Capítulo XXVII.

El hombre es el único animal que se sonroja. O que necesita hacerlo. —Nuevo Calendario de Wilson Cabeza de Chorlito.

La hermandad universal del hombre es nuestra posesión más preciada, en la medida en que existe. —Nuevo Calendario de Wilson Cabeza de Chorlito.

DEL DIARIO:

1 de noviembre—mediodía. Un día espléndido, un sol brillante. Calor al sol, frío a la sombra—una brisa helada soplando desde el sur. Un solemne y largo oleaje avanzando hacia el norte. Viene del Polo Sur, sin nada que obstruya su marcha ni modere su energía. He leído en algún lugar que un agudo observador entre los primeros exploradores—¿Cook? ¿o Tasman?—aceptó este majestuoso oleaje como prueba circunstancial confiable de que no había tierras importantes hacia el sur, y por ello no perdió tiempo en una búsqueda inútil en esa dirección, sino que cambió su rumbo y fue a explorar en otra parte.

Tarde. Pasando entre Tasmania (antes llamada Tierra de Van Diemen) y las islas vecinas—islas desde donde los pobres y exiliados salvajes tasmanos solían mirar hacia su patria perdida y llorar; y morir de pena. Qué contento estoy de que todas estas razas nativas hayan desaparecido, o casi. El trabajo fue misericordiosamente rápido y horrible en algunas partes de Australia. En lo que respecta a Tasmania, la exterminación fue completa: no queda ningún nativo. Fue una lucha de años, y décadas de años. Los blancos y los negros se cazaban, se emboscaban, se masacraban mutuamente. Los negros no eran numerosos. Pero eran cautelosos, alertas, astutos y conocían bien su país. Duraron mucho tiempo, aunque eran pocos, e infligieron mucha matanza a los blancos.

El gobierno quería salvar a los negros de la exterminación definitiva, si era posible. Uno de sus planes era capturarlos y encerrarlos en una isla vecina, bajo vigilancia. Grupos de blancos se ofrecieron voluntariamente para la caza, pues la paga era buena—5 libras por cada negro capturado y entregado, pero el éxito logrado no fue muy satisfactorio. El negro estaba desnudo y su cuerpo engrasado. Era difícil sujetarlo de manera que no se soltara. Los blancos se movían en grupos armados y sorprendían a pequeñas familias de nativos, y sí lograban capturas; pero se sospechaba que en esas sorpresas mataban a media docena de nativos por cada uno capturado—y eso no era lo que el gobierno deseaba.

Otro plan era acorralar a los nativos en una esquina de la isla y cercarlos con una línea de hombres a través del país; pero los nativos lograban escabullirse constantemente y continuaban sus asesinatos e incendios.

El gobernador advirtió a estos salvajes analfabetos mediante una proclama impresa que debían permanecer en la región desolada oficialmente designada para ellos. La proclama fue letra muerta; los salvajes no podían leerla. Después se emitió una proclama ilustrada. Se pintó en tablones, y estos se clavaron en los árboles del bosque. Aquí se muestra una reproducción fotográfica de este modelo. En esencia significa:

1. El gobernador desea que los blancos y los negros se amen;

2. Él ama a sus súbditos negros;

3. Los negros que maten a blancos serán ahorcados;

4. Los blancos que maten a negros serán ahorcados.

En sus diversos planes, el gobierno gastó 30,000 libras y empleó el trabajo y la inventiva de varios miles de blancos durante mucho tiempo, sin éxito. Entonces, por fin, un cuarto de siglo después del inicio de los problemas entre las dos razas, se encontró al hombre adecuado. No, él se encontró a sí mismo. Era George Augustus Robinson, conocido en la historia como “El Conciliador”. No era instruido, ni destacado en ningún sentido. Era un albañil en Hobart Town. Pero debió de ser una personalidad asombrosa; un hombre digno de viajar lejos para conocerlo. Puede que tenga un equivalente en la historia, pero no sé dónde buscarlo.

