Capítulo XII

EXPOSICIÓN A LA LUZ DEL SOL

Pasó un mes antes de que Trevison volviera a ir al pueblo. Solo una vez durante ese tiempo vio a Rosalind Benham, pues los Blakeley se habían marchado, y habían llegado bienes y sirvientes del Este que requerían su atención. Rosalind presidía la casa del rancho Bar B, bajo la tutela de Agatha, y había invitado a Trevison a visitarla cuando le apeteciera. Él había tenido ganas muchas veces, pero no encontró oportunidad, pues las diversas actividades del trabajo en el campo reclamaban su atención. Tras un examen crítico de Manti y sus alrededores, J. C. subió a su vagón privado para ser llevado a Nueva York, donde informó a su Consejo de Administración que Manti algún día sería uno de los mayores centros comerciales del Oeste.

Rumores vagos sobre un enredo legal relacionado con las tierras alrededor de Manti habían llegado a oídos de Trevison, y esa mañana había montado a Nigger, decidido a investigar los rumores. Hizo un amplio recorrido, siguiendo el río, que lo llevó a millas de su propiedad y dentro de la enorme cuenca que algún día los ingenieros esperaban convertir en un gigantesco lago del que se saciaría la sed de muchas hectáreas de tierra árida; y deteniendo a Nigger cerca de la boca de la garganta, observó a los numerosos obreros, dirigidos por varios capataces, trabajando en la construcción de los cimientos de la presa. Más tarde, cruzó la cuenca, siguió el sendero bien marcado por la ladera hasta el llano, y poco después estaba en el salón de Hanrahan, al otro lado de la calle del banco de Braman, escuchando la queja de Jim Lefingwell, el dueño del Circle Cross, cuyo rancho estaba al este del pueblo. Lefingwell era grande, de tez sonrosada, y sufría una perturbación casi dolorosa. Estaba tan alterado que por momentos era casi incoherente.

"Está en auge, ¿verdad? Me refiero a este pueblo, por supuesto. Y un hombre tiene derecho a aprovechar un auge siempre que tenga la oportunidad. Bueno, yo pensaba aprovecharlo. No soy ningún cerdo y tengo suficiente sentido común para darme cuenta, sin ayuda de ningún maldito adivino, de que el ganado aquí ya no tiene futuro—considerado como la cuestión principal. Tengo mil acres de tierra—que pagué al contado a Dick Kessler hace unos ocho años. Si Dick estuviera aquí me respaldaría en eso. Pero no está aquí—el muy tonto fue y se murió hace unos cuatro años, dejándome desprotegido. Bueno, sin desviarme, se me ocurrió que iba a vender buena parte de mis mil acres a los pobres diablos que ansían venir a este país y matarse trabajando cultivando alfalfa y cerdos, y repollos y muchachos con cuellos de Pick-a-dilly para ser educados en el Este y volver algún día a levantar la hipoteca de la vieja casa—cosa que nunca logran—pues les gusta más hipotecar el alma para comprar joyas a mujeres de mala vida. Bueno, sin desviarme, la semana pasada me topé con un tipo que estaba decidido a invertir en diez acres de mi tierra, junto a una de las acequias de riego que piensan poner. El precio que pedía le pareció muy bien al tipo. Pero sugiere que antes de soltar el dinero vayamos al juzgado a revisar los registros para ver si mi título está limpio. Bueno, sin desviarme, ¡no lo está! Ni siquiera está cerca de estarlo—¡ni siquiera existe! ¡Ha sido borrado, limpio y parejo! ¡No hay ni una maldita línea que demuestre que alguna vez compré mi tierra a Dick Kessler, y no hay nada en ningún registro que muestre que Dick Kessler alguna vez la poseyó! ¿Qué diablos piensas de eso?

