Capítulo III.

Es más difícil crear una máxima que hacer lo correcto. —Nuevo Calendario de Wilson el Tonto.

Al séptimo día de viaje vimos una masa inmensa y difusa que se alzaba sobre las vastedades del Pacífico y supimos que aquel promontorio espectral era Diamond Head, un pedazo de este mundo que no había visto en veintinueve años. Así que nos acercábamos a Honolulu, la ciudad capital de las Islas Sandwich—aquellas islas que para mí eran el Paraíso; un Paraíso que había estado anhelando volver a ver durante todos esos años. Nada en el mundo podría haberme conmovido como la vista de esa gran roca.

Por la noche anclamos a una milla de la costa. A través de mi portilla podía ver las luces titilantes de Honolulu y la oscura masa de la cadena montañosa que se extendía a derecha e izquierda. No podía distinguir el hermoso valle de Nuuana, pero sabía dónde se encontraba y recordaba cómo solía verse en los viejos tiempos. Solíamos cabalgar por él en aquellos días—nosotros, los jóvenes—y desviarnos para recoger huesos en una región arenosa donde se libró una de las primeras batallas de Kamehameha. Fue un hombre notable, para ser rey; y también fue un hombre notable para ser un salvaje. Era apenas un reyezuelo y de poca o ninguna importancia en la época de la llegada del Capitán Cook en 1788; pero unos cuatro años después concibió la idea de ampliar su esfera de influencia. Esa es una frase moderna y cortés que significa robarle a tu vecino—para beneficio de tu vecino; y el gran teatro de esas benevolencias es África. Kamehameha fue a la guerra y, en el transcurso de diez años, derrotó a todos los demás reyes y se hizo dueño de cada una de las nueve o diez islas que forman el grupo. Pero hizo más que eso. Compró barcos, los cargó con sándalo y otros productos nativos, y los envió tan lejos como Sudamérica y China; vendió a sus salvajes los artículos, herramientas y utensilios extranjeros que regresaban en esos barcos, y dio inicio a la marcha de la civilización. Es dudoso que exista algo comparable a este hecho extraordinario en la historia de cualquier otro salvaje. Los salvajes están ansiosos por aprender del hombre blanco cualquier nueva forma de matarse entre sí, pero no suelen apropiarse con avidez y aplicar con energía las ideas más grandes y nobles que éste les ofrece. Los detalles de la historia de Kamehameha muestran que siempre estuvo dispuesto a examinar con hospitalidad las ideas del hombre blanco, y que ejercía una discriminación sensata al hacer sus selecciones entre las muestras que se le presentaban.

Una discriminación más aguda que la que mostró su hijo y sucesor, Liholiho, creo yo. Liholiho quizá habría calificado como reformador, pero como rey fue un error. Un error porque intentó ser rey y reformador al mismo tiempo. Esto es mezclar fuego y pólvora. Un rey no tiene por qué ocuparse de reformas. Su mejor política es mantener las cosas como están; y si no puede, debería intentar empeorarlas. Esto no es una suposición; he reflexionado mucho sobre este asunto, de modo que si alguna vez llego a ser rey, sabré cómo manejar el negocio de la mejor manera.

Cuando Liholiho sucedió a su padre se encontró en posesión de un equipo de herramientas y salvaguardas reales que un rey más sabio habría sabido conservar, emplear con juicio y sacarles provecho. Todo el país estaba bajo un solo cetro, y ese cetro era el suyo. Había una Iglesia Oficial, y él era su cabeza. Había un Ejército Permanente, y él era su jefe; un ejército de 114 soldados bajo el mando de 27 generales y un mariscal de campo. Había una nobleza hereditaria, orgullosa y antigua. Había aún otro recurso. Era el tabu—un agente dotado de un poder misterioso y colosal, un agente que no se encuentra entre las propiedades de ningún monarca europeo, una herramienta de valor incalculable en el negocio. Liholiho era el gran maestro del tabu. El tabu era el más ingenioso y eficaz de todos los inventos ideados para mantener restringidos de manera satisfactoria los privilegios de un pueblo.

