Capítulo XVII — EN LA PLAZA DEL MERCADO

El sábado, Boldwood se encontraba en la casa del mercado de Casterbridge, como de costumbre, cuando la perturbadora de sus sueños entró y se hizo visible para él. Adán había despertado de su profundo sueño, y he aquí que estaba Eva. El agricultor se armó de valor y, por primera vez, la miró realmente.

Las causas materiales y los efectos emocionales no pueden disponerse en una ecuación regular. El resultado del capital empleado en la producción de cualquier movimiento de índole mental es a veces tan tremendo como la causa misma es absurdamente pequeña. Cuando las mujeres están de humor caprichoso, su intuición habitual, ya sea por descuido o por defecto inherente, parece fallarles para enseñarles esto, y por eso Bathsheba estaba destinada a asombrarse ese día.

Boldwood la miró—no furtivamente, ni con espíritu crítico o comprensivo, sino con una mirada fija y vacía, como la de un segador que observa un tren que pasa—como algo ajeno a su elemento y apenas comprendido. Para Boldwood, las mujeres habían sido fenómenos remotos más que complementos necesarios—cometas de aspecto, movimiento y permanencia tan inciertos, que si sus órbitas eran tan geométricas, inmutables y sujetas a leyes como la suya propia, o tan absolutamente erráticas como parecían superficialmente, no había considerado su deber pensar en ello.

Vio su cabello negro, las curvas y el perfil correctos de su rostro, y la redondez de su barbilla y cuello. Luego vio el contorno de sus párpados, ojos y pestañas, y la forma de su oreja. Después notó su figura, su falda y hasta las suelas de sus zapatos.

Boldwood la consideró hermosa, pero se preguntó si tenía razón en su pensamiento, pues parecía imposible que este romance hecho carne, si era tan dulce como él imaginaba, hubiera pasado mucho tiempo sin provocar una conmoción de deleite entre los hombres y suscitar más curiosidad de la que Bathsheba había provocado, aunque eso ya era bastante. Según su mejor juicio, ni la naturaleza ni el arte podían mejorar a esta perfecta entre muchas imperfectas. Su corazón empezó a moverse dentro de él. Debe recordarse que Boldwood, aunque tenía cuarenta años, nunca antes había observado a una mujer con el centro mismo y la fuerza de su mirada; ellas habían impactado todos sus sentidos en ángulos muy abiertos.

¿Era realmente hermosa? Ni siquiera ahora podía asegurarse de que su opinión fuera cierta. Dijo furtivamente a un vecino: "¿Se considera guapa a la señorita Everdene?"

—Oh, sí; fue muy notada la primera vez que vino, si lo recuerda. Una joven realmente hermosa.

Un hombre nunca es más crédulo que al recibir opiniones favorables sobre la belleza de una mujer de la que está medio enamorado, o completamente enamorado; la simple palabra de un niño en ese punto tiene el peso de la de un académico. Boldwood quedó satisfecho entonces.

Y esta encantadora mujer, en efecto, le había dicho: "Cásate conmigo". ¿Por qué habría hecho ella algo tan extraño? La ceguera de Boldwood ante la diferencia entre aprobar lo que las circunstancias sugieren e iniciar lo que no sugieren, estaba bien igualada por la insensibilidad de Bathsheba ante las posibles grandes consecuencias de pequeños comienzos.

En ese momento, ella trataba con frialdad a un joven agricultor apuesto, sumando cuentas con él tan indiferente como si su rostro fueran las páginas de un libro mayor. Era evidente que una naturaleza como la de él no tenía atractivo para una mujer del gusto de Bathsheba. Pero Boldwood se sintió arder hasta las manos con un incipiente celo; por primera vez pisaba el umbral del "infierno del amante herido". Su primer impulso fue ir y ponerse entre ellos. Podía hacerlo, pero solo de una manera: pidiendo ver una muestra de su grano. Boldwood renunció a la idea. No podía hacer esa petición; era rebajar la hermosura pedirle que comprara y vendiera, y chocaba con su concepto de ella.

Todo ese tiempo, Bathsheba era consciente de haber irrumpido por fin en esa fortaleza digna. Sabía que sus ojos la seguían por todas partes. Era un triunfo; y si hubiera llegado de manera natural, ese triunfo habría sido más dulce para ella por esa demora provocadora. Pero había sido provocado por una ingeniosidad mal dirigida, y lo valoraba solo como se valora una flor artificial o una fruta de cera.

Siendo una mujer con algo de buen juicio para razonar sobre asuntos donde su corazón no estaba involucrado, Bathsheba lamentaba sinceramente que una ocurrencia que debía su existencia tanto a Liddy como a ella misma, se hubiera llevado a cabo, perturbando la placidez de un hombre al que respetaba demasiado como para molestarlo deliberadamente.

Ese día casi tomó la decisión de pedirle disculpas en la próxima ocasión en que se encontraran. Lo peor de este arreglo era que, si él pensaba que ella se burlaba de él, una disculpa aumentaría la ofensa al no ser creída; y si pensaba que ella quería que él la cortejara, parecería una prueba adicional de su atrevimiento.