Capítulo XXXIV.

No seamos demasiado exigentes. Es mejor tener viejos diamantes de segunda mano que no tener ninguno. —Nuevo Calendario de Wilson el Tonto.

27 de noviembre. Hoy llegamos a Gisborne y anclamos en una gran bahía; el mar estaba muy agitado, así que permanecimos a bordo.

Estábamos a una milla de la costa; un pequeño remolcador de vapor salió desde tierra; era un objeto de emocionante interés; subía hasta la cima de una ola, se tambaleaba allí un momento, borroso y gris en la tormenta de espuma impulsada por el viento, luego se lanzaba como un buzo y desaparecía de la vista hasta que uno la daba por perdida, entonces volvía a emerger, en una inclinada pendiente hacia el cielo, arrojando Niágaras de agua desde su proa—y así continuó, todo el trayecto hasta nosotros. Traía veinticinco pasajeros en su interior—hombres y mujeres—principalmente una compañía dramática itinerante. A la vista en la cubierta estaban los tripulantes, con impermeables amarillos, trajes de lona impermeable y botas hasta el muslo. La cubierta nunca estuvo quieta ni un momento, y rara vez más nivelada que una escalera, y eran magníficas las olas que saltaban a bordo y corrían hacia popa. Pasamos una larga cuerda hasta la verga, colgamos una silla-cesta de lo más primitiva y la balanceamos en el espacioso aire del cielo, y allí se mecía, como un péndulo, esperando su oportunidad—luego descendía de golpe, hábilmente dirigida, y era atrapada por los dos hombres en la proa. Un joven de nuestra tripulación iba en la silla, para proteger a las damas que subían. De inmediato aparecieron un par de señoras desde abajo, se sentaron en su regazo, las izamos al cielo, esperamos un momento hasta que el balanceo del barco las trajo por encima, luego las bajamos de golpe y atrapamos la silla al tocar la cubierta. Subimos a los veinticinco a bordo, y entregamos veinticinco al remolcador—entre ellos varias señoras de edad, y una ciega—y todo sin accidente. Fue un trabajo admirable.

Nuestro barco es agradable, espacioso, cómodo, bien organizado y satisfactorio. De vez en cuando pisamos una rata en algún hotel, pero últimamente no hemos tenido ratas a bordo; salvo, quizás, en el Flora; allí teníamos cosas más serias en qué pensar y no nos dimos cuenta. He notado que solo en los barcos y hoteles que aún emplean el odioso gong chino se encuentran ratas. La razón parece ser que, como una rata no puede saber la hora por un reloj, no se queda donde no puede enterarse de cuándo está lista la comida.

29 de noviembre. El doctor me cuenta de varios viejos borrachos, un holgazán sin espíritu y varios despojos morales irrecuperables que han sido rescatados por el Ejército de Salvación y han permanecido como personas firmes y trabajadores arduos durante estos dos años. Dondequiera que uno va, surgen estos testimonios de la eficacia del Ejército... Esta mañana tuvimos una de esas veloces moscas verdes de Ballarat en la habitación, con su impresionante zumbido de sierra—la criatura más rápida del mundo, excepto el relámpago. Es una fuerza asombrosa la que se almacena en ese pequeño cuerpo. Si tuviéramos esa fuerza en un barco, en la misma proporción, podríamos ir de Liverpool a Nueva York en el lapso de una hora—el tiempo que toma almorzar. El tren expreso de Nueva Zelanda se llama el Ballarat Fly... Malos dientes en las colonias. Un ciudadano me dijo que no se rellenan los dientes, sino que los extraen y ponen postizos, y que de vez en cuando se ve a una joven con una dentadura completa. Ella es afortunada. Ojalá hubiera nacido con dientes postizos y un hígado postizo y forúnculos postizos. Me iría mejor.

2 de diciembre. Lunes. Salimos de Napier en el Ballarat Fly, el que va dos veces por semana. De Napier a Hastings, doce millas; tiempo, cincuenta y cinco minutos—no muy lejos de trece millas por hora... Un día de verano perfecto; brisa fresca, cielo brillante, vegetación exuberante. Dos o tres veces durante la tarde vimos bosques maravillosamente densos y hermosos, apilados tumultuosamente hacia el cielo en las altas tierras quebradas—no la inclinación habitual de un cerro, donde los árboles tienen la misma altura. Nos dijeron que los más nobles de estos árboles eran de la especie Kauri—la madera que ahora pavimenta las calles de Europa, y es la mejor de todas para ese propósito. A veces, estas elevaciones boscosas estaban adornadas y festoneadas con lianas como cables, y a veces las masas de sotobosque estaban envueltas en otra clase de enredadera de textura delicada y como de telaraña—la llaman “supplejack”, creo. Helechos arbóreos por todas partes—un tallo de cuatro metros y medio de alto, con una copa de frondas de helecho brotando en la cima—un adorno encantador para el bosque. Y había una caña de tres metros con una melena que parecía cabello amarillo colgando de su extremo superior. No sé su nombre, pero si existe algo como una planta-cabellera, es esta. Un desfiladero romántico, con un arroyo fluyendo en el fondo, acercándonos a Palmerston North.

Waitukurau. Veinte minutos para el almuerzo. Conmigo estaban mi esposa e hija, y mi representante, el Sr. Carlyle Smythe. Yo estaba en la cabecera de la mesa, y podía ver la pared de la derecha; los demás le daban la espalda. En esa pared, a buena distancia, había un par de cuadros enmarcados. No podía verlos claramente, pero por la disposición de las figuras imaginé que representaban la muerte del hijo de Napoleón III a manos de los zulúes en Sudáfrica. Interrumpí la conversación, que era sobre poesía, repollo y arte, y le dije a mi esposa—

—¿Recuerdas cuando llegó la noticia a París——

—¿De la muerte del Príncipe?

(Esas eran exactamente las palabras que tenía en mente.) —Sí, pero ¿qué Príncipe?

—Napoleón. Lulu.

—¿Por qué pensaste en eso?

—No lo sé.

No hubo ningún acuerdo previo. Ella no había visto los cuadros, ni se habían mencionado. Debería haber pensado en alguna noticia reciente que llegó a París, pues hacía solo siete meses que salimos de allí y habíamos vivido un par de años en París antes de iniciar este viaje; pero en vez de eso pensó en un incidente de nuestra breve estancia en París dieciséis años antes.

Aquí había un claro caso de telegrafía mental; de transferencia de pensamiento; de mi mente telegrafiando una idea a la suya. ¿Cómo lo sé? Porque le transmití un error. Pues resultó que los cuadros no representaban en absoluto la muerte de Lulu, ni nada relacionado con Lulu. Ella tuvo que recibir el error de mi cabeza—no existía en ningún otro lugar.