Capítulo LXVI.

Cada persona es una luna, y tiene un lado oscuro que nunca muestra a nadie. —Nuevo Calendario de Pudd'nhead Wilson.

Cuando garabateé en mi cuaderno, hace un año, el párrafo que cierra el capítulo anterior, tenía la intención de señalar, de manera exagerada, dos cosas: la naturaleza contradictoria de la información que el ciudadano transmite al forastero sobre la política sudafricana, y la confusión resultante que esto genera en la mente del forastero.

Pero ahora ya no parece tan exagerado. Nada podía, en aquel tiempo agitado y excitado, hacer que la política sudafricana resultara clara o completamente racional para el ciudadano del país, porque su interés personal y sus prejuicios políticos se interponían; y nada podía hacer que esa política resultara clara o racional para el forastero, siendo las fuentes de su información las que eran.

Estuve en Sudáfrica algún tiempo. Cuando llegué, el ambiente político estaba al rojo vivo. Cuatro meses antes, Jameson había cruzado la frontera del Transvaal con unos 600 jinetes armados, para ir al “rescate de las mujeres y los niños” de Johannesburgo; al cuarto día de su marcha, los bóers lo derrotaron en batalla y lo llevaron, junto con sus hombres, a Pretoria, la capital, como prisioneros; el gobierno bóer entregó a Jameson y sus oficiales al gobierno británico para ser juzgados, y los envió a Inglaterra; luego, arrestó a 64 ciudadanos importantes de Johannesburgo como conspiradores de la incursión, condenó a muerte a sus cuatro líderes, luego conmutó las sentencias, y ahora los 64 esperaban, en la cárcel, nuevos resultados. Antes del verano, todos estaban libres excepto dos, que se negaron a firmar las peticiones de liberación; 58 habían sido multados con $10,000 cada uno y liberados, y los cuatro líderes se libraron con multas de $125,000 cada uno, además de exilio permanente en un caso.

Aquellos fueron días sumamente interesantes para un forastero, y me alegré de estar en medio de la emoción. Todos hablaban, y esperaba comprender completamente uno de los lados en muy poco tiempo.

Me llevé una decepción. Había singularidades, perplejidades, cosas inexplicables que no pude dominar. No tenía acceso personal a los bóers—su versión era un secreto para mí, salvo lo que pude recoger de declaraciones publicadas. Pronto sentí simpatía por los Reformistas en la cárcel de Pretoria, por sus amigos y por su causa. Investigando diligentemente en Johannesburgo, descubrí—aparentemente—todos los detalles de su lado de la disputa, excepto uno: qué esperaban lograr mediante un levantamiento armado.

Nadie parecía saberlo.

Las razones por las que los Reformistas estaban descontentos y querían algunos cambios parecían bastante claras. En Johannesburgo se afirmaba que los uitlanders (forasteros, extranjeros) pagaban trece quinceavos de los impuestos del Transvaal, pero recibían poco o nada a cambio. Su ciudad no tenía carta; no tenía gobierno municipal; no podía recaudar impuestos para drenaje, suministro de agua, pavimentación, limpieza, sanidad, policía. Había una fuerza policial, pero estaba compuesta por bóers, era proporcionada por el gobierno estatal y la ciudad no tenía control sobre ella. La minería era muy costosa; el gobierno aumentaba enormemente el costo imponiendo gravosos impuestos sobre las minas, la producción, la maquinaria, los edificios; con onerosos aranceles sobre los materiales entrantes; con elevadas tarifas ferroviarias. Lo más difícil de soportar era que el gobierno se reservaba el monopolio de algo esencial: la dinamita, y la gravaba con un precio exorbitante. El odiado holandés de ultramar ocupaba todos los cargos públicos. El gobierno estaba plagado de corrupción. El uitlander no tenía derecho a voto, y debía vivir en el Estado diez o doce años antes de poder obtenerlo. No estaba representado en el Raad (legislatura) que lo oprimía y explotaba. La religión no era libre. No había escuelas donde se enseñara en inglés, aunque la gran mayoría de la población blanca del Estado no conocía otra lengua. El Estado no aprobaba una ley sobre licores; pero permitía un gran comercio de brandy barato y vil entre los negros, con el resultado de que el 25% de los 50,000 negros empleados en las minas solían estar borrachos e incapaces de trabajar.

