Sección 8. Sobre la antigua práctica de la pintura

Si mis lectores me han seguido con alguna atención hasta este punto, no se sorprenderán al saber que la vida en Planilandia es algo monótona. No quiero decir, por supuesto, que no existan batallas, conspiraciones, tumultos, facciones y todos esos otros fenómenos que se supone hacen interesante la Historia; ni negaría que la extraña mezcla de los problemas de la vida y los problemas de las Matemáticas, que continuamente inducen a la conjetura y ofrecen la oportunidad de una verificación inmediata, imprime a nuestra existencia un entusiasmo que ustedes en Espaciolandia difícilmente pueden comprender. Hablo ahora desde el punto de vista estético y artístico cuando digo que la vida entre nosotros es monótona; estética y artísticamente, realmente muy monótona.

¿Cómo podría ser de otro modo, cuando todo lo que uno contempla, todos los paisajes, escenas históricas, retratos, flores, naturalezas muertas, no son más que una sola línea, sin más variedad que los grados de brillo y oscuridad?

No siempre fue así. El color, si la Tradición dice la verdad, durante el espacio de medio siglo o más, arrojó un esplendor pasajero sobre la vida de nuestros antepasados en las edades más remotas. Se dice que un individuo privado—un Pentágono cuyo nombre se relata de distintas maneras—habiendo descubierto casualmente los componentes de los colores más simples y un método rudimentario de pintura, comenzó decorando primero su casa, luego a sus esclavos, después a su padre, sus hijos y nietos, y por último a sí mismo. La conveniencia, así como la belleza de los resultados, se recomendaban por sí solas a todos. Dondequiera que Cromatistes,—pues por ese nombre coinciden las autoridades más confiables en llamarlo,—giraba su figura multicolor, allí de inmediato atraía la atención y el respeto. Ya nadie necesitaba “palparlo”; nadie confundía su frente con su espalda; todos sus movimientos eran fácilmente percibidos por sus vecinos sin el menor esfuerzo de cálculo; nadie lo empujaba ni dejaba de cederle el paso; su voz se ahorraba el esfuerzo de esa extenuante proclamación con la que nosotros, los Cuadrados y Pentágonos incoloros, a menudo nos vemos obligados a afirmar nuestra individualidad cuando nos movemos entre una multitud de Isósceles ignorantes.

La moda se propagó como un reguero de pólvora. Antes de que terminara la semana, cada Cuadrado y Triángulo del distrito había imitado el ejemplo de Cromatistes, y solo unos pocos de los Pentágonos más conservadores se resistían aún. Uno o dos meses después, incluso los Dodecágonos habían adoptado la innovación. No había transcurrido un año antes de que la costumbre se hubiera extendido a todos salvo los más altos de la Nobleza. No hace falta decir que la costumbre pronto se difundió desde el distrito de Cromatistes a las regiones circundantes; y en el transcurso de dos generaciones, nadie en toda Planilandia era incoloro, excepto las Mujeres y los Sacerdotes.

Aquí la propia Naturaleza parecía erigir una barrera y abogar contra la extensión de la innovación a estas dos clases. La multiplicidad de lados era casi esencial como pretexto para los Innovadores. “La distinción de lados implica la distinción de colores”—tal era el sofisma que en aquellos días pasaba de boca en boca, convirtiendo pueblos enteros a la nueva cultura. Pero evidentemente, para nuestros Sacerdotes y Mujeres este adagio no aplicaba. Las últimas solo tenían un lado, y por lo tanto—hablando en plural y pedantemente—NINGÚN LADO. Los primeros—si al menos querían afirmar su derecho a ser realmente Círculos y no simples Polígonos de alta clase con un número infinitamente grande de lados infinitesimalmente pequeños—acostumbraban jactarse (de lo que las Mujeres confesaban y lamentaban) de que ellos tampoco tenían lados, pues estaban bendecidos con un perímetro de una sola línea, o, en otras palabras, una Circunferencia. De ahí que estas dos Clases no encontraran sentido en el llamado axioma de que “la distinción de lados implica distinción de color”; y cuando todos los demás habían sucumbido a las fascinaciones de la decoración corporal, solo los Sacerdotes y las Mujeres permanecieron puros, sin la contaminación de la pintura.

Inmorales, licenciosos, anárquicos, anticientíficos—llámenlos como quieran—pero, desde un punto de vista estético, aquellos antiguos días de la Revuelta del Color fueron la gloriosa infancia del Arte en Planilandia—una infancia que, lamentablemente, nunca maduró hasta la adultez, ni siquiera llegó al florecimiento de la juventud. Vivir entonces era en sí mismo un deleite, porque vivir implicaba ver. Incluso en una pequeña reunión, la compañía era un placer para la vista; se dice que los ricos y variados tonos de la asamblea en una iglesia o teatro más de una vez resultaron demasiado distractores para nuestros más grandes maestros y actores; pero lo más fascinante de todo, se dice, era la indescriptible magnificencia de una revista militar.

La visión de una línea de batalla de veinte mil Isósceles girando de repente y cambiando el sombrío negro de sus bases por el naranja y el púrpura de los dos lados que incluían su ángulo agudo; la milicia de los Triángulos Equiláteros tricolor en rojo, blanco y azul; el malva, ultramar, gualda y sombra tostada de los artilleros Cuadrados girando rápidamente cerca de sus cañones bermellón; el destello y resplandor de los Pentágonos y Hexágonos de cinco y seis colores cruzando el campo en sus funciones de cirujanos, geómetras y ayudantes de campo—todo esto bien puede haber sido suficiente para dar crédito a la famosa historia de cómo un ilustre Círculo, vencido por la belleza artística de las fuerzas bajo su mando, arrojó su bastón de mariscal y su corona real, exclamando que en adelante los cambiaba por el pincel del artista. Lo grande y glorioso que debió ser el desarrollo sensorial de aquellos días se indica en parte por el propio lenguaje y vocabulario de la época. Las expresiones más comunes de los ciudadanos más comunes en el tiempo de la Revuelta del Color parecen haber estado impregnadas de un matiz más rico de palabra o pensamiento; y a esa era debemos incluso ahora nuestra mejor poesía y el ritmo que aún perdura en las expresiones más científicas de estos tiempos modernos.