Capítulo LXVIII.

Ninguno de nosotros puede tener tantas virtudes como la pluma fuente, ni la mitad de su terquedad; pero podemos intentarlo. —Nuevo Calendario de Wilson Cabeza de Chorlito.

El duque de Fife ha testificado que el señor Rhodes lo engañó. Eso es también lo que el señor Rhodes hizo con los Reformistas. Los metió en problemas y luego se mantuvo al margen. Un hombre juicioso. Siempre lo ha sido. Sobre esto hubo un momento de duda, una vez. Fue cuando estaba en su última expedición de piratería en el país de los Matabeles. El cable anunció que había ido desarmado a visitar a un grupo de jefes hostiles. Era cierto, además; y esta acción temeraria casi provoca otra indiscreción del poeta laureado. Habría sido una lástima, porque cuando se supieron todos los hechos, resultó que también iba una dama, y ella tampoco iba armada.

En opinión de muchas personas, el señor Rhodes es Sudáfrica; otros piensan que solo es una gran parte de ella. Estos últimos consideran que Sudáfrica se compone de la Montaña de la Mesa, las minas de diamantes, los yacimientos de oro de Johannesburgo y Cecil Rhodes. Los yacimientos de oro son maravillosos en todos los sentidos. En siete u ocho años construyeron, en un desierto, una ciudad de cien mil habitantes, contando blancos y negros juntos; y no una ciudad minera ordinaria de chozas de madera, sino una ciudad hecha de materiales duraderos. En ningún lugar del mundo hay tal concentración de minas ricas como en Johannesburgo. El señor Bonamici, mi administrador allí, me regaló un pequeño lingote de oro con algunas estadísticas grabadas que registran la producción de oro desde los primeros días hasta julio de 1895, y muestran el avance que se ha logrado en el desarrollo de la industria; en 1888 la producción fue de $4,162,440; la producción de los siguientes cinco años y medio fue (en total) de $17,585,894; para el solo año que terminó en junio de 1895, fue de $45,553,700.

El capital que ha desarrollado las minas vino de Inglaterra, los ingenieros de minas de América. Esto ocurre también con las minas de diamantes. Sudáfrica parece ser el paraíso del ingeniero minero científico estadounidense. Consigue los mejores puestos y los conserva. Su salario no se basa en lo que ganaría en América, sino, al parecer, en lo que ganaría toda una familia suya allá.

Las minas exitosas pagan grandes dividendos, aunque la roca no es rica desde el punto de vista californiano. La roca que rinde diez o doce dólares por tonelada se considera suficientemente rica. Está tan contaminada con metales básicos que hace veinte años solo habría valido la mitad de lo que vale ahora; porque en ese entonces no había forma rentable de extraer nada de esa roca salvo el oro "libre" de grano grueso; pero el nuevo proceso de cianuro ha cambiado todo eso, y ahora los yacimientos auríferos del mundo entregan cincuenta millones de dólares en oro por año que antes habrían ido a la pila de relaves bajo las condiciones anteriores.

El proceso de cianuro era nuevo para mí, y muy interesante; y entre la costosa y elaborada maquinaria minera había cosas excelentes que también eran nuevas para mí, pero ya estaba familiarizado con el resto de los detalles de la industria minera de oro. Yo mismo fui minero de oro en mi época, y sabía sustancialmente todo lo que esa gente sabía al respecto, excepto cómo ganar dinero con ello. Pero aprendí bastante sobre los bóers allí, y ese era un tema nuevo. Lo que escuché allí me fue repetido después en otras partes de Sudáfrica. Resumiendo—según la información así obtenida—este es el bóer:

Es profundamente religioso, sumamente ignorante, apático, obstinado, fanático, poco limpio en sus hábitos, hospitalario, honesto en sus tratos con los blancos, un amo duro para su sirviente negro, perezoso, buen tirador, buen jinete, aficionado a la caza, amante de la independencia política, buen esposo y padre, no le gusta reunirse en ciudades, sino que prefiere el aislamiento, la lejanía, la soledad, la vasta extensión y el silencio del veld; hombre de gran apetito, y poco delicado respecto a con qué lo sacia—se conforma con cerdo, maíz y biltong, siempre que la cantidad no sea escasa; dispuesto a hacer un largo viaje para participar en un tosco baile nocturno intercalado con abundante comida y bulliciosa alegría, pero dispuesto a viajar el doble por una reunión de oración; orgulloso de su origen holandés y hugonote y de su historia religiosa y militar; orgulloso de los logros de su raza en Sudáfrica, sus audaces incursiones en desiertos hostiles y desconocidos en busca de soledades libres, sin la molestia y el odio de los ingleses, también de sus victorias sobre los nativos y los británicos; y, sobre todo, orgulloso del interés directo y efusivo que la Divinidad siempre ha mostrado en sus asuntos. No sabe leer ni escribir; tiene uno o dos periódicos, pero, al parecer, no lo sabe; hasta hace poco no tenía escuelas y no enseñaba nada a sus hijos, la palabra noticia no significa nada para él, y el hecho mismo no le interesa. Odia los impuestos y los resiente. Ha permanecido inmóvil en Sudáfrica durante dos siglos y medio, y le gustaría seguir así hasta el fin de los tiempos, pues no simpatiza con las ideas de progreso de los uitlanders. Desea ser rico, porque es humano; pero su preferencia ha sido la riqueza en ganado, no en ropa fina, casas lujosas, oro o diamantes. El oro y los diamantes han traído al extranjero impío a sus puertas, junto con la contaminación y la pérdida de tranquilidad, y desearía que nunca se hubieran descubierto.

Creo que la mayoría de esos detalles pueden encontrarse en los libros de Olive Schreiner, y a ella no se le podría acusar de dibujar el retrato del bóer con mano injusta.

¿Qué esperarías de ese material poco prometedor? ¿Qué deberías esperar de él? ¿Leyes contrarias a la libertad religiosa? Sí. ¿Leyes que nieguen representación y sufragio al intruso? Sí. ¿Leyes poco amistosas con las instituciones educativas? Sí. ¿Leyes que obstaculicen la producción de oro? Sí. ¿Desaliento a la expansión ferroviaria? Sí. ¿Leyes que graven fuertemente al intruso y pasen por alto al bóer? Sí.

El uitlander parece haber esperado algo muy diferente a todo eso. No sé por qué. No era racional esperar otra cosa. Un hombre redondo no puede encajar de inmediato en un agujero cuadrado. Debe tener tiempo para modificar su forma. La modificación había comenzado en uno o dos detalles, antes de la Incursión, y estaba avanzando. Ha avanzado aún más desde entonces. Hay hombres sabios en el gobierno bóer, y eso explica la modificación; la modificación de la masa bóer probablemente no ha comenzado aún. Si los líderes del gobierno bóer no hubieran sido hombres sabios, habrían ahorcado a Jameson, y así habrían convertido a un pirata bastante común en un santo mártir. Pero incluso su sabiduría tiene límites, y colgarán al señor Rhodes si alguna vez lo atrapan. Eso lo redondeará, lo completará y lo convertirá en un santo. Ya ha sido llamado por todos los demás títulos que simbolizan la grandeza humana, y debería alcanzar este, el más grandioso de todos. Será un salto vertiginoso desde donde está ahora, pero eso no importa, lo llevará a buena compañía y será un cambio agradable para él.

Algunas de las cosas exigidas por el Manifiesto de los habitantes de Johannesburgo han sido concedidas desde los días de la Incursión, y las demás seguirán con el tiempo, sin duda. Fue muy afortunado para los mineros de Johannesburgo que los impuestos que tanto los angustiaban fueran recaudados por el gobierno bóer, en vez de por su amigo Rhodes y su Compañía de Carreteras, pues estos últimos toman la mitad de todo lo que encuentran sus víctimas mineras, no se detienen en un simple porcentaje. Si los mineros de Johannesburgo estuvieran bajo su jurisdicción, estarían en la indigencia en doce meses.