Exigía que los sexos vivieran en casas separadas. No permitía que la gente comiera en ninguna de esas casas; debían comer en otro lugar. No permitía que las mujeres de un hombre entraran en su casa. No permitía que los sexos comieran juntos; los hombres debían comer primero, y las mujeres debían servirles. Luego las mujeres podían comer lo que quedara—si es que quedaba algo—y servirse ellas mismas. Es decir, si quedaba algo tosco o poco apetecible, las mujeres podían tenerlo. Pero no las cosas buenas, las finas, las selectas, como cerdo, aves, plátanos, cocos, las variedades más exquisitas de pescado, y así sucesivamente. Por el tabu, todo esto era sagrado para los hombres; las mujeres pasaban la vida anhelándolos y preguntándose a qué sabrían; y morían sin averiguarlo.

Estas reglas, como ven, eran bastante simples y claras. Era fácil recordarlas; y útiles. Porque la pena por infringir cualquier regla de toda la lista era la muerte. Esas mujeres aprendieron fácilmente a conformarse con tiburón, taro y perro como dieta cuando las otras cosas resultaban tan costosas.

Era muerte para cualquiera caminar sobre un terreno tabú; o profanar una cosa tabú con su toque; o fallar en la debida servidumbre a un jefe; o pisar la sombra del rey. Los nobles, el Rey y los sacerdotes siempre estaban colgando pequeños trapos aquí y allá, para avisar al pueblo que el lugar o cosa decorada era tabú, y que la muerte acechaba cerca. La lucha por la vida era difícil y azarosa en las islas en aquellos días.

Así de ventajosa era la situación del nuevo rey. ¿Se creerá que lo primero que hizo fue destruir su Iglesia Oficial, de raíz? En efecto, así lo hizo. Para decirlo figuradamente, era un marinero próspero que quemó su barco y se lanzó a una balsa. Esa Iglesia era algo horrible. Oprimía gravemente al pueblo; los mantenía siempre temblando en la penumbra de amenazas misteriosas; los sacrificaba ante sus grotescos ídolos de madera y piedra; los amedrentaba, los aterrorizaba, los hacía esclavos de sus sacerdotes, y a través de los sacerdotes, del rey. Era el mejor amigo que podía tener un rey, y el más confiable. A un reformador profesional que aniquilara un poder tan espantoso y devastador como esa Iglesia, se le debería reverencia y elogio; pero a un rey que lo hiciera, no podría corresponderle más que reproche; reproche suavizado por la tristeza; tristeza por su ineptitud para su cargo.

Destruyó su Iglesia Oficial, y su reino es hoy una república, como consecuencia de ese acto.

Cuando destruyó la Iglesia y quemó los ídolos hizo algo grandioso por la civilización y el bienestar de su pueblo—pero no fue “negocio”. Fue poco regio, fue poco artístico. Trajo problemas para su linaje. Los misioneros estadounidenses llegaron cuando los ídolos quemados aún humeaban. Encontraron a la nación sin religión, y repararon ese defecto. Ofrecieron su propia religión y fue recibida con agrado. Pero no era un apoyo para la monarquía absoluta, y así el poder real comenzó a debilitarse desde ese día. Cuarenta y siete años después, cuando yo estaba en las islas, Kamehameha V intentaba reparar el error de Liholiho, sin éxito. Había instaurado una Iglesia Oficial y se había nombrado su cabeza. Pero era solo una cosa de imitación, una baratija, un espectáculo vacío. No tenía poder, ni valor para un rey. No podía hostigar, ni quemar, ni matar, en nada se parecía a la admirable máquina que Liholiho destruyó. Era una Iglesia Oficial sin establecimiento; todo el pueblo era disidente.

Mucho antes de eso, la monarquía misma se había convertido solo en un nombre, un espectáculo. Desde temprano los misioneros la habían transformado en algo muy parecido a una república; y últimamente los empresarios blancos la han convertido en algo exactamente igual.

En tiempos del Capitán Cook (1778), la población nativa de las islas se estimaba en 400,000; en 1836 en algo menos de 200,000, en 1866 en 50,000; hoy, según el censo, es de 25,000. Todas las personas inteligentes elogian a Kamehameha I y a Liholiho por haber conferido a su pueblo el gran beneficio de la civilización. Yo mismo lo haría, pero mi inteligencia está averiada ahora, por exceso de trabajo.