"Ahora, sin desviarme," continuó mientras Trevison intentaba hablar; "eso no es lo peor. Mientras estaba ahí, hablando con el juez Lindman, entra ese tipo grande con el que peleaste—Corrigan. Por lo que dijo, entendí que nunca tuve un título legal de mi tierra—que le pertenece al tipo que la compró a la Midland Company—que es él. ¿Ahora qué diablos piensas de eso?"

"Yo conocía a Dick Kessler," dijo Trevison, sobriamente. "Era honesto."

"¡Tan recto como un dólar!" afirmó Lefingwell con vehemencia.

"Es una lástima," se condolió Trevison. "Eso te pone en una situación muy difícil. Si hay algo en lo que pueda ayudarte, pues—"

"¿El señor 'Brand' Trevison?" dijo una voz al lado de Trevison. Trevison se volvió y vio a un hombre bajo, de complexión robusta, que le sonreía con suavidad.

"Soy ayudante del juzgado del juez Lindman," anunció el hombre. "Tengo una citación para usted. Lo vi entrar aquí—me ahorra un viaje a su casa." Le entregó un papel a Trevison, sonrió y salió. Por un instante Trevison se quedó mirando al hombre, preguntándose cómo, siendo un desconocido para él, lo había reconocido—y luego abrió el papel para descubrir que se le ordenaba comparecer ante el juez Lindman al día siguiente para mostrar causa por la que no debía ser desalojado de cierta propiedad descrita, que poseía ilegalmente. El nombre, Jefferson Corrigan, aparecía como demandante en la acción.

Lefingwell observaba atentamente el rostro de Trevison, y al ver que palidecía, murmuró, comprensivo:

"¿A ti también te tocó?"

"Sí." Trevison guardó el papel en un bolsillo. "Parece que no te van a desplumar solo, Lefingwell. Bueno, hasta luego; te veré después."

Salió a grandes zancadas, dejando a Lefingwell algo aturdido por su abrupta despedida. Un minuto después estaba en el bajo edificio del juzgado, imponiéndose sobre el juez Lindman, que estaba sentado en su escritorio y se había puesto de pie al entrar él.

Trevison puso la citación bajo la nariz del juez.

"Acabo de recibir esto," dijo. "¿Qué significa?"

"Es perfectamente comprensible," sonrió el juez con forzada afabilidad. "El demandante, el señor Jefferson Corrigan, reclama el título de la tierra que usted posee actualmente."

"Corrigan no puede tener ningún derecho sobre mi tierra; la compré hace cinco años a viejo Buck Peters. Él la obtuvo de un hombre llamado Taylor. Corrigan está fanfarroneando."

El juez tosió y apartó la mirada de los ojos beligerantes del joven. "Eso se determinará en el tribunal," dijo. "Todas las transacciones de tierras en este condado, cubriendo un período de veinticinco años, están registradas en ese libro." Y el juez señaló un libro mayor sobre su escritorio.

"Voy a echarle un vistazo." Trevison tomó el libro mayor, lo agarró, el juez protestando débilmente, aunque con la dignidad judicial que se le había hecho habitual por su larga carrera.

"Esto es un proceder arbitrario, joven. ¡Está usted en desacato al tribunal!" El juez intentó, pero no pudo hacer que su voz sonara sincera. Le parecía que ese joven vigoroso y de mirada clara podía ver la culpa que él trataba de ocultar.

Trevison rió con dureza, manteniendo al juez a distancia con una mano mientras revisaba las páginas del libro, inclinado sobre el escritorio. Pronto cerró el libro de un golpe y encaró al juez, respirando pesadamente, los músculos tensos, los ojos fríos y relucientes.

"¡Aquí hay engaño!" Tomó el libro mayor y lo azotó de nuevo sobre el escritorio, su voz vibrando. "Juez Lindman, este no es un registro verdadero—¡no es el registro original! ¡Vi el registro original hace cinco años, cuando fui personalmente a Dry Bottom con Buck Peters para registrar mi escritura! ¡Este registro es falso—ha sido sustituido por el original! ¡Exijo que suspenda el procedimiento en este asunto hasta que se pueda buscar el registro original!"