He tenido la impresión todo el tiempo de que tenía un párrafo desagradable sobre los bóers en algún lugar de mi cuaderno, y también uno agradable. Ahora los he encontrado. El desagradable está fechado en una aldea del interior, y dice—

“El señor Z. vino de visita. Es un afrikánder inglés; es un antiguo residente y tiene una esposa bóer. Habla el idioma, y su trabajo profesional es exclusivamente con los bóers. Me dijo que las antiguas familias bóer en la gran región de la que esta aldea es el centro comercial están cayendo víctimas de su indolencia y apatía heredadas en la carrera y lucha materialista de estos tiempos, y están cayendo una a una en manos del usurero—endeudándose sin remedio—y perdiendo su alto estatus y retirándose a posiciones secundarias o inferiores. La granja del bóer no pasa a otro bóer cuando la pierde, sino a un extranjero. Algunos han caído tan bajo que venden a sus hijas a los negros.”

Con fecha de otra ciudad sudafricana encuentro la nota que es favorable a los bóers:

El Dr. X me contó que en la guerra de los cafres, mil quinientos cafres se refugiaron en una gran cueva en las montañas, a unas noventa millas al norte de Johannesburgo, y los bóers bloquearon la entrada y los asfixiaron con humo hasta la muerte. El Dr. X ha estado allí y ha visto la gran cantidad de esqueletos blanqueados—uno de ellos, una mujer con el esqueleto de un niño abrazado a su pecho.

La gran mayoría de los salvajes debe irse. El hombre blanco quiere sus tierras, y todos deben marcharse excepto aquel porcentaje que él necesite para que realicen su trabajo en condiciones que él mismo determinará. Dado que la historia ha eliminado el elemento de conjetura en este asunto y lo ha convertido en certeza, debería adoptarse la manera más humana de disminuir la población negra, no los antiguos y crueles métodos del pasado. El señor Rhodes y su banda han seguido los viejos caminos.—Tienen autorización para robar y matar, y lo hacen legalmente, pero no con espíritu compasivo ni cristiano. Roban a los mashonas y a los matabeles una parte de sus territorios con el venerado y antiguo estilo de “compra” por una miseria, y luego provocan una disputa y se apoderan del resto por la fuerza. Les quitan el ganado a los nativos bajo el pretexto de que todo el ganado del país pertenecía al rey, a quien han engañado y asesinado. Dictan “reglamentos” que exigen a los nativos irritados y acosados trabajar para los colonos blancos, descuidando sus propios asuntos para hacerlo. Esto es esclavitud, y es varias veces peor que la esclavitud americana que tanto solía indignar a Inglaterra; porque cuando este esclavo de Rodesia está enfermo, es anciano o está incapacitado de alguna otra manera, debe mantenerse a sí mismo o morir de hambre—su amo no tiene ninguna obligación de mantenerlo.

La reducción de la población por métodos de Rodesia hasta el límite deseado es un retorno al antiguo sistema de miseria lenta y muerte prolongada de una época desacreditada y una “civilización” primitiva. Nosotros reducimos humanamente el exceso de perros con cloroformo rápido; el bóer redujo humanamente el exceso de negros por asfixia rápida; el pionero australiano innominado pero de buen corazón redujo humanamente su exceso de vecinos aborígenes con una muerte rápida y endulzada, oculta en un pudín envenenado. Todos estos métodos son admirables y dignos de elogio; usted y yo preferiríamos sufrir cualquiera de estas muertes treinta veces seguidas en treinta días consecutivos antes que prolongar una de las muertes de veinte años en Rodesia, con su carga diaria de insulto, humillación y trabajo forzado para un hombre cuya raza entera odia la víctima. Rodesia es un nombre feliz para esa tierra de piratería y pillaje, y le otorga la mancha adecuada.