Cuando estuve en las islas hace casi una generación, conocí a una joven pareja estadounidense que tenía entre sus pertenencias a un atractivo niño de siete años; atractivo, pero no prácticamente compatible conmigo, porque no sabía inglés. Había jugado desde su nacimiento con los pequeños kanakas en la plantación de su padre, y había preferido su idioma y no quería aprender otro. La familia se mudó a América un mes después de mi llegada a las islas, y de inmediato el niño comenzó a perder el kanaka y a aprender inglés. Para cuando tenía doce años, no le quedaba ni una palabra de kanaka; el idioma había desaparecido por completo de su lengua y de su comprensión. Nueve años después, cuando tenía veintiún años, me encontré con la familia en una de las ciudades lacustres de Nueva York, y la madre me contó una aventura que había tenido su hijo. Por oficio, ahora era buzo profesional. Un barco de pasajeros había sido atrapado por una tormenta en el lago y se había hundido, llevándose consigo a su gente. Unos días después, el joven buzo descendió, con su escafandra puesta, y entró en el salón de literas del barco, y se detuvo al pie de la escalera, con la mano en la barandilla, mirando a través del agua turbia. De pronto, algo lo tocó en el hombro, y se volvió y encontró a un hombre muerto que se balanceaba a su alrededor y parecía inspeccionarlo inquisitivamente. Quedó paralizado de miedo. Su entrada había agitado el agua, y ahora distinguía varios cadáveres borrosos que se dirigían hacia él, moviendo la cabeza y balanceando el cuerpo como personas adormiladas tratando de bailar. Sus sentidos lo abandonaron, y en ese estado fue sacado a la superficie. Lo llevaron a la cama en casa, y pronto estuvo muy enfermo. Durante varios días tuvo episodios de delirio que duraban varias horas cada vez; y mientras duraban, hablaba kanaka incesantemente y con soltura; y solo kanaka. Todavía estaba muy enfermo, y me hablaba en ese idioma; pero yo, por supuesto, no lo entendía. Los libros de medicina nos dicen que casos como este no son infrecuentes. Entonces los médicos deberían estudiar estos casos y averiguar cómo multiplicarlos. Muchos idiomas y cosas se extravían en la cabeza de una persona, y permanecen extraviados por falta de este remedio.

Muchos recuerdos de mi anterior visita a las islas acudieron a mi mente mientras estábamos fondeados frente a Honolulu esa noche. Y cuadros—cuadros, cuadros—¡una encantadora procesión de ellos! Estaba impaciente por que llegara la mañana.

Cuando llegó, trajo consigo la desilusión, por supuesto. El cólera había estallado en la ciudad, y no se nos permitió tener ninguna comunicación con la costa. Así, de repente, mi sueño de veintinueve años se vino abajo. Llegaron mensajes de amigos, pero a los amigos mismos no iba a poder verlos. Mi sala de conferencias estaba lista, pero tampoco iba a verla.

Varios de nuestros pasajeros residían en Honolulu, y estos fueron enviados a tierra; pero nadie podía desembarcar y regresar. Había personas en tierra que tenían pasaje para viajar con nosotros a Australia, pero no podíamos recibirlas; hacerlo nos costaría un periodo de cuarentena en Sídney. Podrían haber escapado el día anterior, en barco a San Francisco; pero ahora las barreras estaban levantadas, y podrían tener que esperar semanas antes de que algún barco se atreviera a darles pasaje a cualquier destino. Y había dificultades para otros. Una señora mayor y su hijo, buscadores de recreo de Massachusetts, habían vagado hacia el oeste, cada vez más lejos de casa, siempre con la intención de tomar el camino de regreso, pero siempre decidiendo ir un poco más lejos; y ahora aquí estaban, fondeados frente a Honolulu, positivamente su último capricho hacia el oeste—habían decidido eso—pero ¿de qué sirve decidir algo en este mundo? Por lo general, es una pérdida de tiempo hacerlo. Estos dos tendrían que quedarse con nosotros hasta Australia. Luego podrían continuar alrededor del mundo, o regresar por donde habían venido; la distancia, las comodidades y el tiempo invertido serían exactamente los mismos, cualquiera de las dos rutas que eligieran. Piénselo: una excursión proyectada de quinientas millas ampliada gradualmente, sin mucha intención elaborada, a unas posibles veinticuatro mil. Sin embargo, a estas alturas ya estaban acostumbrados a las extensiones, y no les molestó mucho esta nueva.

