Capítulo VII.

La verdad es la cosa más valiosa que poseemos. Economicémosla. —Nuevo Calendario de Pudd'nhead Wilson.

Del diario:—Desde hace uno o dos días hemos estado surcando una vasta e invisible selva de islas, vislumbrando de vez en cuando alguna de sus sombras. Realmente parece haber una cantidad prodigiosa de islas este año; el mapa de esta región está salpicado y moteado de ellas por todas partes. Su número parecería incalculable. Ahora nos movemos entre las Fiyi—224 islas e islotes en el grupo. Frente a nosotros, hacia el oeste, la selva se extiende hacia Australia, luego se curva hacia Nueva Guinea, y sigue subiendo hasta Japón; detrás de nosotros, hacia el este, la selva se extiende sesenta grados a través de los desiertos del Pacífico; al sur de nosotros está Nueva Zelanda. En algún lugar entre estas miríadas se oculta Samoa, y no se puede encontrar en el mapa. Sin embargo, si uno desea ir allí, no tendrá problema en hallarla si sigue las indicaciones que Robert Louis Stevenson dio al Dr. Conan Doyle y al Sr. J. M. Barrie. “Vas a América, cruzas el continente hasta San Francisco, y luego es la segunda vuelta a la izquierda.” Para captar plenamente el chiste hay que echar un vistazo al mapa.

Miércoles, 11 de septiembre.—Ayer pasamos cerca de una isla o dos, y reconocimos las características fiyianas descritas: un ancho cinturón de limpia arena blanca de coral alrededor de la isla; detrás, una graciosa hilera de palmeras inclinadas, con chozas nativas acogedoramente escondidas entre los arbustos a sus pies; más allá, una extensión de tierra llana cubierta de vegetación tropical; y al fondo, montañas escarpadas y pintorescas. Un detalle del primer plano inmediato: un barco carcomido encaramado en lo alto de una banca de arrecife. Esto completa la composición y hace que el cuadro sea artísticamente perfecto.

Por la tarde avistamos Suva, la capital del grupo, y nos abrimos paso hacia el pequeño puerto resguardado—una plácida cuenca de agua azul y verde brillante, acogida entre las colinas protectoras. Unos pocos barcos estaban anclados allí—uno de ellos era un velero que enarbolaba la bandera estadounidense; y decían que venía de Duluth. ¡Vaya viaje! Duluth está a varios miles de millas del mar, y aun así ostenta con orgullo el título de Señora de la Marina Mercante de los Estados Unidos de América. Solo hay un barco estadounidense libre, independiente y no subsidiado navegando en los mares extranjeros, y Duluth es su dueña. Ese barco, por sí solo, es la flota estadounidense. Por sí solo hace que el nombre y el poder de Estados Unidos sean respetados en las regiones más remotas del globo. Por sí solo certifica al mundo que la nación civilizada más populosa de la tierra tiene un justo orgullo por su inmensa extensión de litoral, y está decidida a afirmar y mantener su lugar legítimo como una de las Grandes Potencias Marítimas del Planeta. Por sí solo está familiarizando a ojos extranjeros con una Bandera que no habían visto en cuarenta años, fuera del museo. Por lo que Duluth ha hecho, al construir, equipar y mantener a su exclusivo costo la Flota Comercial Exterior de Estados Unidos, y al rescatar así el nombre estadounidense de la vergüenza y elevarlo para el homenaje de las naciones, le debemos una deuda de gratitud que nuestros corazones confesarán con latidos acelerados cada vez que se pronuncie su nombre en adelante. Muchos brindis nacionales morirán con el paso del tiempo, pero mientras la bandera ondee y la República sobreviva, quienes vivan bajo su amparo seguirán brindando por este, de pie y descubiertos: ¡Salud y prosperidad a ti, oh Duluth, Reina Americana de los Mares Extranjeros!

Comenzaron a llegar botes de remos desde la orilla; sus tripulaciones eran los primeros nativos que veíamos. Estos hombres no llevaban demasiada ropa, y era sensato, pues el clima era caluroso. Eran hombres hermosos, grandes y oscuros, musculosos, de miembros bien formados y rostros llenos de carácter e inteligencia. Creo que sería difícil encontrar superiores entre las razas oscuras.