Varios largos viajes—nos dieron experiencia de los ferrocarriles de la Colonia del Cabo; coches cómodos y de suave andar; todas las comodidades; limpieza absoluta; camas confortables para los trenes nocturnos. Era a principios de junio, y era invierno; el día era agradable, la noche fría y deliciosa. Viajar todo el día en los coches era un éxtasis: respirar el aire vivificante y contemplar las vastas soledades pardas de las llanuras aterciopeladas, suaves y hermosas de cerca, aún más suaves y hermosas a lo lejos, y más suaves y hermosas aún en la distancia remota, donde colinas-islas difusas parecían flotar, como en un mar—un mar hecho de materia de sueños y teñido de colores tenues y ricos; y, ¡vaya!, la profundidad del cielo, la belleza de las nuevas y extrañas formas de las nubes, y la gloria del sol, su abundancia, su derroche. El vigor y la frescura y la inspiración del aire y del sol—bueno, era tal como Olive Schreiner lo había descrito en sus libros.

Para mí, el veld, en su sobria vestimenta invernal, era de una belleza insuperable. Había extensiones irregulares donde se ondulaba y elevaba, subía y bajaba, y se extendía magníficamente una y otra vez, como un océano, hacia el lejano horizonte, su pardo pálido profundizándose en delicados matices hasta llegar a un naranja intenso, y finalmente a púrpura y carmesí donde se encontraba con las colinas boscosas y los desnudos riscos rojos en la base del cielo.

En todas partes, desde Ciudad del Cabo hasta Kimberley y de Kimberley a Puerto Elizabeth y East London, las ciudades estaban bien pobladas de negros domesticados; domesticados y cristianizados también, supongo, pues vestían la ropa deslucida de nuestra civilización cristiana. De no ser por eso, muchos de ellos habrían sido notablemente apuestos. Estas ropas infernales, junto con la manera de caminar adecuada, el rostro afable, el aire feliz y la risa fácil, los hacían réplicas exactas de nuestros negros americanos; a menudo, donde todos los demás aspectos eran marcadamente y armoniosamente africanos, un grupo de estos nativos irrumpía, desentonando por completo y arruinándolo todo, convirtiendo la escena en una discordancia chirriante, mitad africana y mitad americana.

Un domingo en King William's Town, una veintena de mujeres de color cruzó la gran plaza desierta pavoneándose, vestidas—oh, con la última perfección de la moda, la novedad, el costo y la vistosa mezcla de colores sin relación entre sí,—todo tal como lo había visto tantas veces en casa; y en sus rostros y su andar estaba ese lánguido, aristocrático y divino deleite por su atuendo que me era tan familiar y siempre había sido una satisfacción para mis ojos y mi corazón. Me sentí entre viejas, viejas amigas; amigas de cincuenta años, y me detuve y las saludé cordialmente. Ellas rompieron en una risa de camaradería, mostrándome sus dientes blancos, y todas respondieron a la vez. No entendí ni una palabra de lo que dijeron. Me sorprendí; no imaginaba que responderían en otra cosa que no fuera americano.

Las voces, también, de las mujeres africanas, me eran familiares: dulces y musicales, igual que las de las esclavas de mis primeros años. Seguí a un par de ellas por todo el Estado Libre de Orange—no, por su capital—Bloemfontein, para oír sus voces líquidas y la alegre ondulación de su risa. Su idioma era una gran mejora respecto al americano. También respecto al zulú. No tenía chasquidos zulúes; y parecía no tener ángulos ni aristas, ni asperezas, ni sibilantes desagradables ni otros sonidos silbantes, sino que era muy, muy suave, redondeado y fluido.

Al moverme por el país en tren, tuve oportunidad de ver a bastantes bóers del veld. Un día, en la estación de un pueblo, un centenar de ellos bajó de los vagones de tercera clase para comer.