"Este es el registro original." De nuevo el juez intentó que su voz sonara sincera, y de nuevo fracasó. Su único error no lo había endurecido y la dignidad judicial no podía ayudarle a ocultar su culpabilidad. Se estremeció al sentir la mirada ardiente de Trevison sobre él, y no pudo sostener la mirada del joven, que le taladraba la conciencia como puntas de metal. Trevison se lanzó hacia adelante y lo tomó por los hombros.

"¡Por Dios—usted sabe que no es el original!"

El juez logró sostener la mirada de Trevison, pero su edad, su voluntad vacilante, su culpa, no podían combatir la fuerza abrumadora y la virilidad de ese joven volcánico, y su mirada se desvió y cayó.

Oyó a Trevison tomar aire—aspirándolo en un gran sollozo—y luego se quedó de pie, pálido y tembloroso, junto al escritorio, mirando a Trevison mientras el joven salía por la puerta—con una risa en los labios, sin alegría, amarga, presagiando problemas y violencia.

Corrigan estaba sentado en su escritorio en el edificio del banco cuando Trevison entró por la puerta principal. El hombre corpulento parecía estar esperando a su visitante, pues justo antes de que este apareciera por la puerta Corrigan sacó una pistola de un bolsillo y la puso sobre el escritorio junto a él, cubriéndola con una hoja de papel. Giró lentamente y enfrentó a Trevison, con fría curiosidad en la mirada. Asintió brevemente cuando los ojos de Trevison se encontraron con los suyos.

En una docena de largas zancadas, Trevison estuvo a su lado. El joven estaba pálido, tenía los labios apretados, respiraba con rapidez, las aletas de la nariz dilatadas: se hallaba en ese punto de excitación en el que una palabra, una mirada o un movimiento provocan la acción, instantánea, sin pensar en las consecuencias. Pero ejercía una represión que hacía vibrar la atmósfera de la habitación con una tensión del tipo que precede al choque de fuerzas poderosas; deliberadamente se sentó en una esquina del escritorio de Corrigan, una pierna colgando, la otra apoyada en el suelo, una mano descansando sobre la pierna inactiva, el cuerpo inclinado, los hombros levemente encorvados hacia adelante. Su voz era seca y ligera—Patrick Carson habría dicho que su sonrisa era de tigre.

—¡Así que ese es el tipo de sabandija que eres! —dijo.

Corrigan contuvo el aliento; sus manos se crisparon, su rostro se enrojeció intensamente. Lanzó una rápida mirada a la hoja de papel bajo la cual había colocado la pistola. Trevison lo interpretó, apartó el papel, dejando al descubierto el arma. Sus labios se curvaron; tomó la pistola, la abrió, arrojó los cartuchos y el arma a un rincón del escritorio y rió en voz baja.

—Así que me estabas esperando —dijo—. Bien, aquí estoy. Quieres mis tierras, ¿eh?

—Quiero la tierra que me corresponde según los términos de mi compra: la concesión original de Midland, que consta de cien mil acres. Me pertenece, y pienso obtenerla.

—Eres un mentiroso, Corrigan —dijo el joven, sosteniendo la mirada del otro con frialdad—; eres un mentiroso y un bribón. No tienes ningún derecho sobre la tierra, y lo sabes.

Corrigan sonrió rígidamente. —El registro del trato que hice con Jim Marchmont, años antes de que cualquiera de ustedes usurpara la propiedad, está en mi bolsillo en este mismo momento. El tribunal, aquí, lo respaldará.

Trevison entornó los ojos hacia el hombre corpulento y rió, con un amargo humor en el sonido. Era como si riera para evitar que su furia estallara, desnuda y asesina, en esa discusión.