Todos fueron a tierra para mirar alrededor, explorar el lugar y disfrutar ese lujo de los lujos para los viajeros del mar: una cena en tierra. Y allí vimos más nativos: viejas arrugadas, con sus pechos planos colgando sobre los hombros o caídos al frente como el goteo de melaza en tiempo frío; jóvenes y sonrientes muchachas, alegres y satisfechas, fáciles y gráciles, un placer a la vista; jóvenes matronas, altas, rectas, hermosas, de noble porte, deslizándose con la barbilla en alto y un andar incomparable por su natural majestuosidad y dignidad; majestuosos jóvenes—atletas por su complexión y musculatura—vestidos con un arreglo suelto de blanco deslumbrante, con el pecho y las piernas de bronce al descubierto, y la cabeza como un hisopo de cañón de cabello sólido peinado hacia fuera y teñido de un rico rojo ladrillo. Hace apenas sesenta años estaban sumidos en la oscuridad; ahora tienen la bicicleta. Paseamos por las calles del pequeño pueblo de los blancos, y por los caminos y senderos entre casas, jardines y plantaciones europeas, y junto a grupos de hibiscos que hacían parpadear a cualquiera, pues sus grandes flores eran de un rojo intensísimo; y al poco rato nos detuvimos a preguntar un par de cosas a un anciano colono inglés, y a compadecerlo por el clima tórrido; pero él se sorprendió y dijo:

“¿Esto? Esto no es calor. Deberían estar aquí alguna vez en verano.”

“Suponíamos que esto era verano; tiene todas las señales. Podrías llevarlo a casi cualquier país y engañar a la gente con él. Pero si no es verano, ¿qué le falta?”

“Le falta medio año. Esto es pleno invierno.”

Había estado sufriendo resfriados durante varios meses, y un cambio de estación tan brusco como este difícilmente podría no afectarme. Me provocó otro resfriado. Es curioso, estos saltos repentinos de una estación a otra. Hace quince días dejamos América en pleno verano, ahora es pleno invierno; dentro de una semana llegaremos a Australia en primavera.

Después de cenar encontré en la sala de billar a un residente a quien había conocido en algún otro lugar del mundo, y pronto hice nuevos amigos y salí con ellos al campo para visitar a su Excelencia, el jefe del Estado, quien ocupaba su residencia campestre, supongo que para escapar de los rigores del clima invernal, pues estaba en una zona alta y ventosa, mucho más cómoda que las regiones bajas donde está la ciudad, y donde el invierno se siente con toda su fuerza, y a menudo le prende fuego al cabello a uno cuando se quita el sombrero para saludar. Desde la casa del gobernador, situada en lo alto, hay una vista noble y hermosa del océano, las islas y picos almenados, y sus alrededores inmediatos reposan en esa ensoñadora calma y serenidad que son el encanto de la vida en las Islas del Pacífico.

Uno de los nuevos amigos que me acompañó era un hombre corpulento, y había estado admirando su tamaño todo el camino. Seguía admirándolo mientras estaba junto al gobernador en la veranda, conversando; entonces salió el mayordomo fiyiano a anunciar el té, y lo empequeñeció. Tal vez no lo empequeñeció del todo, pero en cualquier caso el contraste era notable. Quizá ese gigante oscuro era un rey en condición de suspensión política. Creo que en la conversación en la veranda se dijo que en Fiyi, como en las Islas Sandwich, los reyes y jefes nativos son de mucho mayor tamaño y complexión que los plebeyos. Este hombre vestía túnicas blancas y sueltas, y eran perfectas para él; armonizaban con su gran estatura y su porte y dignidad regios. La ropa europea lo habría degradado y vuelto común. Lo sé porque eso le ocurre a todos los que la usan.

Se decía que la antigua devoción a los jefes y el respeto por sus personas aún sobreviven en el nativo común, y con gran fuerza. El joven educado que es jefe de la tribu que vive en la región de la capital se viste al estilo de los caballeros europeos de alta clase, pero ni siquiera su ropa puede condenarlo ante la reverencia de su pueblo. Su orgullo por su alto rango y linaje antiguo sigue vivo, a pesar de su autoridad perdida y la mala magia de su sastre. No necesita rebajarse trabajando, ni preocuparse por las mezquinas preocupaciones de la vida; la tribu se encargará de que no le falte nada, y de que mantenga la cabeza en alto y viva como un caballero. Lo vi de pasada en el pueblo. Tal vez sea descendiente del último rey—el rey de nombre difícil cuya memoria se preserva en un notable monumento de piedra labrada que se ve en el recinto en medio del pueblo. Thakombau—ya recuerdo, ese es el nombre. Es más fácil conservarlo en un bloque de granito que en la cabeza.