Ahí está: era bastante evidente que las razones para querer algunos cambios eran abundantes y razonables, si esta exposición de los agravios existentes era correcta.

Lo que los uitlanders querían era reforma—bajo la República existente.

Lo que proponían hacer era conseguir esas reformas mediante súplica, petición y persuasión.

Ellos sí presentaron peticiones. Además, publicaron un Manifiesto, cuyo primer tono es un clarín de lealtad: “Queremos el establecimiento de esta República como una verdadera República.”

¿Podía ser más clara la exposición de los agravios y opresiones bajo los que sufrían los uitlanders? ¿Podía ser más legal, cívica y respetuosa de la ley su actitud, tal como la expresaba su Manifiesto? No. Esas cosas eran perfectamente claras, perfectamente comprensibles.

Pero en este punto comienzan a agolparse los enigmas, acertijos y confusiones. Has llegado a un lugar que no puedes comprender del todo.

Porque descubres que, como preparación para este intento leal, legal y en todos los sentidos irreprochable de persuadir al gobierno para que solucione sus agravios, los uitlanders habían introducido de contrabando una o dos ametralladoras Maxim y 1,500 mosquetes en la ciudad, ocultos en tanques de aceite y vagones de carbón, y habían empezado a formar y entrenar compañías militares compuestas por empleados, comerciantes y ciudadanos en general.

¿Cuál era su idea? ¿Suponían que los bóers los atacarían por pedir reparación mediante una petición? Eso no podía ser.

¿Suponían que los bóers los atacarían incluso por publicar un Manifiesto exigiendo alivio bajo el gobierno existente?

Sí, aparentemente así lo creían, porque abundaban los rumores de que forzarían al gobierno a conceder reparación si no lo hacía pacíficamente.

Los Reformistas eran hombres de gran inteligencia. Si hablaban en serio, estaban asumiendo riesgos extraordinarios. Tenían propiedades de enorme valor que defender; su ciudad estaba llena de mujeres y niños; sus minas y recintos estaban repletos de miles y miles de robustos negros. Si los bóers atacaban, las minas cerrarían, los negros saldrían en masa y se embriagarían; el motín, el incendio y los bóers juntos podían hacer que los Reformistas perdieran en un día, en dinero, sangre y sufrimiento, más de lo que el alivio político deseado podría compensar en diez años, aun si ganaban la lucha y lograban las reformas.

Es mayo de 1897 ahora; ha pasado un año, y las confusiones de aquel día se han aclarado en buena medida. El señor Cecil Rhodes, el doctor Jameson y otros responsables de la Incursión han testificado ante el Comité Parlamentario de Investigación en Londres, y también lo han hecho el señor Lionel Phillips y otros Reformistas de Johannesburgo, comadronas mensuales de la Revolución que nació muerta. Estos testimonios han arrojado luz. Tres libros han añadido mucho a esa luz:

“Sudáfrica tal como es”, del señor Statham, un escritor capaz y parcial hacia los bóers; “La historia de una crisis africana”, del señor Garrett, un brillante escritor parcial hacia Rhodes; y “El papel de una mujer en una revolución”, de la señora John Hays Hammond, una vigorosa y vívida diarista, parcial hacia los Reformistas. Al licuar las pruebas de los libros parciales y de los testigos parlamentarios parciales y mezclarlo todo y verterlo en mis propios moldes (también parciales), he llegado a la verdad de esa desconcertante situación sudafricana, que es la siguiente:

1. Los capitalistas y otros principales hombres de Johannesburgo estaban agobiados por varias cargas políticas y financieras impuestas por el Estado (la República Sudafricana, a veces llamada “el Transvaal”) y deseaban lograr, por medios pacíficos, una modificación de las leyes.