Se impuso esta increíble tarea: salir al desierto, la selva y los refugios montañosos donde se ocultaban los salvajes perseguidos e implacables, y aparecer entre ellos desarmado, hablarles en el lenguaje del amor y la bondad, y persuadirlos de abandonar sus hogares y la vida salvaje y libre que tanto amaban, para ir con él y entregarse a los odiados blancos y vivir bajo su vigilancia y caridad el resto de sus vidas. A simple vista, era el sueño de un loco.

Al principio, su proyecto de persuasión moral fue sarcásticamente llamado la especulación del caramelo. Si el plan era sorprendente y nuevo para la experiencia mundial, la situación no lo era menos. Era esta. La población blanca sumaba 40,000 en 1831; la población negra era de trescientos. No 300 guerreros, sino 300 hombres, mujeres y niños. Los blancos estaban armados con fusiles, los negros con garrotes y lanzas. Los blancos habían luchado contra los negros durante un cuarto de siglo y habían intentado todas las formas imaginables de capturarlos, matarlos o someterlos; y no pudieron lograrlo. Si hombres blancos de cualquier raza hubieran podido hacerlo, estos lo habrían conseguido. Pero todos los planes fracasaron, los espléndidos 300, los incomparables 300 eran invictos y manifiestamente invencibles. No se rendían, no escuchaban condiciones, luchaban hasta el amargo final. Sin embargo, no tenían poeta que mantuviera su ánimo y cantara la maravilla de su magnífico patriotismo.

Al cabo de veinticinco años de dura lucha, los 300 patriotas desnudos que sobrevivían seguían desafiantes, persistentes y eficaces con sus toscas armas, y el gobernador y los 40,000 no sabían hacia dónde volverse ni qué hacer.

Entonces el albañil—aquel hombre extraordinario—propuso salir al desierto, sin otra arma que su lengua, y sin otra protección que su mirada honesta y su corazón humano; y rastrear a esos salvajes resentidos hasta sus guaridas en los bosques sombríos y entre las nieves de las montañas. Naturalmente, se le consideró un loco. Pero no lo era del todo. De hecho, estaba lejos de serlo. Se basaba en su largo e íntimo conocimiento del carácter nativo. Los que se burlaban de su proyecto tenían razón—desde su punto de vista—pues creían que los nativos eran meras bestias salvajes; y Robinson tenía razón, desde su punto de vista—pues creía que los nativos eran seres humanos. La verdad estaba realmente entre ambos. Los hechos demostraron que el juicio de Robinson era el más acertado; pero aproximadamente una vez al mes durante cuatro años, los hechos estuvieron a punto de dar la razón a los detractores, pues con esa frecuencia Robinson apenas escapaba de caer bajo las lanzas nativas.

Pero la historia muestra que tenía una cabeza pensante, y no era un simple sentimentalista salvaje. Por ejemplo, quería que se llamara a las partidas de guerra antes de iniciar desarmado su misión de paz. Quería la mejor oportunidad de éxito—no una media oportunidad. Y estaba muy dispuesto a recibir ayuda; así que se ofrecieron grandes recompensas a quien quisiera acompañarlo desarmado. Nadie aceptó esa oportunidad. Robinson persuadió a algunos nativos domesticados de ambos sexos para que lo acompañaran—una fuerte evidencia de su poder de persuasión, pues esos nativos sabían bien que su destrucción sería casi segura. Como resultó, tuvieron que enfrentar la muerte una y otra vez.