—Se necesita valor, Corrigan, para hacer lo que intentas; sí, por Dios, un descaro puro y absoluto. Sin embargo, ya se ha hecho, por pequeños leguleyos, por truhanes de bienes raíces—miles de parcelas de propiedad repartidas por todos los Estados Unidos han sido robadas de esa manera. ¡Pero cien mil acres! Es el mayor robo que se haya intentado, que yo sepa, salvo una apropiación del Gobierno, y tu imaginación merece crédito. Es fácil ver lo que se ha hecho. Tienes un título falso de Marchmont, anterior al nuestro; tienes un juez corrupto aquí, para enredar el asunto con tecnicismos legales; tienes el dinero, el poder, la avaricia y la determinación fría y despiadada. Pero no creo que entiendas a lo que te enfrentas, ¿verdad? Casi todos los hombres que poseen esta tierra que deseas han trabajado duro por ella. Se ha comprado con trabajo, hombre—trabajo, soledad y sangre—y almas. Y ahora quieres barrer todo eso de un solo golpe. Quieres venir aquí y cosechar el beneficio; quieres echarnos de aquí, convertidos en mendigos. —Su voz saltó de su represión; ahora traicionaba la pasión que lo consumía; salía entre los dientes—: No puedes darme ese tipo de trato sucio, Corrigan, y esperar que lo acepte. Entiéndelo, ahora mismo. Te has topado con el hombre equivocado. Puedes arrastrar a los tribunales; puedes escabullirte por mil vericuetos legales, pero maldición, no puedes evitar lo que va a suceder si no te retiras de este asunto, ¡y eso es una pelea! —Rió, con voz plena, vibrando de la fuerza de la pasión que ardía en sus ojos. Por un instante, reveló a Corrigan al joven salvaje, temerario e indómito que no conocía otra ley que sus propios impulsos, y los ojos del hombre corpulento se agrandaron ante la revelación, aunque no dio otra señal. Se recostó en su silla, sonriendo fríamente, quitando con indiferencia una brizna de ceniza de su camisa donde había caído de su cigarro.

—Estoy preparado para una pelea. La tendrás, y de sobra, antes de que esto termine—si no te echas atrás y te portas bien. —Había malicia en su mirada, una complaciente conciencia de su poder. Más aún, sentía el impulso de revelar a ese joven al que pensaba arruinar, al menos uno de los motivos que lo impulsaban. Cedió a ese impulso.

—Voy a decirte algo. Creo que te habría dejado fuera de este asunto, si no hubieras sido tan insolente. Pero hiciste una escena delante de la chica con la que voy a casarme. Luciste tu caballo para ganarte su favor. Desfilaste frente a su ventana en el auto para llamar su atención. Te vi. Me humillaste. No tendrás piedad. Voy a destruirte. Voy a devolverte a tu padre, Brandon, senior, en peor estado del que tenías cuando te fuiste, hace diez años. —Se burló cuando Trevison se sobresaltó y se puso rígido sobre el suelo.

—¿Cómo me reconociste? —La curiosidad había apagado la pasión del joven; su tono era ronco.

—¿Cómo? —Corrigan rió, burlón—. ¿Pensaste que podías confiar en una mujer a la que apenas conoces desde hace un mes? ¿Creíste que no me lo contaría—a mí, su prometido? Me lo ha contado—todo lo que logró sonsacarte. Ella está conmigo en este asunto, de corazón y alma. Es ambiciosa. ¿Crees que dudaría en sacrificar a un patán como tú? Es muy lista, Trevison; es profunda, y más que un rival para ti en inteligencia. Pelea, si quieres, no encontrarás compasión allí.

La fe de Trevison en la señorita Benham había recibido un golpe; sin embargo, las palabras de Corrigan no la habían destruido.

—¡Eres un mentiroso! —dijo.

Corrigan se sonrojó, pero sonrió con frialdad. —¿Cuánta gente sabe que tienes carbón en tus tierras, Trevison?