Y teníamos con nosotros a un abogado de Victoria, que había sido enviado por el Gobierno en un asunto internacional, y había traído a su esposa y dejado a los hijos en casa con los sirvientes, y ahora ¿qué hacer? ¿Desembarcar entre el cólera y correr los riesgos? Por supuesto que no. Decidieron continuar hasta las islas Fiyi, esperar allí quince días al siguiente barco y luego zarpar de regreso a casa. No podían prever que no verían un barco de regreso a casa en seis semanas, y que en todo ese tiempo no podrían recibir noticias de los hijos, ni enviarles ninguna. Es fácil hacer planes en este mundo; hasta un gato puede hacerlo; y cuando uno está en esos océanos remotos, se nota que los planes de un gato y los de un hombre valen más o menos lo mismo. Hay una reducción parecida en ambos, en cuanto a valor.

No nos quedaba más que sentarnos en las cubiertas, a la sombra de los toldos, y mirar la lejana costa. Estábamos en aguas de un azul luminoso; hacia la orilla el agua era verde—verde y brillante; en la misma orilla rompía en una larga franja blanca, sin estruendo, sin sonido que pudiéramos oír. La ciudad estaba enterrada bajo una alfombra de follaje que parecía un cojín de musgo. Las sedosas montañas estaban cubiertas de suaves y ricas esplendores de color fundido, y algunos de los acantilados estaban velados por brumas inclinadas. Lo reconocí todo. Era tal como lo había visto mucho antes, sin perder nada de su belleza, sin faltarle nada de su encanto.

Había habido un cambio, pero era político, y no visible desde el barco. La monarquía de mi época había desaparecido, y una república ocupaba su lugar. No era un cambio material. Los antiguos fastos de imitación, el boato y las plumas, se habían ido, y la marca real—eso es todo lo que uno podría echar de menos, supongo. Aquella monarquía de imitación era lo bastante grotesca en mi tiempo; si hubiera durado treinta años más, habría sido una monarquía sin súbditos de la raza del rey.

Tuvimos una puesta de sol de lo más hermosa. La vasta llanura del mar estaba dividida en franjas de colores fuertemente contrastados: grandes extensiones de azul oscuro, otras de púrpura, otras de bronce pulido; las montañas onduladas mostraban toda clase de delicados marrones y verdes, azules y púrpuras y negros, y las redondeadas y aterciopeladas laderas de algunas de ellas daban ganas de acariciarlas, como se acaricia el lomo suave de un gato. El largo promontorio inclinado que se proyectaba en el mar hacia el oeste se volvió tenue, plomizo y espectral, y luego se tiñó de rosa—se disolvió en un sueño rosado, por así decirlo, parecía tan etéreo e irreal. Al poco tiempo, el cielo estaba inundado de esplendores ígneos, y estos se reflejaban en la superficie del mar, y era un deleite embriagador contemplarlo.

Por conversaciones con algunos de nuestros pasajeros cuyo hogar era Honolulu, y por un esbozo de la señora Mary H. Krout, pude darme cuenta de cómo era el Honolulu de hoy, comparado con el de mi tiempo. En mi época era una hermosa ciudad pequeña, compuesta de cabañas de madera blanquísimas deliciosamente cubiertas de enredaderas, flores, árboles y arbustos tropicales; y sus caminos y calles de coral eran duros y lisos, y tan blancos como las casas. El aspecto exterior del lugar sugería la presencia de una prosperidad modesta y confortable—una prosperidad general—quizá podría reforzarse el término y decir universal. No había casas lujosas, ni muebles elegantes. No había decoraciones. Las habitaciones se iluminaban con velas de sebo, y el salón con una lámpara de aceite de ballena. Las esteras nativas servían de alfombra. En el salón uno encontraba dos o tres litografías en las paredes—por lo general retratos: Kamehameha IV, Louis Kossuth, Jenny Lind; y tal vez uno o dos grabados: Rebeca en el pozo, Moisés golpeando la roca, los siervos de José encontrando la copa en el saco de Benjamín. Había una mesa central, con libros de carácter apacible: El deber completo del hombre, El reposo de los santos de Baxter, Los mártires de Fox, La filosofía proverbial de Tupper, ejemplares encuadernados del Herald Misionero y del Amigo del Marinero del padre Damon. Un melodeón; un atril, con 'Willie, te hemos extrañado', 'Estrella de la tarde', 'Rueda, luna plateada', '¿Estamos casi allí?', 'No quisiera vivir siempre', y otras canciones de amor y sentimiento, junto con una selección de himnos. Un estante con pisapapeles de vidrio semiesféricos, que encerraban miniaturas de barcos, tormentas de nieve rurales de Nueva Inglaterra y similares; conchas marinas con textos bíblicos grabados en estilo camafeo; curiosidades nativas; diente de ballena con un barco de velas tallado. No había nada que recordara tierras extranjeras, porque nadie había estado en el extranjero. Se hacían viajes a San Francisco, pero eso no podía llamarse ir al extranjero. Hablando en términos generales, nadie viajaba.

