Capítulo XXXII.

El hombre con una idea nueva es un chiflado hasta que la idea triunfa. —Nuevo Calendario de Wilson el Mastuerzo.

Fue una pequeña Inglaterra todo el camino hasta Christchurch—de hecho, simplemente un jardín. Y Christchurch es una ciudad inglesa, con un anexo de parque inglés y un serpenteante arroyo inglés, igual que el Avon—y llamado el Avon; pero por un hombre, no por el río de Shakespeare. Sus orillas cubiertas de césped están bordeadas por los sauces llorones más majestuosos e imponentes que, supongo, se puedan encontrar en el mundo. Continúan la línea de un gran antepasado; crecieron a partir de retoños del sauce que cobijó la tumba de Napoleón en Santa Elena. Es una comunidad antigua y asentada, con todas las serenidades, las gracias, las comodidades y los placeres de la vida hogareña ideal. Si tuviera una Iglesia establecida y desigualdad social, sería Inglaterra de nuevo, casi sin faltar nada.

En el museo vimos muchas cosas curiosas e interesantes; entre otras, una hermosa casa nativa de los tiempos antiguos, con todos los detalles fieles a la realidad, y los colores vistosos en su lugar y en el tono adecuado. Todos los detalles: las finas esteras y alfombras y demás objetos; las elaboradas y asombrosas tallas de madera—realmente asombrosas, considerando quién las hizo—maravillosas en diseño y, sobre todo, en ejecución, pues fueron realizadas con admirable precisión y exactitud, y sin mejores herramientas que las que el pedernal, el jade y la concha podían proporcionar; y los postes totémicos estaban allí, antepasado sobre antepasado, con las lenguas fuera y las manos cómodamente cruzadas sobre vientres que contenían a los antepasados de otros—diablos grotescos y feos, todos, pero tallados con cariño y destreza; y los nativos disecados estaban presentes, en sus lugares correspondientes, y luciendo tan naturales como en vida; y los utensilios domésticos también estaban allí, y cerca de ellos la canoa de guerra tallada y finamente ornamentada.

Y vimos pequeños dioses de jade, para colgar al cuello—no de cualquiera, sino sagrados para los cuellos de los nativos de rango. También armas de jade y muchos tipos de adornos de jade—todo hecho a partir de esa piedra extremadamente dura sin la ayuda de ninguna herramienta de hierro. Y algunas de estas piezas tenían pequeños agujeros redondos perforados—nadie sabe cómo se hizo; es un misterio, un arte perdido. Creo que se dijo que, si ahora se quiere perforar un agujero así en una pieza de jade, hay que enviarla a Londres o Ámsterdam, donde están los lapidarios.

También vimos un esqueleto completo del gigante Moa. Medía tres metros de alto, y debió de ser impresionante verlo cuando era un ave viva. Era un pateador, como el avestruz; en combate no usaba el pico, sino el pie. Debió de ser una patada convincente. Si una persona le daba la espalda al ave y no veía quién lo había hecho, pensaría que lo había pateado un molino de viento.

Debió de haber suficientes moas en los viejos y olvidados tiempos cuando su especie caminaba por la tierra. Sus huesos se encuentran en grandes cantidades, todos amontonados en enormes sepulturas. No están en cuevas, sino en el suelo. Nadie sabe cómo llegaron a concentrarse allí. Ojo, son huesos, no fósiles. Esto significa que el moa no se extinguió hace tanto tiempo. Sin embargo, esta es la única criatura de Nueva Zelanda que no tiene mención en esa literatura tan abarcadora, las leyendas nativas. Este es un detalle significativo, y es buena evidencia circunstancial de que el moa lleva extinto 500 años, ya que el propio maorí—según la tradición—ha estado en Nueva Zelanda desde finales del siglo XV. Vino de una tierra desconocida—el primer maorí—luego regresó en su canoa y trajo a su tribu, y desplazaron a los pueblos aborígenes al mar y a la tierra y tomaron el territorio. Esa es la tradición. Que ese primer maorí pudiera llegar, se entiende, pues cualquiera puede llegar a un lugar cuando no lo está intentando; pero cómo ese descubridor logró regresar a casa sin una brújula es su secreto, y murió con él. Su idioma indica que vino de la Polinesia. Dijo de dónde venía, pero no sabía deletrear bien, así que no se puede encontrar el lugar en el mapa, porque quienes deletreaban mejor que él le quitaron todo el parecido al nombre cuando hicieron el mapa. Sin embargo, es mejor tener un mapa bien escrito que uno que tenga información.