Robinson y su pequeño grupo tenían una tarea difícil entre manos. No podían simplemente montar a caballo cómodamente hacia el bosque y reunir a Leónidas y sus 300 para conversar y firmar un tratado al día siguiente; pues los hombres salvajes no estaban reunidos; estaban dispersos, a distancias enormes, por regiones tan desoladas que ni siquiera los pájaros podían sobrevivir con las oportunidades que ofrecía—dispersos en grupos de veinte, una docena, media docena, incluso en grupos de tres. Y la misión debía ir a pie. El señor Bonwick proporciona una descripción de esas regiones horribles, por la cual se verá que ni siquiera las bandas fugitivas de los más duros y selectos demonios humanos que el mundo ha visto—los convictos destinados a poblar el “Infierno de la Estación Macquarrie Harbor”—fueron capaces, salvo una vez, de sobrevivir a los horrores de una marcha por allí, sino que, hambrientos, luchando, desmayando y desfalleciendo, se devoraron entre sí y murieron:

“Adelante, siempre adelante, era la orden del indomable Robinson. Nadie que ignore el oeste de Tasmania puede formarse una idea correcta de las dificultades para viajar. Mientras residía en Hobart Town, el gobernador, Sir John Franklin, y su esposa, emprendieron el viaje occidental a Macquarrie Harbor y sufrieron terriblemente. Un hombre que ayudó a llevar a su señora a través de los pantanos me contó su amarga experiencia de sus miserias. Varios quedaron incapacitados de por vida. No es de extrañar que solo un grupo, escapando del asentamiento de convictos de Macquarrie Harbor, llegara a salvo a la región civilizada. Hombres perecieron en la maleza, se perdieron en la nieve o fueron devorados por sus compañeros. Este fue el territorio que cruzaron el señor Robinson y sus guías negros. ¡Todo honor a su intrepidez y a su maravillosa fidelidad! Cuando, en pleno invierno, tuvieron que cruzar ríos profundos y rápidos, pasar entre montañas de seis mil pies de altura, atravesar matorrales peligrosos y encontrar alimento en un país abandonado incluso por los pájaros, podemos comprender sus penurias.

“Tras un viaje espantoso por la Montaña de la Cuna y sobre la elevada meseta de las Llanuras de Middlesex, los viajeros experimentaron sufrimientos inusitados, y las circunstancias sacaron a relucir las mejores cualidades del noble pequeño grupo. El señor Robinson escribió posteriormente al secretario Burnett algunos detalles de este pasaje de horrores. En esa carta, fechada el 2 de octubre de 1834, afirma que sus nativos estaban muy reacios a atravesar los terribles pasos de montaña; que ‘durante siete días consecutivos continuamos viajando sobre una masa sólida de nieve’; que ‘las nieves tenían una profundidad increíble’; que ‘los nativos estaban frecuentemente hasta la cintura en la nieve’. Pero aun así, los hombres y mujeres mal vestidos, mal alimentados, enfermos y agotados, se mantenían gracias a la voz alegre de su amigo invencible, y respondieron de la manera más noble a su llamado.”

El señor Bonwick dice que la captura amistosa de la tribu del Gran Río por parte de Robinson —recuerden, era toda una tribu— “fue de lejos el rasgo más grandioso de la guerra, y la corona de gloria de sus esfuerzos”. La palabra “guerra” no fue bien elegida y resulta engañosa. Todavía había guerra, pero solo los negros la estaban librando; los blancos se mantenían al margen hasta que Robinson pudiera dar una oportunidad justa a su plan. Creo que debemos entender que la captura amistosa de esa tribu fue, por mucho, el acontecimiento más importante, el de mayor valor, que sucedió durante los treinta años de hostilidades sin tregua; que fue algo decisivo, un Waterloo pacífico, la rendición del Napoleón nativo y sus temidas fuerzas, el feliz desenlace de la larga contienda. Porque “esa tribu era el terror de la colonia”, y su jefe, “el Douglas Negro de los hogares del monte”.