Fiyi fue cedida a Inglaterra por este rey en 1858. Uno de los caballeros presentes en la residencia del gobernador citó un comentario hecho por el rey en el momento de la cesión: una réplica ingeniosa, y con un matiz de patetismo también. El comisionado inglés había ofrecido un pequeño consuelo a Thakombau diciendo que la transferencia del reino a Gran Bretaña era simplemente “una especie de formalidad de cangrejo ermitaño, ¿sabe?”. “Sí,” dijo el pobre Thakombau, “pero con esta diferencia: el cangrejo se muda a una concha desocupada, pero la mía no lo está.”

Sin embargo, por lo que puedo deducir de los libros, el rey estaba entre la espada y la pared en ese momento, y no tenía muchas opciones. Le debía a los Estados Unidos una gran suma—una deuda que podría pagar si se le daba tiempo, pero se le negó ese tiempo. Debía pagar de inmediato o los buques de guerra caerían sobre él. Para proteger a su pueblo de ese desastre, cedió su país a Gran Bretaña, con una cláusula en el contrato que preveía el pago final de la deuda americana.

En tiempos antiguos, los fiyianos eran feroces guerreros; eran muy religiosos y adoraban ídolos; los grandes jefes eran orgullosos y altivos, y eran hombres de gran porte en muchos aspectos; todos los jefes tenían varias esposas, los jefes más importantes a veces llegaban a tener hasta cincuenta; cuando un jefe moría y estaba listo para ser enterrado, cuatro o cinco de sus esposas eran estranguladas y sepultadas con él. En 1804, veintisiete convictos británicos escaparon de Australia a Fiyi y llevaron consigo armas y municiones. Considere qué poder representaban, armados de esa manera, y qué oportunidad tenían. Si hubieran sido hombres enérgicos y sobrios, con inteligencia y sabiendo cómo usarla, podrían haber alcanzado la soberanía del archipiélago—veintisiete reyes y cada uno con ocho o nueve islas bajo su cetro. Pero nada resultó de esa oportunidad. Vivieron vidas inútiles de pecado y lujo, y murieron sin honor—en la mayoría de los casos, de forma violenta. Solo uno de ellos tuvo alguna ambición; era un irlandés llamado Connor. Trató de formar una familia de cincuenta hijos, y logró cuarenta y ocho. Murió lamentando su fracaso. Era una especie de avaricia insensata. Más de un padre se habría sentido suficientemente rico con cuarenta.

Es una raza admirable, la de los fiyianos, con inteligencia y una inclinación inquisitiva. Parece que sus antepasados salvajes tenían una doctrina de la inmortalidad en su esquema religioso—con limitaciones. Es decir, su amigo fallecido iría a un más allá feliz si podía ser reunido, pero no de otro modo. Ellos ponían límites; pensaban que la doctrina del misionero era demasiado amplia, demasiado abarcadora. Le señalaron ciertos hechos. Por ejemplo, muchos de sus amigos habían sido devorados por tiburones; los tiburones, a su vez, eran capturados y comidos por otros hombres; más tarde, estos hombres eran capturados en guerra y comidos por el enemigo. Las personas originales habían pasado a formar parte de los tiburones; luego, ellos y los tiburones se convertían en carne, sangre y huesos de los caníbales. ¿Cómo, entonces, podrían buscarse las partículas de los hombres originales en el conglomerado final y volver a reunirlas? Los interrogadores estaban llenos de dudas y consideraban que el misionero no había examinado el asunto con la gravedad y atención que algo tan serio merecía.

El misionero enseñó a estos exigentes salvajes muchas cosas valiosas, y obtuvo de ellos una—a la vez delicada y poética—idea: esos salvajes pobres e ignorantes, hijos de la Naturaleza, creían que las flores, después de morir, se elevan en los vientos y flotan hasta los hermosos campos del cielo, y allí florecen para siempre en inmortal belleza.