En Nueva Zelanda las mujeres tienen derecho a votar por los miembros de la legislatura, pero no pueden ser miembros ellas mismas. La ley que les otorgó el sufragio entró en vigor en 1893. La población de Christchurch (censo de 1891) era de 31,454. La primera elección bajo la ley se celebró en noviembre de ese año. Número de hombres que votaron: 6,313; número de mujeres que votaron: 5,989. Estas cifras deberían convencernos de que las mujeres no son tan indiferentes a la política como algunos quieren hacernos creer. En toda Nueva Zelanda, la población femenina adulta estimada era de 139,915; de estas, 109,461 calificaron y registraron su nombre en las listas—el 78.23 por ciento del total. De ellas, 90,290 acudieron a las urnas y votaron—el 85.18 por ciento. ¿Alguna vez los hombres superan eso—en América o en otro lugar? Aquí hay un comentario a favor del otro sexo, también—lo tomo del informe oficial:

“Una característica de la elección fue el orden y la sobriedad de la gente. Las mujeres no fueron molestadas en absoluto.”

En casa, un argumento constante contra el sufragio femenino siempre ha sido que las mujeres no podrían ir a las urnas sin ser insultadas. Los argumentos contra el sufragio femenino siempre han tomado la forma fácil de la profecía. Los profetas han estado profetizando desde que comenzó el movimiento por los derechos de la mujer en 1848—y en cuarenta y siete años nunca han acertado una.

Los hombres deberían empezar a sentir cierto respeto por sus madres, esposas y hermanas a estas alturas. Las mujeres merecen un cambio de actitud así, porque han hecho bien su labor. En cuarenta y siete años han barrido un número imponente de leyes injustas de los códigos de América. En ese breve tiempo, estas siervas se han liberado—esencialmente. Los hombres no habrían podido hacer tanto por sí mismos en ese tiempo sin derramamiento de sangre—al menos nunca lo han hecho; y eso es argumento de que no sabían cómo. Las mujeres han logrado una revolución pacífica, y muy benéfica; y aun así eso no ha convencido al hombre promedio de que son inteligentes, y tienen valor, energía, perseverancia y fortaleza. Se necesita mucho para convencer al hombre promedio de cualquier cosa; y quizá nada logre jamás que se dé cuenta de que es inferior a la mujer promedio—aunque en varios detalles importantes la evidencia parece indicar que así es. El hombre ha gobernado la raza humana desde el principio—pero debería recordar que hasta la mitad del presente siglo el mundo era aburrido, ignorante y estúpido; pero ahora no es tan aburrido, y cada vez lo es menos. Esta es la oportunidad de la mujer—no había tenido ninguna antes. Me pregunto dónde estará el hombre dentro de otros cuarenta y siete años.

En la ley de Nueva Zelanda aparece esto: “La palabra persona, dondequiera que ocurra en toda la Ley, incluye a la mujer.”

Eso es un ascenso, como ve. Con esa ampliación de la palabra, la matrona con la sabiduría y experiencia acumuladas de cincuenta años se convierte de un salto en igual política de su inexperto hijo de veintiún años. La población blanca de la colonia es de 626,000, la población maorí es de 42,000. Los blancos eligen setenta miembros de la Cámara de Representantes, los maoríes cuatro. Las mujeres maoríes votan por sus cuatro miembros.

16 de noviembre. Después de cuatro agradables días en Christchurch, partiremos esta noche a medianoche. El señor Kinsey me regaló un ornitorrinco, y lo estoy domesticando.

Domingo 17. Zarpamos anoche en el Flora, desde Lyttelton.

Así fue. Todavía lo recuerdo. Las personas que zarparon en el Flora esa noche pueden olvidar algunas otras cosas si viven mucho tiempo, pero no vivirán lo suficiente para olvidar eso. El Flora es más o menos equivalente a una barcaza para ganado; pero cuando a la Compañía Union le resulta inconveniente cumplir un contrato y lucrativo romperlo, la introducen a escondidas en el servicio de pasajeros, y “se quedan con el cambio”.

No dan aviso alguno de su proyectada fechoría; uno compra inocentemente boletos para el barco de pasajeros anunciado, y cuando llega a Lyttelton a medianoche, descubre que han sustituido la barcaza. Tienen muchos buenos barcos, pero no hay competencia—y ese es el problema. Ya es demasiado tarde para hacer otros arreglos si uno tiene compromisos por delante.