2. El señor Cecil Rhodes, primer ministro de la Colonia del Cabo británica, millonario, creador y director general de la inmensa territorialmente y financieramente improductiva South Africa Company; impulsor de vastos planes para la unificación y consolidación de todos los Estados sudafricanos en una imponente mancomunidad o imperio bajo la sombra y protección general de la bandera británica, creyó ver una oportunidad de sacar provecho del descontento de los uitlanders antes mencionado—hacer que el gato de Johannesburgo le ayudara a sacar una de sus castañas de la unificación. Con este fin, se propuso calentar las legítimas y legales peticiones y súplicas de los uitlanders hasta convertirlas en discursos sediciosos, y sus quejas en amenazas—el resultado final sería la revuelta y la rebelión armada. Si lograba provocar un sangriento enfrentamiento entre esa gente y el gobierno bóer, Gran Bretaña tendría que intervenir; los bóers resistirían su intervención; ella los castigaría y añadiría el Transvaal a sus posesiones sudafricanas. No era una idea tonta, sino racional y práctica.

Después de un par de años de cuidadosa conspiración, el señor Rhodes obtuvo su recompensa; la caldera revolucionaria hervía animadamente en Johannesburgo, y los líderes uitlanders respaldaban sus peticiones al gobierno—ya endurecidas en exigencias—con amenazas de fuerza y derramamiento de sangre. Para mediados de diciembre de 1895, la explosión parecía inminente. El señor Rhodes ayudaba diligentemente desde su distante puesto en Ciudad del Cabo. Ayudaba a conseguir armas para Johannesburgo; también estaba organizando que Jameson cruzara la frontera y llegara a Johannesburgo con 600 hombres montados a sus órdenes. Jameson—quizá siguiendo instrucciones de Rhodes—quería una carta de los Reformistas solicitando que acudiera en su ayuda. Era una buena idea. Así, una parte considerable de la responsabilidad de la invasión recaería sobre los Reformistas. Consiguió la carta—aquella famosa misiva que lo instaba a volar al rescate de las mujeres y los niños. La obtuvo dos meses antes de lanzarse a la acción. Los Reformistas parecen haberlo pensado mejor y concluyeron que no habían obrado sabiamente; pues al día siguiente de entregar a Jameson el documento comprometedor quisieron retirarlo y dejar a las mujeres y los niños en peligro; pero les dijeron que ya era demasiado tarde. El original había ido al señor Rhodes en el Cabo. Sin embargo, Jameson conservó una copia.

Desde ese momento hasta el 29 de diciembre, los Reformistas dedicaron buena parte de su tiempo a realizar enérgicos esfuerzos para evitar que Jameson acudiera en su auxilio. La invasión de Jameson había sido programada para el 26. Los Reformistas no estaban listos. La ciudad no estaba unida. Algunos querían pelear, otros querían paz; unos deseaban un nuevo gobierno, otros querían reformar el existente; al parecer, muy pocos deseaban que la revolución se realizara en interés y bajo el amparo final de la bandera imperial—británica; sin embargo, empezó a circular el rumor de que la incómoda ayuda del señor Rhodes tenía como fin precisamente este último objetivo.

Jameson estaba muy lejos, en la frontera, tironeando de su correa, impaciente por cruzar la frontera. Con mucho esfuerzo, los Reformistas lograron posponer un poco la fecha de su partida, y querían retrasarla once días. Al parecer, los agentes de Rhodes secundaban sus esfuerzos—de hecho, desgastando los cables telegráficos tratando de retenerlo. El propio Rhodes era el único que podía haber pospuesto efectivamente a Jameson, pero eso habría sido una desventaja para su plan; en realidad, podría arruinar el trabajo de dos años.