Robinson sabía que ese temible grupo se ocultaba en algún lugar, en algún remoto rincón de las horrendas regiones que acabamos de describir, y él y su pequeño grupo desarmado emprendieron una búsqueda tediosa y peligrosa. Al fin, “allí, bajo las sombras del Gorro del Francés, cuyo sombrío cono se alzaba cinco mil pies en el despoblado interior occidental”, los encontraron. Fue un momento serio. Robinson mismo creyó, por una vez, que su misión, exitosa hasta entonces, iba a terminar allí en fracaso, y que su propia hora de muerte había llegado.

El temible jefe se mantenía en actitud amenazante, con su lanza de cinco metros en alto; sus guerreros estaban agrupados a su espalda, armados para la batalla, sus rostros expresando el odio largamente cultivado hacia los hombres blancos. “Hacían sonar sus lanzas y gritaban su grito de guerra.” Sus mujeres estaban detrás de ellos, cargadas con provisiones de armas, y manteniendo en silencio a sus 150 ansiosos perros hasta que el jefe diera la señal de atacar.

“Creo que pronto estaremos en la resurrección”, susurró un miembro del pequeño grupo de Robinson.

“Creo que sí”, respondió Robinson; luego recobró el ánimo y comenzó sus persuasiones—en el dialecto de la tribu, lo cual sorprendió y agradó al jefe. Al poco tiempo hubo una interrupción por parte del jefe:

“¿Quiénes son ustedes?”

“Somos caballeros.”

“¿Dónde están sus armas?”

“No tenemos.”

El guerrero se asombró.

“¿Dónde están sus armas pequeñas?” (pistolas).

“No tenemos.”

Pasaron unos minutos—en juegos de manos—suspenso—discusión entre los miembros de la tribu—las mujeres domesticadas de Robinson se atrevieron a cruzar la línea y comenzar a persuadir a las mujeres salvajes. Entonces el jefe retrocedió “para consultar con las ancianas—las verdaderas árbitras de la guerra salvaje.” El señor Bonwick continúa:

“Como el gladiador caído en la arena espera la señal de vida o muerte del presidente del anfiteatro, así esperaban nuestros amigos en ansiosa incertidumbre mientras continuaba la conferencia. En pocos minutos, antes de que se pronunciara una palabra, las mujeres de la tribu alzaron los brazos tres veces. ¡Esta era la señal inviolable de paz! Cayeron las lanzas. Adelante, con un profundo suspiro de alivio y una mirada de gratitud al cielo, avanzaron los amigos de la paz. Los impulsivos nativos corrieron entre lágrimas y gritos, al ver en las filas opuestas a un ser querido del pasado.

“Fue un jubileo de alegría. Siguió un festival. Y, mientras las lágrimas fluían al relatar las penas, una corrobory de risas agradables cerró el día memorable.”

En cuatro años, sin derramar una gota de sangre, Robinson los reunió a todos, cautivos voluntarios, y los entregó al gobernador blanco, poniendo fin a la guerra que la pólvora y las balas, y miles de hombres para usarlas, habían intentado sin éxito desde 1804.

Marsias encantando a las fieras con su música—eso es fábula; pero el milagro realizado por Robinson es un hecho. Es historia—y auténtica; y ciertamente, no hay nada más grande, nada que inspire más reverencia en la historia de ningún país, antiguo o moderno.

Y en memoria del hombre más grande que Australasia haya producido o producirá jamás, hay un imponente monumento a George Augustus Robinson, el Conciliador en—no, es para otro hombre, he olvidado su nombre.

Sin embargo, la propia generación de Robinson lo honró, y al manifestarlo se honró a sí misma. El Gobierno le otorgó una recompensa en dinero y mil acres de tierra; y el pueblo organizó asambleas y lo elogió, y subrayó su reconocimiento con una generosa suscripción de dinero.