Es una compañía poderosa, tiene el monopolio, y todos le temen—incluso el representante del gobierno, que se coloca al final de la pasarela para contar a los pasajeros y asegurarse de que ningún barco reciba más del número permitido por la ley. Este representante convenientemente ciego vio que la barcaza recibía un número muy superior al autorizado, guiñó un ojo político y no dijo nada. Los pasajeros soportaron con mansedumbre el engaño que se les había impuesto, y no presentaron queja alguna.

Era como estar en casa, en América, donde los pasajeros maltratados actúan exactamente de la misma manera. Unos días antes, la Compañía Union había despedido a un capitán por poner en peligro una embarcación, y había anunciado este acto como prueba de su vigilancia en la protección de la seguridad de los pasajeros—pues despedir a un capitán no le cuesta nada a la compañía, pero cuando se presentó la oportunidad de enviar al mar este cascarón peligrosamente sobrecargado y ahorrarse así un poco de trabajo y una buena suma de dinero, se olvidó de preocuparse por la seguridad de los pasajeros.

El primer oficial me dijo que la Flora tenía permiso para transportar a 125 pasajeros. Debía de haber por lo menos 200 a bordo. Todas las cabinas estaban llenas, todos los establos principales estaban ocupados, los espacios en la parte superior de las escaleras estaban llenos, cada centímetro del suelo y las mesas en la sala de desperdicios estaba repleto de hombres dormidos y así permaneció hasta que el lugar fue requerido para el desayuno, todas las sillas y bancos en la cubierta superior estaban ocupados, ¡y aun así había personas que tuvieron que caminar toda la noche!

Si la Flora se hubiera hundido esa noche, la mitad de las personas a bordo habría estado completamente sin medios de escape.

Los dueños de ese barco no eran técnicamente culpables de conspiración para cometer asesinato, pero sí lo eran moralmente.

Yo tenía un establo en el establo principal—una caverna equipada con una larga fila doble de literas de dos pisos, separadas por un tabique de tela; veinte hombres y muchachos de un lado, veinte mujeres y niñas del otro. El lugar era tan oscuro como el alma de la Compañía Union, y olía como una perrera. Cuando la embarcación salió a mar abierto y comenzó a cabecear y bambolearse, los prisioneros de la caverna se marearon de inmediato, y entonces los peculiares resultados que siguieron dejaron todas mis experiencias previas muy atrás. Y los lamentos, los gemidos, los gritos, los chillidos, las extrañas exclamaciones—fue asombroso.

Las mujeres y los niños y algunos de los hombres y muchachos pasaron la noche en ese lugar, pues estaban demasiado enfermos para salir; pero el resto de nosotros nos levantamos, poco a poco, y terminamos la noche en la cubierta superior.

Ese barco fue el más sucio en el que he estado; y el olor del salón de desayuno cuando nos abrimos paso entre las capas de pasajeros humeantes tendidos en el suelo y las mesas era incomparable en eficacia.

Muchos de nosotros desembarcamos en el primer puerto intermedio para buscar otro barco. Tras esperar tres horas conseguimos buenos camarotes en el Mahinapua, un pequeño barquito de apenas 205 toneladas; limpio y cómodo; buen servicio; buenas camas; buena mesa, y sin aglomeraciones. Las olas la sacudían como a un pato, pero era segura y capaz.

A la mañana siguiente, temprano, atravesó el French Pass—una angosta puerta de roca entre promontorios escarpados—tan angosta, de hecho, que parecía no ser más ancha que una calle. La corriente rugía allí como un canal de molino, y el barco cruzó como un telegrama. El paso se hizo en medio minuto; luego entramos en un espacio amplio donde enormes remolinos giraban majestuosos en aguas poco profundas, y me pregunté qué harían con el pequeño barco. Hicieron con ella lo que quisieron. La levantaron y la lanzaron de un lado a otro como si nada y la depositaron suavemente en el fondo sólido y liso de arena—tan suavemente, en verdad, que apenas sentimos el toque, apenas sentimos su estremecimiento al detenerse. El agua era tan clara como el cristal, la arena del fondo se veía nítidamente, y los peces parecían nadar en el vacío. Se sacaron las cañas de pescar, pero antes de que pudiéramos poner el cebo en los anzuelos, el barco ya se había puesto en marcha de nuevo.