Pero Honolulu se ha vuelto próspera desde entonces, y por supuesto la riqueza ha traído cambios; algunas de las antiguas sencilleces han desaparecido. Aquí hay una casa moderna, descrita por la señora Krout:

“Casi todas las casas están rodeadas de extensos jardines y céspedes, cercados por muros de piedra volcánica o por densos setos de hibisco brillante.

“Las casas están amuebladas con mucho gusto y comodidad; los pisos son de madera dura cubiertos con alfombras o con finas esteras indias, mientras que, como en la mayoría de los países cálidos, se prefiere el mobiliario de ratán o bambú; hay los accesorios habituales de objetos de arte, cuadros, libros y curiosidades de todas partes del mundo, pues los habitantes de estas islas son viajeros incansables.

“Casi todas las casas tienen lo que se llama un lanai. Es una habitación grande, techada, con piso, abierta por tres lados, con una puerta o un arco cubierto de cortinas que da al salón. Frecuentemente el techo está formado por las gruesas ramas entrelazadas del árbol hou, impenetrables al sol e incluso a la lluvia, salvo en tormentas violentas. Enredaderas crecen a los lados—la stephanotis o alguna de las innumerables trepadoras fragantes y florecientes que abundan en las islas. También hay cortinas de estera que pueden correrse para excluir el sol o la lluvia. El piso está desnudo para mayor frescura, o parcialmente cubierto con alfombras, y el lanai está decorado con bonitos sillones, sofás y mesas llenas de flores, o helechos maravillosos en macetas.

“El lanai es la sala de recepción favorita, y aquí, en cualquier evento social, se ofrece el programa musical y se sirven pasteles y helados; aquí se recibe a las visitas matutinas, o a los alegres grupos de jinetes, las damas con bonitos pantalones divididos, usados por comodidad para montar a horcajadas,—la moda universal adoptada por europeos y americanos, así como por los nativos.

“La comodidad y el lujo de una habitación así, especialmente en una villa junto al mar, apenas pueden imaginarse. Las suaves brisas la recorren, cargadas con la fragancia del jazmín y la gardenia, y a través de las ramas balanceantes de palmas y mimosas se vislumbran montañas escarpadas, con sus cumbres veladas por nubes, el mar púrpura con la blanca espuma golpeando eternamente los arrecifes, aún más blanca bajo la luz dorada del sol o la mágica luz de luna de los trópicos.”

Ahí está: alfombras, helados, cuadros, lanais, libros mundanos, pecaminosos objetos de arte traídos de todas partes. Y las damas montando a horcajadas. Estos sí que son cambios. En mi época las mujeres nativas montaban a horcajadas, pero las blancas no tenían el valor de adoptar esa sabia costumbre. En mi época el hielo rara vez se veía en Honolulu. A veces llegaba en veleros desde Nueva Inglaterra como lastre; y entonces, si por casualidad había un buque de guerra en el puerto y se celebraban bailes y cenas como consecuencia, el lastre valía seiscientos dólares la tonelada, como lo atestigua la tradición confiable. Pero la máquina de hielo ha viajado por todo el mundo ahora, y ha puesto el hielo al alcance de todos. En Laponia y Spitzbergen nadie usa hielo nativo en nuestros días, salvo los osos y las morsas.

No se menciona la bicicleta. No era necesario. Sabemos que está ahí, sin preguntar. Está en todas partes. Sin ella, la gente nunca habría tenido casas de verano en la cima del Mont Blanc; antes de su época, la propiedad allá arriba tenía solo un valor nominal. Las damas de la capital hawaiana aprendieron demasiado tarde la forma correcta de montar un caballo—demasiado tarde para sacar mucho provecho de ello. El caballo de montar se está retirando del negocio en todo el mundo. En Honolulu, dentro de unos años, será solo una tradición.