Una buena situación dramática; pero el telón cayó sobre otra:

“Cuando esta tribu desesperada fue capturada de este modo, hubo gran sorpresa al descubrir que las £30,000 de tiempos recientes se habían gastado, y toda la población de la colonia había sido puesta en armas, para enfrentarse a una fuerza opositora de dieciséis hombres con lanzas de madera. ¡Sin embargo, así fue! La célebre tribu del Gran Río, que había sido convertida por los temores europeos en un ejército, consistía en dieciséis hombres, nueve mujeres y un niño. Conociendo el daño causado por estos pocos, sus marchas extraordinarias y sus agresiones extendidas, sus enemigos no pueden negarles el valor y la táctica militar. Un Wallace podía hostigar a un gran ejército con una banda pequeña y decidida; pero las partes contendientes al menos eran iguales en armas y civilización. Los zulúes que lucharon contra nosotros en África, los maoríes en Nueva Zelanda, los árabes en Sudán, estaban mucho mejor armados, más avanzados en la ciencia de la guerra y considerablemente más numerosos que los desnudos tasmanos. El gobernador Arthur acertadamente los llamó una raza noble.”

Realmente eran personas maravillosas, los nativos. No debieron haber sido desperdiciados. Deberían haberse mezclado con los blancos. Habría mejorado a los blancos y no habría hecho daño a los nativos.

Pero los nativos fueron desperdiciados, pobres criaturas heroicas y salvajes. Fueron reunidos en pequeños asentamientos en islas cercanas, y paternalmente cuidados por el Gobierno, e instruidos en religión, y privados de tabaco, porque el superintendente de la escuela dominical no fumaba, y por lo tanto consideraba el fumar inmoral.

Los nativos no estaban acostumbrados a la ropa, ni a las casas, ni a los horarios regulares, ni a la iglesia, ni a la escuela, ni a la escuela dominical, ni al trabajo, ni a las otras persecuciones mal ubicadas de la civilización, y añoraban su hogar perdido y su vida salvaje y libre. Demasiado tarde se arrepintieron de haber cambiado ese cielo por este infierno. Se sentaban nostálgicos en sus peñascos ajenos, y día tras día miraban a través de sus lágrimas hacia el mar, con un anhelo inconsolable hacia la silueta brumosa que era el espectro de lo que había sido su paraíso; uno a uno, sus corazones se rompieron y murieron.

En muy pocos años no quedó más que un escaso remanente con vida. Un puñado sobrevivió hasta la vejez. En 1864 murió el último hombre, en 1876 murió la última mujer, y los espartanos de Australasia se extinguieron.

Los blancos siempre tienen buenas intenciones cuando sacan peces humanos del océano y tratan de hacerlos secos, cálidos, felices y cómodos en un gallinero; pero siempre se puede confiar en que el hombre blanco de buen corazón se muestre insuficiente cuando trata con salvajes. No puede invertir la situación e imaginar cómo le gustaría que un salvaje bien intencionado lo trasladara de su casa y su iglesia y su ropa y sus libros y su comida selecta a un horrible desierto de arena y rocas y nieve, y hielo y aguanieve y tormenta y sol abrasador, sin refugio, sin cama, sin abrigo para él y su familia desnudos, y sin nada que comer salvo serpientes, gusanos y despojos. Esto sería un infierno para él; y si tuviera algo de sabiduría sabría que su propia civilización es un infierno para el salvaje—pero no la tiene, ni la ha tenido jamás; y por carecer de ella encerró a esos pobres nativos en el inimaginable suplicio de su civilización, cometiendo su crimen con las mejores intenciones, y vio a esas pobres criaturas consumirse bajo sus torturas; y lo observó, vagamente preocupado y triste, y se preguntó qué podría estarles pasando. Uno casi se siente tentado a respetar a esos criminales, pues eran tan sinceramente amables, tiernos y humanos; y bien intencionados.

No sabían por qué esos salvajes exiliados se desvanecían, e hicieron todo lo posible por razonarlo. Y un hombre, en un caso similar en Nueva Gales del Sur, sí lo razonó y llegó a una solución:

“Es por la ira de Dios, que se revela desde el cielo contra la fría impiedad y la injusticia de los hombres.”

Eso lo resuelve.