos correspondientes de la muerte. Una dice: 'Para mí, el vivir es Cristo, y el morir es ganancia'; la otra, 'Para mí, el vivir es el yo, y el morir es pérdida y desesperación.' Una u otra debe ser tu elección. ¿Cuál?

CIUDADANOS DEL CIELO

'Solamente comportaos como es digno del evangelio de Cristo; para que, sea que vaya a veros, o que esté ausente, oiga de vosotros que estáis firmes en un mismo espíritu, luchando unánimes por la fe del evangelio; 28. Y en nada intimidados por los que se oponen.'—FILIPENSES i. 27, 28.

Leemos en los Hechos de los Apóstoles que Filipos era la ciudad principal de esa parte de Macedonia, y una 'colonia.' Ahora bien, la relación entre una colonia romana y Roma era mucho más estrecha que la de una colonia inglesa con Inglaterra. De hecho, era un pedazo de Roma en suelo extranjero.

Los colonos y sus hijos eran ciudadanos romanos. Sus nombres estaban inscritos en las listas de las tribus romanas. No eran gobernados por las autoridades provinciales, sino por sus propios magistrados, y la ley a la que debían obediencia no era la del lugar, sino la ley de Roma.

Sin duda, algunos de los cristianos de Filipos poseían estos privilegios. Sabían lo que era vivir en una comunidad a la que estaban menos ligados que a la gran ciudad más allá del mar. Eran miembros de una poderosa organización política, aunque nunca hubieran visto sus templos ni pisado sus calles. Vivían en Filipos, pero pertenecían a Roma. De ahí que haya un significado peculiar en las primeras palabras de nuestro texto. La traducción, 'conversación', era inadecuada incluso cuando se hizo. Ahora lo es aún más. La palabra entonces significaba 'conducta'. Ahora significa poco más que palabras. Pero aunque la frase pueda expresar vagamente la idea general del Apóstol, pierde por completo la metáfora impactante en la que está envuelta. La Versión Revisada da la traducción literal en su margen—'Compórtense como ciudadanos'—aunque adopta en su texto una traducción que ignora la figura de la palabra y se conforma con la frase menos pintoresca y vívida—'que su manera de vivir sea digna.' Pero no parece haber razón para omitir la metáfora; encaja perfectamente con el propósito del Apóstol y con el contexto.

El significado es: Compórtense como ciudadanos de una manera digna del Evangelio. Pablo no quiere decir, por supuesto, Cumplan sus deberes cívicos como hombres cristianos, aunque algunos cristianos ingleses necesitan ese recordatorio; pero la ciudad de la que estos filipenses eran ciudadanos era la Jerusalén celestial, la metrópoli, la ciudad madre de todos nosotros. Él quiere encender en ellos la conciencia de pertenecer a un orden diferente al que los rodea. Quiere estimular su lealtad a la obediencia a las leyes de la ciudad. Así como a las colonias periféricas de Roma a veces se les encomendaba la tarea de proteger las fronteras y extender el poder de la ciudad imperial, así los anima a la guerra ofensiva; y así como en todos sus conflictos la pequeña colonia sentía que el Imperio la respaldaba, y por eso miraba sin temor a hordas de enemigos bárbaros, así quiere que sus amigos en Filipos estén animados por un valor elevado y siempre confiados en la victoria final.

Tal parece ser un esquema general de estas fervientes exhortaciones a los ciudadanos del cielo en esta colonia periférica de la tierra. Pensemos en ellas brevemente y en orden ahora.