Capítulo XLVII — AVENTURAS JUNTO A LA ORILLA

Troy deambuló hacia el sur. Un sentimiento compuesto, hecho de disgusto ante la, para él, monótona y tediosa vida de granjero, imágenes sombrías de aquella que yacía en el cementerio, remordimiento y una aversión general a la compañía de su esposa, lo impulsaban a buscar un hogar en cualquier lugar del mundo excepto Weatherbury. Los tristes accesorios del final de Fanny se le presentaban como vívidas imágenes que amenazaban con ser indelebles y hacían intolerable la vida en la casa de Bathsheba. A las tres de la tarde se encontró al pie de una pendiente de más de una milla de longitud, que ascendía hasta la cresta de una cadena de colinas paralelas a la costa y que formaban una barrera monótona entre la cuenca de tierras cultivadas del interior y el paisaje más salvaje de la costa. Por la colina se extendía un camino casi recto y perfectamente blanco, cuyos lados se acercaban gradualmente hasta encontrarse con el cielo en la cima, a unas dos millas de distancia. A lo largo de esta estrecha y fastidiosa pendiente no se veía señal de vida alguna en aquella deslumbrante tarde. Troy subió el camino con una languidez y depresión mayores que las que había experimentado en muchos días y años anteriores. El aire era cálido y húmedo, y la cima parecía alejarse a medida que se acercaba.

Por fin alcanzó la cima, y un panorama amplio y novedoso se desplegó ante él con un efecto casi similar al que tuvo el Pacífico ante la mirada de Balboa. El ancho mar acerado, marcado solo por líneas tenues que parecían estar grabadas en su superficie sin perturbar su uniformidad general, se extendía a lo largo de todo su frente y hacia la derecha, donde, cerca de la ciudad y el puerto de Budmouth, el sol caía a plomo sobre él y borraba todo color, sustituyéndolo por un claro y aceitoso brillo. Nada se movía en el cielo, la tierra o el mar, salvo un ribete de espuma blanca como la leche a lo largo de los ángulos más cercanos de la costa, cuyos jirones lamían las piedras contiguas como lenguas.

Descendió y llegó a una pequeña ensenada de mar rodeada por los acantilados. La naturaleza de Troy se revitalizó; pensó que descansaría y se bañaría allí antes de continuar. Se desvistió y se zambulló. Dentro de la cala el agua no resultaba interesante para un nadador, pues era tan tranquila como un estanque, y para sentir un poco el oleaje del océano, Troy nadó entre los dos salientes de roca que formaban los pilares de Hércules de aquel pequeño Mediterráneo. Desafortunadamente para Troy, existía fuera una corriente que él desconocía, la cual, aunque no representaba problema para embarcaciones de cierto calado, era incómoda para un nadador que pudiera ser sorprendido por ella. Troy se vio arrastrado hacia la izquierda y luego, en un giro, mar adentro.

Ahora recordó el lugar y su siniestro carácter. Muchos bañistas habían rezado allí de vez en cuando por una muerte en tierra firme y, como Gonzalo, no habían sido escuchados; y Troy empezó a considerar posible que él se sumara a ese número. No había ninguna embarcación a la vista, pero a lo lejos Budmouth reposaba sobre el mar, como si observara tranquilamente sus esfuerzos, y junto a la ciudad el puerto mostraba su ubicación por una tenue maraña de cuerdas y mástiles. Tras casi agotarse en intentos por regresar a la boca de la cala, nadando en su debilidad varios centímetros más profundo de lo habitual, respirando solo por la nariz, girando de espaldas una docena de veces, nadando en mariposa, y así sucesivamente, Troy decidió como último recurso flotar en posición casi vertical y tratar de alcanzar la orilla en cualquier punto, dándose solo un suave impulso hacia adentro mientras la corriente lo arrastraba en la dirección general de la marea. Este, necesariamente un proceso lento, no resultó tan difícil como temía, y aunque no podía elegir el lugar de desembarco—los objetos en la orilla pasaban ante él en una triste y lenta procesión—, se fue acercando perceptiblemente al extremo de una lengua de tierra aún más a la derecha, ahora bien definida contra la parte soleada del horizonte. Mientras los ojos del nadador estaban fijos en la lengua de tierra como su única salvación de este lado de lo desconocido, un objeto en movimiento rompió el contorno del extremo y de inmediato apareció un bote tripulado por varios marineros jóvenes, con la proa hacia el mar.

Toda la energía de Troy revivió espasmódicamente para prolongar la lucha un poco más. Nadando con el brazo derecho, levantó el izquierdo para hacerles señas, chapoteando en las olas y gritando con todas sus fuerzas. Por la posición del sol poniente, su figura blanca era claramente visible sobre el ahora oscuro seno del mar, al este del bote, y los hombres lo vieron de inmediato. Remando hacia atrás y girando el bote, se dirigieron hacia él con determinación, y en cinco o seis minutos desde su primer grito, dos de los marineros lo izaron por la popa.

Formaban parte de la tripulación de una goleta y habían desembarcado para recoger arena. Prestándole la poca ropa que podían compartir entre ellos como leve protección contra el aire que se enfriaba rápidamente, acordaron desembarcarlo por la mañana; y sin más demora, pues ya anochecía, se dirigieron nuevamente hacia la rada donde se hallaba su embarcación.

Y ahora la noche descendía lentamente sobre las amplias extensiones acuáticas frente a ellos; y no muy lejos, donde la línea de la costa se curvaba y formaba una larga franja de sombra en el horizonte, comenzaron a aparecer una serie de puntos de luz amarilla, señalando el lugar de Budmouth, donde encendían las lámparas a lo largo del paseo. El chapoteo de sus remos era el único sonido claramente perceptible en el mar, y mientras avanzaban entre las sombras crecientes, las luces de las lámparas se agrandaban, cada una pareciendo enviar una espada llameante hacia lo profundo de las olas frente a ella, hasta que surgió, entre otras formas difusas, la silueta de la embarcación a la que se dirigían.