Su vestimenta era muy interesante. Por la fealdad de las formas y por milagros de colores feos e inarmónicos, batían todos los récords. El efecto era casi tan excitante e interesante como el que producen las ropas brillantes y hermosas y el gusto perfecto que siempre se ve en las estaciones de tren de la India. Un hombre llevaba pantalones de pana de un tono desvaído, como de chicle mascado. Y eran nuevos—lo que mostraba que ese color no era resultado de un accidente, sino intencional; el color más feo que he visto jamás. Un patán larguirucho de campo, de casi dos metros, con un sombrero gris abollado de ala ancha y unos viejos pantalones color resina, llevaba un horrible abrigo de lana completamente nuevo que imitaba la piel de tigre—anchas franjas onduladas de amarillo deslumbrante y marrón oscuro. Pensé que deberían colgarlo, y le pregunté al jefe de estación si podía arreglarse. Me dijo que no; y no solo eso, sino que lo dijo de forma grosera; lo dijo con una muestra de sentimiento completamente innecesaria. Luego murmuró algo sobre que yo era un idiota, se alejó, me señaló ante la gente e hizo todo lo posible por poner a la opinión pública en mi contra. Es lo que uno recibe por tratar de hacer el bien.

Ese día, en el tren, un pasajero me contó algo más sobre la vida bóer en el solitario veld. Dijo que el bóer se levanta temprano y pone a sus “negros” a sus tareas (pastorear el ganado y vigilarlos); come, fuma, dormita, duerme; hacia la tarde supervisa el ordeño, etc.; come, fuma, dormita; se acuesta al anochecer, con la luz de las velas, en la ropa perfumada que él (y ella) han usado todo el día y todos los días de la semana durante años. Recuerdo ese último detalle, en “La historia de una granja africana” de Olive Schreiner. Y el pasajero me dijo que los bóers eran justamente famosos por su hospitalidad. Me contó una historia al respecto. Dijo que su gracia el obispo de cierta diócesis una vez hacía un recorrido de trabajo por el veld sin tabernas, y una noche se alojó con un bóer; después de la cena le mostraron su cama; se desvistió, cansado y agotado, y pronto se quedó profundamente dormido; en la noche se despertó sintiéndose apretado y sofocado, y encontró al viejo bóer y a su gorda esposa en la cama con él, uno a cada lado, con toda la ropa puesta, y roncando. Tuvo que quedarse allí y soportarlo—despierto y sufriendo—hasta cerca del amanecer, cuando el sueño volvió a él por una hora. Luego despertó de nuevo. El bóer se había ido, pero la esposa seguía a su lado.

Aquellos Reformistas detestaban esa prisión bóer; no estaban acostumbrados a los espacios reducidos y las horas tediosas, la inactividad agotadora, acostarse temprano, el movimiento limitado, las reglas arbitrarias e irritantes, y la ausencia de los lujos con los que la riqueza conforta el día y la noche. El encierro afectaba sus cuerpos y sus ánimos; aun así, eran hombres superiores y sacaban el mejor provecho posible de las circunstancias. Sus esposas les hacían llegar golosinas a escondidas, lo que ayudaba a suavizar el paso de la comida de la prisión.

En el tren, el señor B. me contó que los guardianes bóer trataban a los prisioneros negros —incluso a los políticos— sin piedad. Un jefe africano y sus seguidores habían sido retenidos allí durante nueve meses sin juicio, y durante todo ese tiempo estuvieron sin resguardo de la lluvia y el sol. Dijo que un día los guardias pusieron a un hombre negro corpulento en el cepo por arrojar su sopa al suelo; le abrieron las piernas dolorosamente y lo sentaron con la espalda cuesta abajo; no pudo soportarlo y apoyó las manos en la pendiente para sostenerse. El guardia le ordenó que retirara el apoyo y le dio una patada en la espalda. "Entonces", dijo el señor B., "el vigoroso negro rompió el cepo y se lanzó contra el guardia; un prisionero reformista lo apartó y él mismo golpeó al guardia."