Vio las manos de Trevison crisparse, y rió con sombrío regocijo. Le complacía ver a su enemigo retorcerse y sufrir ante él; la severidad provenía de una imagen mental, en ese momento, de Trevison confiando en la muchacha. Alzó la vista, la sonrisa se congeló en sus labios, pues a menos de un pie de su pecho estaba el cañón de la pistola de Trevison. Vio el dedo en el gatillo contrayéndose; vio la mano libre de Trevison cerrada en un puño, los músculos tensos y anudados—sintió la calma irreal, tensa y sin aliento que precede a la tragedia, sombría y rápida. Se fue poniendo rígido poco a poco, pero no retrocedió ni un ápice. Tardó varios segundos en alzar la mirada al rostro de Trevison, y entonces contuvo el aliento rápidamente y sonrió con los labios rectos.

—No; no lo harás, Trevison —dijo, lentamente—; no eres de ese tipo. Deliberadamente giró en la silla y sacó otro cigarro de una caja sobre el escritorio, lo encendió y se recostó, nuevamente encarando la pistola.

Trevison devolvió la pistola a la funda, pasándose una mano vacilante por los ojos como si quisiera despejar su mente, pues el impacto de la revelación sobre la duplicidad de la señorita Benham le había hecho perder la razón con un deseo de matar. Rió con voz hueca. Su voz salió fría y dura:

—Tienes razón—no serviría de nada. Sería un simple asesinato, y no llego a tanto. Conoces a tus hombres, ¿verdad, hijo de coyote? Sabes que pelearé limpio. Tú lo harás a escondidas. ¡Levántate! ¡Ahí tienes tu pistola! ¡Cárgala! ¡Veamos si tienes el valor de enfrentar un arma, teniendo una en tu propia mano!

—Pelearé a mi manera. —Los ojos de Corrigan brillaron, pero no se movió. Trevison hizo un gesto de desprecio y giró para irse. Al volverse, alcanzó a ver una mano que sostenía una pistola, justo cuando desaparecía en una estrecha rendija entre el marco y la puerta que conducía a la habitación trasera. Sacó su propia arma de un solo movimiento y se volvió hacia Corrigan, los músculos tensos, los ojos alerta y fríos de amenaza.

—¡Te agujereo si parpadeas! —advirtió en un susurro.

Saltó, con esas palabras, hacia la puerta, empujándola con fuerza, haciéndola chocar contra la pared, volcando unas cajas que reposaban en un estante y haciéndolas caer ruidosamente. Se quedó en la abertura, preparado para otro salto, alto, corpulento, los músculos hinchados y ondulantes, temerario y ansioso. Contra la pared, que aún oscilaba, con los brazos extendidos, una pistola en una mano, tratando de retroceder aún más para escapar de la mirada escrutadora de Trevison, estaba Braman.

Había escuchado el tenso susurro de Trevison a Corrigan. La fría ferocidad de ese tono lo había paralizado, y jadeó cuando los ojos de Trevison lo encontraron, y la pistola que intentó levantar colgó inútil de sus dedos sin fuerza. Un instante después, cayó pesadamente sobre las tablas del suelo, un grito de terror mezclándose con el sonido al desplomarse tras un golpe brutal y demoledor del puño de Trevison.

El salto de Trevison sobre Braman había sido rápido; volvió a la puerta de inmediato, mirando a Corrigan, los ojos encendidos de furia, salvajes, temerarios, amargos. Rió—el sonido de esa risa tiñó el rostro de Corrigan de un matiz grisáceo.

¡Eso explica tu descaro! —lo provocó—. ¡Es una trampa! Enviaste al ayudante tras de mí—¡me señalaste cuando entré en lo de Hanrahan! ¡Por eso me reconoció! ¡Sabías que vendría aquí para arreglar cuentas contigo, y planeaste que Braman me disparara cuando me diera la vuelta! ¡Ja, ja! —Giró su pistola hacia Corrigan; el hombre corpulento apretó los brazos de su silla y se quedó rígido, mirando, inmóvil. Por un instante no se oyó ningún sonido. Y entonces Trevison volvió a reír.