Todos conocemos al padre Damián, el sacerdote francés que voluntariamente renunció al mundo y fue a la isla de los leprosos de Molokai para trabajar entre su población de exiliados tristes, que esperan allí, en una miseria que consume lentamente, a que la muerte venga y los libere de sus problemas; y sabemos que lo que él sabía de antemano que ocurriría, ocurrió: que él mismo se convirtió en leproso y murió de esa horrible enfermedad. Resulta que hubo otro caso de autosacrificio. Pregunté por “Billy” Ragsdale, intérprete del Parlamento en mi época—un mestizo. Era un joven brillante y muy popular. Como intérprete habría sido difícil encontrarle igual en cualquier parte. Solía ponerse de pie en el Parlamento y traducir los discursos en inglés al hawaiano y los discursos en hawaiano al inglés con una rapidez y fluidez asombrosas. Pregunté por él, y me dijeron que su próspera carrera se vio truncada de manera repentina e inesperada, justo cuando estaba a punto de casarse con una hermosa joven mestiza. Descubrió, por alguna señal casi invisible en su piel, que el veneno de la lepra estaba en él. El secreto era suyo, y podría haberlo mantenido oculto durante años; pero no quiso ser traicionero con la joven que lo amaba; no quiso casarse con ella para condenarla a un destino como el suyo. Así que puso sus asuntos en orden, fue a ver a todos sus amigos para despedirse, y zarpó en el barco de los leprosos hacia Molokai. Allí murió la muerte repugnante y prolongada que todos los leprosos sufren.

En este lugar permítanme insertar uno o dos párrafos de “El Paraíso del Pacífico” (Rev. H. H. Gowen)—

“¡Pobres leprosos! Es fácil para quienes no tienen parientes ni amigos entre ellos hacer cumplir el decreto de segregación al pie de la letra, pero ¿quién puede describir las terribles, desgarradoras escenas que esa aplicación ha provocado?

“Un hombre en Hawái fue llevado repentinamente tras un arresto sumario, dejando atrás a una esposa indefensa a punto de dar a luz. La devota esposa, con gran dolor y riesgo, hizo todo el viaje hasta Honolulu, y suplicó hasta que las autoridades no pudieron resistirse más a su ruego de que se le permitiera ir y vivir como leprosa con su esposo leproso.

“Una mujer en la plenitud de la vida y la actividad es condenada como leprosa incipiente, repentinamente apartada de su hogar, y su esposo regresa para encontrar a sus dos pequeños bebés gimiendo por su madre perdida.

“¡Imagínenlo! El caso de los bebés es duro, pero su amargura es una nimiedad—menos que una nimiedad—menos que nada—comparada con lo que debe sufrir la madre; y sufrir minuto a minuto, hora tras hora, día tras día, mes tras mes, año tras año, sin respiro, alivio ni disminución de su dolor hasta que muera.

“Una mujer, Luka Kaaukau, ha vivido con su esposo leproso en el asentamiento durante doce años. El hombre apenas tiene una articulación sana, sus extremidades son solo muñones distorsionados y ulcerados, durante cuatro años su esposa ha puesto cada partícula de comida en su boca. Él quería que su esposa abandonara su miserable cuerpo hace mucho, ya que ella estaba sana y salva, pero Luka dijo que estaba contenta de quedarse y cuidar al hombre que amaba hasta que el espíritu fuera liberado de su carga.

“Yo mismo he conocido casos bastante duros:—el de una joven, aparentemente en plena salud, que decoraba la iglesia conmigo en Pascua, y antes de Navidad es llevada como leprosa confirmada; el de una madre que escondió a su hijo en las montañas durante años para que ni siquiera sus amigos más queridos supieran que tenía un hijo vivo, para que no se lo llevaran; el de un respetable hombre blanco apartado de su esposa y familia, obligado a convertirse en habitante del Asentamiento de Leprosos, donde es considerado muerto, incluso por las compañías de seguros.”

Y una gran lástima de todo esto es que estos pobres sufrientes son inocentes. La lepra no proviene de pecados que ellos cometieron, sino de pecados cometidos por sus antepasados, ¡quienes escaparon a la maldición de la lepra!

El señor Gowan ha dejado constancia de una circunstancia realmente notable. ¿Esperarían encontrar en ese terrible Asentamiento de Leprosos una costumbre digna de ser trasplantada a su propio país? Ellos tienen una, y es indescriptiblemente conmovedora y hermosa. Cuando la muerte abre la puerta de la prisión de la vida allí, la banda saluda al alma liberada con un estallido de música alegre!