Jameson soportó el aplazamiento durante tres días, luego resolvió no esperar más. Sin ninguna orden—excepto el significativo silencio del señor Rhodes—cortó los cables telegráficos el día 29 y se lanzó esa noche, para ir al rescate de las mujeres y los niños, por urgente petición de una carta que ya tenía nueve días de antigüedad—según la fecha—, en realidad, un par de meses. Leyó la carta a sus hombres, y los conmovió. No a todos por igual. Algunos vieron en ello un acto de piratería de dudosa sensatez, y lamentaron descubrir que habían sido reunidos para violar territorio amigo en vez de atacar kraales nativos, como habían supuesto.

Jameson tendría que cabalgar 150 millas. Sabía que había sospechas en el Transvaal respecto a él, pero esperaba llegar a Johannesburgo antes de que se generalizaran y se volvieran obstructivas. Pero un cable telegráfico había sido pasado por alto y no fue cortado. Difundió la noticia de su invasión por todas partes, y pocas horas después de su partida los granjeros bóers cabalgaban a toda prisa desde todas direcciones para interceptarlo.

Tan pronto como se supo en Johannesburgo que venía en camino para rescatar a las mujeres y los niños, la gente agradecida puso a las mujeres y los niños en un tren y los envió a Australia. De hecho, la llegada del salvador de Johannesburgo provocó pánico y consternación allí, y una multitud de hombres de disposición pacífica se precipitó hacia los trenes como una tormenta de arena. Los primeros en llegar fueron los más afortunados; consiguieron asientos—sentándose en ellos—ocho horas antes de que saliera el primer tren.

El señor Rhodes no perdió tiempo. Envió por cable la célebre carta de invitación de Johannesburgo a la prensa londinense—el trozo de historia más vetusto que jamás haya cruzado un cable.

El nuevo poeta laureado tampoco perdió tiempo. Publicó un vibrante poema alabando el rápido y espléndido heroísmo de Jameson al volar en auxilio de las mujeres y los niños; pues el poeta no podía saber que no voló hasta dos meses después de la invitación. Fue engañado por la falsa fecha de la carta, que era del 20 de diciembre.

Jameson fue interceptado por los bóers el día de Año Nuevo, y al día siguiente se rindió. Había llevado consigo su copia de la carta, y si sus instrucciones le exigían—en caso de emergencia—asegurarse de que cayera en manos de los bóers, cumplió lealmente. La señora Hammond lo reprende severamente por su supuesta negligencia, y enfatiza su sentir con ardientes cursivas: “La recogieron en el campo de batalla en una bolsa de cuero, que se suponía era la alforja del Dr. Jameson. ¡Por qué, en nombre de todo lo discreto y honorable, no se la comió!”

Ella exige demasiado. Él no estaba al servicio de los Reformistas—excepto en apariencia; estaba al servicio del señor Rhodes. Era el único documento en inglés claro, sin claves ni misterios, y debidamente firmado y autenticado, que implicaba directamente a los Reformistas en la incursión, y no convenía al señor Rhodes que fuera destruido. Además, esa carta no era el original, era solo una copia. El señor Rhodes tenía el original—y no se lo comió. Lo envió por cable a la prensa londinense. Ya había sido leído en Inglaterra, América y toda Europa antes de que Jameson lo dejara caer en el campo de batalla. Si los nudillos del subordinado merecían un rap, los del principal merecían al menos un par.

Esa carta es un incidente jugosamente dramático y merece toda su celebridad, por los extraños y variados efectos que produjo. Todo en el lapso de una sola semana: hizo de Jameson un héroe ilustre en Inglaterra, un pirata en Pretoria y un tonto sin discreción ni honor en Johannesburgo; además, provocó una explosión poética de fuegos artificiales que llenó el cielo del mundo de deslumbrantes colores, y, el saber que Jameson venía con ella a rescatar a las mujeres y los niños vació Johannesburgo de ese sector de la población. Para una carta vieja, fue mucho. Para una carta de dos meses, hizo maravillas; si hubiera tenido un año, habría hecho milagros.