—¡Bah! —dijo—; ¡no puedo usar tus métodos! Estás a salvo mientras no te muevas. —Rió de nuevo mientras miraba al banquero. Inclinándose, agarró al hombre inerte por la nuca y lo arrastró hasta la puerta, lo llevó a la sala del banco, pasó junto a Corrigan, que lo observaba con asombro, y hasta el frente, donde lo soltó y, dándose la vuelta, respondió a la pregunta que vio brillar en los ojos de Corrigan:

—¡Yo no trabajo en la oscuridad! ¡Llevaremos este caso a la luz del sol, para que todo el pueblo pueda verlo!

Se agachó rápidamente, sujetó a Braman por la cintura, lo levantó en vilo y lo arrojó por la ventana, hacia la calle, el vidrio estallando y tintineando a su alrededor. Se volvió hacia Corrigan, riendo en voz baja:

—Levántate. Manti querrá saber. ¡Yo me encargaré de hablar!

Obligó a Corrigan a ir hasta la puerta principal, y se quedó en el umbral detrás de él, en silencio, observando.

Cien puertas estaban vomitando hombres. El estruendo del vidrio se había escuchado lejos, y la visión de un robo al banco llenó muchas mentes mientras sus dueños corrían hacia la puerta donde Trevison estaba, con el cañón de su pistola firmemente apoyado en la espalda de Corrigan.

La multitud se reunió, de la manera peculiar en que se forman estas escenas, viniendo de todas direcciones y convergiendo en un solo punto, apiñándose densamente frente al edificio del banco, rodeando al banquero caído, empujando, forcejeando, estirando el cuello para ver mejor, ansiosos, curiosos.

Nadie tocó a Braman. Al contrario, muchos en la primera fila se apoyaron contra la multitud, empujando hacia atrás, gritando que había un hombre herido que necesitaba espacio para respirar. No fueron escuchados, y cuando el banquero recuperó el conocimiento, lo levantaron y lo pusieron de pie, pegado al edificio, tambaleándose, pálido, débil y tembloroso.

La noticia había corrido entre la multitud de que no se trataba de un robo, pues muchos allí conocían a Trevison; le gritaban saludos, y él les respondía, de pie tras Corrigan, serio y sombrío.

El primero en la multitud era Mullarky, quien en otro día había presenciado una pelea en ese mismo lugar. Se había colocado justo frente a la puerta del banco, y desde su llegada había estado usando sus ojos y su ingenio rápidamente. Y cuando dos o tres hombres de la multitud se adelantaron e intentaron abrirse paso hasta Corrigan, Mullarky sacó una pistola, saltó al umbral junto a Trevison y apuntó su arma hacia ellos.

—¡Atrás, o les disparo, tan seguro como que estoy parado aquí! ¡Aquí hay problemas, y mi amigo recibirá un trato justo—¡haya hecho lo que haya hecho!

—¡Así es! —respondieron otras voces desde varios puntos de la multitud—; ¡un trato justo—sin interferencias!

El juez Lindman salió a la calle, movido por la curiosidad. Había bajado del umbral del juzgado y de inmediato fue arrastrado por la multitud hasta un punto justo frente a Corrigan y Trevison, donde se quedó, descubierto, pálido, observando en silencio. Corrigan lo vio y le sonrió débilmente. El forastero buscó con la mirada varios rostros cercanos, y cuando finalmente encontró la mirada de un individuo que lo había estado observando inquisitivamente durante algunos momentos, cerró lentamente un ojo y movió la cabeza levemente hacia la parte trasera del edificio. Al instante, el hombre silbó fuerte con los dedos, como para llamar a alguien al final de la calle, y deslizándose por el borde de la multitud, se dirigió hacia la parte trasera del banco, donde pronto se le unieron otros hombres, toscamente vestidos, que portaban pistolas. Uno de ellos entró por una ventana, abrió la puerta, y los demás—ya sumando veinticinco o treinta—irrumpieron en la sala.

Afuera, al frente, cayó un silencio. Trevison había levantado una mano y la multitud aguzó el oído para escuchar.

—¡He atrapado a un ladrón! —declaró Trevison, con la furia de la pelea aún recorriéndole las venas—. No es un ladrón cualquiera—le reconozco eso. Todo lo que quiere es robarse todo el condado. Y lo logrará, si no lo detenemos. Les contaré más sobre él en un minuto. Hay otro igual que él. —Señaló a Braman, que se encogió—. Lo arrojé por la ventana, para que la luz del sol pudiera brillar sobre él. Intentó dispararme por la espalda—el gran ladrón de aquí, me tendió una trampa. Quiero que todos sepan a qué se enfrentan. Van tras toda la tierra de esta región; han enturbiado todos los títulos. Es un asunto descarado y sucio. Ahora veo por qué no han vendido ni un pie de la tierra que poseen aquí; por qué han subido tanto el costo de los arrendamientos que es una ruina pagarlos. Son ladrones de tierras, piratas comerciales. Van a estafar a todos de—

Trevison percibió un jadeo en la multitud—concertado, repentino. Vio que la masa se movía al unísono, se tensaba, quedaba rígida; y giró la cabeza rápidamente, para ver la puerta detrás de él, y la ventana rota por la que había arrojado a Braman—la rotura abarcando todo el ancho del edificio—llena de hombres armados con rifles.

Intuyó la situación, percibió su peligro—el peligro que enfrentaba la multitud si uno de sus miembros hacía un movimiento hostil.

—¡Tranquilos, muchachos! —gritó—. No inicien nada. Estos hombres están aquí por un acuerdo previo—es otra trampa. ¡Mantengan sus armas fuera de la vista! —Se volvió, para ver a Corrigan mirándolo con desprecio. Sostuvo la mirada con exultación y triunfo desnudos.

—¿Tienes a tus guardaespaldas al alcance, eh? —se burló—. Los necesitas. Me has interrumpido, claro; pero he dicho lo suficiente para encender un fuego que arderá en esta parte del país hasta que cada maldito ladrón sea expulsado. Has elegido a la víctima equivocada, Corrigan.

Bajó a la calle, enfundando su pistola. Oyó la voz de Corrigan, llamándolo:

—¡Otra vez teatro para la galería!

Trevison se volvió; las miradas de los dos hombres se cruzaron, se sostuvieron, el odio brillando amargamente en sus ojos; la mirada se rompió, como dos cuchillas afiladas separándose, y Corrigan se volvió hacia sus ayudantes, frunciendo el ceño; mientras Trevison se abría paso entre la multitud.

Cinco minutos después, mientras Corrigan hablaba con los ayudantes y Braman en la sala trasera del banco, Trevison estaba en el juzgado hablando con el juez Lindman. El juez miraba a la calle a algunos miembros de la multitud que aún permanecían.

—Esta ciudad será un volcán de anarquía si no recibe un trato justo de tu parte, Lindman —dijo Trevison—. Ya viste cómo se ve una turba. Eres el representante de la justicia aquí, y si no recibimos justicia, vendremos y te colgaremos aunque tengas mil ayudantes. ¡Recuerda eso!

Se marchó, dejando tras de sí a un anciano pálido y tembloroso que enfrentaba una crisis que hacía que el futuro se viera muy negro y desolador. Se preguntaba si, después de todo, no sería mejor ser colgado que ver la luz del sol brillar sobre un acto que cada día lamentaba más que el anterior. Y Trevison, cabalgando a Nigger fuera del pueblo, calculaba el probable efecto de su acción ante la multitud sobre el juez Lindman, y consideraba amargamente la perfidia de la mujer que hábilmente lo había atraído para traicionarlo.